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雪还没化，厚厚地盖在田上，盖在那片他们亲手种过的土地上。 她站在田埂上，看着那片白。 他站在她身边。 “等雪化了，”他说，“又可以种地了。” 她点点头。 “种什么？” “你想种什么就种什么。” 她想了想。 “种稻子，种麦子，种菜。” “好。” “再种点花。” “好。” “种那种开得小小的，淡紫色的。” 他看着她。 “就像你鬓边戴的那种？” 她点点头。 他笑了。 “好。” 她也笑了。 风吹过来，吹起地上的雪，吹起他们的头发。 她忽然想起一件事。 “沈聿寒。” “嗯？” “你记不记得，那年你跟我说，打完仗，一起回家？” 他看着她。 “记得。” 她看着他。 “现在，我们回家了。” 他愣了一下。 然后他伸出手，把她揽进怀里。 “嗯。”他说，“回家了。” 风吹过来，吹过这片白茫茫的田野，吹过这两个紧紧相拥的人。 远处，不知什么地方，传来一声鸟叫。 春天，快来了。 第13章 日子 九月的庄子，风开始凉了。 田里的黄豆已经收完，晒干了，装进了仓。下一茬要等明年开春，地里暂时没什么活计。谢云舟难得清闲，便搬了把椅子坐在院子里，就着午后的阳光，给沈聿寒缝冬衣。 针脚细细密密，是她这些年练出来的手艺。从前在暗卫营里，刀剑弓弩才是正业，缝缝补补不过是活命的手段——衣裳破了得自己补，补不好，行军路上吃苦的是自己。那时候她怎么也想不到，有朝一日会坐在这样安静的院子里，给一个人缝过冬的衣裳。 沈聿寒从屋里出来，手里端着一碗茶，递给她。 她接过来，喝了一口，又还给他。 他就在旁边的椅子上坐下，看着她缝衣。 阳光从枣树的缝隙里落下来，落在她低垂的眼睫上，落在她穿针引线的手指上。他看着看着，忽然说：“你这针脚，比刚来的时候好多了。” 她没抬头。 “那当然。”她说，“天天练。” 他笑了一下。 “跟谁学的？” “庄头媳妇。”她说，“去年冬天跟她学的。她说我笨，学得慢。” 他看着她。 “你不笨。” 她抬起头，看着他。 “我知道。”她说，“我就是故意的。让她多教几遍，就能多跟她聊聊。” 他愣了一下。 “聊什么？” 她低下头，继续缝衣。 “聊她们怎么过日子。”她说，“怎么种地，怎么喂鸡，怎么养孩子。她男人在外面做工，她一个人带着三个孩子，还要种地，还要喂猪，还要做针线。可她从来不抱怨，天天笑呵呵的。” 她顿了顿。 “我想学她。” 他看着她，目光很柔和。 “学什么？” “学怎么过日子。”她说，“学怎么笑着过每一天。” 他没有说话。 只是伸出手，轻轻握住她的手。 她的手停了停。 然后她反握住他的手，继续缝衣。 风吹过来，吹得枣树叶沙沙响。 过了很久，她忽然开口。 “沈聿寒。” “嗯？” “你有没有想过……”她顿了顿，“以后的事？” 他看着她。 “什么以后的事？” 她想了想。 “比如……孩子。” 他的手微微紧了一下。 她没有看他，只是低着头，继续缝衣。 阳光落在两个人身上，暖暖的。 很久很久之后，他开口。 “想过。” 她的心跳漏了一拍。 “想过什么？” “想过……”他说，“如果我们有孩子，会是什么样。” 她没说话。 他就那么握着她的手，继续说下去。 “我想，应该像你一样好看。”他说，“像你一样聪明。像你一样，笑起来让人心里暖。” 她的眼眶有些酸。 “还有呢？” “还有……”他想了想，“要教他骑马，教他射箭。但不能让他上战场。” 她抬起头，看着他。 他看着她。 “我们吃过的苦，”他说，“不想让他再吃。” 她看着他，看着他那双眼睛，看着他那张她看了无数遍的脸。 然后她忽然笑了。 笑得眼睛弯起来，笑得像这九月的阳光。 “傻子。”她说，“还早呢。” 他也笑了。 “嗯，还早。” 风吹过来，吹乱了她的头发。 他伸手，替她把碎发别到耳后。 她看着他，看着他的手指轻轻拂过她的脸颊。 “沈聿寒。” “嗯？” “我有没有告诉过你，”她说，“我很高兴，那天掀开盖头的人是你。” 他愣了一下。 然后他笑了。 笑得很轻，很温柔。 “我也是。”他说。 九月的风从他们身边吹过，吹向远方。 吹过田野，吹过山林，吹过那些年的血与火。 