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傅斯年摸索着找到墙上的开关，啪一声打开灯。 白凉躺在床上。 被子只盖到腰际，单薄的棉质家居服领口敞着，皱得不成样子，斜斜地搭在肩头，露出一侧苍白的、布满了不自然潮红的肩膀和锁骨。随着他艰难而急促的呼吸，锁骨下方的皮肤微微起伏。 他的脸侧向一边，埋在蓬松却凌乱的枕头里。头发被冷汗浸湿，一绺一绺地贴在额角和鬓边，衬得那张脸愈发惨白，只有颧骨和眼睑下方燃烧着两团骇人的、不正常的酡红，像两朵病态的火烧云。嘴唇干裂，起了白色的皮。 整个人，像一朵被狂风暴雨摧折后、又被扔在烈日下暴晒的、即将枯萎的花，散发着一种濒死的、灼热而衰败的气息。 “白凉。” 他放大声音，伸手推了推他的肩。 床上的人睫毛颤了颤，好一会儿才勉强掀开一条眼缝，眼神涣散，连聚焦都费劲，声音哑得几乎听不清：“……傅斯年？” “发烧了。”傅斯年的语气沉了几分，带着不容拒绝的强硬，“起来，我带你去医院。” 白凉懵了一瞬，像是没听懂，下意识往被子里缩了缩，整个人都透着一股无力的虚弱。 他微微睁着眼，看向傅斯年，眼底蒙着一层水汽，又带着一丝怒火：“……不去医院，你还嫌我不够丢人吗？” 发烧，是因为……那个吗？ 第24章 照顾 傅斯年僵立在床边，白凉那句带着屈辱和自弃的“……你还嫌我不够丢人吗？”像一盆冰水，将他试图强行带人去医院的那点微弱勇气和决心，浇得透心凉。伸出去的手停在半空，指尖冰冷。 他看着白凉烧得神志不清、却依旧固执地抗拒“去医院”的白凉，看着他眼底那层水汽下几乎要化为实质的愤怒，傅斯年心头那点因恐慌而升起的强硬，瞬间土崩瓦解。 是了，去医院，意味着要把这副模样、可能还有“原因”暴露在外人面前。对此刻的白凉来说，这无异于另一种公开的羞辱和折磨。他怎么能……怎么能再强迫他？ 巨大的无力感和更深的内疚感攥紧了傅斯年的心脏。他踉跄着后退半步，后背抵住冰冷的墙壁，才勉强站稳。他看着床上那个蜷缩着、因为高烧和痛苦而微微战栗的身影，看着他干裂的唇和紧蹙的眉，知道不能再拖延，但又无法再强迫。 “……好，不去医院。” 傅斯年哑着嗓子开口，声音干涩得像砂纸摩擦，“但你必须吃药，必须退烧。” 白凉似乎没听清，或者根本无力回应，只是又发出一声痛苦的呻吟，身体蜷缩得更紧。 傅斯年不再犹豫。他最后深深看了一眼白凉，猛地转身，冲出了卧室，又一阵风似的冲出屋子，冲进了外面依旧沉沉的夜色里。这一次，他跑向镇子另一头那家二十四小时营业的、小小的便民药店。 深夜的街道空无一人，冷风像刀子一样刮在脸上。傅斯年跑得肺叶生疼，脑子里却异常清醒——退烧药，消炎药，体温计，还有……酒精？或许需要物理降温。对了，白粥，生病的人要吃清淡的。水果？补充维生素……乱七八糟的念头在他混乱的思绪中冲撞，最终都归结为一个清晰而急迫的指令：买药，照顾他，让他好起来。 药店窗口透出惨白的光。傅斯年拍打着卷帘门旁边的小窗，把里面打盹的店员吓了一跳。他强迫自己冷静地描述着症状——高烧，昏迷。 店员睡眼惺忪地给他拿了最常用的退烧药和消炎药，又拿了体温计和一小瓶医用酒精。 