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宴景玄没有走。他还住在天机阁的客院里，每天坐在窗边，面前摆着一副棋盘。棋盘上没有棋子，只有一盏灯。很小的灯，淡蓝色的光，像萤火虫。那盏灯是池倾久还给他的。在池倾久走进那片暗红色光河之前，他把灯递还给了宴景玄。宴景玄接过灯的时候，灯已经快灭了，光很弱，弱得像一个快要断气的人的呼吸。但它在亮着。现在它还在亮着，很弱，很淡，但它在亮着。 宴景玄看着那盏灯，看了很久。然后他捻起一枚棋子，轻轻落在棋盘上。棋子落下的声音很轻，在安静的房间里显得格外清晰，像一颗石子丢进了深潭，涟漪一圈一圈地荡开。 “你这一步，”一个声音从门口传来，“走得不太稳。” 宴景玄抬起头。沈砚清站在门口，穿着一身月白的衣裳，头发用一根白玉簪束着。他走进来，在宴景玄对面坐下，低头看着棋盘。棋盘上没有棋子，只有一盏灯。但他看的不是灯，是棋盘上的线。那些看不见的、只有他能看见的线。它们还在。从池倾久的胸口延伸出去的那条线，还在。它穿过山川，穿过河流，穿过云层，穿过天空，穿过那道已经愈合的裂缝，延伸到很远很远的地方。那个地方不在这个世界上，不在任何一张地图上，不在任何一个他能计算出的坐标里。但他知道它在哪里。在另一个世界，一个没有灵根、没有修为、没有天道、只有普通人的世界。池倾久在那里。不是池倾久，是他的一魄。很小，很弱，像一颗被风吹散的蒲公英种子，落在那个世界的某个角落，等着生根，等着发芽，等着长成一棵新的树。 “他什么时候回来？”宴景玄问。 沈砚清没有回答。他捻起一枚棋子，轻轻落在棋盘上。落子的位置很偏，偏到谁都不会想到。但宴景玄看着那枚棋子，忽然笑了。那笑容很轻很淡，但眼底有一种很深的光。 “你这一步，”宴景玄说，“走得比我还偏。” 沈砚清笑了。“偏就对了。太正了，会被发现的。” 两个人没有再说话。他们坐在那里，一个穿月白，一个穿鸦青，面前摆着一副棋。棋盘上没有棋子，只有一盏灯。灯还亮着，很弱，很淡，但它在亮着。它在等。等一个人从很远很远的地方回来。 第94章 “师兄。” 沈灼墨每天都会去院子里浇花。早上一次，傍晚一次。水壶还是池倾久用的那把，铜的，壶嘴有些歪了，倒水的时候会偏左边。他每次都要偏着拿，才能把水浇到兰草的根部。那盆兰草越长越好，叶子绿油油的，又长出了两片新叶，嫩嫩的，绿绿的，像两只刚睁开的小眼睛。 他浇完花，就在枣树下坐着。焚海靠在他腿边，剑鞘上的血迹已经擦干净了，但剑柄上还留着一些细细的裂痕，是那天在战场上留下的。他没有换新的，也没有修，就那么用着。因为那些裂痕是池倾久留下的。池倾久握着这把剑的剑柄，和他并肩站在一起，面对着那些黑色的手，那些飘浮的雾，那些规则碎片。那些裂痕是那个时候留下的，他不想抹掉。 他坐在枣树下，看着天边的云从白变红，从红变紫，从紫变黑。月亮升起来，很圆，很亮，照得整个院子都发白。他低下头，看着手里那条线。线还在，很细，很弱，像一根蛛丝。但它的颜色变了。以前是银白色的，现在变成了很淡很淡的金色，淡得像一缕将散的烟。道侣契还在。池倾久不在了，但道侣契还在。因为道侣契不是一个人能维持的，线还在，说明另一端还有人。不是池倾久，是别的东西。是池倾久留下的东西。 他握紧了那条线，握得很紧，指节泛白。然后他松开手，站起来，走到院子里，站在枣树下。月光照在他身上，把他的影子投在地上，很长很长，一直延伸到院门口。 “师兄。”他叫了一声。 没有人回答。只有风吹枣叶的声音，沙沙沙的，像有人在低声说话。 他笑了，笑得很轻很淡，但眼睛里有光。他转身走回屋里，点上灯，坐在桌边。桌上放着一本书，是池倾久从孟老先生那里借来的那本旧书。他翻开书，翻到最后一页。那一页上写着一行字，是孟老先生写的：“池倾久，别回头。” 他看着那行字，看了很久。然后他把书合上，放在桌角。他吹灭了灯，躺在床上，闭上眼睛。月光从窗帘的缝隙里透进来，落在地板上，落在他脸上，落在他手里那条看不见的线上。 线还在。它在发光，很弱，很淡，但它在发光。它从沈灼墨的胸口延伸出去，穿过墙壁，穿过枣树，穿过剑极峰，穿过玄灵宗，穿过青州，穿过南州，穿过那道已经愈合的裂缝，穿过那片暗红色的光河，穿过那个没有时间、没有空间、什么都没有的虚无，延伸到很远很远的地方。那个地方有高楼，有汽车，有手机，有电脑，有一个叫池倾久的年轻人。他穿着一件洗得发白的T恤，坐在一间出租屋的书桌前，面前摊着一本翻旧了的《道藏》。他抬起头，看着窗外的月亮，忽然觉得心口暖了一下。他低下头，摸了摸胸口，什么都没摸到。但他觉得，有什么东西在那里。很暖，很轻，像一只看不见的手，轻轻放在他的心口。 他笑了一下，低下头，继续看书。 窗外，月亮很圆，很亮。 第95章 人间 池倾久睁开眼的时候，看见的是一盏灯。不是油灯，不是烛火，是一盏白炽灯，圆圆的，亮亮的，挂在白色的天花板上，发出嗡嗡的低响。他盯着那盏灯看了很久，觉得它亮得有些刺眼，又觉得它亮得有些温柔——不像天道的眼睛那样冷，也不像战场上的蓝光那样烈。它只是一盏灯，亮着，不为什么，就只是亮着。他躺在一张很窄的床上，身上盖着一床薄薄的被子，被子上印着蓝色的小花，洗得发白了，边角处有几个小小的破洞。空气里有一股洗衣粉的味道，清淡的，带着点柠檬香，和他在玄灵宗闻过的任何味道都不一样。没有檀香，没有剑气，没有灵药的苦涩，只有洗衣粉和窗外飘进来的汽车尾气。 汽车尾气。池倾久闻着那股味道，忽然想起自己在哪里了。不是青石镇，不是玄灵宗，不是仙界，是地球。是他曾经来过的地方，那个没有灵根、没有修为、没有天道的普通世界。他来过一次，十九年，作为一个被老道士捡回去的孤儿，学了几年画符捉鬼的本事，开坛斗法的时候被一道白光带走了。现在他又回来了。不是他自己要回来的，是被送回来的。他低下头，看着自己的手。手心那道疤还在，很细，从无名指的根部一直延伸到手腕。他把手握紧，又松开，感觉自己的身体——这具身体不是他原来的那具，不是那个大乘期修士的身体，不是那个被雷劫劈过、被灵根撑开、被裂痕爬满的身体。这具身体是新的，很轻，很软，像一件刚做好的衣裳，还没有被穿过。 他下了床，赤着脚踩在地板上。地板是木头的，旧了，踩上去会发出吱呀的声音。他走到窗边，拉开窗帘。阳光涌进来，很亮，很暖，照在他脸上，照在他胳膊上，照在他那件洗得发白的T恤上。窗外是一条窄窄的巷子，巷子两边是老旧的居民楼，墙上爬满了电线，像一张密密麻麻的蜘蛛网。楼下有一个早餐摊，热气从蒸笼里冒出来，白茫茫的，裹着包子和豆浆的香味。有人在排队，有人在扫码，有人在打电话，声音很大，说着他听不太懂的方言。 池倾久站在窗前，看着这一切，忽然觉得有些不真实。不是因为陌生，是因为熟悉。他来过这里，住过这里，在这条巷子里走过无数次，在这张床上睡过无数次，在这扇窗户前面看过无数次这样的早晨。那些记忆还在，不是被封印的，不是被篡改的，是真实的、他自己的记忆。