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“嗯。” “粥凉了。我帮你热。” 沈渡端起那碗粥，走进厨房，把粥倒进锅里，打开火。蓝色的火焰跳起来，舔着锅底。粥在锅里咕嘟咕嘟地冒着泡，从凉变温，从温变热，从热变烫。他关火，把粥盛回碗里，端到餐桌上，放在那个空位置前。 “火儿。粥热了。你吃。” 没有人吃。但那碗粥的热气在晨光中袅袅地上升着，像一缕不会断的、不会散的、不会消失的、丝。那缕丝飘到了天花板上，飘到了窗帘上，飘到了那只干草编的小狐狸的耳朵上。小狐狸的耳朵动了一下。不是被风吹动的，是自己动的。它那只耷拉着的耳朵，慢慢地、一点一点地竖起来了。不是完全竖起来了，是竖了一半，像一个正在努力睁开眼睛的、刚出生的、还不太适应这个世界的光线的、小动物。沈渡看到了。他看着小狐狸那只竖了一半的耳朵，嘴角弯了一下。不是那种很轻很轻的、若有若无的弧度，是一个完整的、明亮的、温暖的、像是一把被藏了千年的刀终于入鞘、刀刃上的血被擦干净了、露出了下面那层从来没有被使用过的、崭新的、不会伤人的、银白色光泽的、弧度。 “九渊。” “嗯。” “火儿的耳朵，竖起来了。” 陆九渊看着那只干草编的小狐狸，看着它那只竖了一半的耳朵。 “嗯。竖起来了。” “他听到了。” “听到什么？” 沈渡看着那只竖了一半的耳朵，看着它在晨光中投下的歪歪扭扭的影子。 “听到我说，‘粥热了。你吃。’” 陆九渊看着沈渡那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “他吃了吗？” 沈渡看着那碗粥。粥面是平的，没有缺口，没有少，没有被任何东西吃过的痕迹。但那碗粥的热气还在袅袅地上升着，像一缕不会断的、不会散的、不会消失的、丝。那缕丝的形状，像一只正在吃东西的、红色的、小小的、鸟。 “吃了。” 陆九渊也看着那碗粥的热气。 “好吃吗？” 沈渡看着那缕正在慢慢变淡的、快要消失的、丝。 “好吃。他说，‘主人，你煮的粥，越来越好吃了。’他说，‘以后每天都要煮给我吃。’他说，‘不要哭。哭了就不好看了。’他说，‘我会回来的。很快。’他说，‘等我。’” 沈渡停了。他看着那缕丝，看着它慢慢地、一点一点地变淡，从浓变淡，从淡变透明，从透明变没有。它消失了。不是消失了，是回到天上去了。回到那颗最亮的、冷白色的、孤独地悬在东方的星星旁边去了。 沈渡抬起头，看着那颗星星。星星在晨光中已经很淡了，但它还在。它没有消失，只是被阳光遮住了。到了晚上，它还会亮起来。和每一天一样。 “火儿。晚上见。” 星星闪了一下。不是物理意义上的闪烁，是光穿过地球大气层时发生的折射。但在沈渡的眼里，那不是折射。 是火儿在说——“好。晚上见。”请稍候
第55章 不灭 ===== 那天晚上，沈渡没有睡。他坐在阳台上，膝盖蜷着，双手搭在膝盖上，手里握着那根发黑的竹签。他的头仰着，脸朝着天空。深蓝色的天幕上，星星铺满了整片天空，密密麻麻的，像无数只不会说话、但一直在看着他的眼睛。那颗最亮的、冷白色的、孤独地悬在东方的星星，在深蓝色的天幕中闪着光，像一个小小的、不会说话的、但一直在那里的灯塔。沈渡看着那颗星星，看了很久，久到脖子酸了，久到眼睛干了，久到星星从东边移到了头顶，从头顶移到了西边。他没有眨过眼，没有移开过目光，没有说过一句话。他只是坐在那里，看着那颗星星，像一尊被放置在阳台上的、不会动的、不会说话的、不会死的、石像。 陆九渊从卧室走出来，走到阳台上，在沈渡旁边坐下来。他没有说话，没有问“你在看什么”，没有说“进去睡吧”。他只是坐下来，和沈渡并排坐着，也仰起头，看着天上那颗最亮的星星。他的手放在膝盖上，手指微微张着，像一个敞开的、没有人走进来的、门。沈渡的手从自己的膝盖上移开，移到了陆九渊的膝盖上，握住了他的手。十指相扣，掌心贴着掌心。沈渡的手是温的，陆九渊的手也是温的。温与温贴在一起，不会变得更温。但他们都没有松手。他们让那两只温温的手在夜风中紧挨着，像两个被放在同一个篮子里的、不会打架的、会互相取暖的、小动物。 “九渊。” “嗯。” “火儿在天上。” 陆九渊看着那颗最亮的星星。 “嗯。” “他在看着我们。” “嗯。” “他在笑。” 陆九渊看着那颗星星，看着它闪了一下。 “嗯。他在笑。” 沈渡看着那颗闪了一下的星星，嘴角弯了一下。不是那种很轻很轻的、若有若无的弧度，是一个完整的、明亮的、温暖的、像是一把被藏了千年的刀终于入鞘、刀刃上的血被擦干净了、露出了下面那层从来没有被使用过的、崭新的、不会伤人的、银白色光泽的、弧度。 “火儿。” “嗯。” “你在天上冷不冷？” 星星闪了一下。沈渡看着那颗闪了一下的星星。 “他说，‘不冷。这里没有风，没有雨，没有雪。只有光。很暖的光。’” 