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“是挺土。” 她也笑了。 笑着笑着，她把头靠在他肩上。 他的手环住她。 就这么站着，站了很久。 灯芯又爆了一下，噼啪一声。 她忽然说：“等查完这个案子，咱们去看他们。” 他嗯了一声。 “带糖葫芦。” 他又嗯了一声。 她抬起头，看着他。 他也看着她。 “你笑什么？”她问。 “没笑什么。” “骗人。” 他低下头，在她额上轻轻碰了一下。 很轻，轻得像一片叶子落下来。 她愣住。 然后她低下头，把脸埋在他怀里，不让他看见自己的脸。 可他知道。 她在笑。 窗外，月亮又圆了。 照着边关的方向。 照着七个孩子的梦。 照着这两个人，站在一盏灯下，终于有了一个可以回去的家。 第7章 除夕夜 腊月二十三，小年一过，王府里就忙得脚不点地。 扫房、祭灶、准备年货、裁新衣、写春联，里里外外都是人影子。谢云舟作为世子夫人，自然闲不下来。老太太那边一天要跑三四趟，各房妯娌的迎来送往也得应付，还要盯着下人把东厢的里外收拾干净——再怎么着，这也是世子的院子，过年不能寒碜。 沈聿寒倒是清闲。他病弱世子的名头摆在那儿，没人敢支使他干活。每日就是看看书，写写字，偶尔去老太太跟前请个安，回来继续看书写字。 可谢云舟知道，他没闲着。 那日军械案又有了新线索，有人送来一封信，他看完之后在书房坐了一夜。第二日她进去送茶，看见他眼底的青黑，什么也没说，只是把茶盏往他手边推了推。 他抬起头，看了她一眼。 那一眼里有很多东西。 她看懂了。 日子就这么忙忙叨叨地过着，一晃就到了除夕。 那天一早，谢云舟就被老太太派人叫去了。说是要带着孙媳妇一起包饺子，图个团圆吉利。她去了，站在一群女眷中间，挽着袖子，有模有样地包着。老太太夸她手巧，包的饺子比那些老妈子还好看。她只是笑，说都是老太太教得好。 心里却在想，不知道他一个人在东厢吃什么。 包完饺子，又陪着老太太听戏。戏台子搭在后园，请的是京城最有名的戏班，咿咿呀呀唱了大半日。她坐在老太太身侧，脸上带着得体的笑，时不时附和几句，目光却总往东边飘。 东边是东厢的方向。 戏唱完了，又是年夜饭。阖府上下聚在正厅，摆了十几桌。沈聿寒也来了，坐在她身侧，依旧是那副苍白的面容，偶尔咳两声，用帕子掩着嘴。 她替他布菜，替他挡酒，替他应付那些拐着弯打听的婶娘妯娌。 他的目光从帕子上方掠过来，落在她身上。 她的余光从碗碟间飘过去，落在他脸上。 两个人就这么演着，演了一整晚。 子时一过，放完最后一阵烟花，老太太乏了，被扶着回房歇息。众人也陆续散了，各自回院。 谢云舟扶着沈聿寒往回走。 夜里的王府很静，青石板路被月光照得发白，两旁的红灯笼在风里轻轻晃着。鞭炮的硝烟味还没散尽，混着冬夜的寒气，吸入肺里有些呛。 他走得很慢，比平时还慢。 她侧头看他。 月光下，他的脸白得像纸，可眼睛是亮的，亮得像是有什么东西在里面烧。 “累了？”她问。 他摇摇头。 “那就走快些。” 他笑了一下，没说话，脚步却没加快。 她也不催，就那么扶着他，慢慢走。 走到东厢门口，他忽然停下脚步。 她也停下。 他转过身，看着她。 “想不想喝酒？” 她愣了一下。 “喝酒？” 他点点头，指了指屋顶。 “上面。” 她顺着他的手指看过去，看见东厢的屋顶，在月光下静静卧着，瓦片上积了薄薄一层霜。 她收回目光，看着他。 “你病着呢。” “没病。”他说，“装的。” 她当然知道他是装的。 可她还是说：“外头冷。” “你怕冷？” 她没说话。 他看着她，笑了一下。 “等着。” 他转身进了屋。过了一会儿，他出来了，手里拎着一壶酒，两个杯子，还有一床厚厚的毯子。 他把毯子往她怀里一塞。 “披上。” 然后他脚尖一点，上了屋顶。 她站在下面，仰头看着他。 月光里，他站在屋顶上，低头看她，眉眼间带着淡淡的笑意。 “上来。”他伸出手。 她看着那只手，看了很久。 然后她把毯子往肩上一披，脚尖一点，也上了屋顶。 两个人并排坐在屋脊上，肩并着肩，腿垂在瓦片上。他把毯子展开，盖在两个人身上。酒壶搁在中间，两个杯子一人一个。 她端起杯子，抿了一口。 是桂花酿。甜的。 她愣了一下，看向他。 他也正看着她。 “你不是爱吃甜的？” 她没说话，又抿了一口。 