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他的手微微收紧了一些。 “我也是。”他说，“有你在，什么都不怕。” 她靠进他怀里。 他揽住她。 窗外的月光静静地照着，照着这间小小的屋子，照着这两个人。 很久很久之后，她的声音从怀里传来。 “沈聿寒。” “嗯？” “谢谢你。” 他低头看着她。 “谢什么？” “谢谢你活着回来。”她说，“谢谢你找到我。谢谢你……” 她顿了顿。 “谢谢你教会我，这世间还有这么好的事。” 他没有说话。 只是把她抱得更紧了一些。 窗外，月亮慢慢移过中天。 夜很深了。 可他们还不想睡。 因为今夜太短了。 短得舍不得睡。 短得想把每一刻都拉得很长，很长。 远处，隐隐约约传来更鼓声。 三更了。 她在他怀里，轻轻打了个呵欠。 他低头看她。 “困了？” 她摇摇头。 又点点头。 他笑了。 “睡吧。” 他扶着她躺下，替她盖好被子。 然后他也躺下，在她身侧。 两个人面朝着面，近得能感受到彼此的呼吸。 月光从窗棂里透进来，落在两个人之间。 她看着他的眼睛。 他看着她。 “沈聿寒。” “嗯？” “明天醒来，”她说，“你还在吗？” 他伸出手，轻轻抚过她的脸。 “在。” “后天呢？” “也在。” “以后呢？” “一直都在。” 她笑了。 笑着笑着，眼睛慢慢闭上了。 他看着她睡着的样子，看着月光在她脸上落下淡淡的光影，看着她微微颤动的睫毛。 然后他也闭上了眼睛。 窗外，夜风吹过。 吹过刚刚收割完的田野，吹过冒出新芽的树枝，吹过这个刚刚开始的秋天。 和这个刚刚开始的人生。 红绸还飘在外面。 那是落成典礼上的红绸，也是婚礼上的红绸。 它们挂在城楼上，挂在树枝上，挂在篱笆上。 在夜风里轻轻地飘着。 像是无数个祝福。 也像是无数个见证。 见证这座城，从无到有。 见证这些人，从苦到甜。 见证这两个人，从相遇，到相知，到相守。 见证这一生，从这一刻，刚刚开始。 第12章 春天 四月的庄子，是一年中最好看的时候。 田里的秧苗刚插下去，嫩绿嫩绿的，一行一行，整整齐齐，像是有人拿尺子量着画的。山上的野花开得正盛，远远望过去，一片一片的白的黄的紫的，把整个山坡都染得热闹起来。 谢云舟站在田埂上，手里拿着一把秧苗，低头看着自己刚插下去的那几行。 歪歪扭扭，深深浅浅，有的甚至漂了起来。 她皱起眉头。 “你这插的是什么？” 身后传来一个声音，带着笑。 她没回头。 “秧苗。” “秧苗？”那人走到她身边，也低头看，“我怎么看着像被鸡刨过？” 她转过头，瞪了他一眼。 沈聿寒站在她身侧，穿着一身粗布衣裳，袖子挽到手肘，裤腿卷到膝盖，小腿上全是泥。他手里也拿着一把秧苗，脸上带着笑，笑得眼睛弯弯的。 “你行你来。”她说。 他笑着走上前，蹲下来，把那几行歪歪扭扭的秧苗拔起来，重新插下去。 他的手很稳，插下去的秧苗深浅一致，间距均匀，比她那几行好看多了。 她蹲在他旁边，看着他的手。 “你什么时候学会的？” “前几日跟庄头学的。”他说，“闲着也是闲着。” 她看着他。 阳光落在他脸上，落在他微微低着的头上，落在他那双专注的眼睛里。他的睫毛很长，在眼睑下投下一小片阴影。 她忽然觉得，这个人，怎么看都好看。 “看什么？” 他没抬头，可他知道她在看他。 “看你。” 他笑了一下，手上动作没停。 “看了半年了，还没看够？” “没。” 他的手顿了顿。 然后他抬起头，看着她。 阳光从她身后照过来，给她整个人镀了一层淡金色的光。她的眼睛很亮，亮得像是盛着两汪泉水。 他忽然伸手，在她鼻尖上点了一下。 “傻子。” 她愣了一下，然后笑了。 两个人蹲在田埂上，对着那几行秧苗，笑了很久。 庄头老头远远地站在院子门口，看着他们两个，摇了摇头。 年轻人啊。 他叹了口气，转身去喂鸡了。 种地这件事，说起来容易，做起来难。 谢云舟以前不知道，现在知道了。 插秧只是第一步。插完了要浇水，浇完了要施肥，施完了要除草，除了草还要防虫。一天到晚，忙不完的活。 可她喜欢。 喜欢早上起来，推开窗，看见田里那片嫩绿。喜欢挽起袖子，踩进泥里，感受那种软软的凉凉的触感。喜欢傍晚收工，坐在田埂上，看着夕阳一点一点落下去。 