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那个世界平淡、乏味、灰扑扑的，像一件穿旧了的灰色卫衣——不漂亮，但舒服，是皮肤的、贴肉的、不会让你过敏的舒服。
这个世界呢？这个世界有纪晟宴。
有他那双墨黑的、会在看着他时微微发亮的眼睛。有他那双修长的、会在切菜时露出青筋的手。有他每天早上贴在冰箱上的便签——“粥在锅里”“鸡蛋别热太久”“牛奶热一分三十秒”。
这个世界有这些。但这些不够。因为他不属于这里。就像一个偷了别人戏服的临时演员，哪怕演得再好、再动情，灯光一灭，他还是要脱下这身衣服，回到那个没有聚光灯的后台。
宋一站在洗手台前，看着镜子里的自己。
镜子里的那个人脸色苍白，眼下有青黑，嘴唇有点干，脖子上贴着一块褪了色的抑制贴。
他看起来像一个生了很久病的人。
不是身体的病，是想太多的病。
“你不是这里的人。”他对镜子里的自己说，“你得回去。”
镜子里的他也对他重复着同样的话，嘴唇在动，但声音被玻璃吞掉了，只剩下一个无声的口型，像一条被养在鱼缸里的鱼，隔着玻璃对他张嘴。
他的手慢慢抬起来，覆在脖子上——腺体的位置。
隔着一层薄薄的抑制贴，他能感觉到那里的温度比正常体温高出不少。像一颗过熟的果实，饱满、滚烫、随时会炸开。一旦炸开，他就会完成分化，彻底变成一个Omega。
一旦变成Omega，他就会和这个世界产生更深层的绑定——信息素、发情期、匹配度、标记。这些东西会像看不见的锁链，一层一层地缠住他、收紧、锁死。
到那时，他就真的回不去了。
宋一的手指收紧了。
“分化之前，”他说，“毁掉它。”
他的手指陷进了腺体周围的皮肤，疼的，像针扎一样的疼。他加大了力道，指甲嵌进去，血珠从抑制贴的边缘渗出来，顺着脖子往下流，在他白色的衣领上晕开一朵小小的、刺目的红花。
疼，但他没有停。因为这种疼是清醒的、可控的、属于他自己的。比起那种在纪晟宴身边时心里七上八下、兵荒马乱的疼，这种疼反而让他觉得踏实。
镜子里的自己脸色更白了，白得像纸。但眼神是亮的，不是希望的那种亮，是那种“我终于知道该怎么做了”的亮。
第二下，第三下。
指甲陷得更深了。血不再是渗出来的，是流出来的，顺着脖子往下淌，滴在洗手台上，啪嗒、啪嗒，像有人在轻声鼓掌。
疼。疼得他眼泪在眼眶里打转。但他咬住了嘴唇，不让自己叫出来。因为这是他的选择，他必须自己承受。
就在他的手指将要再次发力的时候——
砰的一声，门被撞开了。不是被推开的，是被撞开的。
锁舌从门框里弹出来，飞出去，撞在墙上，又弹回来，叮叮当当地落在地上。门的合页发出刺耳的金属摩擦声，整扇门猛地砸向墙壁，墙壁凹进去一个坑，白灰簌簌地往下掉。
宋一还没反应过来，整个人就被一股巨大的力量拽离了洗手台。
他的后背撞上了一堵肉墙——硬邦邦的、滚烫的、带着雪松味道的墙。那股味道浓烈到他几乎要窒息，像整片森林在燃烧，烟雾弥漫，火光冲天。
但在这浓烈的味道里，他听到了一样东西——心跳。不是正常的心跳，是那种像被什么东西追赶着的、仓皇的、急促的、快要从胸腔里蹦出来的心跳。
咚、咚、咚、咚、咚——快得像鼓点，像暴雨砸在铁皮屋顶上，像一匹跑了一整夜的马终于撑不住了，还在跑，还在跑，不敢停。
纪晟宴的手扣在他脖子上。手指按在他的腺体上，力道大得像是要把它从他身体里连根拔起，又像是在保护它不被任何人毁掉——包括宋一自己。
他的整个手掌都是湿的——不是汗，是血。宋一的血。
从宋一的脖子上流下来，淌进他的指缝，染红了他的掌心。
宋一从镜子里看到两个人的倒影。他在前面，纪晟宴在他身后，比他高出一个头。
纪晟宴的脸埋在宋一的颈窝里，宋一看不到他的表情，只看到他攥紧的、青筋暴起的手背，和那两只死死扣在宋一x体上的手，一只手在流血，另一只也在流血。
不是宋一的血。是他的。他攥拳的时候指甲掐进了自己的掌心，新伤叠旧伤，血从指缝间渗出来，和宋一的血混在一起，分不清谁是谁的。
“你在干什么？”纪晟宴的声音从头顶传下来，低得像闷雷。每一个字都像从喉咙最深处挤出来的，沙哑、颤抖、压抑着某种即将决堤的东西。
宋一的后脑勺抵着纪晟宴的锁骨，他能感觉到身后那个人的心跳——还是快的，但不再是仓皇的、被追赶的那种快。是一种笃定的、像鼓点一样的、在说“我不会放手”的那种快。
“我在做我该做的事。”宋一说，声音平静得连他自己都惊讶。镜子里的自己，脖子在流血，脸白得像纸，但眼神是平静的——像一个终于交了考卷的学生，不管分数如何，至少不用再被题目折磨了。
“毁掉自己的x体？”纪晟宴的手指收紧了，宋一的脖子被勒得生疼，但他没有挣扎，“这叫该做的事？”
“我是Beta。”宋一说，每一个字都咬得很清楚，像在法庭上做陈述，“我从出生起就是Beta。我从来就不该变成Omega。分化是一个错误。我要纠正这个错误。”