傅斯年一把抓过，放下钱，转身又往回狂奔。 回到小院，冲进卧室。白凉依旧保持着之前的姿势，只是呼吸似乎更加粗重艰难，脸上的潮红也愈发骇人。傅斯年冲到床边，手忙脚乱地拆开药盒，按照说明取出药丸。他倒好温水，试了温度，然后轻轻扶起白凉。 “白凉，张嘴，吃药。” 他声音放得极轻。 白凉似乎被惊动，极其费力地掀开一条眼缝，眼神涣散地看了他一眼，又看了看他手里的药丸和水杯。他抗拒地偏了偏头，喉咙里发出含糊的呜咽。 “听话，吃了药才能好。” 傅斯年近乎哀求，手臂稳稳地托着他，将药丸小心地送到他唇边。 也许是实在没力气反抗，也许是被高烧折磨得意识模糊，白凉最终还是就着傅斯年的手，艰难地将药丸吞了下去，又喝了几小口水。吞咽的动作很慢，很痛苦，每一下都让傅斯年心头发紧。 喂完药，傅斯年将白凉轻轻放回枕头上，仔细盖好被子。然后，他拿出体温计，甩了甩，小心地夹到白凉腋下。等待的五分钟，漫长得像一个世纪。傅斯年就半跪在床边，眼睛一眨不眨地盯着白凉因为高烧而微微扇动的鼻翼和紧蹙的眉头，手指无意识地攥紧了床单。 高烧39度。 傅斯年冲到卫生间，用脸盆接了温水，又兑了些凉水，试了温度，端回卧室。他拧干毛巾，开始小心翼翼地给白凉擦拭额头、脸颊、脖颈、手臂……避开那些他自己掐出的、已经开始褪色却依旧刺眼的淡红痕迹。温热的毛巾擦过滚烫的皮肤，白凉似乎舒服了一些，紧蹙的眉头略微松开了些，发出一声几不可闻的、类似叹息的声音。 但高烧反复。后半夜，白凉的体温又升了上来，甚至开始说胡话，断断续续，含糊不清，偶尔夹杂着痛苦的抽气声。傅斯年几乎彻夜未眠，守在床边，不停地用温水擦拭，喂水，隔几个小时又喂一次退烧药。他不敢合眼，生怕一眨眼，床上的人就会出什么事。 天快亮时，白凉的体温终于开始有规律地下降，虽然还是烧，但不再是那种吓人的高度。人也似乎清醒了一些，虽然依旧疲惫虚弱，眼神茫然，但至少能认出傅斯年，能勉强配合着喝水、吃药。 傅斯年熬了浓浓的白粥，米粒都熬得开了花，盛了小半碗，晾到温热，一勺一勺，极其耐心地喂给白凉。白凉吃得很慢，吃了几口就摇头表示不要了。傅斯年也不勉强，只是低声哄着：“再吃一点，就一点，不然没力气。” 喂完粥，傅斯年又用温水给他擦了脸和手。白凉似乎累极了，很快又沉沉睡去。这一次，呼吸平稳了许多，眉头也不再拧得那么紧。 傅斯年这才稍稍松了口气，但依旧不敢离开。他搬了把椅子坐在床边，就那样看着。晨光透过窗帘的缝隙，落在白凉苍白的脸上，勾勒出安静的轮廓。傅斯年看着他，看着他眼底淡淡的青黑，看着他消瘦的下颌线，看着他因为生病而显得格外脆弱单薄的样子，心里愧疚不断攀升。 可能此时，白凉说出什么糟糕的要求他都可能同意吧？ 接下来的几天，傅斯年请了假，寸步不离地守着。他包揽了所有家务，将小小的屋子收拾得一尘不染。他变着法子做各种清淡有营养的病号餐——鸡丝粥，番茄鸡蛋面，蒸蛋羹……每次都是吹凉了，一小口一小口地喂。白凉胃口一直不好，吃得很少，傅斯年就耐着性子，一顿饭能喂上一个小时。 他按时给白凉量体温，喂药，用温水擦身。白凉睡着时，他就坐在旁边守着；白凉醒来，眼神空洞地望着天花板时，他就低声问他渴不渴，难不难受，想不想坐起来一会儿。