|
晏城没闲着，带林芝和晏阳进山采蘑菇。说是秋天雨后，山里蘑菇多，采了晒干，冬天炖菜吃。 三人背着筐，往山里走。太阳很好，晒得人暖洋洋的。山路湿滑，晏城走在前面，不时回头提醒。 “小心，这儿滑。” “扶着树。” “别踩那块石头。” 林芝跟在后面，晏阳在中间。三人像一串糖葫芦，慢慢往山里移动。 走了快两个小时，到了一片松林。松针铺了厚厚一层，踩上去软绵绵的。树下果然有蘑菇——黄的、白的、褐的，一簇一簇。 “采这个。”晏城指着一丛黄色的，“榛蘑，好吃。” 林芝蹲下，小心翼翼地摘。蘑菇很嫩，轻轻一拧就下来了。晏阳在旁边摘，不时发出惊喜的叫声：“哥，这个好大！” 晏城也不理他，自顾自采。 采了一上午，三人的筐都满了。晏城找了块平坦的石头，让两人坐下歇息。 他从背篓里拿出干粮——玉米面饼子，还有一壶水。三人分着吃，饼子凉了，但就着山泉水，格外香甜。 “哥，”晏阳嚼着饼子，“咱们以后还来吗？” “来。”晏城说，“秋天还能来几趟。” 晏阳高兴了，把饼子吃得更香。 林芝靠着树干，眯眼看太阳。阳光透过松针洒下来，斑斑点点。风吹过，松涛阵阵，像很远很远的海浪。 “晏城哥，”他忽然问，“你小时候，常进山吗？” “嗯。”晏城说，“跟我爹。” “你爹……是个什么样的人？” 晏城沉默了一会儿。 “话少，活多。”他说，“跟我不一样。他爱笑。” 林芝想象着那个爱笑的晏大川，想象着他带着小晏城进山打猎、采蘑菇的样子。那时候的晏城，会是什么样？ “我娘说，”晏城看着远处，“我小时候也爱笑。后来……” 他没说完。但林芝懂了。 后来，他爹死了。他娘病了。他一个人撑起这个家。 爱笑的那个小孩，就再也没有笑过。 林芝伸手，轻轻握住晏城的手。 晏城的手粗糙，有厚厚的老茧，但很暖。他没挣开，只是反手握住了林芝。 晏阳在旁边啃饼子，没注意。 风继续吹，松涛阵阵。 那天下午，三人满载而归。 蘑菇晒在院子里，一片一片，像小小的伞。晏阳拿个小凳子坐在旁边守着，怕鸡来啄。晏城在屋里磨刀——进山采蘑菇，也顺便砍了些柴，斧头钝了。 林芝在灶房做饭。玉米糊糊，炒了一盘蘑菇——新鲜的榛蘑，只放盐和葱花，却香得让人流口水。 吃饭时，晏阳吃了一大碗糊糊，蘑菇也吃了大半盘。他打着嗝，说：“真好吃。” 晏城看他一眼：“少吃点，夜里别积食。” 晏阳吐吐舌头，放下筷子。 林芝看着这兄弟俩，心里涌起一股暖流。 这就是他想要的生活。简单，温暖，有他在乎的人，有在乎他的人。 窗外，暮色四合。晚霞烧红了半边天，把院子里的蘑菇都染成了金色。 晚上，晏阳睡了。 林芝和晏城坐在院子里，看星星。秋天的夜空格外清澈，星星密密麻麻，像撒了一把碎银子。 “晏城哥，”林芝轻声说，“你以后……有什么打算？” 晏城看着星空，没回答。 “我是说，”林芝斟酌着，“等晏阳考上大学，等那些事查清了，你……想做什么？” 晏城沉默了很久。 “不知道。”他说，“没想过那么远。” “那现在想想。” 晏城转过头，看着他。月光下，林芝的眼睛很亮，像盛着星星。 “你问这个做什么？”晏城问。 林芝心跳漏了一拍。但他没躲。 “因为我想知道。”他说，“我想知道，我们以后……” 话没说完，晏城忽然伸手，握住了他的手。 林芝的话卡在喉咙里。 “林芝，”晏城说，声音很低，“有些话，我现在不能说。但等一切结束了——” 他顿了顿。 “等一切结束了，我给你一个交代。” 林芝眼眶发热。他知道晏城在说什么。他们之间那些说不清道不明的东西，那些藏在日常里的温柔，那些无言的默契——晏城都知道。 “好。”他轻声说，“我等着。” 两人就这样坐着，手握着，看星星。 夜风有点凉，但手心很暖。 远处，传来几声狗吠，又归于寂静。 这个秋天，才刚刚开始。
第20章 第一场雪 霜降那天，松岭落了入秋以来最重的一场霜。 早上推开门，院子里白茫茫一片。菜畦里的白菜被霜打得发蔫，叶子上挂着细碎的冰晶。屋檐下的水缸结了薄薄一层冰，用瓢一敲，咔啦裂开。 “该起白菜了。”晏城站在院子里看了看，“再晚就冻坏了。” 那天吃完早饭，三人一起收白菜。晏城拿刀砍，林芝和晏阳在后面捡，抖掉根上的土，码在筐里。白菜很大，一棵有七八斤，抱在怀里沉甸甸的。林芝抱了几棵，胳膊就酸了，但看着码得整整齐齐的白菜，心里有种奇异的满足感。 这是过冬的菜。有了这些，冬天就不会饿肚子。 “哥，”晏阳抱着一棵白菜，小脸冻得通红，“今年白菜真大。” “肥足。”晏城说。 忙了一上午，收了二百多棵。晏城挑了一部分小的、散的，腌酸菜用。