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花是淡紫色的，很小，贴着地面开，叶子灰绿，像是被风沙磨掉了多余的颜色，只留下最倔强的那一点紫。 郗予弯腰摘了一朵，放在掌心里看。花瓣只有指甲盖大小，边缘有些干枯，但还好好地开着。 他想起冷宫里墙角缝隙里长出的青苔，那时候他想，能活下来的东西都是了不起的。这朵花也是。他把花放进袖子里。阙执在前面看到了，停下骆驼，问他：“摘了？” “摘了。” “不嫌它丑？” “谁说它丑。”郗予说，“它开在这里，比御花园里所有的花都好看。” 说完意识到自己说漏了嘴，马上补了一句，“御花园是听人说的。我没去过。” 郗予确实没有去过。 阙执看了他一眼，没有追问。他转回头，继续往前走，走了几步才说：“王庭有一种花，蓝色的，长在雪水边上。比这个好看。” 顿了顿，“带你看。” 郗予跟在后面，想问他“以后”是什么时候，但没问出口。 因为他发现自己已经在心里给“以后”列了一张清单——要看雪山，要泡雪水，要翻过雪山看草原，要看蓝色的花，要在雪山顶上刻一道横线。 这些事都有同一个前提：阙执在。 傍晚，他们在河湾处扎营。 河水在这里拐了个弯，冲出一小片平坦的沙洲，沙洲上长着几丛红柳，枝条细密，被晚风吹得沙沙响。 阙执去上游打水，郗予蹲在河边整理包袱。他把那只剩一只袖子的青衫抖开，发现袖子断口处的线头已经被磨得起了毛边，有几根线散开，再过几天怕是要整只袖子都散架了。缝一缝还能穿。 他从包袱里翻出针线——针是老周留给他的，线是客栈老板娘给的，他把针线拿出来的时候，指尖在针尾的锈迹上停了一下。老周说出门在外，衣服破了没人帮你补。 郗予没说出口的话是：老周，找到了的。他把青衫铺在膝盖上，穿针，引线，开始缝袖口的毛边。 阙执打水回来，远远看见他坐在沙洲边，弯着腰，手里捏着一根针，正在给自己的青衫缝袖口。他缝得很慢，针脚细密整齐，一看就是做过很多次的人。 他的长发从肩侧滑下来，遮住了半张脸，只露出一点鼻尖和微抿的嘴唇。 夕阳从河面上反射过来，在他身上投了一层流动的金光，衣袖的空洞处被光照得透亮，像一面小窗户。 郗予缝了几针停下来，把线在指尖绕了个结，用牙齿咬断，然后抖开青衫看了看，不满意，又拿起针继续缝。 手很巧，缝得比大多数人都好，只是他缝的是自己的衣服。他在缝自己的衣服。 这个动作他大概做过无数遍——一个人坐在什么地方，低着头，把破了的地方补好，把线头咬断，把衣服叠整齐。 没有人帮他。郗予也不觉得需要人帮。 但现在他旁边有一个人。 阙执把水囊放在沙地上，在郗予旁边坐下来。他没有说话，只是侧过身，从郗予膝盖上拿过青衫的另一只袖子，翻过来看袖口的磨损，然后把针从郗予手里抽出来。他的手指粗，捏着那根细小的针显得笨拙，穿线时眯起一只眼，穿了两回才穿过去。 郗予看着他——一个在西域戈壁上走过无数遍的人拿过弯刀、火镰、水囊、粗粝的皮绳和烈酒，此刻正捏着一根针，用握刀的手给他缝袖口。 夜晚寂静，看上去像是白日里那般桀骜冷硬、一身锋芒的男人，到了夜深人静时，却褪去了所有凌厉戾气，乖乖地坐在妻子身旁，为貌美娇弱的妻子缝衣裳。 针脚歪歪扭扭的，和他在石壁上刻的字一样不好看。但他缝得很认真，每一针都扎得很深，然后用力拉紧，像是在做一件比弯刀更重要的事。 缝完了，他低头用牙齿把线咬断，把青衫递回来。 “好了。丑是丑了点，不会散了。” 郗予接过青衫，低头看着那只袖口，像是被这蹩脚的针脚逗笑了，随后流露出灿烂的笑。 “哈哈，哈哈哈” 针脚确实很丑，歪歪扭扭的，有几针还扎歪了，和他细密整齐的针脚比起来像是两种文字——一种是精心临摹的馆阁体，一种是随手刻在石头上的西域字。 但那些歪歪扭扭的针脚每一针都扎得很用力，每一针线都拉到了最紧。 郗予把青衫叠好，放在膝盖上，然后侧过头在阙执缝的那只袖口上轻轻拍了拍。 “是挺丑的。不过我不嫌弃啦。” (˶╹ꇴ╹˶ )语气中依旧带着甜进人心里的笑意。 阙执定定凝望着身侧的郗予，墨色眼眸沉沉敛着翻涌的情愫，周身惯有的凛冽戾气悄然褪去大半。 他喉结微微滚了一圈，嗓音被夜色浸得沙哑低沉，薄唇轻抿片刻，才从喉咙里溢出一声极轻、极沉的回应，声线又哑又软，带着几分压下去的隐忍与温柔，低低应了一字：“嗯。” 天黑了，河水流得更急了些。 郗予躺在毯子里，听着水声，手里攥着那朵淡紫色的小花。花瓣已经有些蔫了，但还好好地躺在他掌心里，根茎断口处还微微湿润，汁液沾在指腹上。 冷宫里的青苔，戈壁上的野花。都在不该活着的地方活着。他觉得自己也是。他把那朵花放在枕头旁边，侧过身看着对面。 阙执照例靠在河岸斜坡上，弯刀搁在膝头，没有睡。 火光在他脸上明灭，那双眼睛半睁着，看着的不是火堆，是这个方向。 郗予闭上眼睛，听见水声还在响，听见骆驼甩了甩尾巴，听见对面那个人翻了个身，毯子窸窣响了一阵，然后安静下来。 “阙执。” “嗯。” “晚安。今天背我很好。” 沉默了两秒。然后那边传来一声低沉的、闷闷的、像是从喉咙深处被什么东西碾过的声音：“晚安。” 郗予把毯子往上拉了拉，盖住嘴角。