纪晟宴沉默了片刻，时间很短，但宋一觉得那几秒钟像一个世纪那么长。
身后的人没有说话，没有动，甚至连心跳都好像停了一拍。
然后他笑了。不是真的笑，是从喉咙里挤出来的一声冷笑，带着一种被伤到了底之后反而不知道怎么疼了的荒诞感。
“纠正错误？”他低下头，嘴唇贴在宋一的耳边，呼出的热气扑在宋一冰凉的耳朵上，烫得他打了个哆嗦，“宋一，你不是在纠正错误。你是在杀死你自己。”
“我没有——”
“你有。”纪晟宴打断了他，声音突然拔高了，在狭小的浴室里回荡，震得墙砖都在微微颤抖，“你以为毁掉x体，你就还是Beta？不是的。你会变成一个没有x体的Omega。信息素失调、发情期紊乱、身体免疫系统全面崩溃。你会生病，会虚弱，会变成一个连自己都照顾不了的废人。”
他的声音在最后一个字上顿了一下，像是用尽了全身力气才把它从喉咙里挤出来。
宋一的手指在洗手台上慢慢攥紧了。大理石台面冰凉冰凉的，和他心里那团烧不起来的火一样，冷热交替，像发烧。
“我不在乎。”他说。这三个字说出口的时候，他没有犹豫，因为他确实不在乎。疼不疼、会不会生病、会不会变成一个废人——这些都不重要。重要的是，他能不能回去。回到那个没有纪晟宴、但也不会因为纪晟宴而疼得睡不着觉的世界。
“我在乎。”
两个字。没有修饰，没有解释，没有前因后果。就是“我在乎”。像一把刀，从纪晟宴的嘴里射出来，扎进宋一的胸口，不偏不倚，正中靶心。
宋一的眼泪掉了下来。他不想哭的，他讨厌在纪晟宴面前哭——因为每次哭都好像在说“我需要你”，而他现在最不需要的就是“需要他”。
“你放开我。”宋一说，声音带着鼻音。
“不放。”
“纪晟宴——”
“你叫我什么？”纪晟宴打断了他。
宋一愣了一下。他一直叫的是“纪总”，从始至终，从第一天到现在。在公司是“纪总”，在家里是“纪总”，吵架的时候是“纪总”，求他的时候也是“纪总”。“纪总”是一堵墙，把他们的距离固定在一个安全的、不会越界的范围。
但刚才他没有叫“纪总”。他叫的是——“纪晟宴”。全名，不带任何敬语，像一个平等的人叫另一个平等的人，像一个害怕的人叫另一个让他害怕的名字。
纪晟宴的手从他的脖子上滑下来，扣住他的手腕。他把宋一的手从他自己的x体上掰开，十指强行嵌入宋一的指缝，扣紧，扣死。动作很慢，慢到宋一能感觉到他每一个指节弯曲的弧度。
“你叫我名字了。”他的声音不再颤抖了，低低的，沉沉的，像大提琴最低的那根弦被缓缓拉动，每一个音都在空气里震动，传进宋一的耳朵，传进他的骨头，传进他的心脏，“这是你第一次叫我名字。不是‘纪总’，不是‘您’，是‘纪晟宴’。”
宋一低着头，看着两个人十指相扣的手。
纪晟宴的手上还有那天用钢笔扎出来的伤口，结了痂，暗红色的，像一道干涸的河床。新伤叠在上面，血珠还在往外渗，染红了宋一的指缝。
“那又怎样？”宋一的声音很轻，轻到像是在问自己。
“那就说明——”纪晟宴把他的手举起来，贴在自己的胸口上。
隔着衣料，宋一能感觉到他的心跳。还是快的，但不再是仓皇的、被追赶的那种快。是一种笃定的、像鼓点一样的、在说“我不会放手”的那种快，“——在你心里，我已经不是你的上司了。”
宋一没有回答。因为他怕一开口，就会说出那句不该说的话——“那我在你心里是什么？”——他知道答案的。
从海城回来的那个凌晨就知道了。纪晟宴站在火车站广场的路灯下，风衣被风吹起来，眼睛里全是血丝，说“你走了我就空了”。一个顶级Alpha，对一个连自己是谁都还没搞清楚的Beta，说“你走了我就空了”。这不是上司对下属说的话，这不是房东对房客说的话。这是一个人对另一个人说的话。
但他不想再听一遍，因为听一遍，心就会软一分。心软一分，回家的路就远一寸。他已经走得太远了，不能再回头了。
“不管你说什么，”纪晟宴把宋一转过身来，面对面。他看着宋一的眼睛，那双墨黑的眸子里有血丝、有眼泪——将落未落的，被强行忍住的——但更多的是一种让人后背发凉的、笃定的、不容置疑的认真，“我都不会让你毁掉自己的腺体。你可以恨我，可以骂我，可以拿咖啡泼我——但你不能再伤害自己。”
宋一的眼泪流得更凶了。“你拦不住我。”
“那就试试看。”纪晟宴说完这句话，就把宋一抱了起来。
不是公主抱，像抱一个不听话的小孩一样的抱法。
一只手揽着他的腰，另一只手托着他的腿弯，把他整个人从地上捞起来，悬在半空中。
宋一的脚离开了地面，本能地伸手搂住了纪晟宴的脖子。
这个动作做完，他就后悔了。因为搂脖子和抱腰之间只差一个动作，而这个动作让两个人的距离从“近”变成了“负”。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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