更喜欢他也在旁边。 他们一起干活，一起吃饭，一起在院子里晒太阳。 有时候干累了，就找个阴凉的地方坐着，什么也不说，只是看着远处的山。 她靠在他肩上，他揽着她的腰。 风吹过来，吹得树叶沙沙响。 她忽然问：“你以前想过这样的日子吗？” 他想了想。 “想过。” “什么时候？” “在战场上的时候。”他说，“每次打完仗，躺在雪地里，我就想，要是能和你一起，找个暖和的地方，晒晒太阳，该多好。” 她把脸埋在他肩上。 “我也是。” 他的手收紧了一些。 远处，不知什么地方，传来几声鸟叫。 日子一天天过去。 五月初，田里的秧苗长高了一截，绿油油的，在风里轻轻摇。 沈聿寒站在田边，手里拿着一把锄头，正在给秧苗松土。他干得很慢，很仔细，每一锄头都恰到好处，不伤着秧苗的根。 谢云舟从院子里出来，手里端着一碗水。 “歇会儿。” 他直起腰，接过碗，喝了一口。 她站在他旁边，看着那片秧苗。 “长得挺好。” “嗯。”他说，“再过两个月就能收了。” 她忽然想起一件事。 “你种过地吗？” 他想了想。 “小时候种过。” “小时候？” “嗯。”他说，“我爹还在的时候，家里有几亩地。那时候我还小，跟着他下地，玩泥巴。” 她看着他。 “后来呢？” “后来他打仗死了。”他的声音很平静，“我就去了军营。” 她没有说话。 她伸出手，握住他的手。 他的手有些凉，沾着泥土。 他反握住她的手，轻轻捏了捏。 “没事。”他说，“都过去了。” 她点点头。 风吹过来，吹得秧苗沙沙响。 她忽然说：“以后，我们每年都种地。” 他看着她。 “好。” “种稻子，种麦子，种菜。” “好。” “再养几只鸡，几只鸭。” “好。” “再养一条狗。” 他笑了。 “好。” 她看着他笑，也笑了。 两个人站在田边，手牵着手，看着那片绿油油的秧苗。 风吹过来，吹乱了她的头发。 他伸手，替她把碎发别到耳后。 她微微仰起头，看着他。 阳光落在他脸上，落在他那双温柔的眼睛里。 她忽然踮起脚，在他唇上轻轻碰了一下。 他愣了一下，然后笑了。 “大白天的。” “白天怎么了？” 他看着她，目光柔和得像春天的风。 “没什么。” 他低下头，吻住她。 很轻，很柔，像是怕惊着这片田野。 风吹过来，吹过两个人的发梢，吹过那片绿油油的秧苗，吹向远方。 六月的庄子，热起来了。 白天太阳毒，他们就在屋里待着。他看书，她做针线。偶尔说几句话，多数时候只是静静地待着。 她做的针线，还是那几样——给他缝袜子，给他补衣裳，给他绣手帕。 他看书看得入迷，她就悄悄看着他。看他的侧脸，看他微微皱起的眉头，看他翻书的手指。 有时候他会察觉到她的目光，抬起头，看着她。 “看什么？” “看你。” 他笑一下，继续低头看书。 她也笑一下，继续做针线。 窗外的蝉鸣一声接一声，热风吹进来，带着院子里那棵枣树的香气。 傍晚凉快了，他们就出去走走。 沿着田埂，慢慢走。他走得慢，她也慢。走累了就找个地方坐着，看着天边的晚霞一点点烧尽。 有一天傍晚，他们走远了些，走到山脚下。 那里有一片野花，开得正好。白的，黄的，紫的，一小朵一小朵，在风里轻轻摇。 他忽然停下来。 她也停下来。 他蹲下去，摘了一朵。 很小的一朵，淡紫色的，花瓣薄得透明。 他站起来，转过身，把那朵花插在她鬓边。 她看着他。 阳光从树叶的缝隙里透下来，落在他脸上，落在他专注的眼睛里。 “好看。”他说。 她笑了。 “你每次都说好看。” “因为真的好看。” 她低下头，看着自己的脚尖。 “傻子。” 他笑了。 他们继续往前走。 走到山脚下，有一块大石头，被太阳晒得暖暖的。他们坐上去，靠着彼此，看着远处的田野。 “沈聿寒。” “嗯？” “你说，以后我们会一直这样吗？” 他想了想。 “会。” “为什么？” 他低下头，看着她。 “因为我想。” 她愣了一下。 然后她把脸埋在他肩上。 风吹过来，吹乱了她的头发。 七月，田里的稻子熟了。 金黄金黄的，一片一片，在风里翻着浪。 庄头老头说，该收了。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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