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可终究，是奢望。 雨渐渐停了。东方泛起鱼肚白，晨光透过窗格，在地上投出斑驳的光影。 谢无咎起身，走到妆台前。妆台上放着一个木匣，紫檀木的，锁着黄铜小锁。他打开匣子，里面是碎了的玉佩——鹿与竹分离，金线断裂，再也拼不回去。 他拿起一块碎片，指尖抚过裂痕，冰凉，硌手。 像某颗破碎的心。 “鹿儿。”他对着碎片轻声说，“你在哪儿？” 无人应答。 只有晨风吹过窗棂，呜咽着，像谁的叹息。 他忽然想起林见鹿说“下辈子我们做两棵树”。 想起他说“根连着根，枝缠着枝”。 想起他哭得浑身发抖的模样。 胸口那股闷痛又来了，这次更剧烈，像要把他撕成两半。他捂住心口，弯下腰，剧烈咳嗽，咳得撕心裂肺，咳到最后，咳出一口黑血。 血落在木匣里，溅在玉佩碎片上，像开了一朵妖艳的花。 他盯着那摊血，看了很久。然后抬手，抹去嘴角的血渍，动作很慢，很仔细。 然后他起身，走到书案前，铺纸研墨。 笔尖蘸了浓墨，悬在纸上，却迟迟没有落下。晨光透过窗格照进来，照着他苍白的脸，照着他颤抖的手，照着他眼中那片死寂。 许久，他终于落笔。 第一行：“吾妻清棠亲启。” 第二行：“见字如晤。” 第三行：“吾此生负你良多，无以为报，唯愿来世结草衔环，以偿此债。” 写到这里，他顿了顿，笔尖颤抖，墨汁在纸上洇开一团。 他闭了闭眼，继续写： “安儿年幼，劳你抚育。望你教他读书明理，习武强身，莫学吾之痴愚，误入歧途。若他问起父亲，便说……便说吾远游未归，归期不定。” 笔尖又顿了顿。 “药王谷诸事，岳父自会料理。吾去后，你不必守节，若有良人，改嫁便是。只求……善待安儿。” 最后一行，他写得极慢，一字一顿： “吾去寻鹿儿矣。黄泉路冷，他一人走，吾不放心。” 写罢，他放下笔，将信纸折好，放入信封。又在信封上写了“清棠亲启”四字，压在砚台下。 然后他起身，走到衣柜前，打开最底层。 那里放着一套月白衣袍——是他最喜欢的那套，林见鹿说他穿月白最好看。他取出衣袍，换上，动作很慢，像在进行某种仪式。 衣袍有些旧了，袖口有磨损，是常年翻书留下的痕迹。他抚平衣襟，理好袖口，又走到妆台前，对着铜镜，将散乱的头发束起，用玉簪固定。 镜中人脸色苍白，眼底青黑，唇色浅淡，唯有那双眼睛，依旧深得像夜潭，只是潭水已枯，只剩一片死寂。 他看了很久，然后转身，走到门口。 手搭在门闩上，顿了顿。 回头，看向屋内。妆台上的木匣，书案上的信，床榻上凌乱的被褥，还有……空气中残留的药香。 像一场梦，即将醒来。 他推开门，走了出去。 清晨的药王谷很静，只有鸟鸣和流水声。雨后的山谷雾气弥漫，像仙境，又像坟墓。 谢无咎沿着小径往后山走，脚步很稳，背挺得很直，像去赴一场重要的约。路上遇见早起采药的弟子，见他穿着月白衣袍，脸色苍白，都愣住，行礼：“姑爷？” 他颔首，继续往前走。 弟子们面面相觑，却不敢多问。 走到后山时，雾气更重了。寒潭在雾气中若隐若现，水色墨绿，深不见底。潭边那棵老槐树，叶子已经落光，光秃秃的枝桠伸向天空，像绝望的手。 谢无咎走到潭边，站定。 寒潭的水汽扑面而来，冷得他打了个寒噤。他低头，看着潭水，水面上映出他的脸——苍白，憔悴，眼中一片死寂。 像一具活着的尸体。 他想起林见鹿说“下辈子我们做两棵树”。 想起他说“根连着根，枝缠着枝”。 想起他哭得浑身发抖的模样。 然后他笑了。 笑得无声无息，笑得眼泪都出来了。 “鹿儿。”他对着潭水轻声说，“我来找你了。” “黄泉路冷，我陪你走。” 说完，他抬脚，迈入潭水。 水很冷，刺骨的冷，像千万根针扎进骨头里。可他不在意，只是一步一步，往深处走。 水没过脚踝，膝盖，腰际，胸口…… 寒气侵入四肢百骸，胸口的闷痛渐渐消失，取而代之的是一种奇异的平静，像终于卸下了沉重的枷锁，像终于走到了路的尽头。 他想起很多事。 想起五岁那年，林见鹿跌跌撞撞跑来找他，说“无咎，我摔疼了”。 想起十岁那年，林见鹿把最喜欢的竹蜻蜓送给他，说“无咎，这个给你”。 想起十五岁那年，林见鹿替他挡了野猪，左臂血肉模糊，却还笑着说“小爷命硬”。 想起二十一岁那年，林见鹿醉倒在他肩上，他偷吻他的唇角，像偷一捧月光。 想起北境风雪，他握着他的脚，说“冻伤了要截肢”。 想起竹屋前，他哭着说“你凭什么替我做决定”。 想起大婚那日，他穿着大红喜服，说“谢无咎，你凭什么”。 想起最后一面，他说“下辈子我们做两棵树”。 