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陈伶的手指捏着那张纸，纸角被攥得发皱。墨迹在灯光下泛着淡淡的光泽，像楼羽眼睛里的光，执拗地要钻进他心里那片腐烂的角落。 他突然想起楼羽第一次给他画画的样子。那时他们还在画室，楼羽蘸着蓝色颜料，在他手背上画了只眼睛，说“这样你就能看见自己有多好了。” 可他只看见手背上那片刺目的蓝，像道永远洗不掉的疤。 “陈医生，该走了。”护工的声音在门口响起，带着雾水的潮湿，“车在楼下等着呢。” 陈伶把铁皮盒塞进抽屉深处，用几本厚重的病历压住。 像是这样就能把那些画，把那些不该有的念想，全埋进不见天日的黑暗里。 他走出办公室时，雾正浓。 走廊里的灯光像泡在水里的蛋黄，朦胧得让人看不清脚下的路。 3911病房的门开着条缝，里面没有开灯，只有月光从窗缝钻进来，在地板上投下道细长的光带。 陈伶的脚步顿了顿。他能想象楼羽此刻正坐在地上，背靠着墙，手里捏着支画笔，在墙上画着什么。 也许是那片银色的海，也许是两只互相拥抱的影子，也许……是个没有他的太阳。 他该进去说声再见的。 这个念头像根细针，轻轻扎在心上。 可脚像灌了铅，怎么也迈不开。 他这种人，连说再见的资格都没有。 就像阴沟里的老鼠，偶然瞥见窗台的月光，就该缩回洞里，而不是妄想把那束光拖进自己的烂泥里。 陈伶转身往楼梯口走，脚步声在雾里散得很慢。 他听见身后传来轻轻的开门声，听见布料摩擦地面的声音，却没敢回头。 直到走到楼梯拐角，他才听见楼羽的声音，很轻，像片被风吹落的叶子：“陈伶，你的太阳忘带了。” 陈伶的心脏猛地一缩。他攥紧了手里的公文包，指节泛白。 公文包的夹层里，放着楼羽昨天偷偷塞给他的东西——块小小的太阳能板，背面贴着张便利贴，画着个歪歪扭扭的笑脸。 “它能自己发光。”楼羽当时笑得眼睛弯成了月牙，“就算没有月光，也能亮。” 可他不需要光。 黑暗才是他该待的地方，像父亲临终前说的那样：“我们这种人，就该在阴沟里烂掉。” 陈伶没回头，只是加快了脚步。 楼梯间的声控灯随着他的脚步亮起又熄灭，像串嘲笑的眼睛。 他能感觉到背后那道目光，像月光一样追着他，带着温度，却让他浑身发冷。 上车时，雾更大了。 车窗上凝结着细小的水珠，把外面的世界晕染成一片模糊的白。 陈伶看着医院的轮廓在雾里渐渐消失，突然觉得喉咙发紧。 他打开公文包，拿出那块太阳能板。阳光被雾挡着，面板只发出微弱的红光，像颗快要熄灭的烟头。 陈伶突然笑了，笑得肩膀发颤。 他把太阳能板扔出窗外，看着那点红光在雾里翻滚着坠落，像颗被遗弃的星。 看吧，连人造的光都照不亮他这种人。 十六、腐烂的种子城郊的重症监护区像座孤岛，被大片的荒地围着。 院墙很高，上面缠着带刺的铁丝网，阳光下泛着冷硬的光，像条永远不会松开的锁链。 陈伶的办公室在走廊尽头，窗外正对着一片废弃的菜园。 地里的杂草长得比人高，风一吹，像片翻涌的灰绿色波浪。 他开始变得沉默。 每天查房、写病历、给病人换药，动作机械得像个上了发条的木偶。 同事说他像块捂不热的冰，只有在给那个总说自己是老鼠的老太太喂饭时，眼里才会闪过一丝活气。 “你也是老鼠吗？”老太太嚼着馒头，含糊不清地问，“我看见你总躲着阳光走。” 陈伶的动作顿了顿。 粥勺里的米汤晃了晃，溅在老太太手背上，像滴透明的泪。 “不是。”他说，声音闷在喉咙里。 “就是就是。”老太太固执地摆手，手指关节因为常年蜷缩而变形，像只真正的爪子，“老鼠都怕光，怕被人看见自己偷东西。你偷了什么？” 陈伶没回答。 他想起楼羽画里的那片海，想起对方手背上那个浅浅的牙印，想起画室里那幅被黑色颜料涂脏的画。 他偷了楼羽的光，还把那束光踩进了泥里。 晚上值夜班时，陈伶会坐在窗边，看着外面的荒地。 月光把杂草照得像蒙着层霜，风穿过草叶的声音像在呜咽，像极了楼羽在画室里的哭声。 他开始重新吃药，剂量比以前更大。 氯硝西泮的苦味在舌尖化开时，他会想起楼羽手背上的颜料味，那是种很特别的蓝，像能把人吸进去的深渊。 这天他给一个躁狂症病人注射镇静剂时，对方突然挣扎起来，针头扎偏了，深深刺进陈伶的手背。 血珠涌出来时，他没觉得疼，反而有种奇异的平静。 就像以前用手术刀划开虎口时一样，疼痛让他觉得自己还活着。 “你在流血。”病人突然安静下来，眼神直勾勾地盯着他的手背，“和我爸爸一样，他总流血，说这样就能把脏东西放出来。” 陈伶的呼吸骤然变快。他看着手背上的血珠滚落在白大褂上，晕开朵小小的红花，突然想起父亲用烟头烫手腕的样子。 那时的血也是这样红，溅在雪白的床单上，像幅狰狞的画。 