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陆霆琛当时在场，正眼都没看那道菜，端着红酒杯从厨房门口路过，扫都没扫一眼。
现在他照着菜谱一步一步地做，手机架在抽油烟机旁边，屏幕上是一篇详细到近乎啰嗦的菜谱。
酱油、冰糖、八角、桂皮，每一样调料他都用厨房秤精确到克。
冰糖多了半克，他用手拈出来放回去；酱油倒的时候手抖了一下，多了一毫升，他皱着眉头看了很久，像是犯了一个不可饶恕的错误。
整个过程安静而笨拙，像是在做一场不能出任何差错的化学实验。
林小满坐在客厅窗台上，膝盖上摊着那本旧日记本，手里握着顶针。
他最近经常这样发呆——不写也不看，只是握着顶针，看着窗外。
窗外没什么好看的，三月的天灰蒙蒙的，桂花树光秃秃的枝丫在风里晃，偶尔飞过一只麻雀停在枝头，他盯着麻雀看一会儿，麻雀飞走了，他就继续看那片灰蒙蒙的天。
陆霆琛不敢打扰他。
他把做好的红烧排骨端到餐桌上，摆好碗筷，筷子搁在碗的右边，和碗沿平行，间距两指宽，像是在摆台比赛。
然后他退到备餐台旁边，把围裙解下来叠好放在台面上，站在那里等他自己过来吃。
今天红烧排骨的卖相还不错，酱色红亮，排骨炖得软烂脱骨，他用筷子夹了一块尝了尝——味道居然和记忆里林小满做的有七八分相似。
他把那块骨头吐出来，用餐巾纸包好，扔进垃圾桶，然后把手背在身后，站得笔直。
他有些忐忑，喉结上下滚了几次，手指在背后绞在一起，指节捏得发白，像个等待考官打分的学生。
林小满从窗台上下来，走到餐桌前。
他看了那盘排骨一眼，没有什么表情，拿起筷子，夹了一块。
放进嘴里。
嚼了嚼。
然后把筷子放下了。
那双筷子搁在碗沿上，发出很轻的一声“嗒”，在安静的餐厅里却像是一记重锤落在地上。
“咸了。酱油放多了。”
陆霆琛赶紧上前一步，两只手端起那盘排骨就要往厨房走。
盘子很烫，他端的时候手指被烫了一下，但他没缩手，只是换了个位置端着，动作急得像是慢一秒就会发生什么不可挽回的事。
“我重新做。你等我十分钟——”
“不用了。”
林小满的声音很平静，平静得有些不正常，像是在冰面下压着一整条暗流。
他站起来，动作不快，椅子腿在地板上蹭出一声沉闷的声响。
他转过身，看着陆霆琛。
眼神里有一种陆霆琛从未见过的东西。
不是恐惧，不是麻木，不是那种被他强行从石板村带回来时的死寂。
是一种更尖锐的、更滚烫的、被他压在心底压了整整半年多、终于压不住了的东西。
它在往外冒，从他的眼眶里、从他绷紧的下颌线里、从他攥得指节发白的拳头里往外冒。
“陆霆琛。”
他叫他的名字，声音不高，但每个字都像是从牙根深处一点一点挖出来的。
“你以为这样我就会原谅你吗。”
这句话像一把刀，在安静的餐厅里骤然出鞘。
陆霆琛端着盘子的手僵在半空中，手指扣在盘沿上，指腹被滚烫的盘底烫得发红，他却像是完全感觉不到。
他张了张嘴，想说“我不是在求你原谅”，想说“我只是想做给你吃”，想说“你不想吃我就倒掉”。
但他什么都说不出来，因为他知道林小满还没有说完。
“你做了两个月的饭。”
林小满往前走了一步，声音开始抖——不是害怕的那种抖，是一种被压了太久终于决堤的颤抖。
“每天早上五点起来煎鸡蛋，晚上回来炖排骨。你让管家叫我‘林先生’，你把主卧让给我，你买空了整个商场的高领衫，你在我每次干呕的时候退后三步举起双手像投降一样。”
他每说一句，陆霆琛的下巴就往下低一寸。
“你跪在客厅里求我，跪在暴雨里求我，跪在竹林里求我。”
林小满的声音骤然拔高了一瞬，然后又被他硬生生按了下去。
“你觉得这些够了吗。你觉得你变温柔了，变体贴了，变卑微了，我就应该被你感动，就应该忘了你以前对我做过什么。”
他停顿了一下，胸口剧烈起伏着，呼吸变得又短又急。
然后他的声音忽然变得很轻很轻，像是在用尽全身力气把每一个字都说得清楚。
“你觉得你给我做了几顿饭，我对你笑着点几次头，我就是原谅你了。”
陆霆琛把盘子放在了餐桌上，动作很慢，盘底碰到桌面时发出沉闷的一声响。
他没有说话，只是站在那里，垂着双手，像一尊正在被审判的雕塑。
“你知道我为什么每天坐在窗台上发呆吗。”
林小满的声音又轻了几分，但每一个字都像是从牙齿缝里磨出来的。
“因为我在想，如果那天我没有跪在雨里求你，如果那天我直接带着奶奶逃到贵州去，她是不是还活着。”
他的眼眶红了。
但眼泪没有掉下来，只是噙在眼眶里，在下睫毛的弧线上晃了一下，又被他死死忍住了。
那双眼睛亮得惊人，亮得像两团正在燃烧的暗火，映着餐厅里惨白的灯光，烫得陆霆琛不敢直视。
