|
扁担在肩膀上吱呀吱呀，走远了，拐了个弯，看不到了。 顾夜舟看着那个拐角，看了很久。 “林深，我们不是唯一记得的。” “谁还记得？” “他。包子铺大叔。他记得每一天。他的馅会变，是因为他想换。他知道重复，他知道腻，他知道明天还是今天，但他不出去。他选择留在这里。” “为什么？” “因为有人来。”顾夜舟转过头看着我。“只要有一个人来，他就不觉得腻。” 风从河那边吹过来了，带着水的腥味和一点点槐花的甜。 灯笼在风里晃了一下，火苗跳了跳，又稳住了。 顾夜舟的手从我的手里滑出来，扣住了我的手指。不是握掌心，是指尖扣指尖。 “林深，我们会成为那个‘有人来’的人吗？” “什么意思？” “如果有一天，我们出去了。在真实世界里。我们会记得这里吗？会记得包子铺的大叔，茶馆门口晒太阳的人，布店的老太太吗？他们每天都在等，等有人来。等有人记得他们。” 我的手收紧了一点。 “会记得。” “你怎么知道？” “因为我在记得。”我看着他的灰色眼睛。“我记住了。我这个人最大的毛病就是记性好。该记的记，不该记的也记。删不掉。” 他笑了。 “那我也记住。” 我们站在十字路口中间，灯笼的光从四面八方照过来，把我们的影子投在地上，四个，朝着不同的方向。 但我们没有分开。 路灯一盏一盏灭了。 天快亮了。 鸡还没有叫。 还有一点时间。在这个不属于任何一天的凌晨，在这个循环与循环之间的缝隙里，还有一点属于我们的时间。 他靠在我肩膀上。 我握着那束蔫了的花。 兔子玩偶在他怀里，断了的耳朵贴着我的心口。 鸡叫了。 天亮了。 但这一次，我知道这是第几天了。 这是第二十三天，还是第二十四天，不重要了，重要的是，我还记得，他也记得。 那个孩子在等。 我们得出去。
第18章 时间循环小镇3 第二十七天。 这一次我数了。 不是用石头数的，顾夜舟不再放石头了，他用的是心跳。 他说他每天早上醒来第一件事是摸自己的脉搏，数够七十二下才睁眼。 七十二下，不多不少，像这个小镇的节奏。 今天是第二十七个七十二下。 窗台上的石头还在，二十三块。 后面那几天没有新增，但石头没有消失。 它们不被重置，因为它们是真的石头，不是系统生成的。 顾夜舟从河边捡来的，每一块都不一样，有圆的有扁的，有灰色的有褐色的。 它们躺在窗台上，排成歪歪扭扭的一排，像一排掉了牙的牙龈。 我下楼。 赵烈和方晴已经坐在老位置了。 赵烈面前的粥冒着热气，他没喝，在剥一个煮鸡蛋。 壳剥得很碎，一小片一小片的，落在桌上像雪花。 方晴端着一碗粥，用勺子搅，搅了一圈又一圈，粥都快凉了。 “今天第几天了？”赵烈问。 “二十七。”我说。 “你确定？” “不确定。但顾夜舟说是二十七。” 赵烈把剥好的鸡蛋塞进嘴里，嚼了两下，咽了。“那就二十七。” 方晴把粥喝了，碗放下，看着门口。 顾夜舟从门外走进来，手里端着粥，放在我面前。 他没有坐在对面，坐在了我旁边。 肩膀靠着我的肩膀。 “今天去桥那边。”他说。 “又去？昨天去过了，前天也去过了。”赵烈说。 “今天不一样。” “哪里不一样？” 顾夜舟从怀里掏出那个兔子玩偶，放在桌上。 断了一只耳朵的，左耳，只剩下右耳竖着。 它的身体是白色的，但已经灰了，洗不出来的那种灰。 眼睛是扣子做的，一颗黑色，一颗棕色。那颗棕色的扣子松了，歪着，像在斜眼看人。 “它今天早上动了。”顾夜舟说。 赵烈的鸡蛋噎在嗓子眼，他捶了一下胸口，咽下去了。“什么叫动了？” “我把它放在窗台上，跟那些石头放在一起。早上醒来的时候，它不在窗台上，在地上，面朝着门。”顾夜舟把兔子玩偶拿起来，翻过来给我看。 它的背上有一道很旧的缝线，粗针大线，缝得很丑，像小孩缝的。 “这道线以前没有。昨晚还没有。今天早上有了。” 方晴凑过来看那道缝线。 线是白色的，棉线，跟玩偶本身的颜色不一样。 线的针脚不均匀，有的长有的短，有的紧有的松，确实是手工缝的。 “会不会是你梦游缝的？”方晴问。 “我不会缝东西。而且这道线的结打在正面，打结的方式像小孩打的。” “你的意思是这个玩偶自己缝了自己？”赵烈的语气不是嘲讽，是那种找不到别的解释之后的无奈。 “我的意思是，在这个循环里，有些东西在慢慢改变。不是重置，是改变。包子馅变过，桥上的刻字还在，草在长，玩偶在动。这个镇子在进化。它在慢慢地......一点一点地从循环里长出来。” 顾夜舟把兔子玩偶揣回怀里，站起来。“走。去桥上。” 