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小白从他怀里抬起头，看着他的脸。眼泪还在流，但他的眼睛亮亮的。 “你不懂的那些——喜欢是什么，喜欢一个人什么感觉——我也不懂。但是小白，喜欢可能本来就不是能说清楚的东西。就像你问我为什么天是蓝的，我说不知道，但它就是蓝的。就像你问我为什么草是绿的，我说不知道，但它就是绿的。就像你问我为什么是你，我说不知道——但就是你。就是你。” 他把小白的手拉过来，按在自己胸口。隔着毛衣，隔着那层厚厚的毛线，小白能感觉到他的心跳。一下一下，又快又猛，像在敲鼓。 “感觉到了吗？” 小白点头。 “它跳得快不快？” 小白又点头。 “它每次跳的时候，都在说——” 他把小白的手按得更紧了一些。 “你听。” 小白没动。他的手贴在许赋安的胸口上，手心贴着他的心跳。那些鼓点从许赋安的胸腔里传出来，穿过毛衣，穿过毛线，穿过他的爪垫，传进他的骨头里。 小白没说话。他把许赋安的手拉过来，按在自己胸口。许赋安的掌心贴着一片毛茸茸的温暖，底下是一颗心跳。也很快。也像在敲鼓。 两人蹲在棚子门口，手贴在彼此的心口上。月光从梧桐树缝隙里漏下来，落在他们身上。雪地上映着路灯的光，白茫茫一片。远处传来一声夜鸟的鸣叫，又停了。 “你听到了吗？”小白问。 许赋安点头。 “它在说什么？” 许赋安想了想。“它在说——你也是。” 小白看着他。眼泪又掉了一滴，但他的嘴角翘起来了。 “安子。” “嗯。” “你以后还会牵我的手吗？” 许赋安把小白的爪子从自己胸口拿下来，扣住。手指插进指缝里，爪垫贴着手背，掌心贴着掌心。 “会。”他说。 “一直？” “一直。” 小白没说话。他把脸埋进许赋安的掌心里，闭上了眼睛。他的睫毛扫过许赋安的指缝，痒痒的。他的尾巴从脚边抬起来，缠住了许赋安的小腿。毛茸茸的，热乎乎的。许赋安低下头，嘴唇碰了碰小白的头顶。那里的毛又短又密，蹭在嘴唇上，软软的。 “安子。” “嗯。” “你还没说你的那四个字。” 许赋安笑了。他把小白的脸从掌心里捧起来，看着他的眼睛。月光下，那双眼睛亮亮的，里面有光，有泪，有他的影子。 “我喜欢你。”他说。 一个字一个字，慢慢说。 小白看着他，嘴角越翘越高。他伸出手，轻轻碰了碰许赋安的嘴角。那里有一道小小的疤，是小时候摔的。他的爪垫贴在那道疤上，停了两秒。 “我也是。”他说。 许赋安握住他的爪子，把它贴在自己脸上。爪子上的毛湿湿的，暖暖的。他把眼睛闭上，把那四个字含在舌尖，舍不得咽下去。小白也没说话，他的额头还抵在许赋安的额头上，呼吸喷在许赋安的脸上，热热的，带着红烧肉的味道。 月光从缝隙里漏进来，落在他们身上。雪地上映着路灯的光，白茫茫一片。棚子里很安静，安静到能听到两个人的呼吸，一道沉，一道轻，缠绕在一起，像两条河流到了一处。 远处传来什么东西破碎的声音，很轻，很远，像冰裂，像雪崩，像某一颗心在某一刻忽然打开。许赋安不知道那是什么。他把脸埋进小白的毛里，闭上了眼睛。 他的那滴泪，落在小白的心口上，浸进那片最柔软的毛里，消失不见了。小白的心跳透过那层毛传过来，一下一下，温热的，沉稳的。许赋安听着那道心跳，忽然觉得，也许喜欢根本不需要说清楚。它就在那里，在小白的爪子里，在许赋安的眼泪里，在他们每一次牵手的缝隙里。像雪地下的种子，看不见，但一直在长。
