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她拿着那个木雕，看了很久。 那夜，她问他：“你书房里那个木雕，是哪儿来的？” 他没说话。 过了一会儿，他说：“边关有个孩子送的。” 她看着他。 他的目光落在窗外，声音很轻。 “那年打完仗，我去村里看过。房子都烧了，人死的死、散的散。有几个孩子没处去，就跟着队伍走。后来队伍要走，他们送东西。有的送野花，有的送石头，有个孩子什么也没有，就让我等着。” 他顿了顿。 “等了一夜，第二天早上他回来了，拿着这个。” 谢云舟没说话。 她想起雁门关外那些村子。 烧焦的房子，横陈的尸体，活着的人蹲在废墟里，翻找还能用的东西。她也见过那些孩子，瘦得皮包骨头，眼睛里什么光都没有。 可有一个孩子，等了一夜，刻了一个木雕。 “那个孩子呢？”她问。 “送到后方去了。”他说，“有人收养。” 她没再问。 可她看着他的侧脸，忽然明白了很多事。 他为什么那么拼命地查这个案子。 他为什么不肯放过任何一个线索。 他见过那些孩子。 他记得那些孩子。 十月里，天气越来越冷。 谢云舟的怕冷越来越厉害，有时候夜里会冻醒，蜷成一团，怎么也睡不着。 有一天夜里她又冻醒了，睁着眼看帐顶。 身边忽然有动静。 沈聿寒起来了。 她没动，闭着眼装睡。 她感觉他下了床，窸窸窣窣地翻找什么，然后回到床边。一床被子轻轻盖在她身上——是他的被子。 然后他躺回自己那边，只盖着一件外裳。 她依旧没动，闭着眼。 可她的眼眶有些发酸。 过了很久，她翻了个身，把被子往他那边挪了挪。 他没动。 她又挪了挪，把自己的被子分一半过去，盖在他身上。 他还是没动。 可她知道，他醒着。 因为她听见他的呼吸，比刚才重了一点点。 她就那么躺着，和他盖着一床被子，听窗外的风声。 风声很大，吹得窗棂咯吱咯吱响。 可她忽然不觉得冷了。 十月中旬，谢云舟病了。 不是什么大病，只是风寒，咳嗽，发了两天低烧。可就是这小小的风寒，让她在床上躺了三日。 那三日里，沈聿寒没出过东厢。 他让人把书房搬到了里间，就坐在床边，一边看文书，一边时不时抬头看她。她睡着的时候他看，她醒着的时候他也看，看得她忍不住说：“你看什么？” 他收回目光，继续看文书。 “没看什么。” 她哼了一声，翻个身，背对着他。 可她知道，他还在看。 因为她能感觉到那道目光，落在她背上，很轻，很暖。 第三日夜里，她的烧终于退了。 她睡得很沉，沉得像是一觉睡到了另一个世界。 梦里有人在喊她。 苍鹰。 苍鹰。 那声音很轻，轻得像从很远的地方飘过来。她想应，可嗓子像被什么堵住了，发不出声。 然后她感觉有人握住了她的手。 那人的手很暖，暖得像是要把她整个人都裹进去。 她就那么被握着，睡了一夜。 第二天早上醒来，她的手还被人握着。 她侧头，看见沈聿寒趴在床边，睡着了。 他的手握着她的手，握得很紧，像是怕她跑了。 她看着他，看了很久。 看着他微微颤动的睫毛，看着他皱起的眉头，看着他苍白的脸色——他的脸色比她这个病人还白，像是这几日也没睡好。 她忽然伸出手，轻轻碰了碰他的脸。 他动了动，没醒。 她又碰了碰。 他还是没醒。 她就不动了，就那么躺着，看着他。 窗外的天光一点点亮起来。 他动了动，慢慢睁开眼。 对上她的目光。 两个人对视了一瞬。 他松开她的手，直起身，揉了揉眼睛，若无其事地说：“醒了？” 她嗯了一声。 他去给她倒水。 她看着他的背影，忽然说：“沈聿寒。” 他回过头。 “你守了几夜？” 他没说话。 她看着他，看着他那张苍白的脸，看着他眼底那片淡淡的青黑。 “三夜？”她问。 他还是没说话。 她忽然笑了。 “傻子。” 他也笑了。 “习惯了。” 十月末，谢云舟彻底好了。 她又能去后园喂猫了。那几只小猫已经长大了，开始在假山间追来追去，母猫懒洋洋地趴在石头上晒太阳。她蹲在那里，看着它们，忽然想起他蹲在这里的样子。 一样的姿势。 一样的耐心。 她喂完猫，往回走。 路过他书房的时候，她停了一下。 门虚掩着，里面亮着灯。 她轻轻推开门，走进去。 他不在。 书案上摊着一封信，旁边搁着那盏灯，灯油还热着，像是刚走开不久。 她本不该看。 可她的目光落在那封信上，落在那熟悉的字迹上——那是边关来的信，信封上依旧画着歪歪扭扭的涂鸦。 