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花瓣越来越少了。小雏菊的花朵从几十朵变成十几朵，从十几朵变成几朵，从几朵变成一朵。最后一朵花在第七天的早晨脱落了，飘进了那碗粥里，浮在粥面上。沈渡看着那朵最后的花瓣，看了很久。 “火儿。” “嗯。” “花瓣没了。明天没有了。” 星星在晨光中已经很淡了，但它还在。它闪了一下。沈渡看着那颗闪了一下的星星。 “他说，‘没关系。花瓣没了，我还在。我会回来的。很快。’” 沈渡看着那颗星星，看着它在晨光中慢慢地、一点一点地变淡，从亮变暗，从暗变透明，从透明变没有。它消失了。不是消失了，是白天了。星星要等到晚上才会再亮起来。和每一天一样。 沈渡低下头，看着那碗飘着花瓣的粥。花瓣是白色的，边缘卷曲着，像一朵快要死去的、但还在努力开放的、花。他用筷子把花瓣从粥里夹出来，放在手心里。花瓣在他的手心里躺着，很轻，很薄，很脆，轻轻一碰就会碎。他没有碰，把它放在餐桌上，放在那束已经没有花的小雏菊旁边。 “九渊。” “嗯。” “花瓣没了。” 陆九渊看着那束光秃秃的小雏菊，看着那些只剩花茎和花蕊的、没有花瓣的、不会再有新的花瓣长出来的、花。 “嗯。没了。” “火儿还会来吗？” 陆九渊看着沈渡那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “会。” “什么时候？” 陆九渊看着沈渡那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “很快。” 沈渡看着陆九渊那双金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。他没有问“很快是多久”，没有说“你骗人”，没有说“他不会回来了”。他只是看着那束光秃秃的小雏菊，看着那些没有花瓣的花茎在晨光中投下的歪歪扭扭的影子。 “火儿。花瓣没了。你不用再变花瓣了。你回来吧。直接回来。不用变花瓣。不用飘进我的粥里。不用让我知道你在。你直接回来。站在门口，敲门，说‘主人，我回来了’。我会开门，把你抱进来，给你盛粥，给你夹蛋，给你拿筷子、勺子、餐巾纸。粥是热的，蛋是热的。你回来吃。” 没有人回答。风吹过阳台的门，吹动了窗帘，吹动了那束光秃秃的小雏菊。花茎在风中轻轻晃动着，没有花瓣可以掉了，但它们还在晃。像在说——“我听到了。我会回来的。很快。” 沈渡从口袋里掏出那片银白色的鳞片。鳞片在他的手心里躺着，冷白色的，很小，很薄，很脆，轻轻一碰就会碎。但它在发光。不是以前那种微弱的、像一盏快要熄灭的灯一样的光，是一种新的、他没有见过的、金红色的光。那种光从鳞片的中心向外扩散，像一滴血滴进了水里，在清水中慢慢地、一丝一丝地散开，把整片水域都染成了淡淡的、透明的、红色。那是火儿的颜色。是火儿的灵力，是火儿的生命，是火儿在消失之前留在鳞片上的最后一缕痕迹。不是故意的，是无意的。他在化成星光的那一刻，他的灵根碎片有一部分飘到了沈渡的口袋里，落在了那片银白色的鳞片上，被鳞片吸收了。鳞片把火儿的灵根碎片保护了起来，像一颗被埋在土里的、等了一千年的、终于等到了春天的、种子。 它在发芽。 沈渡看着那片鳞片，看着它从冷白色变成淡红色，从淡红色变成红色，从红色变成金红色。它在发光，不是以前那种冷白色的光，是金红色的光。和火儿的翅膀一样的颜色。和火儿的头发一样的颜色。和火儿的心一样的颜色。他把鳞片举到眼前，看着它。鳞片在他的手心里跳动着，不是心跳，是灵根在跳动。火儿的灵根在鳞片里跳动着，像一颗被压缩到极致的、正在慢慢膨胀的、不会爆炸的、星星。 “九渊。” “嗯。” “火儿的鳞片，在发光。” 陆九渊看着沈渡手心里那片正在发着金红色光的鳞片。 “嗯。在发光。” “他在里面。” “谁在里面？” 沈渡看着那片金红色的鳞片，看着它在自己的手心里一跳一跳地发着光。 “火儿。他在里面。他还没有死。他的灵根被鳞片保护起来了。他在里面睡觉。等睡够了，他就会出来。” 陆九渊看着沈渡那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “你怎么知道？” 沈渡看着那片金红色的鳞片，看着它在自己的手心里一跳一跳地发着光，像一颗正在慢慢长大的、不会停止跳动的、不会死的心脏。 “因为它暖了。” 鳞片在沈渡的手心里发着光，金红色的，一跳一跳的。那光从鳞片的中心向外扩散，经过沈渡的掌心，经过他的手指，经过他的手腕，经过他的手臂，经过他的心脏。他的心脏在鳞片的光中跳动着，一下一下，和鳞片的跳动同一个频率。那颗鳞片在他的手心里睡着了。它不知道睡了多久，可能是一天，可能是一年，可能是一千年。它只知道，有人在等它。那个人每天早上煮三碗粥，煎三个蛋，切三撮葱花，摆三双筷子、三个勺子、三张餐巾纸。那个人每天晚上坐在阳台上，看着天上那颗最亮的星星，说“火儿，晚安”。那个人把它的鳞片放在枕头旁边，和那只干草编的小狐狸放在一起，每天睡前摸一摸，每天醒来摸一摸。