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他辞了职，搬出了松下名邸，把自己关在医院里，关在那间只有心电监护仪滴滴声响的病房里，关在那些永远不会回应他的、沉默的往事里。 他把陆驰一个人丢在那座空荡荡的房子里，丢在那个没有了父亲、没有了家、什么都没有了的世界上。 他真该死。 温知许又灌了一口酒。 酒液呛进了气管，他剧烈地咳嗽起来，咳到弓起了腰，咳到眼泪终于涌了出来。 他不知道自己是因为呛到才哭的，还是因为终于找到了一个可以哭的理由。 窗帘没有拉，窗外的城市灯火通明，万家灯火，每一盏灯下面都有一个正在发生的故事。 而他的故事，在这间空荡荡的、没有另一个人的客厅里，像是已经写到了最后一页，再也翻不动了。 他靠在沙发上，仰着头，看着天花板上那盏他亲手挑的吊灯。 陆驰说太亮了，他说亮一点好，看东西清楚。 现在他觉得那盏灯太亮了，亮到刺眼，亮到像是在嘲笑他。 你看得那么清楚又有什么用？ 你什么都看不到了。 你找不到他了。 温知许闭上眼睛，眼泪从紧闭的眼缝里挤出来，顺着眼角往下淌，没入鬓发。 他不是没有想过会有这一天。 在查那些监控的时候，在找那些证据的时候，在把那些材料一份一份地递交上去的时候。 他不是没有想过，做这些事的代价，可能是失去陆驰。 他想过的。 他想过很多次。 每一次，他都告诉自己，这是为了父母，为了晚晚，为了那些不能被掩埋的真相。 他以为他可以承受。 他以为他做好了准备。 他以为在父母和陆驰之间，他做出了一个正确的、不会被后悔的、对得起良心的选择。 可是他现在知道了。 他不是什么圣人，他做不到。 在“正确”和“陆驰”之间，如果让他重新选一次，他还是不知道。 他真的不知道。
第186章 他终于找到他了 阳光从山顶漫下来。 像一匹被风吹散的浅金色绸缎，薄薄地铺在层叠的山峦上。 山里的早晨总是来得慢，雾从谷底一点点往上收，露水还挂在草尖上。 小学校藏在半山腰的一片缓坡上。 两排瓦房，一个水泥操场，操场边上立着一根生了锈的旗杆，红旗被晨风吹得猎猎作响。 房子很旧了。 墙皮有些地方已经脱落，露出底下灰色的砖，屋顶的瓦片颜色也不一样。 但操场是干净的。 没有一片纸屑，没有一颗石子。 边上的花坛里种着不知名的小花，紫的、黄的、白的，热热闹闹地挤在一起。 一群孩子围在操场边那棵老槐树下，叽叽喳喳的，像一窝刚出壳的小鸟。 他们围着的那个男人坐在一块石头上，腿上搁着一把旧吉他，琴身上有几道浅浅的划痕，琴弦在阳光下泛着银白色的光。 “陆老师陆老师，城里真的像电视里那样，全是高楼大厦吗？” 一个扎着马尾的小姑娘仰着脸问，眼睛亮晶晶的，像两颗被水洗过的黑葡萄。 “比电视里还高。” 陆驰笑了一下，用手比了一个很高的高度。 “高到你要把脖子仰成这样。” 他夸张地把头往后一仰，小姑娘跟着他一起仰头，仰到差点往后倒，旁边的孩子赶紧拉了她一把，一群人笑成一团。 “那住那么高，他们不怕吗？” 一个虎头虎脑的小男孩皱着眉头，表情严肃得像个在思考人生大事的小老头。 陆驰被他那副表情逗得笑出了声。 “不怕，有电梯，嗖的一下就上去了，比爬树还快。” “那电影院呢？电影院真的很大很大吗？” 另一个孩子挤上来，两只手比划着一个巨大的、超出了他手臂范围的圆圈。 “我爸爸说，电影院的屏幕比我们学校的墙还大。” “比我们学校的墙还大。” 陆驰认真地点头，“坐在里面看电影，就像你钻进了电视里一样。” 孩子们发出一阵惊叹，惊叹声此起彼伏，像山谷里的回声，一波接着一波。 又有人问飞机是不是很大，问陆老师有没有坐过，问从天上往下看房子是不是像蚂蚁一样小。 陆驰一个一个地回答，不厌其烦，每一个问题都回答得很认真。 他瘦了很多。 脸颊的肉没了，颧骨和下颌的线条变得锋利。 皮肤黑了不少，被山里的太阳和风长年累月打磨出来的、粗糙的、带着细碎皮屑的黝黑。 他穿着一件洗得发白的深色外套，袖口有些毛边，领口也微微泛白了。 整个人看起来像是从这张山水的背景里长出来的一部分，浑然一体。 再不是那个穿着定制西装、在沧江的写字楼里运筹帷幄的陆驰了。 可他的眼睛还是那双眼睛。 亮，深，笑起来的时候眼尾有细纹，看人的时候很专注，好像你在他眼里是此刻世界上唯一存在的人。 只是那里面多了一些以前没有的东西，是平静，是沉淀，是一种被时间和孤独慢慢打磨过后才会有的、不慌不忙的光。 孩子们问完了，心满意足地安静下来。 陆驰把吉他从腿上立起来，左手按上琴弦，右手轻轻拨了一下。 