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“主人，烧完了。” 沈渡看着那片被火焰烧过的空地。尸体不见了，剑不见了，白袍不见了，只剩下灰烬。黑色的、厚厚的、像一层被铺在地上的、不会被人踩出脚印的、地毯。风吹过来，把灰烬吹起来，在空中飘着，像一群黑色的、不会叫的、不会哭的、不会求饶的、鸟。 “火儿。” “嗯。” “你的火，好厉害。” 火儿看着沈渡那双淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “是你的灵力厉害。没有你的灵力，我的火早就灭了。” 沈渡看着火儿那双亮了的、淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “你的火，不会灭。没有我，也不会灭。” 火儿看着沈渡那张苍白的、瘦削的、眼窝深陷的、但眼睛里有光的脸。他的鼻子一酸，眼睛一热，又要哭了。他咬住嘴唇，把那点酸意压了回去。他把那点酸意咽了回去，咽得喉咙发疼，咽得胃都在翻涌。 “主人，我们回家吧。” 沈渡看着火儿那双亮了的、淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “好。” 三个人站起来。沈渡在左，陆九渊在右，火儿在中间。和过去每一天一样的位置，一样的姿势，一样的手牵着手。但今天不同了。今天他们站在一片灰烬上，站在一个结界碎裂的、被三千个执法者包围过的、死了很多人的山顶上。他们的衣服上全是血，他们的脸上全是灰，他们的眼睛里全是只有经历过生死才会有的那种光。 火儿回过头，看着那棵银白色的树。树还在，淡金色的叶子在晨风中轻轻晃动着，发出沙沙的声响。树下那个小木屋还在，屋顶的青苔绿得发亮，墙壁的藤蔓在风中轻轻晃动。木屋的门开着，能看到里面的床板、桌子、那盏被火儿点亮的油灯。油灯还亮着，橘黄色的光在晨光中已经很淡了，但它还在。 “白止大人，我们要走了。” 风吹过银白色树的树冠，发出沙沙的声响。那些声音从头顶落下来，落在火儿的头发上，落在他的肩膀上，落在他那双新长出来的、嫩嫩的、卷卷的、金红色的翅膀上。 “白止大人，我们会回来看你的。等菜地的种子发芽了，等我的翅膀长好了，等主人的手变暖了，等白九的尾巴不再疼了。我们会回来的。带着青菜、萝卜、小葱，带着煎蛋和白粥，带着棉花糖和笑脸。我们会回来的。你等我们。” 风吹过树冠，发出一声很轻很轻的、像叹息又像回应一样的声响。 三个人转过身，朝山下走去。火儿走在中间，左手牵着沈渡，右手牵着陆九渊。他的手很小，只能握住两个人的几根手指。但他握得很紧，像是怕一松手，两个人就会走散，就会回到那个没有彼此的世界里，再等一千年。 他们走得很慢。不是因为路难走，是因为不想走快。这座山上有太多东西了——有白止的结界，有爹爹的木屋，有叔父的血，有三千个执法者的灰烬，有火儿的羽毛，有沈渡的杀意，有陆九渊的第九尾。这些东西太重了，重到他们每走一步，都要花很大的力气把脚从地上抬起来。但他们没有停。他们继续走，一步一步地，沿着来时的路，走回人间。 走到山腰的时候，火儿忽然停了下来。他松开沈渡和陆九渊的手，蹲下来，从地上捡起一个东西。很小，很亮，冷白色的，像一颗被摘下来的、不会坠落的、星星。是结界碎片。叔父吞下去的那片。他的身体炸开的时候，碎片没有被炸碎，从他的身体里飞出来，落在了山腰的草丛里。它在草丛中发着光，冷白色的，很弱，但还在亮。 火儿把碎片举到眼前，看着它。 “叔父。” 碎片闪了一下。火儿看着那颗闪了一下的碎片，把它握在手心里，握得很紧。碎片割破了他的手掌，血从伤口里渗出来，和碎片的光混在一起，变成了一种新的、他没有见过的、颜色。不是冷白色，不是红色，是那种在冬天的清晨、太阳还没有升起来、天边已经有一线光、但大部分天空还是黑的、那种颜色。是那种在黑暗中等待了太久、终于等到了天亮、但天还没有完全亮、还处在黎明前最黑暗的那一刻的、颜色。 火儿把碎片放进口袋里，和沈渡给他的那根羽毛放在一起。羽毛是金红色的，碎片是冷白色的，在他的口袋里紧挨着，像两个从未见过面、但知道彼此存在、会在黑暗中互相温暖的人。 “走吧。”火儿站起来，拍了拍裤子上的灰，“再不走，天又要黑了。” 三个人继续走。走过山腰，走过山脚，走过那条他们三天前走过的、没有路灯、没有人、只有荆棘和藤蔓的小路。荆棘和藤蔓已经不在了，被沈渡的黑色灵力烧光了，只剩下光秃秃的、黑色的、还在冒烟的土地。火儿赤着脚踩在那片土地上，脚底被烫了一下，缩回去了。但他又伸出来了，又踩上去了。他让那些温度从脚底传到脚掌，从脚掌传到脚踝，从脚踝传到小腿，从小腿传到膝盖，从膝盖传到大腿，从大腿传到身体。 “火儿，烫吗？”陆九渊的声音从旁边传来。 火儿看着陆九渊那双金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “不烫。是温的。” 陆九渊低下头，看着火儿踩在黑色土地上的赤脚。脚底是红的，不是被烫红的，是血的红色。