第67章 手心的温度 第二天早上，许赋安是被尾巴蹭醒的。小白的尾巴不知道什么时候从他腿上滑到了他手边，尾尖一下一下点着他的手背，像在试探他醒了没有。他翻了个身，面朝小白。小白已经醒了，平躺着，眼睛盯着棚顶，耳朵却朝着他的方向。他的爪子放在被子上，离许赋安的手很近，近到只差一指。 许赋安看着那只爪子，爪垫粉粉的，指甲剪得短短的，指缝间夹着几根灰色的毛线绒。他伸出手，用食指碰了碰那根离他最近的手指。小白没动。他的手指慢慢蜷起来，把许赋安的那根食指扣住了。许赋安又伸了一根手指，他也扣住了。又伸一根，又扣住了。五根手指全伸过去，他把许赋安的整个手攥进了爪子里。他的手很大，许赋安的手被他包在掌心里，像被一只毛茸茸的手套裹住。 许赋安没抽手，就让他攥着。掌心贴着掌心，他能感觉到小白的体温，从爪垫传过来，热热的，像刚煮熟的鸡蛋捂在手心里。 “你今天几点去？”许赋安问。 “下午。”小白没看他，眼睛还是盯着棚顶，但他的嘴角有一点弧度。他的尾巴不点了，搭在许赋安腿上，慢慢收紧。 许赋安看着他的侧脸。晨光从棚子外面透进来，他的侧脸被镀了一层淡淡的金色。他的睫毛很长，在眼下投下一小片扇形的阴影。他的鼻梁很高，鼻翼微微翕动着，像在闻什么气味。他的嘴唇微微抿着，抿出一条浅浅的线。 “你闻什么？”许赋安问。 小白转过头看他。两人对视了两秒，目光撞在一起，又各自弹开了。小白把脸转回去，盯着棚顶。“你身上的味道。”他说。 “什么味道？” “说不出来。你的。” 许赋安低头闻了闻自己的袖子。洗衣粉的味道，毛线的味道，还有一点昨天晚上红烧肉的味道。他闻不出别的。他抬起袖子，凑到小白鼻子前。小白闻了闻，把袖子推开，耳朵红了。 “别。”他说。 “为什么？” 小白没说话。他把许赋安的手从被子里拉出来，贴在自己脸上。许赋安的掌心贴着他的脸颊，那里的毛软软的，热热的。小白闭上眼睛，鼻翼翕动得更快了，像是在收集许赋安手心里的气味。 “你的手，”小白说，声音闷闷的，“有你的味道。” 许赋安把手翻过来，让手背贴着他的脸。小白把脸埋进他的掌心里，蹭了两下。动作很轻，像猫。许赋安看着他把脸埋在自己掌心里的样子，忽然想起小时候，小白也是这样，把脑袋往他手心里蹭。那时候他以为小白只是痒。现在他知道了，不是痒。是想要靠近，是想把气味蹭上去，是想让那个人的味道留在自己身上。和他把脸埋进围巾里一样的动作，一样的理由。他那时候不知道，现在知道了。 两人谁也没说话。晨光慢慢亮起来，从棚子外面涌进来，把整个棚子照得通亮。小白把脸从许赋安掌心里抬起来，眼睛被光照得眯成一条缝。他坐起来，揉了揉眼睛，脑袋上的毛乱糟糟的，东翘一撮西翘一撮。许赋安伸手帮他捋了捋。他的手指从小白额头划到后脑勺，从那片厚厚的毛里穿过去，像穿过一片温暖的草甸。小白没动，就让他捋。 捋完了，许赋安把手缩回来，小白抬起眼睛看他，目光在他脸上停了一下，移开了。 “我去做饭。”许赋安说。 小白点头。 许赋安站起来，走出棚子。梧桐树光秃秃的，枝丫伸向天空。雪化了大半，地上湿漉漉的，踩上去吧唧吧唧响。他往食堂走，走了几步，回头看了一眼。小白蹲在棚子门口，正看着他。目光撞上了，小白把脸转开了。 