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“不要说话。保存体力。你会没事的。” 火儿睁开眼睛，看着沈渡的侧脸。晨光落在他脸上，把他苍白的皮肤照成了淡金色，把他红色的眼睛照成了淡金色，把他嘴角那道很轻很轻的弧度照成了淡金色。那个弧度不是笑，是一种更深沉的、更隐秘的、像一个知道自己快要死了、但不想让所爱的人知道、于是努力弯起嘴角、假装自己没事的弧度。 “主人。” “嗯。” “你骗人。” 沈渡的睫毛颤了一下。 “我活不了了。我的灵根碎了。那道光刺穿我的时候，刺到了我的灵根。它碎了。我能感觉到。它在我的身体里碎成了很多片，像一面被敲碎的镜子，碎片散落一地，每一片都还在发光，但每一片都拼不成一个完整的我了。” 沈渡的眼泪掉了下来。不是哭，是那种在黑暗中藏了太久、终于被人找到了、终于可以流出来的、不会停的、泉。那些眼泪从他的眼眶里涌出来，顺着苍白的脸颊滑下去，滴在火儿的头发上，滴在火儿的脸上，滴在火儿的嘴角。 火儿伸出舌头，舔了一下嘴角的眼泪。咸的，苦的，热的。不是他的泪，是沈渡的泪。 “主人，你哭了。” 沈渡没有说话。他的眼泪还在流，无声的，大颗大颗地砸在火儿的脸上。 “主人，不要哭。哭了就不好看了。” 沈渡看着火儿那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “火儿。” “嗯。” “你不会死的。” 火儿看着沈渡那双淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “你保证？” 沈渡伸出手，把手放在火儿的头顶上。火儿的头发是凉的，被血和汗和泪打湿了，一绺一绺地贴在头皮上，像一小片被雨淋过的、快要熄灭的、但还在努力燃烧的火。 “保证。” 火儿看着沈渡那双淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。他没有说“你骗人”，没有说“你不要骗我了”，没有说“我知道我要死了”。他只是看着沈渡的眼睛，看着那双淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “主人。” “嗯。” “你的手，暖了。我摸到了。不是凉的，是温的。你的手，终于暖了。我等了好久。等了一千年。终于等到了。” 火儿笑了。不是那种很轻很轻的、若有若无的笑，不是那种咧到耳朵根的大笑，是一种很安静的、很深的、像是在说“我等到你了”的笑。他的身体开始发光。不是金红色的，是金色的。那种金不是陆九渊尾巴上的那种金，是更淡、更透、更不像人间的东西的颜色。那是他的灵根在碎裂之后，最后的灵力从碎片中涌出来时发出的光。那是火儿的星光。 沈渡看着火儿的身体在金色的光中变得透明。他的皮肤变成了半透明的，能看到下面那些正在碎裂的灵根碎片，一片一片的，像一面被敲碎的镜子，每一片都在发光，每一片都在慢慢地、不可逆转地变暗。火儿的脸也在变得透明，他的眼睛、鼻子、嘴巴，那些沈渡熟悉了一千年的轮廓，正在一点一点地模糊，像一幅被水浸泡的画，颜色在褪去，线条在消散。 “火儿！”沈渡的声音碎了。不是发抖，是碎了。像一面被敲碎的镜子，碎片散落一地，每一片都在喊同一个名字——火儿，火儿，火儿。 火儿看着沈渡那张碎了的、泪流满面的、正在努力想要把他留在视线里的脸。“主人。”火儿的声音很轻很轻，轻到像是一根针落在地上的声音。“不要哭了。你的手暖了。以后不用再凉了。不用再杀人了。不用再逃了。不用再怕了。你和白九，要好好活着。每天吃粥，吃蛋，吃葱花。每天牵手，晒太阳，收衣服。每天坐在阳台上，吃棉花糖。每天对着星星说话。我会听到的。我在那颗星星上。最亮的那颗。东方的。你们抬头，就能看到我。我低头，就能看到你们。” 火儿的身体化成了星光。不是慢慢地化的，是一点一点地化的。从手指开始，到手掌，到手腕，到手臂，到肩膀，到胸口，到喉咙，到眼睛。他的身体在金色的光中像沙子一样散开了，不是坠落，是上升。那些金色的光点从他的身体里飘出来，向天空飘去，像一群被放飞了的、不会迷路的、知道回家的路、但不会再回来的、萤火虫。 沈渡伸出手，想要抓住那些光点。但他的手指穿过了它们，什么都没有抓到。光点在他的指缝间飘走了，像水，像沙，像时间。他抓不住，留不下，救不了。 “火儿——！”沈渡的声音在空旷的街道上回荡着，撞在楼房上，撞在地面上，撞在天上，然后反弹回来，落在他的耳朵里。那是他自己的声音，在叫火儿的名字。但没有人回答了。 那些金色的光点越飘越高，越飘越远，越飘越暗。它们飘过了楼顶，飘过了云层，飘过了天空，飘到了那颗最亮的、冷白色的、孤独地悬在东方的星星旁边。它们在星星旁边停了一下，然后融入了星星的光里。星星闪了一下。不是物理意义上的闪烁，是光穿过地球大气层时发生的折射。但在沈渡的眼里，那不是折射。是火儿在说—— “主人，我到了。” 沈渡跪在地上。他的膝盖撞在水泥地面上，发出沉闷的声响。疼，但他没有喊疼。他低着头，看着自己的手。