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可他没有哭太久。 他把窗台上那只碗拿过来。 碗底那层白白的米痂还在。 他看着它，轻轻地说了句话。 “还有三十九年。”他说，“我等。” 春天来了。 雪化了。竹叶冒出了新芽。阳光一天比一天暖。 叶清弦坐在窗前，看着那片嫩绿的颜色。 日子还在数。 一，二，三，四…… 数到第一百五十七天的时候，他忽然停住了。 他看着窗外，看着那片新生的竹林。 他想起他说过的话。 “等我回来。我一定回来。” 他想起他回的话。 “我等你。不是一天，不是一个月，不是一年。是这辈子。是天涯海角。是阴曹地府。” 他想起他走之前，最后说的那句话。 “那碗粥，我还欠你四十年。” 他低下头，看着窗台上那只碗。 碗还在。 碗底那层白白的米痂，还在。 他伸出手，轻轻地摸了摸。 “四十年。”他说，“我会一直等下去。” 那天夜里，叶清弦做了一个梦。 梦里他回到南疆，回到青石砌成的大宅。院中的梧桐正绿，母亲坐在窗前，一下一下地摇着团扇，嘴里哼着那首童谣。 他走过去，想喊一声“娘”。 可他看见，母亲身边还坐着一个人。 那人穿着玄色的衣裳，转过头来，冲他笑了笑。 是陆昭尘。 他张开口，想喊他的名字。 可就在这时，梦醒了。 叶清弦睁开眼，望着屋顶。 月光从窗外漏进来，落在案上那把琴上，落在窗台上那只碗上，落在他脸上。 他躺了很久。 然后，他坐起来。 走到案前，低头看着那把琴。 月光落在琴身上，落在那些红色的流苏上，落在琴底那道细密的缝隙上——那里面，藏着父亲的信，也藏着他所有的秘密。 他伸出手，轻轻地，抚过琴弦。 没有声音。 可他好像听见了什么。 听见有人在很远很远的地方，轻轻地哼着那首童谣。 哼了一夜。 他抬起头，看着窗外的月亮。 远处，竹林沙沙地响。 像有人在轻轻地唱着： “采薇采薇，薇亦作止。曰归曰归，岁亦莫止……” 他听着那风声，忽然笑了。 “我会等你。”他说，“不管多久。” 月光落在他脸上，落在他眼睛里。 那眼睛里的光，很亮。 亮得像南疆的星星。 亮得像那个人的眼睛。 卷末 月光照着那把琴。 琴身古朴，桐木的纹理清晰可见，琴轸上系着红色的流苏——那是母亲系上去的，已经旧得发白。 琴底那道细密的缝隙里，藏着父亲的信。 也藏着这段情。 这段不该有的情。 窗外，竹林沙沙地响。 像有人在很远很远的地方，轻轻地哼着歌。 哼了一夜。 哼了一辈子。 月光静静地落着。 落在这道裂纹上。 落在这段藏了四十年的情上。 第15章 弦歌知意（过渡章，可跳过） 等一个人，就是把所有的日子都过成一句“我等你”。 日子叠着日子，就成了年月。年月叠着年月，就成了这一生。 原来等一个人，不是等他会来，而是等自己甘愿。 甘愿把余生都押在一个不确定的明天上，甘愿用所有能用的时光，换他一次回头。甘愿让每一个清晨醒来时的第一个念头，都是他。甘愿让每一个夜晚睡去前的最后一个念头，还是他。 等一个人的时候，时间变得很慢，慢到能听见尘埃落地的声音。慢到能数清窗外竹叶飘落的每一片。慢到一碗粥从烫放到凉，再从凉放到烫，他都没有拿起勺子。 可也很快，快到一眨眼，就等了一辈子。快到回头去看，那些数不清的日子，竟像一场还没来得及做的梦。 他不知道要等多久。 一年？十年？四十年？ 他不知道。 他只知道，只要还能等，他就还活着。等，是他还活着的唯一证据。 风吹过来的时候，他想：这阵风，是不是也吹过他？从北境吹过来，吹了两千里，吹到他脸上。那风里有雪的味道，有血的腥气，有他呼吸过的痕迹。 他把那风吸进去，咽下去，留在身体里。 雪落下来的时候，他想：这片雪，是不是也落在他的肩上？同一场雪，从同一片云里落下来，落在两个不同的人身上。那他们就当是见面了。就当是老天爷替他们，握了一次手。 他忽然想：思念是什么形状的？ 是这间冷宫的四面墙，是窗外那片走不出去的竹林。 不，不对。 思念没有形状，思念是他自己。 是他把自己活成了思念的样子。 有时候他在想，等的那个人，和等这件事本身，到底哪个更重要？ 后来他想明白了。 等的那个人是光，等这件事是影子。 光没了，影子还在。 影子还在，就说明光曾经来过。 这就够了。 两千里很远。远到他一辈子都走不过去。 可思念不远。 你呼吸的时候，我也在呼吸。你抬头看天的时候，我也在看天。你疼的时候，我的心也在疼。 那就当我们还在一起。 他等过春天。