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他看着萧辞远，“萧老师，您要是有空，把那首曲子录下来吧。别让它失传了。” 萧辞远点头。他会的。周世安教他的每一首曲子，他都会录下来。 不是为了出版，不是为了演出，是为了有人在想听的时候，还能听到。 从墓地回来，萧辞远把自己关在书房里，一整天没有出来。 顾寒州没有催他，只是每隔一小时端一杯水放在门口，敲两下门，然后离开。水杯放在那里，萧辞远会喝的——每次都喝，不多，几口，但会喝。 傍晚的时候，萧辞远从书房出来，手里拿着那把旧二胡。他走到客厅，在沙发上坐下，把琴筒架在腿上，左手按弦，右手拉弓。 他几乎没有学过二胡，但弦乐器的道理是相通的。第一个音符出来的时候，声音有点涩，他调整了一下运弓的力度，再拉，声音圆润了一些。 他拉的是《梅花三弄》。和周世安教他的一模一样，每一个音符都一样，连换气的地方都一样。 顾寒州站在厨房门口，手里还拿着锅铲，没有动，就那么站着听。 王阿姨从周世安的房间里出来，手里抱着换下来的床单，站在走廊里，没有走。窗外的夕阳照进来，把整个客厅染成了橘红色，那把旧二胡在光影中泛着沉黯的光。 萧辞远闭着眼睛，手指在琴弦上滑动，脑海中浮现出很多画面。 五岁，他第一次坐在古琴前，周世安握着他的手，说“殿下，这叫琴”。 七岁，母妃去世，周世安坐在他身边，弹了一整夜的《高山流水》。 十五岁，他被囚冷宫，周世安告老还乡，临走时在宫门外跪了很久，他没有出来送。 穿越后，周世安在电视上看到他，一眼就认出来了，哭着说“殿下长大了”。 那些画面像河水一样流过他的脑海，每一帧都清晰，每一帧都暖。 最后一个音符落下去的时候，琴声停了。萧辞远睁开眼睛，发现自己的脸上全是泪。 他把二胡轻轻放下，靠在沙发上，闭上眼睛。顾寒州走过来，在他旁边坐下，伸手抱他。 第二天早上，萧辞远醒得很早。天还没亮，窗外灰蒙蒙的，有几只鸟在叫，声音不大。 他躺了一会儿，然后起床，洗漱，换衣服。出门前，他去了周世安的房间，站在门口，看着那张空荡荡的床。 被子叠得整整齐齐，枕头摆得端端正正，床头柜上什么都没有。 那把二胡他拿到书房去了，但老人留下的气息还在，一种混合着旧木头、樟脑丸和时间的味道。 他在门口站了几分钟，然后关上门，转身离开。 客厅里，顾寒州已经做好了早餐。煎蛋、培根、烤面包、牛奶，和最开始的时候一模一样。那时他第一次在这个家里吃早餐，顾寒州坐在对面，冷着脸说“契约婚姻，各取所需”。 他靠在椅背上，懒洋洋地回了一句“巧了，本王也是这么想的”。谁都没有想到，他们会走到今天。 萧辞远在餐桌前坐下，端起牛奶喝了一口。温的，加了蜂蜜。 “顾寒州。” “嗯。” “本王想去看看阿史那。” “我陪你去。” “本王自己去，有些话，想单独跟他说。” 顾寒州没有坚持，只是把他的围巾从衣架上取下来递过去。 “早点回来。” 阿史那的修车铺还在那条巷子里，还是那两扇木门，还是那块“修车”的牌子，用油漆写的，字迹已经模糊了。 萧辞远到的时候，阿史那正蹲在地上修一辆三轮车，链条断了，他把断头接上，用钳子拧紧，满手油污。 “舅舅。”萧辞远叫他。 阿史那抬起头，眯着眼睛看了他几秒。 “你怎么来了？” 萧辞远在他旁边蹲下。 “周先生走了。” 阿史那的手停了一下，然后继续拧链条。 “我知道。库尔班告诉我了。”他把链条接好，站起来，左腿撑了一下，站稳。 “你吃了吗？” 萧辞远点头。 阿史那走进里屋，端了两碗茶出来，一碗给萧辞远，一碗自己端着。 两人坐在修车铺门口的小板凳上，喝了几口茶，谁都没有说话。巷子里很安静，阳光从胡同口照进来，把两个人的影子投在地上，一长一短。 “阿史那。”萧辞远开口。 阿史那端着碗，没有看他。 “我以后会常来看你。你不要再跑了。” 阿史那的手微微颤了一下。他看着碗里的茶，茶汤是深褐色的，上面飘着几片碎茶叶。 “不跑了。”他说，“老了，跑不动了。” 萧辞远看着他，他的头发全白了，比去年又白了许多；他的背更驼了，肩膀更窄了，但他的眼睛还是亮的，和母妃的眼睛一样亮。 “阿史那，母妃如果还在，她希望你过得好。” 阿史那低下头，看着自己的手。那双手上全是油污和伤疤，指甲缝里还有洗不掉的黑色。他把手翻过来，看着掌心的纹路，那些纹路又深又乱，像一条条找不到方向的河流。 “我这辈子，什么都有了。”他抬起头，看着萧辞远，“你母亲，你，这个铺子。够了。” 萧辞远伸出手，覆在他那只满是油污的手上。阿史那的手很糙，像老树的树皮，但很暖。 两人就这么握着手，坐在巷子里，阳光从头顶移到了脚边，影子从长变短，又从短变长。 