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沈渡从卧室走出来，穿着那件褪色的红色衣袍，头发散着，赤着脚。他的眼睛还没有完全睁开，脸上还带着枕头压出来的红印子，看起来像一个刚从床上爬起来的、还没有完全清醒的、普通人。但他走到餐桌旁边，坐下来，拿起勺子，喝了一口粥。然后他放下勺子，看着火儿。 “好吃。” 火儿的鼻子一酸，眼睛一热，又要哭了。他咬住嘴唇，把那点酸意压了回去，把那点酸意咽了回去，咽得喉咙发疼，咽得胃都在翻涌。他深吸了一口气，把那口气咽下去，咽到丹田里，咽到灵根里，咽到那颗正在慢慢恢复的、不会熄灭的、炭里。 “主人。” “嗯。” “你的脸上有枕头印。” 沈渡伸出手，摸了摸自己的脸。手指碰到那到红印子的时候，他没有说话，只是看着火儿。 “难看吗？” 火儿看着沈渡脸上那道被枕头压出来的、红红的、弯弯曲曲的印子。 “不难看。像花纹。” 沈渡的嘴角弯了一下。他低下头，继续喝粥。 三个人吃完了早饭。火儿去洗碗，沈渡去阳台收衣服，陆九渊去卧室叠被子。各做各的事，没有说话，没有眼神交流，没有任何多余的互动。但他们的动作是同步的——火儿打开水龙头的时候，沈渡推开了阳台的门；沈渡把衣服从晾衣架上取下来的时候，陆九渊把被子叠成了方块；陆九渊把叠好的被子放在床尾的时候，火儿关上了水龙头。像一首只有三个声部的、不需要指挥的、每个人都知道自己什么时候该进、什么时候该停、什么时候该和其他声部合在一起的、曲子。 火儿洗完碗，用围裙擦了擦手，走出厨房。沈渡从阳台走进来，怀里抱着一堆衣服，红色衣袍、浅蓝色毛衣、黑色卫衣、白色T恤，叠得整整齐齐的，摞在一起，像一座用布料搭成的、不会倒的、塔。陆九渊从卧室走出来，手里拿着那只干草编的小狐狸，把它放在客厅的茶几上，放在那束快要蔫了的小雏菊旁边。 三个人在客厅里相遇了。沈渡抱着衣服，陆九渊拿着小狐狸，火儿围着围裙。他们站在客厅中央，你看看我，我看看你。 “我去放衣服。”沈渡说。 “我去买菜。”陆九渊说。 “我去……我去干嘛？”火儿看了看沈渡，又看了看陆九渊。 沈渡看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “你去跟着白九。他一个人拿不动。” 火儿看着陆九渊那双金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “你拿不动吗？” 陆九渊看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “拿不动。” 火儿看着陆九渊那双金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。他知道陆九渊在骗他。陆九渊的灵力已经恢复了，九条尾巴都长出来了，别说拿几袋菜，就是把这栋楼扛起来，他也能做到。但他在骗。他骗火儿说“拿不动”，因为他想让火儿跟着他。火儿知道他在骗，但他没有拆穿。 “好吧。我跟你去。你拿不动的，我帮你拿。” 陆九渊的嘴角弯了一下。他走到玄关，换了鞋，从鞋柜上拿起那个布袋子——火儿从山里带回来的那个，浅棕色的，布面磨损得很厉害，有些地方甚至磨出了小洞，但还能用。他把布袋子挎在肩上，打开门，侧身站在门口。 火儿也换了鞋，走到门口，在陆九渊面前停了一下。他仰起头，看着陆九渊那双金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “白九。” “嗯。” “你的尾巴，收起来了吗？” 陆九渊回过头，看了看自己身后。九条尾巴安静地垂着，白色的，蓬松的，在晨光中泛着淡淡的银光。它们没有收起来，不是他不想收，是收不起来。灵力恢复之后，他的尾巴就再也收不回去了。不是不能，是不愿。他的身体不愿意再把它们藏起来。它们等了一千年，等得太久了，不想再等了。 “没有。收不起来了。” 火儿看着陆九渊身后那九条安静的、白色的、蓬松的尾巴。 “那怎么办？外面的人会看到。” 陆九渊看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “看到就看到。” 火儿看着陆九渊那双金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。他笑了一下，不是那种很轻很轻的、若有若无的笑，不是那种咧到耳朵根的大笑，是一种很安静的、很深的、像是在说“好，那就让他们看到”的笑。 “好。那就让他们看到。” 两个人走出了门。沈渡站在客厅里，怀里还抱着那堆衣服，看着门在两个人身后关上。门锁扣进门框，发出“咔哒”一声。那声音很小，但在安静的客厅里，它像一颗被投进湖心的石子，激起了一圈一圈无声的、但确实存在的、涟漪。沈渡看着那扇关上的门，看了几秒。然后他转过身，走进卧室，开始往衣柜里放衣服。 火儿和陆九渊走在老街上。晨光从东边涌过来，把整条街染成了淡金色。石板路的缝隙里有昨夜露水留下的湿痕，在阳光下闪着细碎的、像钻石一样的光。花店的门开着，老板正在往门口搬花桶，看到他们，眼睛亮了一下，朝他们挥了挥手。 “早啊！今天来这么早？” 火儿也朝她挥了挥手。“早！