许赋安笑了。他转回头，继续走。 食堂里，老阿姨正在熬粥。看到他进来，指了指灶台上的蒸笼。“今天有豆沙包，给你留了四个。”许赋安道了谢，把粥、豆沙包和两个水煮蛋装进托盘里，端回棚子里。小白还蹲在棚子门口，姿势都没变。许赋安把托盘放在他面前，他看了一眼，没动。看着许赋安。 “怎么了？”许赋安问。 “你手冷吗？”小白问。 许赋安低头看了看自己的手。手指冻得有点红，指节处有一层薄薄的茧。他搓了搓手。“不冷。” 小白没说话。他端起粥碗，喝了一口，不烫了，咽下去，又喝了一口。他把粥碗放下，拿起一个豆沙包，掰成两半，递给许赋安一半。豆沙馅从包子皮里溢出来，黑红黑红的，冒着热气。许赋安接过来咬了一口，甜的，烫的。豆沙馅烫得他舌尖往回缩了缩，他含着那口包子直哈气，小白看着他，眼睛弯了一下。 “慢点。”小白说。 许赋安嚼了几下咽了，舔了舔嘴唇。豆沙黏在嘴角上，他用舌头舔了一下没舔到，用手背蹭了一下。小白伸手，在他嘴角上蹭了一下，把那点豆沙蹭掉了。爪垫擦过他的嘴角，温热的，软软的。许赋安愣了一下，小白把手缩回去，端起粥碗继续喝。耳朵红了。 上午，许赋安在棚子里写卷子。小白蹲在他旁边，手里拿着针和线，在织一个什么东西。不是围巾，不是手套，不是袜子，不是帽子，不是毛衣。是一片长方形的织物，窄窄的，长长的。 “织的什么？”许赋安问。 小白把织物举起来给他看。灰色的，针脚密密的，一头宽一头窄。许赋安看了看，没看出来。 “护腕。”小白说。他把织物缠在许赋安的手腕上比了比，宽的那头绕了一圈，窄的那头正好收在手腕下面。 “你手冷。”小白说，“手腕冷，手就冷。护腕暖和了，手就不冷了。” 许赋安看着他。他把护腕从许赋安手腕上取下来，继续织。针在毛线里穿进穿出，动作比之前快了很多，针脚还是整整齐齐的，没有因为快而松散。他的爪子捏着针，指节上的毛被针尾压出一道一道的凹痕，松开，又压住，松开，又压住。许赋安盯着那些凹痕看了很久。 “小白。” “嗯。” “你今天怎么不看我了？” 小白的针停了一下。他抬起头，看着许赋安。目光撞上，他这次没移开。他看着许赋安，看了两秒，三秒，四秒。然后低下头，继续织。 “看了。”他说。 许赋安笑了。他低下头，继续写卷子。笔尖在纸上沙沙响，针穿过线圈的声音沙沙响，两道声音叠在一起，像是两个人一起在唱一首很慢很慢的歌。 下午，小白去餐馆了。许赋安一个人蹲在棚子里写卷子。写了半小时，写完了。他把卷子合上，拿出手机，给小白发了一条消息。“到了吗？” 过了几分钟，手机震了。“到了。” “今天忙吗？” “不忙。” 许赋安看着屏幕，打了一行字：“我想你了。”打了，删了。又打了，又删了。他把手机放进口袋里，站起来，在棚子里走了几步，又蹲下了。他从口袋里掏出手机，看着和小白的聊天记录。那些短短的对话——到了，吃了，不累，好。他把屏幕往上划，划到最上面，是他们加好友的那天。小白发了一个“你好”，他回了一个“你好”。他盯着那两个字看了很久，笑了。他不知道自己笑什么。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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