第27章 到此为止 他们在河湾扎营的第二天，阙执去了找柴火，郗予在河边洗衣服。 青衫泡在河水里，灰绿色的水面把他倒影搅得模糊。 郗予蹲在一块半浸在水里的石头上，把衣襟摊开，打上皂角，用手掌一下一下地搓。袖口阙执缝的那几针歪歪扭扭的针脚被他搓得起了毛，但线还牢牢地咬在布料里，没有散。他停下手，看着水流从指缝间穿过去，忽然想到一件事。 今天是他离开皇宫的第四十九天。 老周走的时候，他在冷宫里给他烧过纸。没有香烛，没有供品，只有几张他偷偷用废纸剪的纸钱，烧完了灰就散在风里，什么痕迹都没留下。 他对自己说，活着的人要往前走。 但此刻他蹲在这条不知名的河边，灰绿色的雪水从他指间流过，凉得刺骨，他发现自己还记得老周手背上的皱纹——一条一条，像是冷宫石板地的裂缝。 他把青衫从水里捞起来，拧干，抖开，对着日光看了看。 洗得很干净。 他把衣服搭在河岸边的红柳枝上晾着，然后直起腰，用湿手拨开垂到眼前的碎发，露出整张脸。 他不知道自己脸上是什么表情，但他忽然很想知道，那个他逃出来的地方，现在怎么样了。 京城。大梁皇宫。 冷宫那场火已经过去一个多月，没有人在意。 一个被打入冷宫多年的皇子，活着时不被人记得，死了自然也不会有人惋惜。 内务府呈上去的奏本只有寥寥几行字，大意是冷宫走水，皇子沈渡不幸殒命，已按例收殓安葬。 皇帝当时正在用早膳，随手批了红，说了句知道了，便继续用膳。这些年他夭折过太多儿女，这个生在冷宫、连满月酒都没办过的儿子，他甚至想不起他有这个儿子。 但三皇子记得。准确地说，三皇子是被吓出来的。 冷宫烧了之后，内务府从他宫里搜出了玉佩和密信。 玉佩是他的，但密信不是他写的。 他跪在御前辩解了整整一个时辰，说自己是冤枉的，说有人栽赃陷害，说那封信的笔迹确实像他的但他从来没写过那样的话。 皇帝坐在龙椅上看着他，眼神冷得像冬天的琉璃瓦，听完了只说了一句：“玉佩是你的。笔迹也是你的。你说冤枉，那就是有人能进出你的寝宫，偷你的玉佩，模仿你的笔迹，还能在冷宫里栽赃嫁祸。你的寝宫，是菜市口吗？” 三皇子说不出话。 这事从头到尾都透着一股说不清道不明的诡异，一个冷宫里等死的废物，谁会费这么大心思去杀他？又为什么要栽赃到自己头上？他不相信那个废物有本事布这种局，但除了废物本人，他想不出第二个受益者。这个念头让他脊背发凉。 皇帝削了他的差事，让他在自己宫里禁足三月，算是个不轻不重的惩罚。 但对于三皇子来说，最让他不安的不是禁足，而是从那以后，他总觉得有人在盯着他。半夜醒来，总觉得窗外有什么东西在暗处窥伺。 去给母妃请安时走过冷宫旧址，他总是不自觉地加快脚步，不敢扭头看那片被火烧黑的断壁残垣。 他不知道自己在怕什么——一个死人而已。但他又隐约觉得，那个从不露面的人也许根本就没死。 与此同时，冷宫起火的消息传到了六宫。 妃嫔们在闲聊时提了几句，语气里有怜悯，但更多的是漠然。 贤妃说那孩子生母早逝，自己又体弱多病，死了也是解脱。淑妃摇着团扇接了一句，说他那宫里阴气重，早该烧了。 只有几个老太监在茶余饭后嚼舌根，说冷宫那位其实长得极好，就是命不好。问他们怎么知道，他们又支支吾吾说不出来，只说是听当年去送过饭的老周说的。老周死后就再没人见过他。 别的宫人都只当他是在这场火里被烧死了——反正那个从不出门、从不见人的皇子，消失了也没人认得出。 消息传到内务府，负责记录宗室名册的小吏在灯下摊开一本薄薄的册子，翻到最后一页，上面写着郗予的名字。名字旁边只注了一行小字：生母宫女郗氏，分娩当日殁，皇子幽居冷宫，未封。 小吏蘸了蘸墨，把笔尖在砚台上舔顺，在他名字旁边又添了一行：大梁成康二十一年冬，殁于冷宫走水。写完他把笔搁下，在烛火上烤了烤手指。这本册子里记了太多早夭的皇子公主，有的连名字都没有，只写某年某月某日生，某年某月某日殁，一行字就是一辈子。 这个小皇子至少还占了一页。 他把册子合上，放回架子上，吹熄蜡烛，锁好门。架上那本落满灰尘的册子，安静地靠在墙角，再也不会有人翻开。 大梁皇宫里，关于小皇子沈渡的一切记录，到此为止。 同一天。西域王庭，王城。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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