一幕一幕，像走马灯，在眼前转。 转得越来越快，越来越模糊。 最后，只剩下一双眼睛。 琥珀色的，笑起来弯弯的，像月牙。 那双眼睛看着他，温柔地，悲伤地，说： “无咎，好好活着。” 谢无咎笑了。 “鹿儿。”他轻声说，“我活够了。” 水没过脖颈，下巴，口鼻…… 他闭上眼睛，任由冰冷的潭水将他吞噬。 像沉入深海。 像坠入永夜。 像……终于回到了那个人身边。 沈清棠发现那封信时，已是午后。 她端着药碗进屋，看见空荡荡的床榻，心中升起一股不祥的预感。走到书案前，看见砚台下压着的信，手一抖，药碗“哐当”落地，摔得粉碎。 她颤抖着手拆开信，看完，眼前一黑，险些栽倒。 “夫君……”她嘶声喊，冲出屋子，“来人！快来人！” 弟子们闻声赶来，见她脸色惨白，手中攥着信纸，都慌了：“少夫人，怎么了？” “去找姑爷！”沈清棠声音发颤，“快去后山寒潭！” 弟子们面面相觑，不敢耽搁，往后山奔去。 沈清棠跟着跑，脚步踉跄，几次险些摔倒。裙摆被荆棘划破，手心被碎石割伤，她却感觉不到疼，只觉得冷，从骨头缝里透出来的冷。 跑到寒潭时，弟子们已经围在潭边。潭水平静，墨绿，深不见底。岸边的湿地上，有一串脚印，从潭边延伸向深处，最后消失在水中。 “姑爷……”一个弟子颤声说，“怕是……怕是……” 沈清棠推开他，走到潭边，盯着那串脚印，盯着平静的潭水，盯着水中自己的倒影——苍白，惊恐，眼中满是绝望。 然后她仰天嘶吼，像一头受伤的兽。 吼声在山谷回荡，惊起飞鸟，震落残叶。 弟子们慌忙上前，有的跳进潭水打捞，有的去禀报沈悬壶。潭水冰冷刺骨，几个弟子冻得嘴唇发紫，却不敢停，一遍遍潜入水底，又一遍遍浮上来。 “没有……” “潭底太深了……” “找不到……” 绝望的声音此起彼伏。 沈清棠跪在潭边，看着平静的潭水，看着弟子们徒劳的打捞，看着手中那封诀别信，忽然笑了。 笑得无声无息，笑得眼泪都出来了。 “谢无咎……”她轻声说，“你就这么……这么爱他吗？” 爱到可以抛下一切。 爱到可以不要性命。 爱到……连她和孩子，都留不住你。 她想起新婚那夜，他抱着她，动作温柔，眼神却空茫。 想起他有孕时，他笨拙地给她喂药，眼中带着愧疚。 想起孩子出生时，他抱着孩子，笑得像个孩子。 想起他偶尔望着北方发呆，一坐就是几个时辰。 想起他胸口的乌黑，像藤蔓，缠绕着他，啃噬着他。 想起他说的那句“下辈子我们做两棵树”。 原来，他早就在心里，给自己判了死刑。 原来，他活着的每一天，都是煎熬。 原来，她的爱，她的付出，她的孩子，都留不住他。 因为他的心，早就给了别人。 给了那个远在北境、尸骨无存的人。 沈清棠将信纸贴在胸口，那里空荡荡的，像破了一个洞，冷风呼呼地往里灌。 她想，这大概就是命。 两个相爱的人不能相守。 两个不相爱的人却要相守。 像一出荒唐的戏。 而她是戏里的配角，唱着别人的悲欢，流着自己的泪。 最后，连戏都散了，只剩下她一个人，站在空荡荡的舞台上，看着空荡荡的观众席，唱着无人听见的独角戏。 三日后，寒潭打捞无果。 沈悬壶下令封潭，立衣冠冢。冢就立在寒潭边，石碑上刻着“谢无咎之墓”，旁边还有一块小些的碑，刻着“林见鹿之墓”。 两座坟并排而立，像两棵树，根连着根，枝缠着枝。 沈清棠抱着孩子站在坟前，看着那两块碑，看着碑上的名字，看着坟头新翻的泥土，眼中一片空茫。 怀里的谢安醒了，睁着乌溜溜的眼睛看她，伸出小手，抓她的衣襟。 她低头，看着孩子清澈的眼睛，轻声说：“安儿，你爹走了。” 孩子眨眨眼，像听懂了，又像没听懂。 “他去找他爱的人了。”沈清棠继续说，声音很轻，像怕惊扰了什么，“下辈子……他们要做两棵树，长在一起，根连着根，枝缠着枝，永远不分开。” 风过山岗，卷起落叶，飘飘洒洒，像一场金色的雨。 雨落在坟头，落在碑上，落在沈清棠脸上，冰凉。 她抬头，望向北方的天空。 那里，云层厚重，像要下雨，又像要放晴。 她想，也许林见鹿真的没死。 也许谢无咎真的找到了他。 也许在某个他们不知道的地方，他们真的做了两棵树，根连着根，枝缠着枝，再也不分开。 那样……也好。 至少，他们终于在一起了。 至少，他们终于……解脱了。 而她，还要活着。 为了孩子，为了药王谷，为了……那个男人最后的嘱托。 活着。 像一场醒不来的梦。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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