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杨博文想了想。 “你扶我的时候，我的心跳会变快。”他说，“不是因为害怕摔倒。是因为——别的什么。我说不上来。” 左奇函的眼泪掉了下来。 一滴。就一滴。从眼角滑下来，顺着脸颊，滴在杨博文的肩膀上，被深蓝色的病号服吸收了，看不见了。 杨博文看到了。 他看着左奇函脸上的那滴眼泪，看着那道泪痕。然后他伸出手，用指尖轻轻地碰了一下左奇函的脸颊。那个动作很轻，轻到像是怕弄碎什么。 “不要哭。”他说。 左奇函握住他的手，贴在脸上，闭上了眼睛。 “我没哭。”他说，声音有些哑。 杨博文看着他，没有再说话。他让左奇函握着他的手，没有抽回来。 陈浚铭每天放学后都会来医院。 他来了也不做什么，就是坐在床边，跟杨博文讲学校里的事——哪个老师又拖堂了，哪个同学在体育课上摔了个狗啃泥，食堂新出了一道菜难吃得要命。 杨博文听着，有时候笑一下，有时候点点头，有时候说“好好吃饭，别挑食”。 和以前一模一样。 除了他不记得左奇函，一切都和以前一模一样。 有一天，陈浚铭来的时候，杨博文正坐在轮椅上，看着窗外。窗外的天灰蒙蒙的，冬天的树光秃秃的，几只麻雀在树枝上跳来跳去，叽叽喳喳的。 “哥。”陈浚铭把书包放在椅子上，坐在床边。 杨博文转过头，看着他。 “浚铭，我想问你一件事。” “什么事？” “左奇函——他是个什么样的人？” 陈浚铭愣住了。 他看着杨博文的眼睛，那双深褐色的、清澈的、像玻璃珠一样的眼睛。 那双眼睛里没有左奇函。但它们在问关于左奇函的事。像一个空了的房间，在问以前住在这里的人是什么样子的。 “他——”陈浚铭想了想，不知道从何说起，“他对你很好。” “怎么好？” “他给你送饭。他陪你加班。他在你累的时候给你倒咖啡。他在你忙的时候不打扰你，在你需要的时候第一时间出现。”陈浚铭说，“他说过一句话——他说，‘他是你哥，也是我的人。’” 杨博文沉默了一会儿。 “他的人。”他重复了一遍这个词。 “嗯。”陈浚铭点了点头，“他很爱你。” 杨博文低下头，看着自己的手。他的手放在膝盖上，手指微微蜷缩着，像是在握一个看不见的东西。 “我不记得他了。”他说，声音很轻，“但我看到他哭的时候，我的心很疼。” 陈浚铭的眼眶红了。 “哥，你会想起来的。”他说，“你一定会想起来的。” 杨博文抬起头，看着窗外。灰蒙蒙的天，光秃秃的树，叽叽喳喳的麻雀。冬天的世界，一切都显得那么远，那么冷，那么不真实。 “如果我想不起来呢？”他问。 陈浚铭看着他，看了很久。 “那你就重新认识他。”他说，“就像认识一个新的人。但这次，你从一开始就知道——他很好。你不用花十二年去发现这一点。你已经知道了。” 杨博文转过头，看着陈浚铭。 “十二年？” “他喜欢了你十二年。”陈浚铭说，“从十三岁开始。他没有告诉过你，但所有人都知道。桂源哥告诉我的。” 杨博文沉默了。 他想起那双眼睛。深棕色的，很深的，像两口没有底的井。那双眼睛看着他，看了十二年。 他什么都不记得了，但那双眼睛，他记得——不，不是“记得”，是“认得”。 身体认得，心认得，某个他不知道的、藏在记忆最深处的、连车祸都无法触及的地方，认得。 “浚铭。” “嗯。” “帮我一个忙。” “什么忙？” 杨博文从枕头下面拿出一个手机——屏幕碎了，但还能用。他打开相册，翻到一张照片，递给陈浚铭看。 照片上是一个白玉手串。 手串的珠子是白色的，很润，在阳光下泛着温润的光。照片的背景是一张书桌，桌上放着一本翻开的笔记本，笔记本上有一行字，模模糊糊的，看不清写的是什么。 “这个手串，”杨博文说， “我醒来之后，脑子里一直有一个画面——一只手，戴着这个手串，在阳光下。我看不清那只手的主人是谁，但我记得这个手串。” 陈浚铭看着那张照片，忽然笑了。 “这是你送给他的手串。”陈浚铭说，“不，是他送给你的。” 杨博文愣了一下。 “他送给我的？” 杨博文握着手机，看着那张照片，看了很久。 “他说的？”他问。 “你说的。”陈浚铭说，“那天在海边，你不记得了。但我记得。” 杨博文闭上眼睛。 脑子里那个画面又出现了——一只手，戴着白玉手串，在阳光下。那只手很好看，骨节分明，手指修长，指甲修剪得很整齐。那只手的主人，他看不清脸。但那只手，他认得。不，不是“认得”，是“想认得”。 他想要认得。他迫切地、不顾一切地、像溺水的人抓住最后一根浮木一样地——想要认得。 杨博文做了一个梦。 梦里有一片海。海面上有一轮月亮，很大，很圆，很亮。月光碎在海面上，银白色的，一闪一闪的，像谁把一把碎银子洒在了水面上。 他站在一个露台上，身边有一个人。那个人比他高一些，肩膀很宽，穿着一件深蓝色的衬衫。他看不清那个人的脸，但他知道那个人在看他。那种被注视的感觉，很温暖，像冬天的阳光，不灼热，但很持久。 “杨博文。”那个人叫他的名字。 他想回答，但张不开嘴。 “我爱你。”那个人说。 他的心猛地跳了一下。他想伸出手，想握住那个人的手，想说他也是，他也爱他，很爱很爱，爱了很久很久。 但他的手动不了，他的嘴张不开，他的身体像是被什么东西钉住了，动弹不得。 “我会等你。”那个人说，“不管多久。” 梦醒了。 杨博文睁开眼睛，天花板是白色的，灯是关着的，窗帘的缝隙里透进来一线月光。
