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沈渡没有说好，也没有说不好。他转身走向出口，步子不快不慢，风衣的下摆在身后轻轻摆动。江余跟在他身后，两个人的脚步声在走廊里交错，一前一后，像两条河汇入同一条河床。 他们走出看守所大门的时候，太阳已经完全出来了。雨水把整个世界洗了一遍，天空蓝得不像真的，树绿得不像真的，连看守所灰白色的围墙都被阳光镀上了一层温暖的颜色。 江余站在台阶上，深吸了一口气，空气里有泥土的腥味、青草的涩味，还有一丝若有若无的栀子花香。 “沈渡。” 沈渡已经在往停车场走了，听到他的声音停下来，侧过身看着他。逆光看不清他的表情，但他的轮廓在阳光下格外清晰——宽肩，窄腰，长腿，风衣的下摆被风吹起来，像一面黑色的旗。 “你刚才说，裴萧是疯子，我也是疯子，你是看管疯子的。” 沈渡没有接话。 “那你知不知道，看管疯子的人，比疯子更疯。”江余笑了，笑得像个没心没肺的傻子，“疯子至少知道自己疯了，看管疯子的人不知道自己也在疯。” 沈渡转过身，继续往停车场走，声音从前方飘过来，不大，但清清楚楚：“我知道。” 江余站在台阶上，把这句话在脑子里反复嚼了几遍。然后他笑了，笑得很轻，像一声叹息。 他知道。 他什么都知道。 包括江余知道他知道。 这些“知道”像一层一层的套娃，你打开一个，里面还有一个，再打开，还有一个。永远不知道最里面那个是什么，但你知道它在那里。 江余小跑着追了上去，跑过湿漉漉的台阶，跑过反着光的积水，跑过被雨水打落的花瓣。 “沈渡，晚上吃什么？” “烤茄子。” “多加蒜？” “多加蒜。” 两个人在午后的阳光里走着，影子被拉得很长很长，交叠在一起，像两棵长在一起的树。 临川。还有六百公里。 墙在等他们。画在墙里，等了很多年。
第27章 揭墙 临川的天比东城亮得早。江余被透过窗帘缝的一线光刺醒的时候，沈渡已经不在房间里了。他躺在临川市公安局附近一家小旅馆的床上，被子只盖了半个身子，另一只脚露在外面，脚趾头冰凉。 他盯着天花板上那道比大理寺那道裂缝更宽更长的裂纹看了几秒，脑子里像有一台老旧的放映机在咔嗒咔嗒地转动，把昨天的画面一帧一帧地往回倒——温鸢的眼泪，裴萧的纸条，413室的墙，画。最后定格在沈渡说的那句话上：“画在墙里。” 他在床头柜上摸到了手机，屏幕上有一条未读消息，沈渡发来的，时间是凌晨五点十三分：“我去买早饭。你继续睡。” 六个字，没有一个多余，但江余盯着那六个字看了好几遍，嘴角不自觉地往上翘了一下。他翻了个身，把沈渡的枕头拉过来垫在脑袋下面，枕头上还残留着洗衣液的味道，很淡，像雨后空气里那种说不清道不明的干净气息。 沈渡回来的时候，江余已经洗漱完毕了，头发还是翘着的，怎么压都压不下去，像一丛不屈不挠的野草。他穿着昨天那件衬衫，皱得像在洗衣机里滚了三遍没拿出来晾，但精神状态出奇地好，眼睛亮亮的，像两颗刚从水里捞出来的玻璃珠。 沈渡把早饭放在桌上——两碗粥，两根油条，一碟咸菜，还有两个剥好了的水煮蛋，蛋白光滑得像瓷器。他把粥推到江余面前，筷子放好，咸菜碟摆正，动作一丝不苟，像是在完成一项精密的实验操作。 江余拿起水煮蛋咬了一口，含糊不清地说：“你几点起的？” “四点半。” “你每天都四点半起？” “差不多。” 江余嚼着鸡蛋，上下打量了沈渡一番。他的头发还是湿的，显然刚洗过；衬衫是新的，没有一丝褶皱；袖口卷到小臂，露出一截线条分明的手腕和一块看不出牌子但一看就很贵的手表。整个人干净得像刚从杂志封面上走下来，和江余形成了两个极端。 “你这种人，”江余把剩下半个鸡蛋一口吞了，含糊不清地说，“在我们东城，是要被孤立的。” “为什么？” “因为你让所有人都觉得自己活得太邋遢了。” 沈渡没有接话，低头喝粥，喝得很慢，一点声音都没有。江余看着他喝粥的样子，忽然觉得这个人如果去当吃播，一定会把观众逼疯——因为他吃东西太安静了，安静到让人怀疑他是不是真的在吃。 孟冬的车在楼下等他们。老款的黑色桑塔纳，车漆掉了好几块，像长了白癜风。孟冬靠在车门上抽烟，看到他们下来，把烟掐灭了，烟头精准地弹进了两米外的垃圾桶。 “昨晚又睡不着？”孟冬看了江余一眼，目光落在他眼睛下面的青黑上。 “认床。”江余拉开车门坐进去，沈渡坐在他旁边。 孟冬发动了车子，从后视镜里看了沈渡一眼，又看了江余一眼，嘴角动了一下，像是有话要说，但最终只是把收音机打开了。收音机里在放一首老歌，声音沙哑的女中音唱着“如果没有你，日子怎么过”，歌词黏黏糊糊的，像化了一半的糖。 栖心疗养中心在晨光中显得有些不同。前两次来，一次是傍晚，一次是阴天，这栋灰白色的建筑总是笼罩在一种阴郁的、压抑的气息里。 