一声清亮的音符从琴弦上跳出来，像一滴水落进了平静的湖面，荡开一圈一圈透明的涟漪。 孩子们好像不是第一次听了。 他们几乎是本能地张开了嘴，稚嫩的、清澈的、没有经过任何修饰的声音从他们小小的身体里流淌出来，顺着吉他的节奏，汇成一条干净的、透明的、没有任何杂质的河流。 那些歌声在山谷里飘荡，被风托起来，又轻轻放下，送到很远很远的地方去。 树上的鸟儿不叫了，安静地站在枝头，歪着脑袋听。 风也慢下来了，从山那边吹过来的时候，轻轻地、慢慢地，像是怕惊扰了这场小小的、只有他们自己的音乐会。 温知许站在不远处的山坡上，被一棵老松树的阴影遮住了大半个人。 他站在那里，一动不动。 目光落在那个人身上。 那个坐在孩子们中间、腿上搁着旧吉他、被阳光和歌声包围着的人。 他的眼眶是红的，红得很厉害。 他就那样站着，把那些翻涌的、酸涩的、几乎要把他整个人都淹没的东西，压在眼眶后面，压在喉咙下面，压在胸腔最深处那个他已经练习了无数次去封存的地方。 一年了。 他找了很多地方。 陆驰去过的地方，陆驰提过的地方，陆驰可能在的地方。 每一次得到线索的时候心跳都会加速，每一次线索断掉的时候心脏都会像被人从高处扔下去，摔得四分五裂又不得不在下一轮重新拼好。 他没想到陆驰在这里。 在他家乡。 在他从小长大的这片山里。 在他小时候读过书的那所小学里。 这所小学快要三十年了。 墙皮脱落了又补，补了又脱落，来来回回好多次。 屋顶的瓦片换了一批又一批，颜色越来越杂，像一个穿了很多件补丁衣服的老人。 操场还是那个操场，只是水泥地面裂了好几道缝，缝里长出了一些细细的、顽强的小草。 如今这里没多少学生了。 大部分孩子都被父母带到了镇上或者县里，留下的这些，要么是家里实在走不开，要么是父母还在外打工、跟着爷爷奶奶生活的。 教师更是少得可怜，太偏僻了，没有年轻人愿意来，来了也留不住。 冬天冷得要命，夏天热得睡不着，买菜要走一个小时的山路，手机信号时有时无。 这样的地方，谁愿意待呢。 可陆驰在这里。 温知许就这样站在山坡上看着。 看着陆驰放下吉他，看着孩子们闹哄哄地站起来，有的帮他拿乐谱，有的帮他搬椅子，有的拉着他的衣角不肯松手。 他真的瘦了很多，从背影看过去，肩膀比以前窄了，腰比以前细了。 温知许看着那个背影，直到它消失在那扇掉了漆的木门后面。 他低下头，目光落在树下那把被暂时搁置的旧吉他上。 琴身的漆面有些斑驳了，面板上有几道细小的裂纹，琴弦的银白色光泽在树荫下变得有些暗淡。 但琴是干净的，没有灰，没有泥，被人仔细地擦拭过，保养得很好。
第187章 后来的陆驰没有成为音乐艺术家 温知许第一次听到陆驰弹吉他是在美国。 那时候的陆驰还很年轻，手指在琴弦上跑得飞快，弹的曲子复杂又华丽，每一个音符都带着一种少年人才有的、肆无忌惮的自信和张扬。 他站在厨房门口，手里拿着一杯刚冲好的咖啡，听了好一会儿才走进去，说了一句“弹得不错”。 陆驰抬笑得眼睛弯弯的，说“我的梦想可是做一个音乐艺术家”。 他说这句话的时候，眼睛里全是光。 那种光是明亮的、灼热的、没有任何阴影的，是一个还在相信梦想的年轻人特有的光。 后来呢？ 后来陆驰没有成为音乐艺术家。 他回国了，创业了，在商场上摸爬滚打，被人叫“陆总”，穿西装，打领带，在各种饭局上推杯换盏。 他的手指不再弹琴了，它们握着签字笔，敲着键盘，在合同上签下自己的名字。 那些曾经能在琴弦上跑出华丽音符的手指，渐渐磨出了写字和签名的茧子。 为什么？ 是因为他吗？ 温知许不知道。 他从来没有问过。 接下来几天，陆驰总觉得有什么不对。 说不上来是哪里不对。 就是那种被什么东西注视着的感觉。 可是每一次他转过头，每一次他走到窗边往外看，每一次他突然回头想要抓住那视线的来源。 什么都没有。 只有风，只有树，只有远处沉默的山峦和近处沙沙响的树叶。 有一次他甚至追了出去。 从教室追到操场，从操场追到校门口，站在那里，喘着气，四下张望。 山道上空无一人，只有一只黄色的野猫蹲在路边的石头上，眯着眼睛看了他一眼，然后慢悠悠地走了。 他站在校门口，胸口剧烈地起伏着，心跳快得不像话。 他知道那不是他的错觉，那道目光是存在的，有人在那里，有人在看他。 可是那个人不出来。 陆驰靠在走廊的柱子上，看着空荡荡的操场，苦笑了一下。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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