她没有打开信。 可她的目光移到了旁边。 那里搁着那个小木雕，被挪到了灯下最亮的地方。旁边还有几个新的——一个比一个刻得粗糙，可每一个都用心。有一个穿着棉袄，有一个抱着小猫，有一个手里举着糖葫芦——和她第一次看见的那个一模一样，只是更小一些。 她站在那里，看着那些木雕，看了很久。 灯芯爆了一下，噼啪一声。 她回过神，转身要走。 转身的时候，她看见书架上还有一个盒子。 盒子开着一条缝，露出里面的东西。 她停住脚步。 那是一个信封，信封里鼓鼓囊囊的，像是装着很多东西。信封上写着两个字—— 家书。 她的心忽然跳了一下。 她知道不该看。 可她忍不住，轻轻打开了那个信封。 里面是一沓信。 有的旧，有的新，有的边角已经磨破了，有的还带着折痕。她抽出最上面的一封，展开。 信很短。 “爹，娘，俺在学堂念书了。先生夸俺写得好。俺想你们。” 下面画着一个歪歪扭扭的小人，举着一串糖葫芦。 她的眼眶忽然有些发酸。 她把信放回去，又抽出一封。 “爹，娘，俺会写自己的名字了。俺叫石头。俺记得是你们给俺取的名字。俺想你们。” 还是那个歪歪扭扭的小人，旁边写着“石头”两个字，笔画都错了，可写得认真。 她一封封看下去。 有说学会了写字的，有说考了第一的，有说过年吃了饺子的，有说梦见他们的。每一封信都不长，每一封信都画着那个举糖葫芦的小人。 最后一封，是最近的。 “爹，娘，俺长高了。先生说要带俺去京城赶考。俺要是考上了，就能去看你们了。” 她握着那封信，手在微微发抖。 她忽然明白他为什么每晚都要看书到深夜。 她忽然明白那些木雕为什么越刻越小、越刻越认真。 他是在等。 等那些孩子长大，等那些孩子来信，等有一天，那个叫石头的小孩真的来京城赶考，站在他面前，喊他一声“爹”。 “你怎么在这里？” 身后传来他的声音。 她转过身，看着他。 他站在门口，手里端着一碗热汤，看见她手里的信，顿住了。 两个人对视着。 谁也没说话。 过了很久，她开口。 “这些孩子……” 她顿了顿，声音有些涩。 “你收养的？” 他没有说话。 她看着他，看着他眼底那片沉静的光，看着他微微抿起的嘴唇。 “多少个？”她问。 他沉默了一会儿。 “七个。” 她的眼眶忽然红了。 “你……你这些年，就靠这个活着？” 他没说话。 可她忽然懂了。 他找了她三年，可他也没闲着。他收养了七个孩子，送他们去学堂，给他们写信，给他们刻木雕，等他们喊他一声爹。 他没有家。 所以他就给自己造了一个。 她把那些信小心地放回信封，把信封放回盒子，把盒子盖好。 然后她走到他面前，接过他手里那碗汤。 汤还是热的。 她喝了一口。 然后她抬起头，看着他。 “沈聿寒。” “嗯？” “那些孩子，”她说，“以后我也一起养。” 他愣了一下。 她看着他愣住的样子，忽然笑了。 “愣什么？”她说，“我一个人，养得起。” 他还是愣着。 她就那么看着他，看着他那张傻了的脸，看着他那双亮得惊人的眼睛。 “你……说什么？”他问。 她把汤碗往他手里一塞。 “我说，以后我也一起养。”她顿了顿，“七个孩子，总不能让你一个人累死。” 他站在那里，手里端着碗，看着她。 看着她眼底那片柔和的光，看着她微微弯起的嘴角，看着她鼻尖上沾着的一点灯灰。 他忽然笑了。 那笑意从眼底漫上来，漫过他那张总是苍白的脸，漫过他那双总是沉静的眼睛，漫到嘴角，漫成一个大大的弧度。 “好。”他说。 她瞪他一眼。 “就会说好。” 他把汤碗搁在案上，走过来，站在她面前。 两个人离得很近，近得能看见彼此眼底的自己。 他伸出手，轻轻擦掉她鼻尖上那点灯灰。 她的手抬起来，握住他的手腕。 他低头看着她。 她抬头看着他。 窗外，月光静静地照着。 照着一屋子的书、一桌子的信、一排排小小的木雕。 照着一双人，站在灯下，离得很近。 “沈聿寒。” “嗯？” “那些孩子叫什么名字？” 他一个一个数给她听。 石头，二丫，三娃，狗蛋，小月，铁牛，还有一个，叫来福。 她听着那些名字，忽然笑了。 “都是你取的？” “嗯。” “真土。” 他笑了。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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