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沈渡看着火儿蹲在地上给自己包扎脚的样子。晨光从窗户漏进来，落在火儿的红发上，把那些乱七八糟的、像火焰一样竖着的头发照成了金色，把他的耳朵照成了半透明的、能看到里面细细的红色血管的金色，把他嘴角那个很轻很轻的弧度照成了金色的、弯弯的、像月牙一样的线。 “火儿。” “嗯。” “你小时候，我也这样给你包扎过。” 火儿的手指在纱布上停了一下。他没有抬头，声音闷闷的，从沈渡的脚边传上来。 “什么时候？我不记得了。” “你刚学会飞的时候。撞到了树上。翅膀折了。你从天上掉下来，掉在我的手心里。你哭了三天三夜。我把你的翅膀用布条缠好，缠了三天。你哭了三天。你哭的时候，白九把你的糖给你，你不吃。你继续哭。白止把你抱在怀里，哄你，你不听。你继续哭。你的眼泪把我的衣服湿透了。我把你放在枕头旁边，你就不哭了。” 火儿从沈渡的脚边抬起头，看着沈渡。 “为什么？” “因为你闻到了我的味道。” 火儿看着沈渡那双黑色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。他的鼻子一酸，眼睛一热，又要哭了。他咬住嘴唇，把那点酸意压了回去，在心里告诉自己：不能哭，不能哭，不能哭，主人说我小时候哭是因为闻不到他的味道，现在我闻到了，他的味道就在我面前，就在我鼻子里，就在我每一次呼吸里，我不哭了，不哭了，不哭了。 “主人。” “嗯。” “你以前不会说这么多话的。” 沈渡的嘴角弯了一下。“现在会了。” “为什么？” 沈渡看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛，看了两秒。 “因为有人在听。” 火儿的眼泪终于没有忍住。它们从眼眶里涌出来，大颗大颗地砸在地上，砸在沈渡刚刚包扎好的、缠着白色纱布的脚上，砸在火儿自己蹲在地上的、红红的、小小的膝盖上。他没有擦，没有躲，没有把脸藏起来。他让那些眼泪流着，让它们顺着脸颊滑下去，滴在沈渡的脚上，滴在纱布上，碘伏和眼泪混在一起，变成了一种新的、他没有尝过的、咸的、苦的、但最后会变成甜的、味道。 陆九渊站在门口，手里拿着一把砍刀——他在木屋后面的柴房里找到的，锈迹斑斑的，刀刃上还有几个缺口，但还能用。他刚才在外面砍柴，砍了十几根手臂粗的树枝，堆在门口，准备晚上生火用。他听到火儿的哭声，从门口探进头，看到火儿蹲在地上哭、沈渡坐在床沿上看着他的样子，没有走过去，没有说“别哭了”，没有做任何事。他只是靠在门框上，把砍刀放在脚边，看着这两个人。 他的嘴角弯了一下。 他想起了一千年前。那时候火儿还不会说话，还是一只只会啾啾叫的、红色的、毛茸茸的小鸟。它撞到树上，翅膀折了，从天上掉下来，掉在沈渡的手心里。沈渡捧着它，坐在老槐树下，低着头，用布条缠它的翅膀。火儿在他的手心里哭，啾啾啾啾的，声音又细又尖，像一只被踩了尾巴的小猫。白九蹲在沈渡旁边，手里拿着一块糖，举到火儿面前。火儿不吃，继续哭。白止站在老槐树下，看着这三个人，笑着。那个笑容很温柔很温柔，温柔到白九觉得春天来了，花都开了，所有的一切都变好了。 陆九渊把目光从火儿和沈渡身上收回来，低下头，看着自己脚边那把锈迹斑斑的、刀刃上还有几个缺口的砍刀。