手上还有火儿的血，黑色的，被天帝的剑烧焦了的血。那些血正在冷却，从热变温，从温变凉，从凉变冰。火儿的体温在他的手心里一点一点地消失了，像退潮的海水，从指尖开始，到手掌，到手腕，到手臂。他感觉不到火儿了。 “火儿。”沈渡的声音很轻很轻，轻到像是在说一个只有自己能听到的、藏了一千年的、终于可以说出口的、名字。 没有人回答。风吹过空旷的街道，发出呜呜的声响，像一个人在很远很远的地方哭。 陆九渊站在沈渡身后，看着他的背影。他的九条尾巴在身后垂着，尾巴尖在地上拖着。他没有走过去，没有蹲下来，没有把手放在沈渡的肩膀上。他只是站在那里，看着沈渡跪在地上的背影。他的眼睛是红的，没有眼泪，但红了。红得像火儿的头发，像沈渡的红色衣袍，像那根被火儿攥了一路、上面还残留着粉色糖渍的棉花糖的竹签。那根竹签从火儿的口袋里掉出来了，落在地上，滚了两圈，停在了沈渡的膝盖旁边。沈渡低下头，看着那根竹签。竹签是发黑的，被火儿的汗水浸过，被他的眼泪泡过，被他的血染过。上面还残留着一点粉色的、甜的痕迹。 沈渡把那根竹签捡起来，握在手心里，握得很紧。竹签刺破了他的手掌，血从伤口里渗出来，和竹签上残留的火儿的血混在一起，分不清哪一滴是沈渡的，哪一滴是火儿的。 “火儿。”沈渡的声音很轻很轻，轻到像是在说一个只有自己能听到的、藏了一千年的、终于可以说出口的、秘密。 竹签没有回答。它只是一根竹签。不会说话，不会哭，不会笑，不会说“主人，我在这里”。但沈渡把它握在手心里，贴在胸口上，贴在心脏的位置。心脏在胸腔里跳动着，一下一下，沉稳而有力。 “火儿。你说过，你的命是我的。没有我的允许，你不能死。我没有允许。你没有得到我的允许。你不许死。你听到了吗？不许死。你给我回来。回来做早饭。回来煎蛋。回来煮粥。回来切葱花。回来喊‘吃饭啦’。回来睡在我们中间。回来在阳台上对着星星说话。回来哭，回来笑，回来把棉花糖的竹签攥在手心里，攥到竹签发黑、发软、快要断掉。回来。” 沈渡停了。他看着手里那根发黑的、上面还残留着粉色糖渍的竹签。 “火儿。我命令你，回来。” 没有人回答。风吹过空旷的街道，发出呜呜的声响，像一个人在很远很远的地方哭。那颗最亮的、冷白色的、孤独地悬在东方的星星，在深蓝色的天幕中闪着光。它闪了一下，又闪了一下，又闪了一下。不是物理意义上的闪烁，是光穿过地球大气层时发生的折射。但在沈渡的眼里，那不是折射。 是火儿在说——“主人，我听到了。但我回不来了。对不起。”请稍候
第54章 震怒 ===== 沈渡跪在地上，手里握着那根发黑的竹签，低着头，肩膀在颤抖。他没有发出声音，但陆九渊知道他哭了。不是从声音判断的，是从灵契。那道灵契在他和沈渡之间亮着，不是光的亮，是温度的亮。他能感觉到沈渡的体温在下降，从温变凉，从凉变冰。不是天气冷了，是火儿走了。火儿是火，他走了，世界就冷了。 陆九渊站在沈渡身后，看着他的背影。沈渡的红色衣袍被血浸透了，被火儿的血浸透了，被天帝的剑刺穿之后流出来的血浸透了。那些血已经从红色变成了黑色，在晨光中泛着铁锈一样的、暗淡的、不会反光的光。他的头发散着，垂落在脸侧和肩后，被血黏成了一绺一绺的，像一条一条被染黑了的、不会流动的、河。他的手还握着那根竹签，握得很紧，紧到竹签刺破了他的手掌，血从伤口里渗出来，一滴一滴地滴在地上，滴在火儿消失的地方，滴在那些金色的光点曾经停留过的地方。 陆九渊抬起头，看着天帝。天帝站在晨光中，穿着那件用光凝成的黑袍，手里握着那把从掌心里长出来的、黑色的、光凝成的剑。剑刃上还沾着火儿的血，黑色的，正在一滴一滴地往下滴。剑尖指着地面，不是垂着的，是指着的。像一根被钉在地上的、不会倒下的、不会被人拔出来的、针。 “天帝。”陆九渊的声音不高不低，不急不缓，像一条在平原上安静流淌的、没有激流没有瀑布没有任何让人觉得危险的东西的河。但他的眼睛不是河。他的眼睛是火。那种从九条尾巴的根部烧起来、沿着脊椎一路向上、经过胸口、经过喉咙、经过眼睛、从瞳孔里喷出来的、不会熄灭的、金色的火。他松开沈渡的手。沈渡的手从他掌心里滑出去的时候，没有挣扎，没有回握，没有任何反应。他跪在地上，低着头，握着那根竹签，像一尊被遗弃在荒野的、不会动的、不会说话的、不会死的、石像。 陆九渊站起来，面对着天帝。他的九条尾巴在他身后慢慢地、一条一条地展开了。不是垂着，是展开。像九把被同时打开的、不会合上的、金色的扇子。那些尾巴在晨光中闪着光，不是淡金色的，是纯金色的。那种金不是阳光的金，是他的灵根在燃烧时发出的金。他的灵根在他的身体里燃烧着，不是慢慢地燃烧，是猛地燃烧。像一颗被压缩了千年的、终于找到了出口的、不会熄灭的、恒星。那些火焰从他的灵根向外扩散，经过经脉、血管、肌肉、骨骼，从他的皮肤表面渗透出去，在他的身体周围形成了一层金色的、不会熄灭的、光。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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