第92章 他“”死”了 “如果我变成回忆，退出了这场生命。” ———— 杨博文决定离开的那天，是三月的一个下午。 窗外下着雨，冬天的雨，不大，但很密，打在窗户上发出细碎的声响，像有人在很远的地方不停地撕着一张很大的纸。 他坐在床上，手腕上还戴着那串白玉手串，珠子已经被他摸得温润发亮。 他低着头，拇指在一颗珠子上反复摩挲，从左到右，从右到左，像在数着什么。 左奇函坐在床边的椅子上，手里端着一杯已经凉透了的咖啡。他没有喝，只是端着，杯壁上的温度从热变温，从温变凉，从凉变得和空气一样冷。 他没有注意到，因为他的注意力全在杨博文身上——杨博文低着头的样子，杨博文拨弄珠子的手指，杨博文微微蹙着的眉头。 “左奇函。” 杨博文抬起头，看着他。那双眼睛里，还是那片空白。 但在那片空白的边缘，有什么东西在慢慢地扩散——不是记忆，是一种疲惫。 一种努力了很久、挣扎了很久、把自己掏空了很多次之后，终于不得不承认“我做不到”的疲惫。 “我想了很久。” 杨博文说，声音很轻，轻到几乎被雨声盖过， “我试过了。我试了所有的方法——看照片、看视频、去我们去过的地方、听你讲我们之间的事。每一次，我都觉得快了，快想起来了，就差一点点，那一点点就在嘴边，但我抓不住。” 左奇函没有说话。 “我不记得你了。” 杨博文说，声音开始发抖， “我不记得我们是怎么在一起的，不记得你说‘我爱你’的时候你的表情，不记得月光下你的影子。我只知道你很爱我，所有人都说你很爱我，我的心脏也说它认得你——但我不记得。我想不起来。” 他的眼眶红了，但眼泪没有掉下来。他不是一个会哭的人。或者说，他的眼泪已经在某个夜里，流干了。 他把所有的东西都压在平静的表面之下，像一座冰山，水面之上是冷静的、克制的、纹丝不动的，水面之下是汹涌的、翻滚的、快要崩塌的。 “我查过了。”杨博文说，“瑞士有一个治疗创伤后记忆障碍的机构。我想去试试。” 左奇函的呼吸停了一秒。“去多久？” “不知道。”杨博文低下头，看着手腕上的手串，“也许一年，也许两年，也许——”他没有说下去。 病房里安静了。雨声填满了沉默，密密麻麻的，像无数根细小的针扎在玻璃上。 “你是在跟我告别吗？”左奇函问。 杨博文没有回答。沉默本身就是回答。 左奇函放下了咖啡杯。他的手很稳，稳到连杯子放在桌面上的那一瞬间都没有发出任何声响。 他看着杨博文，看着那张他看了十三年的脸，看着那双他看了十三年的眼睛。 那双眼睛里的他，还是一个陌生人。也许永远都是一个陌生人。 “如果你去了，治好了，想起来了——”左奇函的声音很平，平到像是在念一份天气预报，“你会回来吗？” 杨博文抬起头，看着他。 “会。”他说。 “如果治不好呢？” 杨博文沉默了。 如果治不好。 如果那扇门永远关着，如果那个锁永远打不开，如果那些记忆永远埋在某个连他自己都找不到的地方。 他该怎么办？回来？回到左奇函身边，做一辈子的陌生人？不回来？在异国他乡，一个人，没有任何人的陪伴，慢慢地变老，慢慢地忘记自己为什么要离开？ “我不知道。”他说。 左奇函点了点头。他站起来，走到窗前，背对着杨博文。 雨打在窗户上，模糊了外面的世界——模糊了楼房的轮廓，模糊了街道的线条，模糊了所有他熟悉的东西。 他站在那里，手插在裤袋里，肩膀微微塌着。 “如果你觉得离开对你有帮助，你就去。”他的声音从背影里传过来，闷闷的，像隔着一层很厚的东西，“我不会拦你。” 杨博文看着他。那双深棕色的眼睛，他看不到。 但他在心里描摹它们的形状——深棕色的，很深的，像两口没有底的井。他在梦里见过无数次。 每一次醒来，他都不记得梦的内容，只记得那个颜色，那个温度，那个被注视着的感觉。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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