是那些新长出来的嫩肉在接触到高温时本能的反应。他没有说破，只是伸出手，把火儿的手握得更紧了一些。 三个人继续走。走过荆棘和藤蔓被烧光的山坡，走过猎人的小径，走过密林，走过那棵老槐树。老槐树还在，和一千年前一样。树干很粗，树皮裂开了深深的纹路，像一张老人的脸，布满了岁月的沟壑。树冠很大，枝叶很密，阳光从叶子的缝隙漏下来，在地上投下一片一片细碎的、金色的光斑。 火儿在老槐树下停了下来。他仰起头，看着那棵树。阳光从树冠的缝隙漏下来，落在他的脸上，把他的红发照成了金色，把他的白脸照成了金色，把他的红眼睛照成了金色。 “白止大人，我们路过你家了。你不在。你去哪了？” 风吹过老槐树的树冠，发出沙沙的声响。那些声音从头顶落下来，落在火儿的头发上，落在他的肩膀上，落在他那双已经不再流血的、正在慢慢愈合的翅膀上。 “你在天上。你在那颗最亮的星星上。你在看着我们。我知道。” 火儿对着老槐树笑了一下，然后转过身，继续走。 他们走出了山。城市的边缘出现在眼前——低矮的楼房，狭窄的街道，稀疏的行人。一切和他们离开时一样，又不一样。一样的是建筑、路灯、广告牌。不一样的是他们的眼睛。他们的眼睛里多了东西。不是光，不是火，是一种更深沉的、更安静的、像是经历了太多之后、不会再大惊小怪、不会再轻易流泪、不会再被任何东西吓到的、东西。 火儿站在城市边缘的街道上，仰起头，看着天空。天空很蓝，云很白，风很轻。有几只鸟从头顶飞过，翅膀展开着，像一把把被打开的、黑色的、不会合上的扇子。他看着那些鸟，看着它们在天空中自由地、没有目的地、不需要向任何人解释去向地飞翔。他的翅膀在身后轻轻颤了一下。 “火儿，想飞吗？”沈渡的声音从旁边传来。 火儿看着沈渡那双淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “想。但飞不动。翅膀还没长好。” 沈渡看着火儿那双新长出来的、嫩嫩的、卷卷的、金红色的翅膀。 “我背你。” 火儿愣了一下。“你背我？” “嗯。” “你背得动吗？你比我瘦。” 沈渡看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “背得动。你小时候，我天天背你。你在我背上睡觉，在我背上吃饭，在我背上哭。你不记得了。” 火儿看着沈渡那双淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。他没有说“好”，没有说“不行”，没有说任何话。他只是走到沈渡身后，趴在了他的背上。沈渡的背很窄，很瘦，骨头硌着火儿的胸口，有点疼。但火儿没有缩回去。他把脸贴在沈渡的背上，感受着那层薄薄的皮肤下面、脊椎骨的形状和温度。沈渡的背是凉的，比他的胸口还凉，但他没有缩回去。他把沈渡的脖子搂得更紧了一些。 沈渡把火儿的腿托住，站起来。火儿不重，比以前轻了很多。他的翅膀在沈渡身后垂着，翅膀尖拖在地上，在粗糙的水泥地面上磨着，发出细微的、沙沙的声响。但他没有说疼，没有让沈渡放他下来，没有做任何事。他只是把脸埋在沈渡的背上，闭上了眼睛。 “主人。” “嗯。” “你的背，好凉。” “以后不会了。” “为什么？” 沈渡看着前方。前方是城市，是街道，是路灯，是广告牌，是那家面馆，是那个花店，是那座小桥，是他们住了三天的小木屋之外的另一外一个家。一个在人间、有床、有桌子、有厨房、有阳台、有火儿的煎蛋和白粥的、家。 “因为你在。” 火儿把脸埋得更深了。他的眼泪从眼眶里涌出来，滴在沈渡的背上，滴在那件被血浸透了的、被阳光晒干了的、变得硬邦邦的红色衣袍上。那些眼泪很热，很烫，像一滴一滴岩浆落在冰面上，发出滋滋的声响。 沈渡感觉到了。他没有回头，没有说“别哭了”，没有做任何事。他只是继续走，一步一步地，背着火儿，走在城市的边缘，走在回家的路上。 陆九渊走在他们旁边，九条尾巴在身后安静地垂着，尾巴尖在地上拖着，和火儿的翅膀一样，发出细微的、沙沙的声响。他没有说话，没有伸手去牵沈渡的手，没有做任何事。他只是走在他们旁边，看着沈渡背着火儿的样子。他看着沈渡那件被血浸透了的、被阳光晒干了的、变得硬邦邦的红色衣袍，看着火儿那双拖在地上的、羽毛还在长的、金红色的翅膀，看着火儿把脸埋在沈渡背上的样子。 太阳从东边升到了头顶。阳光从金黄色变成了白色，晒得人皮肤发烫。沈渡的额头上开始出汗，汗珠从他的额角滑下来，沿着鼻梁向下，在鼻尖停留了一瞬，然后滴落。滴在地上，滴在水泥路面上，被蒸发干了。 “主人，你出汗了。” “嗯。” “你累了吗？” “不累。” “你骗人。你的衣服都湿了。” 沈渡低头看着自己的红色衣袍。衣袍被汗浸湿了一大片，从领口到胸口，从胸口到腹部，颜色从暗红色变成了黑色，像一朵正在慢慢绽开的、不会凋谢的、黑色的花。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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