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“是水。不是汗。” 火儿从沈渡的背上抬起头，看着他那件被汗浸湿的红色衣袍。 “水从哪里来的？” “天上掉下来的。” 火儿抬起头，看着天空。天空很蓝，云很白，没有一丝要下雨的迹象。 “主人，你骗人。天上没有水。” 沈渡的嘴角弯了一下。“那就是我出的汗。” 火儿看着沈渡嘴角那个弯弯的、像月牙一样的弧度。他把脸重新埋进沈渡的背上，闭上了眼睛。 “主人，你的汗，是咸的。” “你尝到了？” “嗯。滴到我嘴角了。” “什么味道？” 火儿想了想。“咸的。但有一点点甜。” 沈渡的嘴角弯得更深了一些。 “那是你的错觉。” “不是错觉。是真的甜。” “为什么？” 火儿把脸埋在沈渡的背上，声音闷闷的，像隔了一层很厚的、被汗浸透了的、棉絮。 “因为是你出的汗。你出的汗，都是甜的。” 陆九渊走在旁边，听着这段对话。他的嘴角弯了一下，弯得很轻很轻，像是不小心弯的。他没有说话，没有插嘴，没有做任何事。他只是走在他们旁边，看着沈渡背着火儿的样子，听着火儿说“你出的汗都是甜的”时的语气，感受着自己尾巴尖上那些被风吹过的、痒痒的、温温的触感。 他们走了很久。久到太阳从头顶移到了西边，久到阳光从白色变成了金黄色，久到他们的影子从脚下被拉到了身后，又从身后被拉到了身前。他们走过了城市的边缘，走过了城乡结合部，走过了郊区，走过了那条他们熟悉的老街。 花店的门开着。老板正在往门口搬花桶，看到沈渡背着火儿、陆九渊走在旁边、三个人浑身是血、灰头土脸的样子，手里的花桶差点掉在地上。她张着嘴，看着这三个人，看了好几秒，然后把手里的花桶放下，转身走进店里，端出三杯水。水是温的，不烫不凉，刚好能喝。 “喝口水吧。”老板的声音在发抖，但她的手很稳。 沈渡把火儿从背上放下来，接过水杯，递给火儿。火儿接过水杯，喝了一口。水是温的，从他的喉咙滑下去，落到胃里，暖了一小片。他没有喝完，把剩下的半杯递还给沈渡。沈渡接过水杯，把剩下的半杯喝了。陆九渊也喝完了自己那杯，把空杯子放在花桶旁边。 “谢谢。”陆九渊说。 老板看着这三个人，看着他们身上那些已经干透了的、变成褐色的血渍，看着火儿那双还在滴血的、但已经不再流血的翅膀，看着陆九渊身后那九条安静的、不会藏起来的尾巴，看着沈渡那双红色的、里面有光的眼睛。 “你们……还好吗？” 陆九渊看着老板那双充满了担忧的、真诚的、不会说谎的眼睛。 “还好。” “要不要报警？叫救护车？你们看起来……” “不用。”陆九渊打断了她，声音不大，但很确定，“我们没事。只是出了趟远门。” 老板看着陆九渊那双金色的、里面有他的倒影的、正在看着她的眼睛。她没有再问，转过身，从花桶里抽出一束小雏菊，递给沈渡。花瓣是白的，花蕊是黄的，花茎是绿的，和第一次他们来买花时一模一样。 “送你们的。不要钱。” 沈渡接过那束小雏菊，低下头，把脸埋进花束里。花瓣上还沾着露水，凉凉的，沾湿了他的额头和鼻梁。他抬起头，看着老板。 “谢谢。” 老板看着沈渡那双红色的、里面有光的、正在看着她的眼睛。她笑了一下，不是那种客套的、礼貌的笑，而是一种很简单的、很纯粹的、像是在说“你们回来了就好”的笑。 “下次来，我请你们吃面。老板娘那边，我去说。” 沈渡看着老板那张在夕阳中红扑扑的、嘴角弯弯的、像一朵正在绽开的花的脸。 “好。” 三个人继续走。走过花店，走过面馆，走过小桥，走过那棵梧桐树，走过咖啡店，走过公交站台，走过那张印着陆九渊面无表情的脸的广告牌。陆九渊路过那张广告牌的时候，停了一下。他看着海报上那个穿着深灰色西装、面无表情、眼神冷淡的自己，看了两秒。 “我不喜欢那张照片。” 火儿也看了看那张海报。“为什么？很好看啊。” “眼睛是空的。” 火儿又看了看海报上那双眼睛。深棕色的，和现在站在他面前的陆九渊一样的颜色，一样的形状，一样的睫毛长度。但那双眼睛里没有光，没有温度，没有任何可以被称作“活着”的东西。它像两颗被精心打磨过的、不会反光的、深棕色的石头。 火儿把目光从海报上收回来，看着面前这个陆九渊的眼睛。金色的，里面有光，有他的倒影，有沈渡的倒影，有整条老街、整座城市、整个世界的倒影。 “现在不空了。” 陆九渊的嘴角弯了一下。“因为有你们。” 他们走到了公寓楼下。电梯坏了，告示牌上贴着红色的通知，说正在维修，预计明天恢复。三个人站在电梯口，看着那扇关着的、不会打开的、门。 “爬楼梯。”沈渡说。 火儿看着沈渡那张苍白的、瘦削的、眼窝深陷的、但眼睛里有光的脸。 “我走不动了。你背我。” 沈渡蹲下来，火儿趴到他背上。沈渡站起来，走进楼梯间。楼梯很窄，灯光昏暗，墙上刷着白色的石灰，有些地方已经剥落了，露出下面灰色的水泥。