白凉大多时候只是摇头，或者干脆没有反应。 第25章 让我也对你做一次（完） 白凉病好之后，像一株被疾风骤雨打折、又被笨拙园丁勉强扶正的植物，表面上恢复了挺立，内里却有什么东西，彻底变了。 高烧退去，体力逐渐回归，那场“病”带来的虚弱和无助，也像潮水般退去，露出了底下被长久压抑的、更加狰狞的礁石。病中那种沉默的、近乎麻木的平静消失了，取而代之的是一种更加尖锐、更加不稳定的状态。 白凉的精神状态，像一根被拉到极致、濒临断裂的弦，发出一种只有傅斯年能听见的、令人毛骨悚然的嗡鸣。 “白凉……对不起。” 声音嘶哑，带着长久失眠和心力交瘁的疲惫，还有沉甸甸的、几乎要将人压垮的愧疚。 他垂下头，额前的碎发遮住了眼睛，却遮不住那紧绷的下颌线和微微颤抖的肩膀。“是我……是我混蛋。那晚……我……” 他无法完整地说出那个假“罪行”，仿佛光是提起，就是对白凉的再次亵渎。 “我不求你原谅……我只想……只想你能好受一点。要我做什么都行，只要你能……别这样折磨自己。” 白凉缓缓地、极其缓慢地，转过了头。 令人厌恶的空气。 客厅里死寂一片，只有窗外隐约的风声。 然后，白凉开口了。声音像淬了毒的针，一字一句，清晰地扎进傅斯年的耳膜： “原谅你？” 他扯了扯嘴角，那是一个没有任何笑意的、近乎扭曲的弧度。 “好啊。” 傅斯年猛地抬头，眼中闪过一丝难以置信的、微弱的光，但随即被更大的不安笼罩。白凉的语气太平静了，平静得可怕。 白凉微微歪了歪头，然后他用那种平静到残忍的语气，继续说道： “让我像你之前喝醉的时候，‘强迫’我的一样……” “让我对你也做一次。” 这句话轻飘飘地落下，却在寂静的客厅里激起了惊涛骇浪。 傅斯年的瞳孔骤然收缩，全身的血液仿佛在瞬间冻结。他脸上的血色褪得一干二净，只剩下骇人的苍白。他张了张嘴，却发不出任何声音，喉咙像是被一只无形的手死死扼住。 他看到了白凉眼中那冰冷的、毫不掩饰的意图。那不是玩笑，不是气话。 空气凝固了，时间仿佛在这一刻停滞。 白凉说完，就那样静静地看着傅斯年，看着他脸上血色尽失、惊恐万状的表情，看着他眼中骤然翻涌起的难以置信、抗拒、痛苦，还有一丝……被彻底践踏尊严的屈辱。 傅斯年的身体开始不受控制地颤抖，从指尖蔓延到全身。他下意识地想后退，想逃离，但双腿像灌了铅，钉在原地动弹不得。他想说“不”，想说“你不能这样”，想说“那是误会”……但所有的话语都堵在喉咙口，变成破碎的气音。 “好” 这个字从傅斯年颤抖的唇间挤出，轻得像一声叹息，却又重如千钧，砸在凝固的空气里。他闭上了眼睛，仿佛用尽了全身的力气，才吐出这一个音节。 睫毛在苍白的面颊上投下浓重的阴影，微微颤动。挺直的背脊，像是被无形的重物压着，缓缓地、极其僵硬地，塌陷下去一丝。 白凉看着他闭上眼、仿佛等待行刑般的姿态。 真好看。 这个念头像毒蛇冰冷的信子，悄无声息地滑过白凉的脑海中。即是情欲意义上的“好看”，又是近乎欣赏艺术品崩坏前最后一刻那种，扭曲的、带着残忍美感。
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