他伸出手，把砍刀捡起来，握在手心里。刀柄是木头的，被多年的汗水浸透了，变成了深褐色，光滑得像被磨过一样。他的手指在刀柄上慢慢地、一下一下地摩挲着，感受着那些被前人握出来的、不会消失的、凹痕。 “白止。”陆九渊对着空气说。声音很轻很轻，轻到像是在说一个只有自己能听到的、藏了一千年的、终于可以说出口的、名字。风吹过银白色树的树冠，发出沙沙的声响，像有人在很远很远的地方回答他。 第二天，火儿开始收拾屋子。他把桌上的碗洗干净——木屋后面有一条小溪，水很清，很凉，能看到水底的石头和游来游去的小鱼。他把碗放在溪水里，用手搓了搓，碗底那圈深色的水渍被搓掉了，露出下面白色的、粗糙的、陶土的质地。他把碗举到眼前，看了看，又放回溪水里，又搓了搓，又举起来看了看。反复了三次，直到碗底白得发亮，看不到任何水渍的痕迹。他把碗放在溪边的石头上，让太阳晒干，然后去收拾那盏油灯。油灯是铜的，很旧，表面有一层暗绿色的铜锈，灯芯蜷在灯盏里，像一条死去的、黑色的、小小的蛇。他用手指把灯芯从灯盏里捏出来，放在手心里。灯芯已经碳化了，一捏就碎，黑色的粉末沾在他的手指上，像一小片一小片被烧焦的、不会复活的、灰烬。 他把灯芯的碎末倒进溪水里，看着它们被水流带走，漂向远方。然后他从口袋里掏出一根新的灯芯——出门前从公寓里带的，本来是给灶台点火用的，没想到会在这里用上。他把新灯芯放进灯盏里，留出一小截在外面，从口袋里掏出打火机，打了几下，火苗跳起来，舔着灯芯。灯芯被点燃了，发出橘黄色的、温暖的、不会熄灭的、光。他把油灯放在桌上，退后两步，看着那团在晨光中显得微弱、但在黑暗中一定会很亮的光。 “白止大人，你的灯，我帮你点上了。” 火儿的声音很轻很轻，轻到像是在说一个只有自己和风知道的秘密。风吹过屋顶的青苔，发出细微的、像有人在很远很远的地方笑了一下的声响。 第三天，陆九渊把屋顶修好了。木屋的屋顶有好几处漏洞，阳光从漏洞漏进来，在地上投下一片一片圆形的、金色的光斑，像一枚一枚被散落在地上的、不会被人捡走的、金币。他爬上屋顶，用砍刀削了几块木片，盖在漏洞上，用钉子钉好。他的动作不太熟练，手指被木刺扎了好几下，血珠从指尖冒出来，红红的，小小的，像一颗一颗被种在皮肤表面的、不会发芽的、种子。他没有喊疼，没有停下来，没有去找火儿要创可贴。他把手指放在嘴里吮了一下，把血咽下去，然后继续钉。 沈渡站在树下，仰头看着陆九渊在屋顶上钉木片的样子。阳光从树冠的缝隙漏下来，落在陆九渊的身上，把他的浅蓝色毛衣照成了深蓝色，把他的白色裤子照成了银白色，把他被木刺扎破的、还在渗血的指尖照成了透明的、能看到里面红色血液流动的、粉红色。他看了很久，然后走到柴房门口，拿起那捆陆九渊昨天砍好的树枝，抱进屋里，放进壁炉里。壁炉是石头砌的，很大，很深，里面还有去年冬天烧剩下的灰烬。他用木棍拨了拨灰烬，灰烬飞扬起来，在阳光中飘着，像一群黑色的、不会飞的、不会叫的、沉默的蝴蝶。 他把树枝架在灰烬上面，从口袋里掏出打火机，打着，火苗舔着树枝。树枝是湿的，不容易着，冒出一团一团的浓烟，熏得他眼睛发红，眼泪直流。他没有放弃，继续打火，继续点，继续吹，吹得腮帮子疼，吹得头晕眼花，吹得眼泪和鼻涕混在一起，分不清哪一个是泪哪一个是鼻涕。树枝终于着了。火苗从树枝的缝隙中窜出来，舔着壁炉的内壁，发出噼里啪啦的声响，像一首没有谱子的、即兴的、充满了生命力的、乱七八糟但莫名好听的曲子。 