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他忽然想起自己五岁的时候。 没有人等他。 没有人给他匕首。 没有人告诉他“藏好”。 他收回目光，看着前面。 过了很久，他开口说： “那个匕首，磨了七天。” 十九转过头看他。 影七没看他，继续说： “废铁是从铁匠那儿偷的。磨刀石是后山捡的。粗布是衣服上撕的。” 他停了一下。 “缠布的时候，刻了那两道痕。” 十九听着，没说话。 影七没有再开口。 但十九知道他在说什么。 他在说—— 那把匕首，是给他一个人磨的。 那两道痕，是给他们两个人刻的。 那七天，他一边磨刀，一边想着他。
第5章 冬日 第二年的冬天，是暗营最冷的一个。 冷到什么程度呢？冷到早上起来，干草上结着霜，一碰就簌簌往下掉。 冷到粥桶抬出来的时候，桶沿上结着一圈冰碴子。 冷到孩子们挤在一起睡觉，还是止不住地抖，牙齿磕在一起，咯吱咯吱响了一夜。 但那还不是最冷的。 最冷的是断粮那三天。 第一天，粥桶抬出来的时候，比往常稀了一半。 管事站在台阶上，脸冻得发青，声音也发青：“今年雪大，山下的粮运不上来。一天一顿，省着喝。” 孩子们端着碗，盯着那桶里的清汤寡水，没人说话。 在暗营待久了，都知道规矩——有得吃就吃，没得吃就挨着。说也没用，哭也没用。 十九端着碗，排在队伍里。 他六岁了，还是瘦，但眼睛亮，动作快，知道什么时候往前挤，什么时候往后缩。他领到一碗粥，端到墙角，低头喝。 粥很稀，能照见人影。几粒米沉在碗底，他拿手指刮起来，舔干净。 喝完，他往四周看。 影七站在另一边，手里也端着碗。他没喝，看着碗里的粥，不知道在想什么。 十三岁的少年，已经长开了一些，但还是很瘦，颧骨凸出来，眼窝凹进去，像一把蒙了皮的刀。 十九端着空碗走过去。 影七看见他，没说话，把手里的碗递过来。 十九接过去，低头一看——碗里还有半碗粥。 他抬头看影七。 影七已经转身走了。 十九端着那半碗粥，站在原地，看着那个走远的背影。 风很大，吹得影七的衣裳贴在身上，显出瘦削的脊梁骨，一根一根的。 他没追上去。他蹲下来，把那半碗粥喝了。 很暖。 从喉咙暖到胃里，从胃里暖到四肢。 他喝完，把碗舔干净，放在一边。然后他缩在墙角，看着天。 天是灰的，铅灰色的云压得很低，像是要塌下来。风一阵一阵地刮，刮得枯树枝呜呜地响，像有人在哭。 十九把袖子拢紧，等着晚上。 晚上，影七会回来睡觉。 ------ 第二天，粥桶抬出来的时候，比昨天又稀了一半。 管事的脸更青了，说话的声音更哑：“粮还没到。今天一顿。” 孩子们端着碗，看着那桶里几乎能当镜子用的汤水，没有人争，没有人抢。大家默默地排队，默默地领，默默地喝。 十九喝完自己那份，站在老地方等。 等了一会儿，影七走过来，把碗递给他。 十九低头看——又是半碗。 他抬头看影七。影七的脸上什么表情也没有，只是把碗往他手里一塞，转身就走。 十九看着他的背影，忽然追上去。 “七哥哥。” 影七站住，没回头。 十九绕到他面前，仰着脸看他：“你呢？” 影七低头看他：“嗯？” “你喝了没有？” “喝了。” 十九盯着他的眼睛，看了很久。 那双眼睛很黑，像井，什么也看不出来。但十九学会了——看不出来，不代表没有。 他没再问。他端着那半碗粥，蹲在墙角，一口一口喝完。 喝完，他把碗舔干净，放回去。 晚上，两个人并排躺在干草堆上。影七背对着他，十九面朝着他的后背。 风从墙缝里灌进来，冷得像刀子，十九缩成一团，往影七那边靠了靠。 影七没动。 十九又靠了靠，几乎贴在他背上。 影七还是没动。 十九把脸埋在他后背上，闭上眼睛。 那个后背是暖的。 ------ 第三天，粥桶没有抬出来。 管事站在台阶上，两手空空，脸上什么表情也没有：“粮没了。” 孩子们站在院子里，没人动，没人说话。风吹过，呜呜地响。 管事转身进屋去了。 门关上的声音很轻，但在寂静里，像一声闷雷。 十九站在原地，不知道该干什么。他往四周看，看见一些孩子蹲下来，缩成一团；一些孩子靠着墙，闭上眼睛；一些孩子还在站着，像他一样，不知道该怎么办。 他往人群里找，找那个熟悉的身影。 影七站在远处，靠着墙，正看着他。 十九走过去，走到他身边，也靠着墙站着。 两个人并排站着，谁也没说话。 风很大，吹得人脸上生疼。十九缩着脖子，把手揣进袖子里，还是冷。冷得牙齿开始打颤，冷得腿开始抖，冷得嘴唇开始发紫。 但他没有动。 