陆九渊看着沈渡那双红色的、里面有星星的倒影的、正在看着他的眼睛。 “你能听到他说话？” 沈渡看着那颗星星，看着它又闪了一下。 “能。他一直在我心里。不是灵契。灵契断了。是一种新的东西。比灵契更深、更紧、更不会断的东西。我不知道它叫什么。但它在那里。从火儿变成星光的那一刻起，它就在那里了。像一根线，一头系在我的心脏上，另一头系在他的星星上。线很细，细到几乎感觉不到，但它在那里。我能感觉到。他在线的另一头。他在看我。他在听我说话。他在回答我。” 陆九渊看着沈渡那双红色的、里面有星星的倒影的、正在看着他的眼睛。 “他说什么？” 沈渡看着那颗星星，看着它又闪了一下。 “他说，‘主人，你的手暖了。我好开心。’他说，‘你要每天都要暖着。不要凉了。凉了我会担心的。’他说，‘白九的手也要暖着。你们两个人的手，都要暖着。谁凉了，我就从天上飞下来，帮你们暖。’他说，‘我会飞下来的。很快。等我。’” 沈渡的声音开始发抖。 “他说，‘等我。’” 陆九渊把沈渡的手握得更紧了一些。他没有说话，没有说“他会回来的”，没有说“你不要难过”。他只是把沈渡的手握得更紧了一些，紧到沈渡的手指在他的掌心里微微发疼，但那种疼不是难受的疼，是那种让你知道自己还活着、还被人握着、还不是一个人的疼。 两个人在阳台上坐了一整夜。从星星升起来坐到星星落下去，从天黑坐到天亮。太阳从东方的山脊后面涌出来，把整片天空染成了淡金色，把两个人的脸染成了淡金色，把他们的影子投在地上——一个大，一个小。不是一大一中一小了。那个“中”还在，在天上。他的影子不在人间了，在星星上。 沈渡站起来，走进厨房，开始做早饭。他打了三个蛋，搅散，切了葱花，在锅里倒了油，油热了，倒入蛋液。蛋液在热油中迅速凝固，他用锅铲快速地翻炒，在蛋还没完全凝固的时候关火，盛到盘子里。三个盘子。他把粥从锅里盛出来，三碗。他把粥和蛋端到餐桌上，摆在三个位置前。三个碗，三个盘子，三双筷子，三个勺子，三张餐巾纸。和昨天一样，和前天一样，和火儿在的时候一样。他坐下来，陆九渊在他对面坐下来。两个人坐在餐桌前，面前是热气腾腾的粥和蛋，中间是那束已经蔫了的小雏菊，白色的花瓣已经掉了一半，剩下的那些也变成了淡黄色，边缘卷曲着，像一朵快要死去的、但还在努力开放的、花。 沈渡看着那个空位置，看了很久。 “火儿。早饭好了。粥是热的，蛋是热的。你回来吃。” 没有人回答。风吹过阳台的门，吹动了窗帘，吹动了那束已经快要死掉的小雏菊。又一片花瓣从花茎上脱落下来，在晨光中飘着，像一片被风吹落的、不会融化的、雪。它飘到了那个空位置上，飘到了那碗热粥里。白色的花瓣在粥面上浮着，像一个安静的、不会说话的、但会用存在告诉你“我在这里”的客人。沈渡看着那朵飘进粥碗里的花瓣，嘴角弯了一下。 “火儿。你来了。吃吧。” 他拿起筷子，开始吃饭。陆九渊也拿起筷子，开始吃饭。没有人说话，没有人哭，没有人笑。只有筷子碰到碗壁的叮当声，只有粥从喉咙滑下去的咕嘟声，只有窗外的鸟叫声和楼下的菜市场声。那些声音填满了餐桌周围的空气，比任何对话都更具体、更真实、更温暖。但餐桌上空着一个位置。那个位置上放着一碗粥、一盘蛋、一双筷子、一个勺子、一张餐巾纸。粥已经凉了，蛋已经冷了，筷子没有动过，勺子没有用过，餐巾纸还是白的。但那碗粥里飘着一朵白色的花瓣，花瓣在凉了的粥面上浮着，像一个正在吃东西的、红色的、小小的、鸟。 沈渡吃完最后一口粥，放下筷子，看着那碗飘着花瓣的粥。 “火儿。我吃完了。你慢慢吃。碗放着，我晚上洗。” 沈渡站起来，把空碗和空盘子收进厨房，放进水槽里。他没有洗，放在那里，泡着水。晚上洗。和火儿在的时候一样。火儿在的时候，碗都是他洗的。他说，“主人，你做饭，我洗碗。分工合作，不会累。”现在沈渡做饭，也洗碗。但他没有洗，他把碗泡在水槽里，等晚上再洗。晚上洗和现在洗，没有区别。碗不会跑，水不会干，时间不会停下来。但他等。和等火儿回来一样。 晚上，沈渡又坐在阳台上，看着天上那颗最亮的星星。陆九渊也坐在阳台上，坐在他旁边，握着他的手。两个人在阳台上坐了一整夜。从星星升起来坐到星星落下去，从天黑坐到天亮。太阳升起来了，沈渡站起来，走进厨房，做早饭。三个蛋，三碗粥，三双筷子，三个勺子，三张餐巾纸。和昨天一样。和前天一样。和火儿在的时候一样。他把粥和蛋端到餐桌上，摆在三个位置前。他坐下来，陆九渊在他对面坐下来。两个人吃着饭，空着一个位置，那碗粥里飘着一朵花瓣。每一天都一样。每一天都有一朵花瓣从那束快要死掉的小雏菊上脱落，飘进那碗粥里，浮在粥面上，像一个正在吃东西的、红色的、小小的、鸟。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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