然后继续向前。 那天夜里，她做了一个梦。 梦里回到了很多年前。 那时候她还不是谢云舟，他也不是沈聿寒。他们只是两个没有名字的人，在那支见不得光的队伍里，活着，杀敌，等着不知道会不会来的明天。 梦里是一处悬崖。 她吊在崖边，他抓着她的手。 他抓得很紧，手背上青筋暴起。她看见他的眼睛，里面全是她。 他说：“别怕。” 然后他松开了另一只手。 两个人一起往下坠。 风从耳边呼啸而过，什么都听不见。她只看见他的脸，就在她面前，很近，很近。 然后—— 她醒了。 月光从窗棂里透进来，照在屋里，照在他脸上。 他睡得很沉，呼吸均匀，眉头舒展着。月光落在他脸上，把他的轮廓勾勒得很柔和。 她就那么看着他，看了很久。 看着他的眉，他的眼，他的鼻，他的唇。 看着这个从死人堆里爬出来的人。 看着这个找了她三年的人。 看着这个在红盖头底下认出她，却一个字都不说的人。 她忽然伸出手，轻轻碰了碰他的脸。 很轻，轻得怕惊醒他。 可他还是醒了。 他睁开眼，看着她。 月光里，她的眼睛亮亮的，像是盛着水。 他伸手，握住她的手。 “做噩梦了？” 她摇摇头。 他看着她。 “那怎么不睡？” 她想了想。 “想看看你。” 他愣了一下。 然后他笑了。 把她揽进怀里，下巴抵着她的头顶。 “看吧。”他说，“随便看。” 她把脸埋在他胸口，听着他的心跳。 一下，一下，很稳。 她忽然说：“沈聿寒。” “嗯？” “那天在悬崖上，”她说，“你松手的时候，在想什么？” 他的手轻轻拍着她的背。 “在想……”他说，“要是死了，能和你死在一起，也值了。” 她的眼眶有些酸。 “傻子。” 他笑了一下。 “嗯，傻子。” 她把脸埋得更深了一些。 月光静静地照着。 照着这间小小的屋子，照着这两个人，照着他们紧紧相拥的身影。 第二天醒来，阳光已经照了一屋子。 她睁开眼，发现他不在身边。 她坐起来，披了件衣裳，推开窗往外看。 院子里，他正蹲在井边，不知道在干什么。 她走出去，走到他身后。 他回过头，手里拿着一根竹竿，正在削。 “干什么呢？” 他举起那根竹竿给她看。 “做个鱼竿。” 她看着那根半成品的鱼竿，有些愣。 “做鱼竿干什么？” “钓鱼。”他说，“河边有人钓鱼，说钓上来能炖汤。” 她看着他，看着他认真的样子，忽然笑了。 “你还会钓鱼？” “不会。”他说，“可以学。” 她笑出了声。 他也笑了。 两个人蹲在井边，一起削那根鱼竿。 阳光落在他们身上，暖暖的。 鱼竿做好那天，他们去了河边。 河水很清，能看见底下的石头和游鱼。他找了块石头坐下，把鱼线甩进水里，然后一动不动地等着。 她坐在他旁边，看着他的侧脸。 风吹过来，吹得河边的芦苇沙沙响。 过了很久，鱼漂动了一下。 他猛地一拉。 钓上来一条巴掌大的鲫鱼，在鱼钩上拼命甩着尾巴。 他笑了，笑得像个孩子。 “钓到了！” 她也笑了。 “嗯，钓到了。” 他把鱼从钩上取下来，放进旁边的水桶里。然后重新甩线，继续钓。 她靠着他的肩膀，看着那条鱼在水桶里游来游去。 “沈聿寒。” “嗯？” “等会儿回去，我给你炖鱼汤。” 他转过头，看着她。 “你会炖吗？” “不会。”她说，“可以学。” 他笑了。 低下头，在她额头上印了一个吻。 风吹过来，吹乱了两个人的头发。 傍晚的时候，他们提着半桶鱼回家。 她炖了一锅鱼汤，他喝了两碗。 喝完，他靠在椅子上，满足地叹了口气。 “真好喝。” 她看着他，看着他那副满足的样子，忽然觉得心里满满的。 满满的，像是盛着什么。 她说不出那是什么。 只知道，是好的。 九月的风从窗棂里吹进来，带着院子里那棵枣树的香气。 她忽然想起一件事。 “沈聿寒。” “嗯？” “你记不记得，那年你问我，打完仗想去哪儿？” 他看着她。 “记得。” “我说不知道。”她说，“你说，找个地方种地。” 他点点头。 她看着他。 “现在，我们种地了。” 他愣了一下。 然后他笑了。 笑得很轻，很温柔。 “嗯。”他说，“我们种地了。”
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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