他猛地冲出病房，跑到洗手间，打开水龙头。冷水冲在手背上，血腥味混着消毒水的味道钻进鼻腔，让他一阵反胃。 镜子里的人脸色惨白，眼下的乌青深得像块淤青，虎口的疤痕在灯光下泛着丑陋的红。陈伶看着那张脸，突然觉得很陌生——这就是楼羽说的“在发光”的人吗？ 明明就是颗腐烂的种子，埋在土里只会长出毒草。 他抬手，狠狠一拳砸在镜子上。 玻璃碎裂的声音很响，像在敲碎什么坚硬的外壳。 碎片溅在脸上，划出细小的伤口，血珠渗出来时，他反而笑了。 看吧，他连自己都容不下，怎么可能容下别人的光。 十七、锈蚀的锁陈伶在重症监护区的第三周，收到了一把生锈的钥匙。 是那个总说自己是老鼠的老太太塞给他的，钥匙链是段磨得发亮的铁丝，上面还缠着半片干枯的玫瑰花瓣。 “打开那扇门。”老太太的指甲抠着他的白大褂，声音含糊得像含着块石头，“里面有你偷的东西。” 陈伶把钥匙扔进抽屉时，金属碰撞的声音惊飞了窗台上的麻雀。 那扇所谓的“门”他见过，在院区最偏僻的角落，是间废弃的储藏室，门锁上的铁锈厚得像层痂，门把手上还缠着带刺的铁丝网，像只张着嘴的兽。 他开始频繁地在深夜惊醒。 每次睁开眼，都能看见天花板上渗出深色的水痕，像幅正在晕开的画——画里是3911病房的白墙，上面爬满楼羽画的太阳，每个太阳的中心，都有个小小的黑洞。 “陈医生，3床又在啃墙了。”护士的声音隔着门板传来，带着凌晨特有的沙哑，“您去看看吧，我们拉不住。” 陈伶套上白大褂时，指尖触到口袋里的钥匙，铁丝硌得皮肤生疼。 3床是个总说自己喉咙里有虫子的男人，此刻正跪在地上，用牙齿咬着墙角的瓷砖，血流顺着下巴滴在地上，像条蜿蜒的红蛇。 “别咬了。”陈伶抓住他的肩膀，对方的牙齿突然转向他的手腕，狠狠咬了下去。 剧痛传来时，陈伶没松手。 他看着男人眼睛里的疯狂，像看到了父亲临终前的样子——那时父亲也是这样咬着束缚带，眼神里的绝望像把钝刀，一刀刀割在他心上。 “虫子……在他身上。”男人含糊不清地说，唾液混着血沫溅在陈伶的白大褂上，“你也有，在你眼睛里。” 陈伶猛地推开他，手腕上的牙印深可见肉。 他冲到洗手间，对着镜子扯开水龙头，冷水浇在伤口上时，他看见自己的瞳孔里确实有东西在动——是楼羽画的那只深紫色眼睛，正透过他的瞳孔，冷冷地看着他。 他从药柜里翻出碘伏，直接往伤口上倒。 灼痛感炸开时，他想起楼羽给她包扎伤口的样子，棉签蘸着药，轻得像羽毛。 那时他觉得那温柔是毒药，现在才明白，自己早已对疼痛上了瘾。 回到办公室时，抽屉是开着的。 那把生锈的钥匙躺在桌面上，旁边多了张纸，是用烧焦的木棍写的字：“笼子的锁，从来都在里面。” 陈伶拿起钥匙，铁丝在掌心勒出红痕。 他突然想起老太太手背上的疤痕，像无数道交错的钥匙印。 也许那些自称老鼠的人，都在试图打开什么，只是最后都把钥匙插进了自己的肉里。 十八、褪色的颜料楼羽的信是在一个暴雨天收到的。 信封上没有邮票，只用红色颜料画了个残缺的太阳，颜料被雨水洇开，像团正在燃烧的血。 陈伶捏着信封站在窗边，看着雨水把荒地浇成片浑浊的泥潭，突然想起画室里那幅被黑色颜料涂脏的画。 他把信扔进了垃圾桶。 可半夜值夜班时，又鬼使神差地捡了回来。 信纸是医院的处方笺，背面画着只手，手背上有个浅浅的牙印，牙印旁边写着：“它还在疼。” 陈伶的手指抚过那个牙印，指尖的皮肤突然发烫。 他想起自己咬在楼羽手背上的力度，想起对方当时倒吸冷气的声音，想起那滴落在他手背上的血——像颗被捏碎的草莓。 第二封信来的时候，夹着块干硬的颜料。是那种很特别的蓝，像楼羽画里的海。 信上只有一句话：“颜料干了，画不出太阳了。” 陈伶把颜料块放进嘴里嚼。 苦涩的味道混着沙子般的颗粒感，像在嚼玻璃。 他想起楼羽调色盘里永远新鲜的颜料，想起对方把蓝色和黄色混在一起，调出温柔的绿，说“这是春天的颜色”。 可他这里只有冬天。 永远的冬天，雪把一切都埋住，包括那些曾经鲜亮过的颜色。 这天他给老太太喂饭时，对方突然抓住他的手腕，把一勺粥往他嘴里灌。 “吃下去。”老太太的眼睛亮得吓人，“吃了就能看见自己偷的光了。” 粥洒在白大褂上，像片淡黄色的污渍。 陈伶看着老太太扭曲的笑脸，突然觉得她很像楼羽——都在用自己的方式，往他这潭死水里扔石头，以为能溅起涟漪，却不知道水底早就是片淤泥。 他粗暴地推开老太太，粥碗摔在地上，碎瓷片溅起时，划伤了老太太的脚踝。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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