剩下的大白菜，整整齐齐码在屋檐下，盖上草帘子，等着过冬。 下午，王凤娟来串门，手里拎着个小布包。 “小林，晏城，”她笑吟吟的，“给你们送点东西。” 打开布包，是几块做鞋面的布料——黑斜纹，厚实耐磨，还有两团棉线。 “家里攒的，也用不完。”王凤娟说，“晏阳脚又长了吧？给他做双新鞋。小林那双鞋也旧了，该换了。” 林芝低头看自己的鞋。是晏城给他的旧胶鞋，确实快磨破了。 “谢谢王婶。”他说。 “客气啥。”王凤娟摆摆手，压低声音，“小林，你上回教我做的那鞋样，我做出来了，穿着可舒服。回头教你做棉鞋，冬天穿暖和。” 林芝笑着应了。 王凤娟走后，晏阳拿起布料翻来覆去看，高兴得不行。 “哥，新鞋！” “嗯。”晏城看他一眼，“别高兴太早，还得做。” 晏阳吐吐舌头，跑去做功课了。 晚上，林芝在煤油灯下纳鞋底。这是王凤娟刚教的——先用麻绳把几层布底子纳在一起，针脚要密，要匀，鞋底才结实。林芝第一次做，手生，针扎了好几下手指，疼得直吸冷气。 晏城在旁边编筐。他手快，马莲草在指间穿梭，一会儿就编出一截。偶尔抬头，看林芝笨拙的样子，嘴角微微弯起。 “手给我看看。”他说。 林芝把手伸过去。食指上好几个针眼，有的还渗着血珠。 晏城从怀里掏出一个小铁盒，打开，里面是黑色的膏药。他抠了一点，涂在林芝手指上。 “蛇油膏。”他说，“我娘以前自己熬的。” 林芝低头看手指。膏药凉丝丝的，伤口没那么疼了。 “谢谢。”他说。 晏城没说话，继续编筐。 林芝也继续纳鞋底。针脚比之前密了些，但还是歪歪扭扭。他不着急，慢慢来。 屋外，秋风一阵紧似一阵。窗户纸被吹得哗啦响，偶尔有细小的风声从缝隙里钻进来，凉飕飕的。但屋里暖——灶膛里的火一直没熄，炕烧得热乎乎的。 晏阳做完功课，趴在被窝里看林芝纳鞋底。 “林芝哥，”他说，“你做的是我的鞋吗？” “嗯。”林芝头也不抬，“第一次做，不好看别嫌弃。” “不嫌弃。”晏阳笑嘻嘻的，“林芝哥做的，都好。” 晏城看他一眼：“睡觉。” 晏阳乖乖躺下，闭上眼睛。但嘴角还弯着，不知道做什么美梦。 林芝继续纳鞋底。针穿过厚实的布层，发出轻微的嗤嗤声。煤油灯的光晕在桌上晃动，把晏城的影子投在墙上，跟着他的动作一起一伏。 “晏城哥，”林芝忽然轻声说，“你娘……是个什么样的人？” 晏城手上的动作顿了顿。 “话少。”他说，“能吃苦。” “还有呢？” 晏城沉默了一会儿。 “手巧。”他说，“会做衣服，会纳鞋，会腌菜。我爹走后，她一个人撑着这个家，还要查那些事。” 林芝想起那个铁盒，那些信，那些照片。一个农村妇女，在七十年代，要查丈夫的死因，要面对那些“上面来的人”，该有多难。 “她……是个了不起的人。”他说。 晏城没说话。过了一会儿，才“嗯”了一声。 那一夜，林芝在煤油灯下纳了很久的鞋底。晏城在旁边编筐，偶尔抬头看他一眼。两人不说话，却比说话的时候更安心。 窗外，风吹了一夜。 第二天起来，天阴得厉害。铅灰色的云压得低低的，风里带着刺骨的寒意。 “要下雪了。”晏城站在院子里看天，“得抓紧把活干完。” 木工组赶着做最后一批活——几个社员订的柜子和板凳，要在上冻前交货。王铁柱带着孙大勇、周建军天天泡在仓库里，连中午饭都是家里送到地头吃的。 晏城也去帮忙。林芝跟着去，继续画图纸、记账。晏阳放了学也来，帮着扫刨花、递工具。 仓库里热火朝天，刨花飞舞，木香浓郁。锯木机吱吱响，锤子砰砰敲，偶尔有人喊“递根料”“扳手给我”。每个人都在忙，没人扯闲篇。 林芝趴在小桌上，画着一张柜子的结构图。这是王铁柱接的活——给公社卫生所做药柜，要很多小抽屉，每个抽屉上还要刻字。林芝按照空间里一本旧书上的样式，画了图纸，王铁柱看了直点头。 “这好。”他说，“比县里买的还精细。” 正画着，外面忽然有人喊：“林知青，有人找！” 林芝抬头，是公社的通讯员小周。 “谁找我？” “不认识。”小周说，“在公社大院等你。” 林芝放下笔，跟晏城说了一声，往外走。走到门口，晏城跟上来。 “我陪你去。” 两人一起往公社大院走。路上林芝问：“会是谁？” 晏城没说话，但林芝知道他也在猜。那三个人刚走不久，总不会又来了吧？ 到了公社大院，门口站着一个人。 四十来岁，中等个头，穿着洗得发白的蓝布褂子，肩上背着个旧帆布包。脸被风刮得粗糙，但眼睛很温和，带着点笑意。
耽美小说 www[.]fushutxt[.]cc 福书 网
我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
146 首页 上一页 33 下一页 尾页
|
