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天亮之后，赵霖的尸体是镇里的人帮着收殓的。 孟老先生出面，找了几个年轻人，把钟楼上的蜡烛清理干净，把人抬下来。没有人哭，没有人说话，只有木板咯吱咯吱的声响，和蜡烛油凝固后碎裂的细小声。池倾久站在旁边，看着赵霖被抬下来。那张脸已经清理过了，干干净净的，头发也梳整齐了，穿着一身灰色的衣裳，像是新换的。他闭着眼睛，嘴角还翘着，和昨晚一样。那个笑容凝固在脸上，像是刻上去的，再也抹不掉。 赵霖没有家人，没有朋友，最后是镇里凑钱买了一副薄棺。棺材铺的老板姓周，是个五十多岁的胖子，平时笑嘻嘻的，今天没笑。他挑了店里最好的一副棺材，虽然不是多好的木头，但打磨得很光滑，边角都包了铜皮。他说：“赵霖这孩子，小时候来过我铺子里玩，蹲在那儿看刨花，看了整整一个下午。我问他看什么，他说‘好看’。就俩字，好看。”周老板顿了顿，用袖子擦了擦眼睛，“这孩子这辈子没说过几个字，但说的都是真的。” 棺材被抬到镇子东边的山坡上。山坡不大，长满了草，草已经枯了，黄灿灿的一片，踩上去窸窸窣窣的。站在山坡上能看见整个清溪镇，能看见钟楼，能看见赵霖住了一辈子的那条窄巷。窄巷很窄，两边是高高的墙壁，阳光照不进去，一年四季都是阴冷的。赵霖就在那条窄巷里住了四十六年，像一棵长在墙缝里的草，不见光，不见人，就那么活着。 孟老先生说，这是他自己的遗愿。他在那本书的最后一页写着的。 池倾久没有问那页写了什么。他只是站在山坡上，看着那副薄棺被泥土一寸一寸地掩埋。土是黄褐色的，带着湿气，一铲一铲地落下去，砸在棺材板上，发出沉闷的声响。每一声都像砸在池倾久心口上。他看着黄土盖住灰衣裳，盖住乱糟糟的头发，盖住那具四十六年不曾被任何人拥抱过的躯体。风吹过来，带着泥土的气息和远处炊烟的味道。镇子里有人在生火做饭，白色的烟从烟囱里冒出来，歪歪扭扭地升上去，散在天上。 池倾久想，赵霖这辈子，大概只有最后一刻是被看见的。被月光看见，被蜡烛看见，被两个从玄灵宗来的陌生人看见。他在那之前活了四十六年，每一天都像前一天，每一夜都像前一夜。没有人问过他好不好，没有人握过他的手，没有人对他说过一句“你辛苦了”。他活得像不存在，死了，也像从来没有存在过。 但池倾久会记得他。记得他那双干净的眼睛，记得他说“我没有疯”时的语气，记得他死前那个笑容。池倾久会记得，沈灼墨也会记得。这就够了。一个人被另一个人记住，就不算白活。 葬礼结束后，孟老先生拄着竹杖走过来，站在池倾久旁边。他没有说话，只是看着那个新垒起来的土堆，看了很久。然后他从袖子里掏出一个布包，递给池倾久。 “这是赵霖让我转交的。”他说，声音很轻，像怕惊动土里的人。 池倾久接过布包，打开。里面是一块玉佩，不大，成色也一般，边角有些磨损，看得出有些年头了。玉佩上刻着一个字：江。 池倾久的手顿住了。 “他说，这是那个人留给他的。”孟老先生说，“他让我还给那个人。他说他不配留着。” 池倾久把玉佩攥在手心里，硌得掌心生疼。他想说“那个人已经不在了”，想说“你留着自己做个念想吧”。但赵霖已经不在了。这些话说不说，都没有意义了。 “孟老先生。”池倾久说。 “嗯。” “赵霖书里写的那个人，你见过吗？” 孟老先生沉默了很久。风吹过山坡，把枯草吹得沙沙响。