下午，萧辞远离开了修车铺。走到巷口的时候，他回头看了一眼。 阿史那还坐在门口，端着那碗已经凉透的茶，看着巷子里的天空。天空很蓝，没有云，像一块被洗了很多遍的蓝布。 萧辞远转过身，继续往前走，没有回头。 日子一天一天地过。 春天过完是夏天，周世安走后的第三个月，库尔班在修鞋铺门口种了一棵石榴树，说是从老家带来的苗，种下去的时候只有筷子那么高，细细的，弱不禁风。 阿史那每天给它浇水，浇着浇着就蹲在旁边看半天，也不知道在看什么。 萧璟领养了一个小女孩，三岁，大眼睛，卷头发，名字叫小石榴——因为领养的那天，库尔班的石榴树开了一朵花，橘红色的，在阳光下像一团小火苗。 沈默言高兴得几天没睡好觉，把家里重新布置了一遍，书房改成了儿童房，墙上贴满了小动物的贴纸，床头挂着一串星星灯，晚上一开，满屋子都是光。 顾寒州的书架装好了，整面墙，从地面到天花板，深胡桃木色，格子有大有小，大的放画册，小的放诗集。 萧辞远的书终于不用再摞在茶几上，他有生以来第一次拥有了这么大的一面书墙。 他把书一本一本地放上去，有些书脊朝外，有些封面朝外，高低错落，像一座安静的城市。 放完最后一本，他退后两步看了看，觉得自己在这个世界，终于有了落脚的地方。 萧辞远把周世安的那把二胡放在了书架最中间的那一格，旁边是母妃的帕子和那串珠子，再旁边是顾寒州写给他的那些纸条，用一根皮筋扎着，像一封封没有寄出的信。 他把它们摆好，退后一步，看着它们。那些东西静静地躺在那里，沉默着，但每一个都有自己的声音。 晚上，萧辞远和顾寒州并肩坐在阳台上，看着远处的天际线。 城市的灯火在夜色中闪烁，像一片倒扣的星海。夏夜的风很轻，吹在脸上很舒服。 “顾寒州。” “嗯。” “本王以前在冷宫里，每天晚上都看星星。那时候觉得星星很远，远到够不着。现在觉得星星还是那么远，但本王不觉得够不着了。” 顾寒州没有问为什么。他伸出手，握住了萧辞远的手。 萧辞远低下头，看着两人交握的手。顾寒州的手指修长，骨节分明，指甲修剪得整整齐齐，干干净净。 这双手，演过无数角色，拿过无数奖杯，做过无数顿饭，在他发烧的时候摸过他的额头，在他害怕的时候握紧过他的手。这双手，他牵了四年，还要牵一辈子。 “顾寒州。” “嗯。” “谢谢你。” 顾寒州转过头看着他。 萧辞远说：“谢谢你接本王回家。” 远处的天边，最后一抹光也消失了，天空变成深蓝色，又变成墨黑色。第一颗星星从云层后面探出头来，很亮，像有人在很远的地方点了一盏灯。 萧辞远靠在顾寒州肩上，看着那颗星星。他想起周世安说过的最后一句话——“殿下，老臣这辈子，值了。” 他也想说这句话。不是现在，是将来的某一天，在他老得走不动路、头发全白了、眼睛也花了的时候，他会坐在阳台上，晒着太阳，对顾寒州说这句话。 “我这辈子，值了。” 那时候顾寒州大概会说：“我也是。” 然后他们会握着手，像现在这样，十指相扣，安安静静地等天黑，再等天亮。 年年如此。 直到永远。 【全文完】 第96章【萧璟沈默言番外】 萧璟搬进沈默言公寓的那天，北京下了入夏以来的第一场暴雨。 沈默言撑着伞站在楼下接他，雨太大了，伞根本撑不住，两个人的衣服都湿透了。 萧璟的两个行李箱是用保鲜膜缠了一层又一层才没进水，沈默言自己的鞋里能倒出水来。 他们站在电梯里，浑身往下滴水，镜子里映出两只落汤鸡，沈默言忽然笑了，萧璟问他笑什么，他说“你看咱俩像不像两棵刚从河里捞出来的水草”。萧璟看了他一眼，没有说话，但嘴角弯了一下。 当天晚上沈默言就感冒了。他缩在被子里，鼻子不通气，眼睛红红的，说话瓮声瓮气的。 萧璟熬了一锅姜汤，沈默言喝了一口就皱眉头说“太辣了，你放了多少姜”，萧璟说“一整块”，沈默言差点没被呛死。 他捏着鼻子灌下去，喝完出了一身汗，烧退了一些，人也精神了一点，靠在床头看着萧璟在厨房里洗碗的背影，忽然觉得这辈子就这样过也不错。 两个人，一个做饭，一个洗碗，一个感冒，一个熬姜汤。虽然姜汤辣得他眼泪都出来了，但那种辣不是让人难受的辣，是让人想哭又不好意思哭的辣。 同居生活比沈默言想象的要平淡得多。没有那种每天腻在一起的黏糊劲，没有那种“你爱我吗”“我爱你”的肉麻对白。 有的只是每天早上萧璟比他早起半小时煮咖啡，煮好了倒一杯放在他床头柜上，咖啡杯下面压一张纸条，纸条上写着当天的天气——“晴，二十度，穿那件灰外套”“阴，可能下雨，拿伞”“风大，你那件薄外套扛不住，穿那件厚的”。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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