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他抬起眼，看着晏辞。 "但他还活着。" 晏辞看着那只手，眼泪流了下来。不是那种歇斯底里的哭——是安静的、一直往下淌的、止不住的。眼泪顺着鼻梁往下走，流到嘴角，进嘴里，咸得发苦。他低头把手指贴在那根被血浸透的断指上，隔着干涸的血痂，什么都感觉不到。没有温度，没有脉搏，没有曾经修琴弦时的那种指尖的柔软。只有硬的、冷的、黑的——像一小截被虫蛀过的枯枝。 "痛吗？"他哽咽着问。不是在问谢临渊——是在问那根断指，在问那个在刑部的铁椅子上被人按着手指签字的人。 谢临渊看着他这副样子，眼底的情绪快速划过——愤怒、嫉妒、不甘——最后化开成了一种他惯于用来掩饰一切的冷。语气平静得像在讨论明天早上吃什么。 "你为他哭了。"他的嘴角抽搐了一下，声音里有一点很轻的、试图压制的嘶哑，"晏辞，你被朕囚了这么久，挨了这么多，朕把你关进别院的时候你没哭，把你绑上这张床的时候你也没哭——你一滴泪都没掉过。现在你看他一件带血的衣服，哭成这样。" 他弯下腰，凑近晏辞的脸。近到晏辞能看见他瞳孔周围那一圈细密的金色纹路——那是谢临渊十七岁时发过一次高烧留下的，烧了三天三夜，退烧之后眼睛就变成这样了。离远了看不出来，只有靠得极近的时候才看得到。 "朕问你一个问题。你如实回答。"他盯着晏辞的眼睛，"你现在肚子里怀着朕的骨肉，手上还绑着朕亲手系的绸带。在这张龙床上，在朕面前——你要他，还是要朕？" 晏辞抬起头，直视他的眼睛。通红的眼眶里蓄满了泪，但没有流下来。那双眼睛里的位置很空，不是刚哭完的空——是有人拿着刀把他的心剜走了一块，留下一个坑，血还在往外渗。但声音是稳的。 "我要他活着。" 谢临渊的脸僵了一瞬。他松开晏辞的下巴，站直了身体。整了整衣襟，像是在掩饰什么。 "'我要他活着'——不是你心里装的是他，是你要他活着。"他冷笑了一声，"好。朕没有看错你。你心里装的从来不是哪一个人，是所有你护着的人。当初你是为了晏家入的宫；你是为了云溪挨的鞭子；你是为了苏慕言吃的粥。你从头到尾每一次低头，都是为了别人，没一次是为了朕。" 他的声音顿了一下。那一顿很短，不到半个呼吸的功夫，但晏辞听出来了。那句话的最后一个字——"朕"——声调往下降了半度。 晏辞已经哭不出来了。他怕过这个人——怕他发怒，怕他杀人，怕他把那些名字一个一个从名单上划掉。但这也是他第一次在怕这个人的同时，还觉得这个人悲哀。不是可怜——可怜是一种居高临下的感情。悲哀是和他在同一张床上，看着同一个装断指的血盒，他在哭苏慕言，那个人在哭他自己。 谢临渊把木盒合上，重新提在手里。 "这些是他的旧物。他认了罪，朕留了他一命——不是因为他值得，是因为你要他活着。"他顿了顿，"所以朕满足你。" 他走到门口的时候停了一下。这是他的老习惯，心里有东西堵着的时候，迈不开腿。每次都说走，每次都要在门口多停那么一下。他背对着晏辞，夕阳的光从他的肩膀和门框之间的缝隙里透进来，打在晏辞的脸上，刺得他眼睛发酸。 "波斯进贡了一串碧玺，光泽不错，朕让他们打成了一条链子。"他侧过头，只露了小半张脸，烛火很暗，看不清表情，声音像是在说一件无关紧要的事，"你以前不是喜欢碧玺吗。等孩子生下来，朕给你戴上。" 