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火儿的眼泪滴在那片银白色的鳞片上，顺着鳞片的边缘滑下去，滴在那束小雏菊上。花瓣被泪水打湿了，变得透明了一些，能看到花瓣里面那些细细的、像血管一样的纹路。 “你们放心。他有人陪了。不是一个人了。” 沈渡站在火儿身后，听着这些话，看着火儿蹲在桌前、把脸埋在膝盖里、肩膀颤抖着、无声哭泣的背影。他走过去，蹲下来，把手放在火儿的头顶上。火儿的头发是凉的，被泪水打湿了，一绺一绺地贴在头皮上，像一小片被雨淋过的、快要熄灭的、但还在努力燃烧的火。 “火儿。” 火儿从膝盖间抬起头，泪眼模糊地看着沈渡。 “主人……” “谢谢你。带我来到这里。替我等了这么久。” 火儿的眼泪流得更凶了。他把脸埋进沈渡的肩膀里，哭出了声。不是那种压抑的、无声的哭，而是真正的、敞开的、像一个小孩子一样的、不需要在任何人面前假装坚强的哭。他的眼泪把沈渡的白色毛衣浸湿了一小片，在白色的布料上洇开一小片深色的、像一朵正在绽放的、蓝色的花。 陆九渊站在门口，看着这两个人。他的手里还提着那个编织袋，袋口敞开着，里面露出沈渡的红色衣袍的一角，褪色的、暗沉沉的殷红，在晨光中像一团正在慢慢燃烧的、不会熄灭的、温暖的火。他看了很久，然后走进来，把编织袋放在床板上，从里面拿出那件红色衣袍，抖了抖，展开，披在沈渡的肩膀上。 沈渡抬起头，看着陆九渊。陆九渊的眼睛是红的，没有眼泪，但红了。红得像他的耳朵，像火儿的头发，像那件在阳台上晾了一夜的、被风吹得猎猎作响的、褪色的红色衣袍。 “冷吗？”陆九渊问。 沈渡看着他，看着他那双红的、里面有泪光在闪的、但一滴都没有掉下来的眼睛。 “不冷。” “骗人。你的手是凉的。” 沈渡低下头，看着自己的手。手指是苍白的，指甲泛着淡淡的青紫色，和第一次在森林里见面时一样。没有变暖，没有变红，没有变成属于活人的颜色。 “我的手一直都是凉的。” 陆九渊伸出手，握住了沈渡的手。十指相扣，掌心贴着掌心。他的手是温的，比沈渡的手暖很多。他把那只凉透了的手包在自己的掌心里，像一个茧，保护着一只正在蜕变、正在苏醒、正在从千年的沉睡中慢慢睁开眼睛的蝴蝶。 “以后不会了。” 沈渡看着陆九渊那双红的、里面有泪光在闪的、但一滴都没有掉下来的眼睛。 “为什么？” “因为我在。” 火儿从沈渡的肩膀上抬起头，看着这两个人。他的脸上全是泪痕，眼睛肿得像核桃，鼻头红得像小丑，嘴唇干裂，整个人像一朵被暴风雨摧残过的、花瓣都掉光了、只剩下一根光秃秃的花茎的、快要死掉的花。但他的嘴角是弯的，弯得很高，高到快要碰到耳朵根。 “你们能不能不要在我哭的时候谈恋爱？” 沈渡和陆九渊同时转过头，看着火儿。 “我们没有谈恋爱。”沈渡说。 “我们在牵手。”陆九渊说。 “牵手就是谈恋爱！” “牵手是牵手。谈恋爱是谈恋爱。不一样。” “哪里不一样？” 沈渡看着火儿那双肿得像核桃的、红色的、里面有“你解释不清楚我就继续哭”的眼睛。 “谈恋爱会亲嘴。我们没有。” 火儿的嘴巴张了一下，又合上了。他的耳朵从红色变成了更深的红色，像一个正在被加热的、红色的、小号的、随时会冒烟的电暖器。他转过身，蹲到墙角，把脸埋进膝盖里。这一次不是哭，是不敢看。