远处的钟楼上，风铃叮叮咚咚地响着，像是在替谁说话。 “见过一次。”孟老先生说，“很多年前了。那个人来过镇子里，在街上走了一圈，然后就走了。我那时候就觉得不对，说不上哪里不对，就是觉得——那个人身上没有活人气。不是死气，是没有活人气。你知道那种感觉吗？就是站在他旁边，你感觉不到他是个活着的人。” 池倾久知道。第一世的时候，他见过江淮。站在他面前的那个人，明明在笑，明明在说话，明明有体温有呼吸，但你就是觉得他不是活人。不是鬼，不是妖，不是任何你能叫出名字的东西。他就是——不对劲。 “他走之后，赵霖就变了。”孟老先生说，“以前赵霖虽然不爱说话，但还出门，还会在街上走一走。后来就不怎么出来了。整天关在屋子里，不知道在做什么。我去看过他几次，他把门开一条缝，露出半张脸，说‘我没事’，就把门关上了。我不放心，但又不敢多问。这孩子，你越问他越躲。” 孟老先生拄着竹杖的手微微发抖。池倾久看着那双手，枯瘦，青筋暴起，指甲发黄。一双很老的手，老得什么都握不住了。 “我该多问几句的。”孟老先生说，声音有些哑，“我该把那扇门推开，走进去，坐在他旁边，听他说。但我没有。我怕他不高兴，怕他觉得我多管闲事。现在想想，有什么好怕的呢？他这辈子最缺的就是有人管他的闲事。” 池倾久没有说话。他站在山坡上，看着整个清溪镇。镇子安安静静的，像一幅画。那些青砖黛瓦的房子挤在一起，一栋挨着一栋，看起来热热闹闹的，但每一栋里面都住着一个孤独的人。赵霖只是其中最孤独的一个。 “孟老先生，”池倾久说，“那个人的名字，你知道叫什么吗？” 孟老先生看了他一眼。那双浑浊的老眼里，有一种池倾久看不懂的神情。 “知道。”他说，“他告诉过我。他说他叫江淮。” 第65章 是他不懂人心 江淮。 这个名字从孟老先生嘴里说出来的时候，池倾久反而平静了。像是一直悬在头顶的刀终于落下来，落在脖子上，不疼，只是凉。他早就知道会是这个名字，从赵霖说“他教我的”那一刻起，他就知道了。只是他一直不愿意承认。不愿意承认江淮没有被封住，不愿意承认江淮一直在活动，不愿意承认第一世他用自己的命换来的那点时间，其实什么都没换来。 “江淮。”池倾久把这个名字念了一遍，声音很轻，像是在确认。 孟老先生点头。“他说他姓江，单名一个淮字。淮水的淮。”他顿了顿，“他说他是路过清溪镇的，借住一晚就走。但他在镇子里待了三天。三天里他跟很多人说过话，不只赵霖。他跟卖豆腐的老刘说过话，跟钟楼上的老张说过话，跟街口那个要饭的哑巴也说过话。他跟每个人说话的样子都不一样，跟老刘就聊豆腐，跟老张就聊钟声，跟哑巴就打手势，打得很流畅，像是练过的。” 池倾久听着，手心慢慢攥紧了。江淮跟每个人说话的样子都不一样，因为他知道每个人想要什么。老刘卖了一辈子豆腐，最想有人跟他聊豆腐；老张敲了一辈子钟，最想有人懂钟声的意义；哑巴打了一辈子手势，最想有人能看懂他在说什么。江淮给了每个人他们最想要的东西。一点关注，一点理解，一点“你很重要”的错觉。就这一点点，就够了。就这一点点，就够他们记住他一辈子。 “但他跟赵霖说话的时间最长。”孟老先生说，“三天里，他有两天半都在赵霖那间屋子里。我不知道他们说了什么，但赵霖从那之后就像变了一个人。不是变好了，也不是变坏了，是变得——”他想了想，“变得有盼头了。以前赵霖走路都是低着头的，看地，看自己的脚尖，从来不往远处看。但江淮走之后，他开始抬头了。