去买菜！” “买菜？去菜市场？那条路往左拐，走到底，再右拐，走两百米就到了。” “谢谢老板！” 火儿拉着陆九渊的手，朝菜市场的方向走去。他的脚步很快，快到陆九渊要迈大步子才能跟上。他的翅膀在身后轻轻晃动着，金红色的羽毛在晨光中闪着光，像两片被点燃的、不会熄灭的、火。路人看到他们，会多看两眼。不是每天都能看到一个人长着九条白色尾巴，另一个人长着一对金红色翅膀，手牵着手，走在老街上，像两个从童话里走出来的人。但他们只是看看，没有人尖叫，没有人逃跑，没有人拿出手机拍照。好像他们知道这两个人经历了什么，好像他们知道这两个人刚从战场上回来，刚从尸山血海中走出来，刚从三千个执法者的围剿中活下来。好像他们在说——“你们回来了就好。不用解释。不用藏。就这样走在阳光下就好。” 火儿感觉到了那些目光。没有恶意，没有恐惧，没有好奇。只是看着，像看一朵花，像看一片云，像看一只在天空中自由飞翔的鸟。他收紧了握着陆九渊的手。 “白九。” “嗯。” “他们看我们。” “嗯。” “他们不怕我们。” “嗯。” “为什么？” 陆九渊看着前方。前方是菜市场，人很多，声音很杂，气味很浓。卖菜的吆喝声、讨价还价声、电动车喇叭声，混在一起，像一首没有谱子的、即兴的、充满了生命力的、乱七八糟但莫名好听的曲子。 “因为他们知道，我们和他们一样。都是人。只是多了一点东西。尾巴，翅膀。但心是一样的。会疼，会冷，会饿，会怕。会爱。” 火儿看着陆九渊那双金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “白九，你以前不会说这么多话的。” 陆九渊的嘴角弯了一下。“现在会了。” “为什么？” 陆九渊看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “因为有人听。” 火儿的鼻子一酸，眼睛一热，又要哭了。他咬住嘴唇，把那点酸意压了回去，把那点酸意咽了回去，咽得喉咙发疼，咽得胃都在翻涌。他深吸了一口气，把那口气咽下去，咽到丹田里，咽到灵根里，咽到那颗正在慢慢恢复的、不会熄灭的、炭里。 他们走进了菜市场。人很多，声音很杂，气味很浓。火儿走在前面，陆九渊跟在后面。火儿的手很小，只能握住陆九渊的几根手指。但他握得很紧，像是怕一松手，两个人就会被人群冲散，就会在这个嘈杂的、拥挤的、热气腾腾的菜市场里走丢。 “白九，你想吃什么？” “你想吃什么就买什么。” 火儿看着陆九渊那双金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “我想吃虾。” “那就买虾。” 火儿拉着陆九渊走到水产摊前。老板是一个四十多岁的男人，围裙上沾满了鱼鳞和水渍，手上有几道被鱼鳍划破的、还没有完全愈合的口子。他看到火儿和陆九渊，愣了一下——不是被他们的翅膀和尾巴吓到，是被他们的脸。 “你们……是那个……” “不是。”陆九渊打断了他，“我们只是来买虾的。” 老板看着陆九渊那双金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。他没有再问，低下头，从水箱里捞出一网虾，倒进袋子里，称了称，递给火儿。 “二十块。” 火儿接过袋子，看着里面的虾。虾是活的，在袋子里蹦着，发出细微的、啪嗒啪嗒的声响。他把袋子举到眼前，看着那些虾，看着它们透明的身体和黑色的眼睛。 “白九，虾是活的。” “嗯。活的才新鲜。” “它们会疼吗？” 陆九渊看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “会。” 火儿看着袋子里的虾，看着它们在袋子里蹦着、挣扎着、想要回到水里的样子。 “那我们不吃了。” 陆九渊看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “好。那买什么？” 火儿把虾还给老板。老板接过袋子，把虾倒回水箱里。虾回到水里，立刻不动了，沉到水底，像一群被吓坏了、还在喘气、但已经安全了的、孩子。 火儿看着那些沉在水底的虾，看了一会儿。 “买鸡蛋。买西红柿。买葱。买蒜。买米。买盐。买糖。” “昨天说过了。” “再说一遍。怕你忘了。” 陆九渊看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “不会忘。” “你保证？” 陆九渊看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “保证。” 他们买了鸡蛋、西红柿、葱、蒜、米、盐、糖。陆九渊提着布袋子，火儿走在旁边。袋子很重，米有五斤，鸡蛋有三十个，西红柿、葱、蒜加起来也有两三斤。陆九渊提着袋子，手指被袋子勒得发红，但没有喊累，没有换手，没有让火儿帮他提。他提着那个布袋子，走在老街上，九条尾巴在身后安静地垂着，尾巴尖在地上拖着，在石板路上磨出一道一道浅浅的、灰色的痕迹。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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