沈渡蹲在壁炉前，看着那些火焰。他的眼睛被烟熏得通红，眼泪还在流，但他的嘴角是弯的。弯得很轻很轻，轻到像是一阵风就能吹散，但它在那里，在沈渡的脸上，在一个曾经以为这辈子都不会再有机会生火取暖的人的脸上。 陆九渊从屋顶上下来，走到门口，看到沈渡蹲在壁炉前、脸上全是泪痕、嘴角却弯着的样子。他站在门口看了很久，然后走过去，蹲在沈渡旁边，伸出手，用拇指擦掉了沈渡脸上的眼泪。动作很轻很轻，像是在擦拭一件珍贵的、易碎的、舍不得用力碰的东西。 “烟熏的？”陆九渊问。 “烟熏的。”沈渡说。 “烟熏的不会弯嘴角。” 沈渡看着陆九渊那双深棕色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “那是什么？” 陆九渊看着沈渡那双被烟熏得通红的、里面有泪光在闪的、但嘴角是弯着的眼睛。 “是开心。” 沈渡的嘴角弯得更深了一些。他伸出手，把陆九渊被木刺扎破的指尖握在手心里。指尖是凉的，伤口还没有完全愈合，皮肤下面能看到细细的、红色的、正在慢慢凝固的血线。他把那只手举到嘴边，低下头，在那根受伤的指尖上轻轻地、慢慢地落下了一个吻。嘴唇碰到指尖的瞬间，陆九渊的手指蜷了一下，蜷得很紧，像是要把沈渡嘴唇的形状和温度刻进指纹里，印在皮肤上，让它永远不会消失。 “疼吗？”沈渡问。 “不疼。” “骗人。” 陆九渊看着沈渡那双被烟熏得通红的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “你亲了就不疼了。” 沈渡看着陆九渊那双深棕色的、里面有琥珀色光的、温暖的、不会干涸的眼睛。他把陆九渊的手指从唇边放下来，但没有松开，握在手心里，和火儿握他的手一样的力度——不轻不重，刚好能让对方感觉到存在感，又不会让对方觉得被束缚。 “九渊。” “嗯。” “你的手，好暖。” 陆九渊收紧了手指，把沈渡的手完全包裹在自己的掌心里。 “以后都会这么暖。” 两个人蹲在壁炉前，手牵着手，看着火焰在壁炉里跳动。橘红色的光落在他们的脸上，把他们的皮肤照成了暖色，把他们的眼睛照成了暖色，把他们的头发照成了暖色。木柴在火焰中发出噼里啪啦的声响，像有人在很远很远的地方放鞭炮，又像有人在很远很远的地方笑。 火儿从门口探进头，手里捧着三碗粥——他在溪边搭了一个简易的灶台，用石头垒的，上面架着从木屋里找出来的锅，锅里煮着从城市带来的米，煮了很久，煮到米粒开了花，煮到粥面上浮着一层薄薄的、奶白色的、米油。他把粥放在桌上，把三双筷子摆在三个碗旁边，把三个勺子摆在三个筷子旁边，把三张餐巾纸摆在三个勺子旁边。他站在桌前，看着自己摆好的三副碗筷，看着那三碗冒着热气的白粥，看着那盏在晨光中亮着的、橘黄色的、不会熄灭的油灯。他的嘴角慢慢地咧开了，咧得很大，大到露出两排整整齐齐的、白白的、像贝壳一样的牙齿。 “吃饭啦——”他扯着嗓子喊了一声，声音穿过木屋，穿过壁炉里木柴的噼里啪啦声，穿过银白色树树冠的沙沙声，落在两个人的耳朵里。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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