不敢看沈渡说“亲嘴”时面无表情的样子，不敢看陆九渊听到“亲嘴”时嘴角弯了一下又迅速收回去的样子，不敢看这两个人明明已经亲过了、但还要在他面前假装没有亲过的样子。 “你们骗人。”火儿的声音闷闷的，从膝盖间传出来，“你们亲过了。我在阳台看到了。凌晨的时候，你们在窗前。白九亲了主人的额头。主人亲了白九的嘴角。我看到——唔——” 火儿的话没有说完。因为一团白色的东西飞过来，准确无误地砸在了他的脸上。那团白色的东西很轻，很软，带着淡淡的、皂香的味道。火儿从脸上把那团白色的东西拿下来，展开，看了一眼。是沈渡的白色毛衣。他亲手帮沈渡穿上的那件。领口大得滑到锁骨以下，袖口长到手肘，下摆长到能盖住屁股的那件。 “主人，你把衣服脱了干嘛——” “堵你的嘴。” 火儿看着沈渡。沈渡穿着那件褪色的、暗沉沉的红色衣袍，头发散着，赤着脚，站在晨光中。阳光落在他身上，把他红色的衣袍照成了金色，把他苍白的脸照成了金色，把他黑色的眼睛照成了金色。他看起来不像一个人，更像一尊被供奉在寺庙里的、经历了千年的香火和风雨的、不会被时间磨损的、金的佛像。但他的眼睛不是佛像的眼睛。佛像的眼睛是慈悲的，是空的，是不看任何人的。沈渡的眼睛不是空的。他的眼睛在看着陆九渊，在看着火儿，在看着这间小木屋里的每一个角落，在看着那束插在碗里的小雏菊，在看着那片放在桌上的银白色鳞片，在看着墙上那幅画里两个人。 他的眼睛是满的。很满。满到快要溢出来。 火儿把那件白色毛衣叠好，放在床板上。他站起来，走到沈渡面前，伸出手，把沈渡散落的头发拢到耳后。 “主人。” “嗯。” “你穿红色好看。” 沈渡的嘴角弯了一下。“你也是。” 火儿低头看了看自己身上的红色卫衣。红色的，和他的头发一个颜色，和他的眼睛一个颜色，和他每天煎的蛋——不对，蛋是金黄色的——和他的心脏一个颜色。 “我们是一样的颜色。”火儿说。 沈渡看着火儿那件红色的卫衣，看着他那头红色的头发，看着他那双红色的、肿得像核桃的、里面有他的倒影的眼睛。 “嗯。一样的。” 陆九渊站在旁边，看着这两个人。他的手里还拿着那根棉花糖的竹签——火儿塞给他的，说“你帮我拿着，我去哭一会儿”。他把竹签举到眼前，看了看。竹签上还残留着一点粉色的、黏黏的、甜的痕迹。他把竹签放到嘴边，伸出舌尖，轻轻舔了一下。甜的。不是糖的甜，是从舌尖蔓延到喉咙、从喉咙蔓延到胃、从胃蔓延到全身的、温暖的、让人想要闭上眼睛的、甜。 “火儿。” 火儿转过头，看着陆九渊。陆九渊手里拿着那根竹签，嘴角沾着一点粉色的糖渍，在晨光中闪着细碎的、像碎糖一样的光。 “棉花糖，甜的。”陆九渊说。 火儿看着陆九渊嘴角那点粉色的糖渍，看着他那双深棕色的、里面有琥珀色光的、温暖的、会弯起嘴角看他的眼睛。他的鼻子一酸，眼睛一热，又要哭了。他咬住嘴唇，把那点酸意压了回去。他在心里告诉自己：不能哭，不能哭，不能哭，棉花糖是甜的，眼泪是咸的，甜和咸混在一起不好吃，不哭了，不哭了，不哭了。他把那点酸意咽了回去，咽得喉咙发疼，咽得胃都在翻涌。 “白九。” “嗯。” “你嘴角有糖。” 陆九渊伸出舌尖，舔了舔嘴角。糖渍被他舔掉了，嘴角恢复了原来的颜色——浅粉色的，干燥的，有一道被风吹裂的、细细的、白色的纹路。 “还有吗？” “没有了。” 火儿看着陆九渊那道被风吹裂的、细细的、白色的纹路，伸出手，用指腹轻轻碰了碰。