“你锁我在储藏室的那天晚上，奶奶在ICU里抢救。护士给我打了八个电话。”
他伸出右手，比了一个“八”的手势，手指在抖。
“八个。我一个都没接到。”
他把手放下来，攥成拳头，压在裤缝上。
“如果不是你把我关起来，如果我那天晚上能去医院陪她。”
他咬着牙，下颌的肌肉绷得死紧，嘴唇在发抖。
“也许我还能听到她叫我一声‘小满’。”
最后两个字从他的嗓子里出来的时候，已经沙哑得几乎听不清了。
他把它们咽下去，又吐出来，像是把身体里某个角落撕开了一个口子，让那道伤口在灯光下坦露无遗。
餐厅里安静了几秒钟，安静到能听见墙上的钟在走，滴答滴答，每一下都像踩在两个人的心脏上。
他走近一步。
抬头直视陆霆琛的眼睛。
那双曾经让他恐惧到发抖的眼睛，那个曾经居高临下俯视他的男人，此刻被他的目光逼得微微退缩了一下——只是很轻微的一下，眼睑往下垂了半毫米，但林小满看到了。
“所以你别再做饭了。”
他的声音恢复了那种冰冷的平静，像是在陈述一条物理定律。
“别再买衣服了。别再跪了。没有用。”
“我在石板村的时候每天晚上都做噩梦。梦见你站在地下室门口，看着我，什么都不说。在梦里你什么都没做——你只是站在那里，像你每次折磨我之前那样，用那种很平静的眼神看着我。然后我就会在半夜惊醒，浑身冷汗，感觉自己从来没有离开过那间地下室。”
他退后一步，拉开了两个人之间的距离。
“你问我怎么样才能原谅你。我不知道。我现在每天早上醒来看到你的第一眼，心里想的只有一件事——你什么时候会原形毕露。你什么时候会不耐烦了，会腻了，会觉得这两个月的温柔游戏太累了，然后变成以前那个把我踩在脚下的人。”
他的嘴角动了一下，那个弧度很淡，像是在笑，但又不像在笑。
“我在等那一天。因为到时候我就有理由恨你了。”
他说完这句话，转身走向地下室。
走到楼梯口时停下脚步，手搭在门框上，手指抠进那道老旧的木纹裂缝里。
没有回头。
“排骨不算咸。以前在石板村，杨阿婆做的比这个咸多了，我照样能吃两碗饭。”
声音里没有任何情绪，像是在陈述一个和刚才所有话题都无关的事实。
然后他走下去了。
脚步声一级一级往下沉，很慢，像是在数台阶。
地下室的木门轻轻关上了，门锁咔哒一声扣进槽里，比任何摔门声都更响。
陆霆琛端着那盘已经凉透了的红烧排骨，站在餐厅里。
他低头看着盘子里凝成一层薄薄白色油脂的酱红色汤汁，排骨泡在已经不再冒热气的汤汁里，表面浮着一层凝固的油花。
他把盘子放在桌上，手指按在餐桌边缘，指节一根一根地收紧。
他想起林小满刚才说的每一个字。
八个电话。
一个都没接到。
那天晚上他在干什么。
他在睡觉。
他把林小满锁在储藏室里，任他在里面哭了整整一夜，然后自己回卧室盖着蚕丝被睡得安稳。
第二天早上他让管家开门放他出来，连面都没露，直接去公司开了个早会。
他从来没有问过那天晚上奶奶抢救过来了没有。
从来没有问过那八个未接来电是谁打来的。
从来没有问过林小满从储藏室出来时满脸的泪痕是为什么。
他不在乎。
那时候他只在乎一件事——这个人有没有尽到工具的职责。
现在他想把这份不在乎赎回来，可那些被不在乎耽误掉的时间、被不在乎造成的伤害，永远都赎不回来了。
因为奶奶死了。
再多排骨也换不回那句“小满”。
他把那盘凉透的排骨放进冰箱里，关上冰箱门，然后靠在冰箱上站了很久。
冰箱压缩机嗡嗡地响，震动的频率透过金属门传到他的后背上，像是某种低沉的耳鸣。
厨房里很安静，只有自己粗重的呼吸声，一进一出，像是有人在用锉刀打磨一块粗粝的铁。
他仰起头，在日光灯惨白的灯光下闭上眼睛。
光透过眼皮，在视网膜上映出一片模糊的血红色。
“我知道。”
他对着空无一人的厨房说，声音低哑，像是从胸腔最深的地方被一点一点挤出来的。
“我都知道。”
第70章 只是演技
陆霆琛依然每天早上五点起来煎鸡蛋，厨房里的灯在冬末的清晨亮得最早，抽油烟机嗡嗡地响，他在灶台前手忙脚乱地翻着蛋饼，锅铲碰着铁锅沿发出细碎的金属声。
依然每天晚上推掉所有应酬回来炖汤，电话里对助理说“推了”的时候语气不容置疑，挂掉之后把手机调成静音扔在玄关的抽屉里，然后系上那条碎花围裙。
依然在林小满每次吃完饭后紧张地偷偷观察他夹哪道菜夹得最多——红烧排骨夹了三块，他在心里默默记下；清炒时蔬只动了一筷子，他皱了皱眉，第二天把时蔬换成了蒜蓉西蓝花。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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