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轮到乐弗的时候，杨天头也没抬：“老规矩？” “嗯。” “哦，”杨天说，“今天面糊换了比例，你试试和以前的区别。” 乐弗点了点头。 摊前没人了，乐弗像前两天一样站到旁边，看他做饼。杨天一边做一边偶尔瞥他一眼： “你今天起得早。” “嗯。” “怎么？” 乐弗：“怎么什么？” “我以为你一直要睡到中午。” “偶尔也起得来，”乐弗说，“你这饼好吃。” 杨天被这一句夸愣了一下，随即笑了：“那你是为了吃饼特意起的？” “对。” “……” 杨天低头摊饼。乐弗没看见他的表情，但从耳根的角度看，那边好像微微有点红。乐弗没点破，他心里觉得有点好笑，那种暖融融的好笑。 煎饼做好了。今天的饼确实香一些，葱的味道里多了一种更沉的谷物香。乐弗咬了一口，点点头：“今天的好吃。” “面糊里加了一点黄豆粉，”杨天说，“试试看效果。” “是有这种香。” “那我以后都加。” “嗯。” 乐弗坐在那个小凳子上把饼吃完。他这会儿没有戴帽子也没有口罩，早上的阳光把他脸上的轮廓照得很清楚。他身后的墙是灰色的，他的头发是黑色的，外套是军绿色，整个人看起来像一幅构图严谨的静物画。 有几个路过的人偷偷看他。 乐弗对这种目光很熟悉，他走在任何一条街上，总会有人多看他几眼。不是因为他是什么明星，是因为他的脸。他的脸属于那种人群里会被挑出来的脸。 他习惯了，不在意。 他倒是有点在意另一件事，杨天没有偷偷看他。杨天的眼神从来都是正大光明地看他，要么不看，要么就看得很直接，不在乎他长什么样，在乎他是一个“会每天来买饼的客人”。 乐弗咬着煎饼，想，这人还挺有意思。 第四天，乐弗来得更早了。 七点钟到摊子前，他才发现，这个时间正是上班人群的高峰。摊子前面排了七八个人，大部分都是急着去挤地铁的年轻男女。杨天一个人，忙得脚不沾地。 乐弗没有去排队，他意识到这个点排队会耽误人家的事。他站到旁边那堵矮墙前，双手插在口袋里，看。 杨天看见他了，给他点了点头，没说话，继续做饼。 乐弗就那么站着看他从七点忙到七点五十。他看杨天把一个又一个煎饼递出去，看他和客人简短地交流，看他在两个订单之间抽空擦一下铁板，看他在早高峰快结束的时候终于有时间喘一口气。 客人散了，乐弗才走过去。 杨天抬头看他：“你来多久了？” “四十分钟。” “傻不傻，”杨天道，“直接过来不就得了，看什么看。” “不着急，”乐弗说，“我有的是时间。” “……” 杨天摇摇头，给他做饼。 这张饼做得格外认真。乐弗不是那种做菜的人，但他看得出来，这张饼比前几张，每一步都更仔细了一些，面糊抹得更均匀，鸡蛋打散的时候停顿了一下让蛋白和蛋黄更好融合，辣椒酱是用勺子一点点挑着加的。 做好递过来的时候，乐弗问：“这和别人的有什么区别？” “……”杨天顿了一下，“没区别。” “真的？” “真的。” 乐弗笑了一下，没戳破。 他接过饼，坐到小凳子上。咬了一口。 嗯，是更好吃。 但他没再提。 第五天，乐弗出门晚了。 他前一晚画了东西，只是随手画，没有画具体的什么，只是用炭笔在速写本上胡乱地涂，画到深夜两点才睡。第二天十点才下楼。 走到楼道口，他就看见杨天正在收摊。 红色小推车旁边堆着几个空箱子，杨天正弯着腰把铁板刮干净。地上湿漉漉的一块，他用水冲过了。 “还有吗？”乐弗走过去问。 杨天直起身，看见是他：“哟，赶上末尾了。” “还能做不？” “凑活一张吧，”杨天说，“多少料随缘了，剩多少给你用多少，打折，十块。” “行。” 那张饼确实小，只有正常的三分之二，但杨天把剩下的料尽数加了进去，鸡蛋多了半个，薄脆比正常多了一截，香肠是把最后一根切完了全加进去的，辣椒酱加得有点猛。结果做出来是一个“超载”状的煎饼，鼓鼓囊囊的，纸袋都装不太进去。 乐弗拿着那张煎饼，愣了一下，道：“这是打折版？” “料要用完，”杨天道，“省不住，都加你身上了。” 乐弗低头啃了一口，辣得他倒吸一口凉气，但好吃。 他站在收摊的杨天旁边，把那张超载煎饼吃完，他是靠在矮墙边上站着吃的，小凳子已经被杨天收进车底了。他一口一口地啃，中间辣得不行的时候，杨天默默递给他一杯温豆浆。 “喝点。”杨天说。 “还有豆浆？” “给自己留的，你喝吧。” 乐弗接过来，一口喝了大半杯。豆浆是温的，不甜，很浓，有豆子本来的那种涩。 他喝完，把杯子还给杨天，说：“谢了。” “客气什么。”杨天收杯子的时候顺手接过，放进了脏桶里。 “杨天。” “嗯？”杨天正在收家伙，头也没回。 “你这个摊，”乐弗说，“我没见你有过剩料。” 杨天停了一下，转过头来，想了想，道：“对啊，我一般能估摸到。” “怎么估的。” “时间，天气，那天早上几点出门的人多，”杨天道，“做了好几年，就大概能感觉出来。” 乐弗盯着他，道：“这也是一门学问。” 杨天没想到他会这么说，愣了一秒，随后笑了，是那种被人认真看待某件事时会有的、带点不好意思的笑，说：“算不上什么学问，就是……熟了。” 乐弗没有说话，记住了他这个表情。 他从小在一个对“学问”有固定定义的家庭里长大，学问是书本里的，是学位证书上的，是在国际期刊上发表的。他家里从祖父那一辈起，就从来不把“做饼”这种事当回事。 但在这个早晨，在这堵灰色的矮墙前，看着这个把自己的活儿讲成“就是熟了”的年轻人，乐弗忽然觉得，他从小被灌输的那一套定义里，其实缺了一些东西。 这些天里，杨天的摊子也在悄悄地变化。 第六天，摊子上多了一个保温桶，旁边摆了一摞纸杯。桶上贴了张手写的纸：豆浆1元/杯自己倒。 乐弗第一次看到时愣了一下：“什么时候开始卖的？” “昨天，天凉了，”杨天说，“你要吗？” “要。” 他自己倒了一杯。杨天看了他一眼，道：“你每次都不走，等着干什么？” “聊天，”乐弗理所当然地说，“你不烦我就行。” “我不烦你，”杨天说，“就是有时候忙的时候，顾不上你。” “我知道，”乐弗端着豆浆，靠在矮墙上，“我又不需要你时时刻刻理我。” 杨天觉得这话莫名有点好笑，手里的铲子没停，但嘴角翘了翘。 乐弗喝着豆浆，看他做饼，看街上的人来来去去，看对面早点铺的蒸笼冒着白气，看一只灰毛的流浪猫从修鞋铺的门口溜过。 他在这条街上，慢慢地，开始认识一些熟面孔。 那个每天早上七点二十准时出现、点“一个鸡蛋不加辣”的大妈；那个穿西装打电话、总是报完配置就不抬头了的男人；那两个上学的男孩；那个开着三轮车送货的大叔。他看杨天和他们一一打招呼，看他们各自有各自的配置和习惯。 他发现，杨天记得每个人的口味。 “老张又是老样子啊。” “小美你今天不加香肠了是吧。” “大哥要不要试试新的面糊，今天换的。” 这些话杨天说得很自然，没有讨好，也没有疏远，就是那种熟了的人之间的分寸感。 乐弗觉得这个分寸感，是一种很稀缺的东西。 第十天，乐弗带了速写本下来。 这是他自己第一次意识到，他这十天在这条街上吸收的东西，想要让它们出来，先是在脑子里，然后是在手里。 他靠在矮墙上，把速写本摊在膝盖上，随手画。他没想画什么具体的，就是画街、画人、画那辆红色小推车，画清晨的光在铁板上的反射。 杨天瞥了他一眼，没有说什么，继续做饼。 等摊前的人散了，杨天走过来，把头探过来看：“画我？” 速写本上是一个侧影，黄色卫衣，挽起的袖子，低下去的头，手上的那块铲子。线条简单，但那个转身的动作、手腕的弧度，都对。 “嗯，”乐弗说，“不收钱。” 杨天看了一会儿，道：“还挺像的。” “废话，”乐弗说，“我是画家。” 杨天眯起眼： “你真的是画家啊？” “你以为我开玩笑？” “我以为是那种……”杨天比划了一下，“自称画家但其实是爱好者。” 乐弗的嘴角动了一下，说：“我出过展，卖过画，在圈子里还凑合。” “那挺厉害的，”杨天说，语气是真诚的那种感叹，“画画是那种，你觉得，好学吗？” 乐弗想了想，道：“看你怎么定义‘学会’。” “就是，能画出好看的东西。” “这个不一定要学，”乐弗说，“但想画出有意思的东西，得花时间。” 杨天托着腮，看着那张速写，良久，道：“那你这张，算有意思吗？” 乐弗低头看了看，道：“算。” 杨天没说什么，但那嘴角的弧度，往上走了几分。 乐弗忽然有一种久违的感觉。 他画了很多年画，送出去过很多作品，收藏家里有把他的画挂在客厅的，有把他的画挂在美术馆的，还有把他的画当投资品藏在保险柜里的。那些人面对他的画的时候，会说一些话，很多时候说的话很好听，很有水平，很像是评论。 但从来没有一个人，对着他的画，问过一句“算有意思吗”。 这个问题里头有一种乐弗已经很久没听到过的东西，那种还不知道答案的认真。 他合上速写本，看了杨天一眼。 杨天已经转回去擦铁板了。那个背影，黄色的卫衣，晒成小麦色的手臂，清晨的光在他身后淡淡地铺开。 乐弗在心里，又描了一遍这个人的轮廓。 这一遍，他画得比前两天都仔细。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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