陆九渊的嘴角在他的指腹下微微弯了一下，弯出一个很轻很轻的、像风一样轻的、弧度。 “火儿。” “嗯。” “你的手，好暖。” 火儿看着陆九渊那双深棕色的、里面有他的倒影的、温暖的、不会干涸的眼睛。他笑了。不是那种勉强的、比哭还难看的笑，不是那种释然的、放下了什么的笑，而是一种很简单的、很纯粹的、像是一个孩子收到了期待已久的生日礼物时、抱着礼物、咧着嘴、露出缺了一颗的门牙、笑得眼睛都看不见了的、开心的笑。 “因为我是火儿。我是温暖的。” 三个人站在小木屋里，站在晨光中，站在白止和他道侣的画前，站在那束插在碗里的小雏菊和那片放在桌上的银白色鳞片旁边。沈渡穿着红色衣袍，火儿穿着红色卫衣，陆九渊穿着浅蓝色毛衣——不是红色，但他的手腕上系着一根黑色的皮筋，和沈渡头上那根一样的、同款的、陆九渊买了两根一根给沈渡一根自己戴在手腕上的黑色皮筋。他是红色的。他也是红色的。他们是一样的颜色。 窗外的阳光从淡金色变成了金黄色。风从山顶吹下来，穿过银白色树的树冠，发出沙沙的声响，像有人在很远很远的地方说话。那些话没有人能听懂，但沈渡听懂了。不是用耳朵，是用心。白止在说——“小主人，这里安全了。你可以休息了。不用再跑了。不用再怕了。爹爹在。爹爹一直在。” 沈渡走到窗前，看着那棵银白色的树。阳光落在树干上，把银白色照成了金色，把淡金色的叶子照成了碎金，把树下那片柔软的、褐色的土地照成了金黄色的、像被蜂蜜浸透了的、会发光的、不会脏的、地毯。 “爹爹。我到了。” 风吹过树冠，发出一声很轻很轻的、像叹息又像回应一样的声响。请稍候
第40章 安顿 ===== 他们在小木屋里住了下来。第一天，火儿把腐烂的干草从床板上清理掉，铺上从城市带来的被子——陆九渊公寓里的那床，深灰色的，洗得发白，边角有些起球，但很厚，很软，有陆九渊身上那种木质调的、温暖的味道。沈渡把红色衣袍脱下来，叠好，放在枕头旁边，换上了那件被火儿叠好的白色毛衣。毛衣上有火儿手指的温度，有阳光的味道，有这间小木屋里陈旧而干净的木头气息。他坐在床沿上，赤着的脚悬在空中，脚趾微微蜷着，像五个不知道该放在哪里的、害羞的、不知所措的孩子。他的脚底的伤口已经结痂了，暗红色的，一条一条的，像被画在白色画布上的、不会褪色的、线条。 火儿蹲在他面前，捧着他的脚，低着头，用棉签蘸了碘伏，轻轻地点在那些结痂的伤口上。碘伏碰到伤口的瞬间，沈渡的脚趾蜷了一下——不是疼，是一种本能的、无法控制的、像是有什么东西在他的身体里被轻轻触碰了一下的反应。火儿的手停了一下。 “疼吗？” “不疼。” 火儿看着沈渡那双黑色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛，低下头，继续擦。他的动作比之前更轻了，轻到棉签的棉絮在伤口上几乎不留任何压力。他从脚掌擦到脚趾，从脚趾擦到脚跟，从脚跟擦到脚踝，把每一道伤口都仔细地、耐心地、像在完成一件很重要的工作一样地清理干净，然后用纱布包好，用胶带固定。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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