走路的时候看天，看云，看远处的山。有一次我碰见他，他居然主动跟我打了招呼，说‘孟爷爷好’。他以前从来不叫人。” 池倾久闭上眼睛。他看见赵霖站在窄巷里，抬着头，看着天上的云。他的眼睛里有光了，不再是那种灰蒙蒙的死水，而是有什么东西在里面亮着，像一盏刚点起来的灯。那盏灯是江淮点的。但灯油是赵霖自己的，烧的是他自己的命。 “江淮走的时候，跟赵霖说了一句话。”孟老先生说，“赵霖后来写在书里了，我看到的。他说——‘我还会回来的。’” 池倾久睁开眼睛。风吹过来，冷飕飕的，灌进领口里，凉得他打了个寒颤。 “他回来过吗？”池倾久问。 孟老先生摇头。“没有。至少我没见到过。但赵霖一直在等。每天天黑之后，他都站在窗前，看着街口，等那个人回来。等了二十三年。” 二十三年。池倾久算了一下。江淮二十三年前来过清溪镇，跟赵霖说了那些话，教了他那些东西，然后走了。二十三年来赵霖每天都在等，每天都在做那个人教他的事，用血浇灌那个阵法，一次一次，从不间断。二十三次献祭，二十三年的等待。等一个永远不会回来的人。 但江淮真的不会回来了吗？ 池倾久想起赵霖死前看见的那个人。如果赵霖看见的是真的，如果那个人真的站在他面前，笑着伸出手，说“我来接你了”——那江淮其实一直在。他没有回来过清溪镇，但他一直在某个地方看着赵霖。看着他等，看着他做那些事，看着他一步一步走向死亡。他什么都看见了，但他没有阻止。因为赵霖的死，本来就是计划的一部分。 池倾久把玉佩收进袖中。“孟老先生，谢谢您。” 孟老先生摆了摆手。“不用谢我。我只是替赵霖把东西转交给你。”他看着池倾久，那双浑浊的老眼里忽然有了一种很认真的神情，“年轻人，你跟他——跟江淮——是什么关系？” 池倾久沉默了一会儿。“他是我前世认识的人。” 孟老先生点了点头，没有追问。他拄着竹杖，转身往山坡下走。走了几步，停下来，没有回头。 “那个江淮，”他说，“他不是人。” 池倾久站在山坡上，看着孟老先生的背影慢慢走远，走下山坡，走进镇子，消失在窄巷的阴影里。风吹过来，枯草沙沙响，像是在说什么，又像什么都没说。 葬礼结束后，池倾久和沈灼墨回到客栈。案子结了，随春长老的信在第二天下午送到。纸鹤歪歪斜斜地落在客栈窗台上，翅膀上还沾着露水，像是飞了很远的路。池倾久打开纸鹤，上面只有几行字，字迹端正而冷淡：执法堂已收到清溪镇结案文书，案情清晰，无异议。你们尽快回宗门，路上不要耽搁。 不要耽搁。随春长老很少用这种语气说话。她的信通常很客气，措辞周全，该有的敬语一样不少。但这封信没有敬语，没有客套，只有命令。像是她也感觉到了什么，虽然她不说。 池倾久把信折好，收进袖中。赵霖的玉佩也在那个袖子里，两块东西挨在一起，隔着布料贴着他的手臂，凉丝丝的。他站在窗前，看着对面的房子。那扇窗户还关着，窗帘拉得严严实实，和第一天来时一样。但他知道，那扇窗户后面再也不会有人在看他们了。再也不会有人站在窗帘后面，透过那条缝隙，偷偷地看着街对面的陌生人。再也不会有人在深夜里点起蜡烛，把血滴进碗里，念着那些不知道从哪里学来的咒语。那间屋子空了，和赵霖这个人一样，空了。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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