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月光照在那些坟包上，照在那些木板上，照在那些早已模糊的名字上。风从山脚吹上来，吹动他的衣袍，吹乱他的发丝。 他想：你们都在。爹在，娘在，三百多口人在。他也算……也算来过咱家了。 心里空落落的感觉好像减轻了。 从后山下来，月亮已经升到中天。 山路被月光照得亮堂堂的，恍如白昼。他走得很慢，走一步，停一停，像是怕惊动什么。 走到村口那棵老榕树下，他忽然停下脚步。 抬头看。 月光穿过榕树的枝叶，洒落下来，碎成千万片银色的光斑。那些光斑落在地上，落在他的身上，落在他的肩上，一闪一闪的，像无数只眼睛在眨。 一只白色的蝴蝶，正从月光里飞下来。 那蝴蝶飞得很慢，很慢，翅膀一扇一扇，扇一下，往下降一点，扇一下，往下降一点。它绕着那千万片光斑飞，一圈，一圈，又一圈，像在跳舞。 然后它飞向他。 绕着他飞。 一圈，一圈，又一圈。 叶清弦伸出手。 蝴蝶落下来，落在他指尖。 翅膀轻轻扇动，一下，又一下。那翅膀在月光里几乎透明，只有边缘有一圈淡淡的金粉，闪着微光。 他低下头，看着它，轻声问：“你怎么还在？” 蝴蝶没有回答。 只是停在那里，翅膀扇动，扇得他指尖痒痒的，凉凉的。 然后它飞起来，飞到他眼前，停了一下。那双翅膀在他眼前张开，又合上，张开，又合上。像在看他，又像在告别。 然后它飞起来，飞向老宅的方向。 叶清弦跟着它。 一步一步，走过村口，走过那棵老榕树，走过那几户早已熄了灯的人家，走进老宅的院子。 蝴蝶飞进正屋。 他推开门，走进去。 月光从破了的窗纸里漏进来，落在那把琴上。琴挂在墙上，那道裂纹在月光里泛着微光。 蝴蝶落在琴身上。 落在那道裂纹上。 翅膀轻轻扇动，一下，又一下。 叶清弦站在门口，看着那只蝴蝶，看着那把琴。 月光落在蝴蝶的翅膀上，那翅膀几乎透明，能看见翅膀上细细的脉络，像一张极小的地图。金粉纷纷扬扬洒落下来，落在琴上那道裂纹上，落在那玉的光泽里。 蝴蝶的翅膀扇动，扇动，扇动。 他忽然笑了。 那笑容很淡，只是嘴角微微上扬了一点。可那是真的笑，是从心里漫上来的笑，是他这段时间以来，第一次真正地笑。 他没有走过去，没有再去碰它。 蝴蝶扇动翅膀，一下，又一下。 然后它飞起来。 绕着他飞了一圈，两圈，三圈。 然后飞向窗外，飞向那片月光，飞向那棵老榕树的方向。 他看着它飞远。 越飞越远，越飞越小，最后变成一个点，消失在月光里。 他站在门口，看着它消失的方向，然后他低下头，看着那把琴上的那道裂纹。 他说：“晚安。” 声音很轻，轻得像说给自己听。 第41章 归途拾光 天刚蒙蒙亮，院子里还笼着薄薄的雾。 叶清弦站在正屋门口，看着东边一点点泛白的天。他已经站了很久。怀里空空的，什么也没抱——那把琴挂在墙上，那个木盒收在柜子里。他像一株种在门槛边的枯树。 身后传来开门声。 阿福从厢房出来，打着哈欠，揉着眼睛，看见他站在那儿，愣了一下。 “叶公子？您又没睡？” 叶清弦没有回头，他看着那片雾里若隐若现的荒草。 “阿福。”他说。 “嗯？” “去收拾东西吧。” 阿福的手顿住了，他张了张嘴，半天才挤出声音：“收拾……收拾东西？去哪儿？” “回家。” 两个字，轻得像两片落叶，可落在阿福耳朵里，重得像两块石头。 他的脸一下子白了。 “叶公子……”他的声音在抖，“奴才做错什么了？” 叶清弦终于回过头。他看着阿福这张十七岁的脸。 两年前，这张脸还带着稚气，怯生生地递过来一个手炉，说“叶公子，天冷，您拿着”。两年后，这张脸已经褪去了稚气，可那双眼睛，还是那么干净。 “你没做错。”他说，“是你该走了。” 阿福扑通一声跪下来。 “奴才不走！”他的声音已经带了哭腔，“奴才跟着您，是要伺候您一辈子的！” 叶清弦低头看着他跪在地上，红着眼眶，却倔强地仰着脸。 他想起冷宫里那些日子。这孩子冒着杀头的风险，一趟一趟给他送药，偷偷把信塞进门缝，守在门口替他望风。那时候他才十五岁，怕得发抖，却一次都没退缩过。 两年了。 他长大了。 该走了。 叶清弦弯下腰，把他扶起来。 “你十七岁了。”他说，“该去看看这世界长什么样子。该去遇见一些人，经历一些事，过你自己的日子。” 阿福的眼泪终于掉下来。一滴，一滴，砸在青石板上。 “可奴才……奴才没有家……” 叶清弦看着他那双盛满泪水的眼睛。 “家不是生你的地方。”他说，声音很轻，轻得像那片还没散尽的雾，“是有人等你的地方。” 他伸出手，轻轻拍了拍阿福的肩。 “你去找，找到了，就留下来，找不到，再回来。” 他从怀里摸出一个布包，塞进阿福手里，那是赫连朔赏的银子，大半都在里面。布包还带着他的体温。 阿福低头看着那个布包，手抖得厉害。 他想说什么，张了张嘴，却什么都说不出来。 叶清弦没有再说话，他转过身，走回屋里。 阿福站在院子里，看着他的背影消失在那扇破旧的门里。 然后他背起包袱，一步一步，走出院子。 走到村口那棵老榕树下，他停下脚步，回过头。 晨雾里，那间老宅静静地立着。门口空空的，没有人。 他看了很久，然后他擦干眼泪，转身，走进那片雾里。 越走越远，越来越淡，最后变成一个点，消失在路的尽头。 风从田野那边吹过来，吹散了几缕雾。 叶清弦站在正屋的窗前，透过破了的窗纸，看着那个方向。 他看见那个少年一步三回头的样子，看见他最后消失在雾里的样子。 阿福走后，老宅彻底安静下来。 不是一般的安静，是那种能听见自己心跳的安静，是那种每一粒尘埃落在地上都有声音的安静。 叶清弦坐在正屋的门槛上，看着院子里的荒草。 从日出看到日落，从日落看到月上中天。 没有人送饭，没有人说话，只有风，只有草，只有墙上那把琴。 他不觉得饿，也不觉得渴。 他就孤零零地坐着，坐着坐着，天就黑了，坐着坐着，月亮就出来了。 他站起来，走到墙边，伸出手，轻轻地碰了碰那道裂纹。 他开口，对着那把琴说：“现在就剩咱们俩了。” 琴没有回答。 可他觉得，有人在听。 他走回门槛，继续坐着。 月光把他的影子拉得很长，一直拉到院子里那些荒草上。 风吹过，荒草摇曳，他的影子也跟着晃。 他想起很多事。 想起金殿上那个人蹲下来，替他吹伤口的样子。想起他说“别怕，没事了”的时候，眼睛里的光。 想起雨夜里那个人浑身湿透，还站在竹林边对他笑的样子。想起他说“我就知道你睡不着”的时候，嘴角的弧度。 想起那个人从垃圾堆里翻出碎木片，一片一片磨好，还给他。想起他说“我想让你高兴”的时候，脸上的泥污和眼底的温柔。 那些事，像昨天发生的。 又像上辈子发生的。 他低下头，看着自己的手。 这双手，曾经被他握过。 现在什么都没有了。 一个人住在空屋子里，时间会变得很奇怪。 有时候快得像一阵风，一眨眼天就黑了。有时候慢得像一潭死水，每一秒都能听见。 可他不怕，他早就习惯了。 冷宫比这里更冷，更空，更没有人。那时候还有老吴送粥，还有阿福偷偷塞药，还有那个人翻窗进来。 现在什么都没有了。 可他忽然想：什么都没有，也是一种有。 他抬起头，看着那轮月。 月很圆，很亮，和那个人走的那晚，是同一个。 他轻轻说：“你在那边，也能看见这轮月吗？” 没有人回答，可他觉得，能。 叶清弦每天都要去后山。 给爹娘上坟，这是雷打不动的事。 山路很静，只有风吹过松林的声音。他走得很慢，走一步，停一停，像是在思考一些事情。 走到坟前，他跪下来，跪在父亲和母亲之间。 他跪了很久，才开口。 这一次，他没有说案子的事，也没有说陆昭尘的事，那些话，他说过很多遍了，爹娘应该都记住了。 他看着父亲的坟，忽然问：“爹，您等过我吗？” 风吹过来，吹动坟头的枯草。他又看着母亲的坟：“娘，您等爹的时候，是什么感觉？” 他低下头，看着自己手边的泥土，泥土是潮的，带着青草和腐烂树叶的气息。 “我把阿福送走了。”他说，“他才十七岁，不能跟着我一辈子。” “我一个人等就够了。” 他顿了顿。 “可我今天忽然想，一个人等，好像有点冷。” 他的声音很轻，轻得像说给自己听。 他在坟前跪了很久，然后他站起来，拍了拍膝盖上的土。 “我明天再来。”他说。 转身往回走的时候，他忽然想：爹娘等他的时候，是不是也这样冷？ 从后山下来的时候，天已经快黑了。 叶清弦沿着山路慢慢走。这条路他每天走，闭着眼睛都能走回去。哪块石头硌脚，哪个弯要慢点走，他都记得。 走到山脚那棵老松树附近，他忽然听见什么声音。 很轻，很小。像是有什么东西在哼哼。 他停下脚步。 侧耳听。 那声音又响了一下。断断续续的，像是病了，又像是在哭。 他循着声音找过去。 在松树后面的草丛里，蜷着一个小小的身影。 是个孩子。 五六岁的样子，瘦得皮包骨。脸上全是泥，头发乱糟糟的粘在一起，身上穿着一件破破烂烂的单衣。他缩成一团，浑身发抖，嘴里不知道在念叨什么。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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