春天竹子发芽，嫩绿嫩绿的，像刚出生的希望。 他等过夏天。夏天雨多，雨水从破窗灌进来，浇在他身上。他没躲。他想：他那里是不是也在下雨？他有没有地方躲？ 他等过秋天。秋天竹叶变黄，一片一片落下来，落在院子里，落在窗台上，落在他脚边。他捡起一片，看了很久。然后放走了。 他等过冬天。冬天雪大，雪落在那片光秃秃的竹林上，落在破檐上，落在他头发上。他已经有白头发了。 等过月圆，等过月缺，等过月又圆。 等到后来，他已经分不清是在等他，还是在等自己放下。 可他放不下。 有些东西，放不下的，就别放了。 背着走一辈子，也是一种活法。 值吗？ 值不值，和等来什么没关系，值不值，是你等的那一刻，心里还有光。 光还在，就值。 世上最远的距离，不是生与死。 是你在两千里外受苦，我在这里，什么都做不了。 可世上最近的距离，也是这个。 因为你在受苦的时候，我的心，也在疼。 疼得和你一样。 疼得，好像我们也在一起。 “我等你。”他说。 这三个字，他说了一万遍了。 可他还要说下去。 说到竹子绿了又黄，黄了又绿。 说到月亮圆了又缺，缺了又圆。 说到青丝变成白发，白发落满肩头。 说到有一天，他不用再说了。 因为那个人，回来了。 或者因为那个人，再也不需要他等了。 可不管哪一种，他都认。 等这件事，从一开始就不是为了等一个结果。 是为了让自己相信，他还活着。 为了让自己相信，只要还在等，就还没有输。 思念像一张地图，从皇宫铺展到北境。 他不知道那张地图的终点在哪里。 可他知道，他愿意沿着那张地图，一直走，一直走。 走到走不动为止。 走到死为止。 走到那个人回来接他为止。 窗外的月亮，又圆了。 他看着那轮月，他轻轻说—— “你不用知道我在等你。” “你只要知道，你回来的时候，我还在。” “就够了。” 第16章 北境来信 卷魂题记： “风雪满弓刀，归途三千里。我把命押给北风，把心留给你。若我死在路上，就让这把刀替我回去，告诉你——弦未断，人不还。这世上最远的距离，不是生与死，而是我站在你面前，你却不知道，我早已把余生都押在了等你这件事上。” 承明殿的晨钟响起时，叶清弦已经在殿外跪了一刻钟。 秋日的阳光从东边斜斜照过来，照在汉白玉的台阶上，照在他身上。他穿着一袭洗得发白的青衫，膝下垫着一方薄薄的蒲团，怀中抱着那把桐木琴。 琴身上有一道细细的裂纹，被玉粉填平了。那是他用玉佩磨成粉，亲手填上的——已经五个月了。 他垂着眼，睫毛在眼底投下一小片阴影。 身后传来脚步声，是早朝的官员们陆续经过。有人压低声音议论：“那就是那个琴师？听说陛下现在离了他连奏章都批不下去。” “嘘，小声点。不过是个替身罢了。” 叶清弦一动不动。这些话，他听了五个月，早就听惯了。 内侍尖细的嗓音从殿内传来：“宣——琴师叶清弦觐见——” 他起身，抱琴，拾级而上。金砖冰凉，透过薄薄的鞋底，一点一点渗进骨头里。 今日赫连朔的心情似乎不错，他斜倚在御座上，一边批阅奏章，一边听叶清弦抚琴。奏章堆得像小山，他一本一本翻过去，朱笔不时落下几个字。 叶清弦坐在殿侧的琴案后，手指在弦上轻轻拨动。是一首平和的小调，不急不徐，如溪水缓流。这是他五个月摸索出的规矩——赫连朔批奏章的时候，只能弹这些不痛不痒的曲子，像背景，像空气。 可他弹着弹着，目光还是忍不住往御座后面飘。 那里站着一排侍卫，玄衣劲装，手持长戟，像影子一样贴在柱子上。一个一个看过去——不是他。不是他。不是他。 他收回目光，继续弹。 赫连朔忽然开口：“你的手怎么了？” 叶清弦一愣，低头看自己的手。手指好好的，什么也没有。“臣……不知陛下何意。” 赫连朔搁下朱笔，看着他，嘴角带着一丝意味不明的笑：“朕是说，你的手，今天怎么抖得这么厉害？” 叶清弦这才发现，自己的手指确实在微微发抖。很轻，很轻，不仔细看看不出来。可赫连朔看出来了。 他垂下眼，稳住手指：“回陛下，天凉，臣手冷。” 赫连朔笑了一声，那笑声在空旷的大殿里回荡，听不出意味：“冷？殿里燃着炭盆，比春天还暖和。你冷什么？” 叶清弦没有说话。 赫连朔站起身，从御座上走下来，一步一步走到他面前，居高临下地看着他。 “朕听说，”他慢慢地说，“你这几天，一直在打听北边的消息？”
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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