那个人在等它。等了很久。还会继续等下去。等到它醒来为止。 鳞片在第九天的早晨裂开了。不是碎，是裂。像一颗蛋，从里面裂开，裂缝从中心向边缘扩散，像一张被从内部撑开的、快要破壳的、纸。金红色的光从裂缝里涌出来，比之前更亮、更热、更像一个人的体温，更像一个人的生命，更像一个人在用自己的命告诉你——“我回来了。”沈渡看着那片正在裂开的鳞片，手在发抖。不是冷，是那种过于强烈的、无法承受的、像是有什么东西在他的身体里同时炸开又被强行压制住的、矛盾的、撕裂的感觉。 鳞片裂成了两半。从里面伸出一只小手。很小，很红，手指短短的，指甲小小的，像一颗刚出生的、还没有睁开眼睛的、小老鼠。那只手在空气中摸索着，像在找什么东西。沈渡伸出手，把食指放在那只小手里。小手握住了他的食指，握得很紧，紧到他的指骨都在发疼。他没有缩手，让那只小小的、红红的、还在微微发抖的手把他的食指攥成各种形状。 鳞片完全裂开了。从里面爬出一个东西。很小，很红，毛茸茸的，像一团被点燃的、不会熄灭的、火。它的眼睛还没有睁开，嘴巴张着，发出一个声音。不是“啾啾”，是“主——人——”。很轻，很细，很弱，像一只刚出生的小猫被踩了尾巴时发出的声音。但它在叫。它叫了“主人”。和一千年前一样。和火儿第一次学会说话时一样。那是火儿。不是他的十九岁少年的身体，是他的本体。是那只从蛋壳里爬出来的、被沈渡捧在手心里的、只会啾啾叫的、红色的、小小的、鸟。 沈渡把那只小鸟捧在手心里，举到眼前。小鸟在他的手心里缩着，眼睛还没有睁开，毛还没有长齐，翅膀还没有羽毛，腿还没有力气。但它活着。它在呼吸，心脏在跳，身体在发抖，小爪子在他的掌心里一下一下地蹬着。它活着。 “火儿。”沈渡的声音在发抖。 小鸟的头歪了一下。它听到了。那个声音它听了一千年了。从它还不会说话的时候就开始听了。那个声音说——“你以后就叫火儿。因为我希望你是温暖的。”那个声音说——“火儿，不要怕。我在。”那个声音说——“火儿，你的翅膀，好漂亮。”那个声音说——“火儿，我会一直带着你的羽毛。不会弄丢。”那个声音说——“火儿，粥热了。你回来吃。” 小鸟的眼睛慢慢睁开了。不是红色的，是黑色的。和刚出生时一样。和沈渡的眼睛一样的颜色。它看着沈渡，沈渡看着它。四目相对，距离不到十厘米。近到能看清对方瞳孔里自己的倒影。小鸟的瞳孔里有一个人的脸——苍白的，瘦削的，红色的眼睛，嘴角弯弯的，像一个月牙。那是沈渡。 “主人。”小鸟的声音很轻很轻，轻到像是在说一个只有自己能听到的、藏了一千年的、终于可以说出口的、名字。 沈渡的眼泪掉了下来。不是哭，是那种在黑暗中藏了太久、终于被人找到了、终于可以流出来的、不会停的、泉。那些眼泪从他的眼眶里涌出来，顺着苍白的脸颊滑下去，滴在小鸟的头上，滴在它那身还没有长齐的、绒绒的、红色的毛上。小鸟伸出舌头，舔了一下嘴角的眼泪。咸的，苦的，热的。不是它的泪，是沈渡的泪。 “主人，不要哭。哭了就不好看了。” 沈渡看着手心里那只小小的、红色的、毛茸茸的、眼睛还没有完全睁开的、正在努力仰头看着他的小鸟。 “火儿。” “嗯。” “你变小了。” 小鸟低头看着自己的身体。小小的，红红的，毛茸茸的，翅膀还没有羽毛，腿还没有力气，尾巴还没有长出来。它看起来不像一只凤凰，像一只被从窝里掏出来的、还没有断奶的、小鸟。 “嗯。变小了。还会长大的。会长回原来的样子。会比原来更好看。你等我。” 沈渡看着小鸟那双黑色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “好。我等你。” 小鸟看着沈渡那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。它歪了一下头，嘴角弯了一下。不是那种很轻很轻的、若有若无的弧度，是一个完整的、明亮的、温暖的、像是一团被点燃的、不会熄灭的、火的弧度。 “主人。我饿了。” 沈渡的嘴角弯了一下。他站起来，走进厨房，从冰箱里拿出一个鸡蛋，打在碗里，用筷子搅散。他在锅里倒了油，油热了，倒入蛋液。蛋液在热油中迅速凝固，他用锅铲快速地翻炒，在蛋还没完全凝固的时候关火，盛到盘子里。他蹲下来，把盘子放在地上。小鸟从他的掌心跳下来，跳到盘子里，低下头，啄了一口蛋。蛋是热的，它的舌尖被烫了一下，缩回去了。但它又伸出来了，又啄了一口。它啄了很多口，吃到嗉子鼓鼓的，吃到肚子圆圆的，吃到再也吃不下了。它抬起头，看着沈渡。 “主人。好吃。” 沈渡看着它嘴角沾着的蛋渣，伸出手，用拇指擦掉了。 “火儿。” “嗯。” “你的嘴，脏了。” 小鸟伸出舌头，舔了舔嘴角。蛋渣被它舔掉了，嘴角恢复了原来的颜色——粉色的，嫩嫩的，像一朵刚绽开的花瓣。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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