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杨博文吃了一颗草莓，酸得眯了一下眼睛。 左奇函看到了，把那碟草莓往自己这边挪了挪。 “酸的别吃了。” “你吃。” “你吃酸的干嘛。” “你买的，我吃。” 左奇函看着那颗被咬了一半的草莓，拿起来放进自己嘴里。酸的。他皱了一下眉。杨博文看着他的表情，笑了。 “酸吧？” “酸。” “那你还吃。” “你咬过的。”杨博文愣了一下，耳朵尖慢慢地红了。左奇函看着他红了的耳朵，笑了。 “你耳朵红了。” “没有。” “红了。像草莓。” 杨博文低下头，喝了一口咖啡，耳朵更红了。左奇函没有再说话，但他一直在笑。那种笑不是大笑，不是微笑，是那种藏不住的、从心里往外冒的、像泉水一样涌出来的笑。 他低下头，继续吃早餐。 窗外的阳光很好。今天的天气很好。 今天的草莓很酸，但咖啡很香，吐司很脆，煎蛋的边缘有一点焦，但杨博文说“正好”。 左奇函看着杨博文低头喝咖啡的样子，忽然觉得，这个世界上最好的事情，不是“我爱你”被听到了，而是“我爱你”之后，每天都能看到对方坐在对面，吃同一盘草莓，喝同一壶咖啡，说同一句“好吃”。 吃完早餐，左奇函洗碗，杨博文擦碗。 两个人并肩站在水槽前，一个洗一个擦，动作配合得像是排练过很多次。 阳光从窗户照进来，落在他们手上，落在那两串白玉手串上。 手串的珠子在阳光下泛着温润的光，碰在一起的时候发出细微的、清脆的声响，像一串小小的、永远不会停的歌。 “左奇函。” “嗯。” “下午干嘛？” “你想干嘛？”杨博文想了想。“不知道。什么都不想干。” “那就什么都不干。” 杨博文看着他，嘴角弯了一下。“好。” 下午他们真的什么都没干。 窝在沙发上，看电视。电视里放着一个老电影，黑白的，不知道讲什么。杨博文靠在左奇函肩膀上，左奇函搂着他的腰。 两个人的腿交叠在一起，像两条缠在一起的藤蔓。 阳光从窗户移到地板上，从地板移到墙上，从墙上移到天花板上。慢慢地，慢慢地，像一只慵懒的、不想动的猫。杨博文闭上眼睛。 他听到左奇函的心跳，一下一下的，很沉稳。他听到电影里的对白，听不清在说什么。他听到窗外偶尔传来的汽车声、鸟叫声、风吹过树叶的沙沙声。 这些声音混在一起，变成了一种安静的、让人安心的白噪音。他在这种声音里慢慢地沉了下去，像是沉进了一片温暖的、没有尽头的海里。 左奇函感觉到他的呼吸变得均匀，低头看了一眼。他睡着了。靠在他肩膀上，睫毛安静地垂着，嘴唇微微张开，像一只在阳光下睡着的猫。 左奇函没有动。他怕吵醒他。他拿起遥控器把电视声音调小，然后把杨博文往自己怀里拢了拢。杨博文在睡梦中往他怀里蹭了蹭，眉头舒展着，嘴角有一个很小的弧度。 左奇函看着他，笑了。他低下头，在杨博文的额头上落下一个很轻的吻。“睡吧。”他轻声说。 窗外，阳光很好。房间里，两个人靠在一起，一个睡着了，一个醒着。 醒着的那个看着睡着的那个，觉得这大概就是他能想象到的、最好的生活了。不需要轰轰烈烈，不需要跌宕起伏。只需要周末的早晨，阳光从窗帘缝里钻进来，他在旁边。只需要早餐的煎蛋，咖啡的香气，草莓是酸的也没关系。 只需要他靠在肩膀上睡着了，他的手环着他的腰。 月光还没有升起来，但阳光还在。阳光照在两个人身上，照在交握的手上，照在那两串白玉手串上。
第107章 思念的回忆 “思念的回忆 我如何抹去 ，好了 我们就 别再分离” ———— 礼物房间的角落里，有一个纸箱。 杨博文从未见过它。那间堆满礼物的房间他来过很多次，每次都会在某一个盒子前停下来，打开，看看里面的东西，再合上。 左奇函从世界各地带回来的那些礼物，被精心地包装着，系着丝带，贴着标签。每一件都是一句话：我喜欢你，我在想你，我在等你，我相信你会回来。 杨博文觉得自己已经看完了这间房间里的所有东西。但他错了。 那天下午，左奇函出门了。 杨博文一个人在家，走进那间房间，不知道为什么，忽然想看看书架后面有什么。 那个书架靠在最里面的角落里，落满了灰，看起来像一个被遗忘的、不重要的地方。他花了些力气把它移开，角落里的灰扬起来，在阳光下飞舞，像无数颗细碎的、金色的星星。 然后他看到了那个纸箱。棕色的，普通的，没有任何标记。胶带已经发黄了，边缘翘起来，像是被封了很久，久到胶带失去了黏性，自己松开了。 纸箱的旁边，还放着一个旧书包，是左奇函大学时候用的。 杨博文蹲下来，先拿起那个书包，打开。里面是一叠旧课本，一本笔记本，几支没墨的笔。 他翻了翻，正要放回去，忽然看到笔记本的最后一页写着一行字——“今天，他说他也喜欢我。” 是左奇函的字迹。年轻的，还没有那么沉稳的，带着一种藏不住的、雀跃的弧度。杨博文看着那行字，嘴角弯了一下。 他把笔记本放回书包，然后把书包放在一边，看向那个纸箱。