但今天是晴天，阳光从东边的山坡上倾泻下来，把整栋楼照得像一块被水冲洗过的骨头，白得发亮，白得刺眼。那些破碎的窗户在阳光下不再像失明的眼睛，更像是一张张张开的嘴，无声地喊着什么。 孟冬把车停在大门口，没有熄火。江余和沈渡下了车，穿过铁门，走过那条铺满落叶的水泥路。落叶被踩碎的声响在空旷的院子里回荡，像无数只细小的虫子在叫。 主楼的大门敞开着，像一个巨大的、漆黑的喉咙。他们走进去，大厅里的光线比外面暗了很多，眼睛适应了几秒才看清那些散落在地上的杂物——碎玻璃、纸屑、一个倒扣的塑料花盆、几张发黄的报纸。 空气中弥漫着潮湿的霉味和一种说不清道不明的、属于废弃建筑特有的气息，不是腐烂，是时间被关在屋子里闷了太久之后发出的味道，像一本潮湿的旧书在被阳光晒干。 楼梯还是那条水磨石楼梯，扶手还是那条不锈钢扶手，蒙着一层均匀的灰。他们爬上四楼，走廊很安静，安静得能听见自己的心跳声在胸腔里来回弹跳。 413室的门是关着的，但不是关严了，是虚掩着，门缝里透出一线暗沉的光。江余伸手推门，门轴发出一声尖锐的呻吟，像一只被踩了尾巴的猫。 房间和他记忆中一模一样。墙角那张铁架床还在，床板上铺着发黄的床垫；窗台上那个空花盆还在，里面有一截枯死的根；墙上那张鸢尾花的海报还在，边角卷得更厉害了，像一片快要脱落的树皮。 阳光从破碎的窗户里照进来，在地面上投下一块块不规则的光斑，像一幅被撕碎的地图。 不同的是，房间里有人的痕迹。 沈渡蹲下来，目光落在地面上。灰尘上有新鲜的脚印，不止一个人的，至少两个人的——一前一后，前面的脚步沉稳有力，间距均匀；后面的脚步稍显凌乱，步伐略小，像是一个人在跟着另一个人走。脚印从门口延伸到对面的墙根，在墙根处停留了片刻，然后折返。 “有人来过。很新，不超过二十四小时。”沈渡抬起头，看着那面墙。 那面墙刷着白色的乳胶漆，和房间的其他三面墙看起来没什么不同。但江余注意到，在靠近窗户的位置，墙面上有一小块颜色不太一样——不是白色，是略微偏黄的米白色，色差很细微，不仔细看根本发现不了。 江余走过去，伸出手，指尖触到那块颜色不一样的墙面。触感不对——不是乳胶漆的光滑，是一种略微粗糙的、像是被什么东西覆盖过的质感。他用指关节轻轻敲了两下。 声音不对。 实心的墙发出的声音是沉闷的、结实的，像打在一整块石头上。但这面墙发出的声音是空心的、脆弱的，像打在一个空箱子上。 “里面有东西。”江余的声音低了下去，低到像是在跟自己说话。 孟冬从门口探进头来：“我叫人送工具过来。” “不用。”沈渡从风衣口袋里掏出一把折叠刀，打开，刀刃在阳光下闪了一下，像一道细长的闪电。他走到墙边，用刀尖轻轻刮掉了一层墙漆。 白色的漆皮落下来，露出底下的一层颜色——灰色。 再刮一层。 灰色下面是蓝色。 蓝色下面是绿色。 绿色下面是—— 沈渡的刀停了。 最底下那层，不是漆，是布。画布的纹理在刀刃下清晰可见，经纬交织，细密而坚韧，像皮肤上的纹路。 江余蹲下来，用手指轻轻拨开被刮掉的漆皮碎片，画布露出来的面积越来越大，像一幅被掩埋了很久的古画正在被考古学家一点一点地发掘出来。他看到了一个女人的轮廓——白色的裙子，散开的长发，微微张开的嘴唇。 孟冬已经拿起了电话，声音在走廊里回荡，洪亮而急促：“大刘，带上工具，四楼413室，多带几个人，快！” 等待的时间里，江余和沈渡没有离开那面墙。他们蹲在墙根处，像两个考古学家，用指甲、用刀背、用一切能用的工具，一点一点地剥离那些覆盖在画布上的漆层。 漆层很厚，一层叠一层，像时间的沉积岩——白色的是最近的，灰色的是几年前的，蓝色和绿色可能更早。每一种颜色都代表着一个时期，一个人，一个故事。 最底下的画布露出了大约两个巴掌大小的一块。上面画的是一个女人的脸，侧着脸，闭着眼睛，嘴唇微微张开，像在说什么，但没有声音。她的脖子上有一道暗红色的勒痕，颜料已经龟裂，细小的裂纹像蛛网一样布满了整个画面。 但即使隔着那些裂纹，即使隔着几十年的时光，即使隔着无数层被后来者刷上去的油漆——这张脸是活的。 江余的呼吸停了一拍。 他见过这张脸。在临川市公安局的旧卷宗里，在1990年那张黑白现场照片上，在所有和这个案子相关的材料中。但那些都是纸上的、平面的、没有生命力的复制品。这是原画。 这是温鸢七岁时看到的画面，被她用画笔一点一点地复现在画布上，用了几十年，修改了几百遍，涂掉再画，画了再涂，直到她终于把那个画面从自己的记忆里移植到了墙上。 大何没有把这些画转移走。 他把它们封在了墙上。 用油漆，一层又一层，把每一幅画都变成了墙的一部分。不是因为想销毁它们，是因为想保护它们——保护它们不被别人找到，也保护别人不被它们伤害。
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