门关上了。 晏辞一个人坐在龙床上，靠着床头。嗓子酸得说不出话。木盒已经不见了，但那只断指的触感还在——干的、冷的、指甲缝里嵌着黑泥。那是苏慕言在刑部地牢里最后的样子。他喜欢这个人吗？不是那种喜欢。但这个人曾经在他最黑的时候给过他一盏灯——隔着国子监的过道递过一本诗集，封皮上沾了墨点，里面夹着一片银杏叶子，旁边用蝇头小楷写了两个字："珍重。"那片叶子他一直夹在枕头底下，直到枕头被换掉，叶子被风吹走了。 他把这些碎片压在胸口，慢慢地、一点一点地往下咽，咽到胃底，和今天早上喝的小米粥混在一起。然后他抬起手，隔着薄薄的衣服，放在小腹上。那个孩子还什么都不知道——不知道母亲的身后有人断过手指，不知道这张床垫下面压过无数从别院仓库里拽出来的刑具。只是安静地睡着，心跳的频率是晏辞的两倍——太医说的，胎儿心跳一百二十下，母体六十下。他在用双倍的速度，跑赢晏辞心里死掉的那一大半。 他要保护好这个孩子。他的那部分，晏辞会给。谢临渊的那部分，晏辞会吞下去。总有一天，他会让这个孩子站起来，指着谢临渊问一句——你凭什么。
第109章 母性与绝望 谢临渊走了。木盒带走了，但血的味道还留在空气里——不是真的血，是那种铁锈和潮湿混在一起的、牢房特有的腥气。晏辞不知道这味道是从盒子里渗出来的，还是他自己脑子里想象出来的。不重要了。 他一个人躺在床上，绸带系着的手还搁在小腹上。 刚才那个问题还在耳朵里响——"要他还是要朕。"他说"我要他活着"。不是因为爱苏慕言，是因为他没法看着一个人因为他死掉。从小就这样。母亲病得快死的时候，他八岁，每天跪在祠堂里磕头，磕到额头破了，血把蒲团染红了——拿自己的疼去换别人的命。后来母亲还是没活成。但他这个习惯没改。 现在他身上绑着三千七百一十三条人命。再加一个云溪。再加一个苏慕言——手指断了，手筋挑了，在天牢里像狗一样被吊着。那个人曾经用那只手替他修过琴弦，在国子监的过道里递过一本诗集。现在那只手只剩下一截枯枝，指甲缝里嵌着天牢的黑泥。 晏辞闭上眼睛。 眼泪是从闭眼的那一刻开始往下淌的。不是哭出声的——是安静的，像地下泉水一样从眼皮底下往外渗。顺着鼻梁流到嘴角，咸。然后又有一滴，顺着太阳穴淌进耳朵眼里，冰凉的。他没有擦。双手被绑着，也擦不了。 他从来没有这样哭过。不是因为疼——他挨过鞭子，被关过别院，被永久标记，疼到骨髓里了他一滴泪都没掉。这一回不一样。这一回是为那根断指，为云溪跪在殿外的膝盖，为晏婉宁还没穿过的嫁衣，为晏婉清十一岁——十一岁该在大槐树下踢毽子，不是在刑场上等刀子落下来。 他的胃忽然翻了一下。 不是孕吐。是某种更深的、从骨头缝里往外涌的东西。他的手在肚子上动了一下——不是有意识的，是自动的。手在肚子上放着，肚子里有个心跳。那个心跳的频率是他身体频率的两倍。它什么都还不知道——不知道它的父亲刚才拎着血盒站在床边，不知道这张床的上方悬着三千七百条人命，不知道它的母亲手上勒着明黄色的绸带。它只是在长。安安静静地长，像春天从泥土里往外钻的一根草。 晏辞忽然对着肚子开口了。声音哑得像是另一个人的。 "你为什么要来？" 没有人回答。只有自己的心跳声——六十下。和肚子里那个一百二十下的心跳，隔着皮肉和羊水，并排跳着。 他想起太医说的话："胎儿心跳一百二十下，母体六十下。