桥上跟昨天一样。 石栏，刻字，桥下的水不流。 赵烈刻的那个“赵”字还在，笔画边缘被风吹得有点模糊了，但还能看清。 方晴用手指描了一下那个字，描完手指上沾了一层灰白的石粉。 “风吹的。”她说。“不是重置。是风。风吹了一千遍，石头也会风化。” “一千遍？”赵烈看着那个字。“你觉得我们在这里循环了多少次了？” “不知道。也许一百，也许一千。也许一万。”方晴把手上的石粉在裤腿上蹭掉。 “我们记得的只有这二十几天。之前那些次数，我们可能跟其他人一样，每天重置，什么都不记得。直到某一天，我们忽然开始记得了。不是系统让我们记得的，是我们自己开始记得的。” “记忆还能自己长出来？”赵烈不信。 “草能自己长出来，记忆为什么不能？”方晴看着他。“你女儿叫什么名字？你不记得的事，她会帮你记得。” 赵烈张了张嘴，想说点什么，但没说出来。 他把砍刀从腰上取下来，放在桥栏上，双手撑着桥栏，看着桥下的水。 水面上的浮萍昨天还是满的，今天少了一片，露出一块水面，黑黢黢的，像一只眼睛。 顾夜舟站在桥头，就是那天他从岸边走下去的位置。 他蹲下来，用手指敲了敲桥头的石墩。 石墩是实的，敲上去没有回音。 “林深，你过来听。” 我走过去，蹲下来，把耳朵贴在石墩上。里面有声音。 很轻，很远，像风吹过很长的巷子，又像很多人在很远的地方说话。 声音很杂，听不清内容，但能听出节奏。 不是循环的节奏，是线性的，往前走的，不会回来的那种节奏。像时间。 “这是外面的世界。”顾夜舟说。“桥墩连着外面。声音从外面渗进来的。” “怎么出去？”赵烈走过来。 “不知道。但锚点是这座桥，系统说找到锚点就能出去。我们找到了，但我们还在这里。说明找到了不够，还需要做一件事。” “什么事？” 顾夜舟站起来，走到桥中间，跨过桥栏，站在桥沿上。 下面是水，黑色的，深不见底。 他的灰色囚服被风吹起来，像一面旗帜。 “跳下去。”他说。 方晴的脸色变了。 赵烈的手握紧了砍刀。 “你疯了。”赵烈说。 “这个镇子每天重置，只有桥不被重置。河水呢？河水被重置吗？浮萍每天在变，说明水不是完全重置的。水下面可能有出口。” “如果下面没有出口呢？你跳下去就死了。死了会怎样？重置吗？你会记得吗？” 顾夜舟看着桥下的水，没有回答。 我走过去，站在他旁边，也跨过桥栏，站在桥沿上。 桥沿很窄，只有一掌宽，脚踩在上面，脚尖悬空。 风从下面往上吹，凉飕飕的，像有什么东西在水底呼吸。 “你要跳，我跟你跳。”我说。 他转过头看着我。 风吹着他的灰白头发，打在脸上，遮住了半只眼睛。“你不怕？” “怕。但不会让你一个人跳。” 他伸出手，握住了我的手。 他的手指很凉，但握得很紧，像上次在河里摸玩偶时一样紧，好像怕一松手，东西就沉下去了。 赵烈把砍刀插回腰上，走过来。 “你们两个都疯了。但疯比傻强。傻是站在原地等死，疯是至少动了一下。”他跨过桥栏，站在顾夜舟另一边。 “我也跳。反正困在这里也是困着，跳下去最多是死。死又不是没死过。” 方晴最后一个。 她跨过桥栏的时候，脚滑了一下，赵烈一把抓住了她的胳膊。 她站稳了，把他的手甩开，自己站好了。 四个人站在桥沿上，面朝桥下的黑水。 风从水面上来，吹得衣服猎猎响。 “一起？”赵烈问。 “一起。”方晴说。 顾夜舟倒数。“三。” “二。” “一。” 我们跳了。 不是跳，是迈了一步。 脚从桥沿上离开的那一瞬间，身体失重，胃往上翻，耳朵里全是风的声音。 桥在头顶变小，水在脚下变大。 水是黑的，看不到底，但能看到水面上的浮萍在散开，像在给我们让路。 我握着顾夜舟的手，没有松开。 他的手在失重中攥得更紧了，紧到骨节咔嚓响。 入水的时候，我没有闭眼。 水是凉的，不是冰的那种凉，是深秋河水的那种凉，凉到骨头里，但不疼。 水从嘴巴、鼻子、耳朵灌进来，咸的，苦的，像眼泪的味道。 能看到水面上的光在收缩，从脸盆大变成碗大，从碗大变成杯大，从杯大变成针尖大。 然后光灭了。 全黑。 我没有死。 也没有重置。 我站在一个白色的地方。 不是灰色房间的灰白，是牛奶的那种白，浓的，稠的，有质感的。 脚下踩的不是地板，是软的，像踩在很厚的海绵上。
耽美小说 www[.]fushutxt[.]cc 福书 网
我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
73 首页 上一页 31 下一页 尾页
|