他打开它。 里面是信。很多很多信。叠得整整齐齐的，按日期排列，从最上面到最下面，像一本没有封面的书。 杨博文拿起最上面的一封，信封上写着——“杨博文”。 他的手指停了一下。左奇函的字迹有些字的笔画在发抖，像是写的时候手在抖，像是写的时候有什么东西滴在了纸上，字迹被洇开了一点点，模糊了。 他打开了第一封信。 “杨博文，今天是第一天。你走了。我没有去送你，因为我怕我会拉着你不让你走。我怕我说‘别治了，想不起来就算了，我们重新开始’。 我不能说这种话。你需要治好。不是为我，是为你自己。一个人不能带着一片空白过一辈子。那片空白会越来越大，会吃掉你所有的东西——你的过去，你的现在，你的未来。我不能让那片空白吃掉你。所以我坐在家里，坐在我们睡了无数个夜晚的床上，听着窗外的飞机声。一架，又一架。我不知道哪一架是你的。也许每一架都是。也许都不是。 我把你的枕头抱在怀里，上面还有你的味道。洗衣液的，淡淡的。我把脸埋进去，深深地吸了一口气。然后我哭了。” “三天，张桂源来找我了，他让我好好活着，我又哭了，哭完之后，我洗了脸，换了衣服，出了门。我不能待在家里。家里全是你。厨房里有你煮咖啡的背影，阳台上你站在那里看月亮，沙发上你靠着我看书。 我会疯的。但我不能疯。我要等你回来。” “杨博文，我去你的出租屋打扫卫生。房东阿姨看着我的眼神像在看一个傻子。她说‘小伙子，你也该往前看了’。我笑了笑，没有说话。往前看。往哪里看？我的前面是你。你不在，前面就是空的。你让一个站在悬崖边上的人往前看，他看到的只有深渊。” “我今天在你的书桌抽屉里发现了你的日记。棕色封面，边角卷起。我翻开第一页，看到你的字迹。你说——‘今天，又见到他了。心跳比鼓点还快。’我一页一页地翻，翻到最后一页。你说——‘他今天哭了。因为我。我不想让他哭。我想让他笑。但我不太会笑。他会不会觉得我不够喜欢他？他不知道。我喜欢他。比他想的，多很多。很多很多。’ 我抱着你的日记，在你的书桌前坐了一整个下午。阳光从窗户照进来，从这头移到那头。我的眼泪干了又湿，湿了又干。 我终于知道了。不是你爱我，是你爱了我很久。比我以为的久，比我以为的深，比我以为的真。 可是那又怎样？你去了很远的地方，远到我不知道你什么时候回来。” “杨博文，今天我去看了姥姥。我带了白色的菊花。我不知道为什么要去。 我从来没见过姥姥，她走的时候我们还没在一起。我只是听你提起过——她喜欢看月亮，我对姥姥说：‘姥姥，我是左奇函。杨博文喜欢的那个人。他现在不记得我了，但我在等他。您帮我看着他，好吗？’风吹过柏树，沙沙作响。我不知道那是风声还是回应。 我宁愿相信是回应。 以后我会每个月都来的。不是因为你，是因为姥姥。她一个人在那边，会想你的。你不在，我替你来。” “杨博文，今天陈思罕来了。他带了一瓶红酒，两个人坐在阳台上，看着城市的夜景。 他喝得很慢，一杯酒喝了快一个小时。我喝得更慢，一杯酒还没喝完。他说：‘你瘦了。’我说：‘你们都说我瘦了。’他说：‘因为你确实瘦了。’他问我：‘你打算等他多久？’我说：‘等他回来。’他说：‘如果他永远想不起来呢？’我看着窗外的月亮。月亮很圆，很亮。我说：‘那我就让他重新认识我。从零开始。从‘你好，我叫左奇函’开始。用一辈子，让他再爱上我一次。’陈思罕看着我，然后他笑了。他说：‘左奇函，你不是一个人。’ 我知道。我不是一个人。但你不在了。你不在，再多人也是一个人。” 他翻开第五封。第六封。第七封。 每一封都不长，有时候只有几行，有时候写满了一页。日期从冬天写到春天，从春天写到夏天，从夏天写到秋天，又写回冬天。一年。两年。三年。 “杨博文，今天浚铭发来了一段视频。你在医疗中心的走廊里，扶着墙，一步一步地往前走。你的腿在发抖，但你没有停下来。你走到走廊尽头，转过身，看着镜头。 视频很短，只有十几秒。我看了很多遍。每一遍都觉得你在看我。不是看镜头，是看我。 你看着我的眼神，和三年前一样的。一样的空白，但空白里面有东西。我说不清是什么。也许是记得。也许是身体在记得。也许是我的错觉。但我不在乎。你在看我。” “杨博文，今天我学会了做排骨。老周教的。做了很多次，终于成功了。我尝了一块，味道对了。可是你不在。没有人吃。我把排骨放在冰箱里，第二天自己吃了。我在等你。我在学着照顾自己。你回来的时候，我不会再让你担心了。” “杨博文，一年了。你出事的那天下了雪。今天没有雪，阳光很好。我在阳台上坐了一下午，晒着太阳，想着你。瑞士的雪应该化了吧。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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