它在用双倍的速度跑赢你。"现在再想——它是带着他在跑。他没有力气活下去了，但这个孩子有。它用两倍的心跳拽着他往前走。 他又想起那份名单。晏婉清，十一岁。晏婉宁，十六岁，下个月定亲。晏平——那个修了二十年城楼的六品小官，这辈子最大的愿望是女儿嫁个好人家。现在他女儿还没嫁，却要先被问斩——不是因为犯了什么罪，是因为晏辞得罪了皇帝。 晏辞把手指抠进被子里，指甲嵌进绸面，发出细微的撕裂声。 他忽然理解了母亲。母亲怀他的时候身子已经不好了，每天咳血，但每天还靠在窗边看他练剑。她咽下去的不只是药——是把所有的不甘心、所有的委屈都一口一口吞进肚子里，然后笑着跟他说"辞儿今天剑法又精进了"。他以前不懂。现在懂了。母亲吞下去的东西，现在轮到他来吞了。 "好。"他对着肚子说。声音很轻，轻到只有自己和肚子里的那个心跳能听见。"我带你走。我能带你走到哪一步，就走到哪一步。" 他不知道这个孩子将来会恨他还是感谢他。不重要。重要的是这个心跳不能停。 过了一会儿，殿门被推开了。不是谢临渊——是影一。影一端着一碗药进来，放在床头的小几上，然后退后三步，低着头站着。整套动作和过去半个月一模一样，连放下碗的角度都一样。 "公子，安胎药。" 晏辞睁开眼，看着那碗药。黑色的药汁在瓷碗里微微晃动，表面浮着几片没滤干净的药渣。以前他看到这碗药就想吐——不是孕吐，是觉得每一次咽下去都是在帮谢临渊囚禁自己。现在不一样了。 他撑着床垫坐起来。绸带被扯紧了，手腕上的勒痕翻开。他没管。伸手端起碗，低头，一口一口地喝。很苦。苦得舌根发麻，喉咙里有股往上返的酸味。但他喝完了，放在小几上，碗底只剩一点点黑色的药渣。 影一看了他一眼。这是他服侍晏辞半个月以来，晏辞第一次没有让人掰开嘴灌药。自己端起来喝了。 "公子……" "下去吧。"晏辞的声音还是很轻，但和刚才不一样了。刚才的声音是打碎的玻璃——破碎的、尖锐的、割人的。现在是把碎玻璃捡起来，一片片塞进胸口，外面包了一层薄薄的皮。看不出来碎了，但里面全是尖的。 影一顿了一下，端着空碗出去了。 殿里又只剩下他一个人。 晏辞重新躺下，侧过身——这是他被绑以来第一次主动侧身。以前都是躺平，因为侧过来绸带会扭住手腕，疼。但今天他侧过来了，面对着墙。双手被绸带拉成一个不太舒服的角度，但他没有调回来。他低头看着自己的小腹——还是平的，隔着衣服看不出任何异样。但他知道里面有心跳。他把被绑住的双手艰难地挪过去，两只手叠在一起，掌心朝下，轻轻压在肚子上。 以前这个动作让他恶心。现在这个动作让他觉得自己还没死透。 他又想起谢临渊最后一句话："你乖乖的，朕不会亏待你。" 这句话他听过太多遍了。第一次听是在别院，第二次听是在这张床上，第三次听是刚才。每一次说这句话的时候谢临渊的表情都不一样。第一遍是试探，第二遍是满足，第三遍——是害怕。皇帝怕什么？皇帝怕他从这张床上消失，怕他不喝药，怕他砸肚子，怕他把那个一百二十下的心跳砸停。皇帝拥有天下的每一寸土地、每一把刀、每一个人的命——却怕一个被他绑在床上的囚犯。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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