楼梯是水泥的，没有铺瓷砖，台阶的边缘被无数人的脚步磨得光滑发亮。沈渡赤着脚踩在冰凉的台阶上，一步一步往上走。火儿趴在他背上，闭着眼睛，呼吸平稳而安静。 陆九渊跟在后面，九条尾巴在身后垂着，尾巴尖在台阶上拖着，发出细微的、沙沙的声响。 爬到第十层的时候，沈渡的腿开始发抖。不是累，是他的灵力透支得太厉害了，身体已经没有力气了。但他没有停。他继续爬，一步一步，一阶一阶。火儿感觉到了沈渡的腿在发抖，睁开眼睛。 “主人，放我下来。我自己走。” 沈渡没有放。“不。” “你腿在抖。” “那是你在抖。” “我没有抖。是你在抖。” 沈渡没有回答。他继续爬。第十二层，第十三层，第十四层，第十五层。到了。顶楼。沈渡站在那扇深绿色的铁门前，喘着气，汗从他的额角滴下来，滴在火儿的手背上。火儿看着那滴汗，看着它在自己的手背上慢慢地、一点一点地滑下去，像一颗小小的、透明的、不会停留太久的、流星。 “主人，到了。” “嗯。” “放我下来。” 沈渡把火儿从背上放下来，从口袋里掏出钥匙，插进锁孔，拧了两下，门开了。他推开门，侧身站在门口。火儿走进去，陆九渊跟在后面。门关上了。 公寓里的一切和他们离开时一样。灰白色的墙壁，浅木色的地板，一张一米五宽的床，床头柜上那盏简约的台灯，台灯旁边那只干草编的小狐狸，歪歪扭扭的，一只耳朵立着一只耷拉着。厨房的灶台上还放着那口锅，锅里有半锅粥，已经干了，粘在锅底，像一层被烤焦了的、不会脱落的、壳。餐桌上铺着浅色的桌布，桌布上放着三个碗、三个盘子、三双筷子、三个勺子、三张餐巾纸。碗是空的，盘子是空的，筷子和勺子和餐巾纸都没有用过。那是火儿离开那天早上摆好的。他在等他们回来吃饭。等了两天。 火儿看着那些空碗、空盘子、没有用过的筷子和勺子，眼泪又涌了出来。他走过去，拉开椅子，坐下来。沈渡在他对面坐下来。陆九渊在沈渡旁边坐下来。三个人坐在餐桌前，面前是空碗和空盘子，中间是那束从花店带回来的小雏菊，白色的花瓣在夕阳中变成了淡粉色，像一束被晚霞染过色的、不属于这个世界任何一家花店的、只属于这三个人的花。 “主人，白九。” “嗯。” “嗯。” “我们回家了。” 沈渡看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “嗯。回家了。” 火儿伸出手，握住了沈渡的手，握住了陆九渊的手。三根手指和三根手指交握在一起，像一个被编得很紧的、不会散开的、结。 夕阳从窗户涌进来，落在三个人的身上，把他们的脸照成了橘红色，把他们的头发照成了橘红色，把他们的影子投在墙上——一大，一中，一小，像一队正在迁徙的、不会掉队的、会一直走在一起的、雁。请稍候
第47章 空碗 ===== 火儿在餐桌前坐了很久。他看着面前那些空碗、空盘子、没有用过的筷子和勺子，看着那束在夕阳中变成淡粉色的小雏菊，看着沈渡和陆九渊坐在他对面、手牵着手、安静地等着他的样子。他的眼泪已经干了，眼眶红红的，像一只被雨淋过的、羽毛还没有干透的、但已经不会再瑟瑟发抖的、小鸟。 “我去做饭。”火儿站起来，走进厨房。他打开冰箱，拿出鸡蛋、西红柿、葱、蒜。他把鸡蛋打在碗里，用筷子搅散，金黄色的蛋液在碗里旋转着，像一个小小的、不会停下来的、漩涡。他切西红柿，刀工不太好，切出来的块有大有小，有薄有厚，但他切得很认真，每一刀都切得很慢，像是在完成一件很重要的、不能出错的、工作。他切葱，葱花绿绿的，碎碎的，散落在案板上，像一小片被切碎了的、不会融化的、春天。 他打开煤气灶，蓝色的火焰跳起来，舔着锅底。他在锅里倒了油，油热了，倒入蛋液。蛋液在热油中迅速凝固，他用锅铲快速地翻炒，把炒好的蛋盛出来，放在碗里。锅里再倒油，放入西红柿，炒出红油，倒入炒好的蛋，加盐、加糖，翻炒均匀。红色的汤汁在锅里咕嘟咕嘟地冒着泡，西红柿的酸味和鸡蛋的香味混在一起，从厨房飘出去，飘到客厅，飘到卧室，飘到每一个角落。 沈渡闻到了。他坐在餐桌前，闻着那股酸酸的、香香的、热气腾腾的味道，忽然觉得胃在收缩。不是饿了，是一种他已经很久没有体验过的、像是有什么东西在他的身体里被唤醒了的、活着的感觉。他站起来，走到厨房门口，靠着门框，看着火儿在灶台前忙碌的背影。火儿的翅膀还没有收起来，在他身后垂着，翅膀尖拖在地上，在白色的瓷砖上磨出一道一道浅浅的、灰色的痕迹。他的动作不太熟练，锅铲在他手里显得很大、很笨重，但他的手腕很稳，每一次翻炒都翻得很用力，像是在和锅里的食物搏斗，又像是在和某种看不见的东西搏斗。 沈渡看着他，看了很久。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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