酒顺着喉咙滑下去，暖意从胃里漫上来，漫过四肢百骸。 她忽然觉得，好像没那么冷了。 远处，京城的夜空里偶尔还有烟花炸开，一朵一朵，转瞬即逝。近处，王府里静悄悄的，只有风声和更漏声。 她靠在他肩上，看着天边那最后一朵烟花消散。 “沈聿寒。” “嗯？” “你说，”她忽然问，“要是现在开战，你射向我的箭会偏几分？” 他没有立刻回答。 风从他们身边吹过，吹得毯子一角轻轻扬起。远处不知哪家的狗叫了两声，又安静下去。 她等了一会儿，没等到回答，侧头看他。 他正看着她。 月光下，他的眼睛很亮，亮得像是把漫天星光都收进去了。 “我的箭，”他说，“只射向你的敌人。” 她的手微微抖了一下。 他就那么看着她，看着她的眼睛，看着她微微颤动的睫毛，看着她抿紧又松开的嘴唇。 “苍鹰。” 他喊她的代号，在这除夕夜的屋顶上，在这漫天星子底下。 “我射过你一次。” 她的心猛地缩了一下。 那是三年前。 雁门关外，她站在山坡上，拉开弓，箭尖对准山下那个身影。她不知道那是他。她只知道那是敌军，是敌人，是必须要射中的人。 箭离弦的那一刻，她看见那张脸。 已经晚了。 “那一箭，”他的声音很轻，轻得像是怕惊着什么，“我躲得开。” 她的眼眶忽然红了。 “那你为什么不躲？” 他看着她，看着她在月光下微微发红的眼眶，看着她紧紧抿着的嘴唇。 “因为是你。” 又是这四个字。 这四个字，他说过很多次了。 可每一次听，她都忍不住想哭。 “傻子。”她哑着嗓子说。 他笑了一下。 “是挺傻的。” 她低下头，把脸埋在膝盖上，不让他看见自己的眼睛。 可他知道。 他伸出手，轻轻覆在她的手背上。 她的手很凉，他的手很暖。 他就那么覆着，什么也不说。 过了很久，她抬起头。 眼睛还是红的，可已经不抖了。 她看着他，看着他那张在月光下柔和得不像话的脸，看着他眼底那片沉静的光。 “沈聿寒。” “嗯？” “我的箭，”她说，“也只会射向你的敌人。” 他愣了一下。 然后他笑了。 那笑意从眼底漫上来，漫过他那张总是苍白的脸，漫过他那双总是沉静的眼睛，漫到嘴角，漫成一个她从没见过的弧度。 他笑得很开心。 像个孩子。 她看着他笑，忽然也笑了。 两个人就那么笑着，坐在除夕夜的屋顶上，披着一床毯子，中间搁着一壶桂花酿。 笑着笑着，她靠回他肩上。 他的手环住她。 远处又有烟花炸开，这一次，是一大片金色的光，洒满了半边天。 她看着那些烟花，忽然说：“那年雁门关外，也有烟花。” 他低头看她。 “什么？” “除夕夜，”她说，“我们在山上守夜，远远看见关里放烟花。那时候我想，什么时候能回家过年。” 他没说话。 她顿了顿，又说：“后来遇见你，在战场上。打完仗的那天夜里，也是除夕。” 他的手臂微微收紧了一些。 “我记得。”他说。 她抬起头，看着他。 “你记得什么？” 他低下头，看着她的眼睛。 “记得那天夜里，你站在山坡上，回头看了我一眼。” 她的心忽然跳了一下。 “那时候我就想，”他说，“这个人，我要找一辈子。” 她看着他，看着他那张认真的脸，看着他那双认真的眼睛。 “你那时候就想好了？” “嗯。” “万一找不到呢？” “那就找一辈子。” 她忽然说不出话了。 眼眶又有些酸。 她低下头，把脸埋进他怀里。 他的手轻轻拍着她的背，像哄孩子一样。 “别哭。”他说。 “没哭。”她闷闷地说。 他笑了一下。 “好，没哭。” 过了很久，她抬起头。 眼睛红红的，可脸上是笑着的。 “沈聿寒。” “嗯？” “等查完这个案子，”她说，“咱们也放烟花。” 他看着她。 “在家里放。” 他说。 她愣了一下。 “家里？” “嗯。”他说，“回边关去。石头他们都在那儿。咱们买一院子烟花，放给他们看。” 她看着他，看着他那双亮得惊人的眼睛。 “好。”她说。 他低下头，额头抵着她的额头。 两个人的呼吸交缠在一起，在冬夜的寒气里凝成淡淡的白雾。 “谢云舟。”他喊她的名字，第一次这样喊，在这样近的距离里。 她嗯了一声。 “等案子查完，”他说，“我有话跟你说。” 她看着他。 “什么话？” 他笑了一下，没回答。 “到时候你就知道了。”
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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