他站在影七旁边，像一棵小树靠着另一棵树。 影七低头看他。 那孩子的脸已经冻得发白，嘴唇紫得吓人，但他一声不吭，就那么站着，眼睛看着前面，不知道在看什么。 影七伸出手，摸了摸他的手。 冰的。 他把那只手攥住，攥了一会儿。然后他拉着十九，往屋里走。 十九被他拉着，踉踉跄跄跟上去。 屋里比外面好不了多少，只是没有风。干草堆上已经躺满了孩子，挤成一团，像一窝挤在一起取暖的雏鸟。 影七找了一个角落，把十九按在干草上。 “坐着。” 十九坐下。 影七把自己的被褥——一床破旧的棉絮，已经硬得像一块板——拉过来，盖在十九身上。十九缩进被褥里，还是抖。 影七站在旁边看了一会儿。 然后他在十九身边躺下来，把他拉进自己怀里，背对着风口，用整个身体挡住那堵透风的墙。 十九的脸贴在他胸口，能听见他的心跳。咚，咚，咚。很慢，很稳。 影七的手从他身后绕过来，按在他后背上，把他按紧。 风从墙缝里灌进来，吹在影七后背上，冰的。他没动。 十九缩在他怀里，不抖了。 第四天早上，粮还是没有来。 饿是一种很奇怪的感觉。刚开始是胃里空，烧得慌，像有火在烧。后来是浑身发软，没有力气，连站都站不起来。再后来，是冷。 极度的冷。 那种冷是从骨头缝里钻出来的，怎么缩都缩不紧，怎么抖都抖不停。牙齿磕在一起，发出细碎的声响，像老鼠啃木头。 这几年他活下来了，没有被饿死，没有被冻死，没有被淘汰，但这一回，他有点撑不住了。 嘴唇是紫的，脸是白的，眼睛半睁半闭，已经没有什么神采。他缩在那儿，一动不动，像一只要冻僵的雏鸟。 有人在他身边坐下来。 十九的眼珠动了动，没有力气转头。 那个人伸出手，把他捞进怀里。 是影七。 他坐在墙角的干草上，把十九抱在怀里，用自己的背对着门口，挡住灌进来的冷风。 十九靠在他胸口，张了张嘴，想说点什么，但舌头都冻僵了，说不出话来。 影七没说话。 他只是抱着他，用那个瘦削的背，挡住外面的风。 风一直在吹。 从门缝里，从墙缝里，从每一个能钻进来的地方。那风像刀子一样，割在人脸上，割在人手上，割在每一寸裸露的皮肤上。 影七的后背挡着门，风灌不进来，但冷气还是从四面八方往屋里钻。他把十九往怀里搂紧了一点，用自己的身体把他整个包住。 十九的脸贴着他的胸口，凉凉的，像一块冰。 影七低头看他。那孩子闭着眼睛，嘴唇紫得发乌，眉头皱着，像是在做噩梦。他的呼吸很浅，很慢，胸口起伏的幅度越来越小。 影七伸出手，摸了摸他的脸。 凉的。 他又摸了摸他的手。 也是凉的。 他把那只小手握在掌心里，用自己的体温去暖。一只手暖完了，换另一只。脚也是凉的，他把十九的脚拉过来，塞进自己衣服里，贴着肚子。 肚子那块肉是最暖的。 十九动了动，像是感觉到了什么，眉头松开了一点点。 影七就这么抱着他，坐了一夜。 ------ 有人饿死了。 是角落里的一个孩子，六岁，和十九差不多大。他缩在干草堆里，蜷成一团，没有声息。管事来看了一眼，让人把他拖出去，扔在雪地里。 十九看着那个孩子被拖走。 他靠在影七怀里，没有力气说话。 过了一会儿，影七伸手从怀里摸出一样东西。 一块饼。 只有一个。 不大，干干的，硬硬的，不知道藏了多久。那是他上个月偷偷省下来的，一直没舍得吃。 他知道会有这么一天，暗营里，每个冬天都有人饿死。 他把饼掰成两半。 一半大的，一半小的。 他把大的那一半递给十九。 十九看着那块饼，愣了一下。 他没有接。 他看着影七，嘴唇动了动，嗓子干得发不出声音。 影七把饼塞进他手里，把小的那半收回来，咬了一口。 那饼太干了，嚼起来像嚼沙子。他慢慢地嚼，嚼了很久，才咽下去。然后他把手里那半块饼递到十九嘴边。 十九张嘴，咬了一口。 很小的一口。 他嚼着，咽下去，把手里那半块大的递回去。 影七接过来，咬了一口。 又递回去。 十九再咬一口。 再递回去。 他们就那么一口一口地分，一个饼，分成了无数口。每一口都很小，每一口都嚼很久，每一口都舍不得咽下去。 屋外的风还在刮，雪还在下。屋里，两个孩子靠在一起，分着最后一块饼。 没有人在旁边看。 没有人知道。 他们只是分着，一口一口，像分什么宝贝。 饼吃完了。 最后一口是十九咬的，他咬完，把手里那点饼渣舔干净，然后靠在影七怀里，闭上眼睛。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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