他记得楼下早餐摊的老板娘姓王，记得她家的豆沙包比肉包好吃，记得她每次多给他一个包子的时候会说“小伙子太瘦了，多吃点”。他记得巷子口那棵老槐树，记得夏天的时候树上会有很多知了，叫得人睡不着觉。他记得这条巷子的名字——青石巷。 青石巷。池倾久看着楼下那些被磨得光滑的青石板路，忽然笑了。清溪镇，青石镇，青石巷。他逃不开这个“青”字，就像他逃不开那条线。那条线还在。他低头看着自己的胸口，看不见，但他知道它在那里。从沈灼墨的心口延伸过来，穿过那道已经愈合的裂缝，穿过那片暗红色的光河，穿过那个没有时间、没有空间、什么都没有的虚无，落在这间出租屋里，落在他心口。很细，很弱，像一根蛛丝，但它在那里。它一直在那里，从来没有断过。 池倾久在青石巷住下了。 他没有去找原来的老道士——老道士在他穿越之前就已经去世了，他亲手烧的，骨灰装在坛子里，放在庙里的供桌上。他也没有去找那些以前的客户——那些找他驱邪、捉鬼、看风水的普通人。他只是住在那间出租屋里，过着一种他从未过过的、真正普通的生活。每天早上六点半起床，去楼下王阿姨的早餐摊买两个包子一碗豆浆。他习惯坐在巷口那棵老槐树下面吃，一边吃一边看那些赶着上班的人从面前走过。有的人走得快，有的人走得慢，有的人边走边看手机，有的人边走边骂骂咧咧。他看着他们，觉得他们很好看。不是长得好看，是活着好看。他们不知道什么是天道，什么是灵根，什么是规则碎片。他们只知道今天要上班，晚上要吃什么，周末要不要去看电影。他们的烦恼很小，小到池倾久觉得羡慕。 吃完早饭，他会去巷子对面的公园散步。公园不大，有一个湖，湖边种着柳树，风一吹柳枝就飘起来，像姑娘的长发。湖里有鱼，红色的，游得很慢，嘴巴一张一合，像在说什么。池倾久有时候会在湖边坐一整个上午，什么都不做，只是看着那些鱼游来游去。他不觉得无聊，因为以前他从来没有这样坐过。以前他总是在赶路，从前世赶到今生，从今生赶到战场，从战场赶到那道光里。现在不用赶了。那条路走完了，他坐在湖边，看着鱼，觉得自己像一条鱼。一条从河里被捞起来、放进鱼缸里的鱼。鱼缸很小，但他觉得很好。因为不用再游了。 中午他会回去睡个午觉，醒来之后看书。他买了很多书，把出租屋的书架塞得满满的。什么书都看——小说，历史，哲学，天文学，量子物理。他看量子物理的时候会想起灵根，想起那些规则碎片，想起天道的本质。他在想，天道会不会就是一种量子态？存在于所有可能性的叠加之中，一旦被观测就会坍缩成一种确定的结果。他不知道，也没有人能问他。他看着那些复杂的公式，觉得自己像是在看一种很美的诗，看不懂，但觉得美。 晚上他会出门，去巷子口的面馆吃一碗面。面馆的老板姓李，是个四十多岁的胖子，喜欢穿白色的背心，手里永远拿着一把蒲扇。他做的面不好吃，但便宜，量大，池倾久每次都吃不完，剩半碗。李老板看着那半碗面，总是说：“小伙子，你吃得太少了，怪不得这么瘦。”池倾久也不解释，只是点点头，付钱，走人。他走在夜晚的巷子里，路灯昏黄，把影子拉得很长。他偶尔会停下脚步，抬头看天。天上有星星，不多，稀稀疏疏的，被城市的灯光遮住了大半。但偶尔会有那么一两颗特别亮的，在楼与楼的缝隙之间，闪着，像一只不肯闭上的眼睛。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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