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陆沉舟坐在他的工位上，面前摊着两张画满红圈的地图和一份刚打印出来的网络追查报告。他已经在那个位置上坐了将近二十个小时，中间只起来上过两次厕所、接过三杯水。他的嘴唇干裂了，裂开了好几道口子，下唇中间那道最深，深到能看到下面嫩红色的、湿润的肌肉组织。他没有涂润唇膏，甚至没有舔一下。他的身体在发出各种信号——渴了、饿了、累了、困了——但他的大脑把所有这些信号都过滤掉了，只剩下一个指令：工作。那些红圈在地图上像一双双眼睛，看着他，等着他，催着他。
凌晨一点二十分，整栋楼安静得像一座坟墓。
声控灯大部分已经灭了，只剩下走廊尽头的那盏还亮着，发出昏黄的、疲倦的光，像一颗快要燃尽的蜡烛，火焰在风中摇晃，随时可能熄灭。水房里的饮水机发出低沉的、咕嘟咕嘟的声音，是加热胆在给新流入的冷水加温，那个声音每隔十几分钟就会响一次，像一个人在梦里翻了个身。
陆沉舟放下手中的笔，站起来，椅子腿刮过地面发出一声尖锐的响，在空旷的办公室里显得格外刺耳。他走出重案组办公室，走廊里的声控灯亮了，惨白的光从上往下打在他的身上，把他的影子投在地面上，黑色的，长长的，像一条在身后拖曳的披风。
他经过法医室、经过物证室、经过技术科。技术科的门关着，门缝里没有光，阿苗已经走了。他继续往前走，走过拐角，走过楼梯口，走到走廊的最深处。
那里有一扇门，门上的标牌写着：心理顾问办公室。
门缝里透出光。
不是那种昏暗的、节能灯管发出的冷白色光，而是一种明亮的、暖黄色的、像客厅里才会有的、让人安心的光。那道光从门缝里挤出来，在地面上画出一条细细的、金黄色的线，像一根被拉直了的发丝。陆沉舟站在门口，看着那条金黄色的线，他的影子切断了它，把它分成了两截。
他把手放在门把手上，没有敲，轻轻拧了一下。门没锁。
他推开门。
办公室里所有的灯都亮着。
不是一扇，是所有的。天花板上那盏日光灯管亮着，亮得刺眼，灯管的两头发黑，是老化了的迹象，但中间那段还顽强地亮着，发出嗡嗡的、不太稳定的光。桌上那盏台灯亮着，灯罩是墨绿色的，像老式图书馆里那种，光线被灯罩聚拢，在桌面上投下一个圆形的、明亮的光斑。墙角那盏落地灯也亮着，灯杆是银色的，灯罩是米白色的，光线向上打在天花板上，再被天花板反射下来，把整个房间照得没有一丝阴影，像一个手术室，像一个摄影棚，像一个不允许有任何黑暗存在的地方。
江临趴在桌上，睡着了。
他的脸埋在交叠的手臂里，只露出半边额头和一小片头发。他的呼吸很浅，浅到胸口几乎没有起伏，像一个怕发出声音的人，连在睡梦中都在控制自己的呼吸。他的右手还握着一支笔，笔尖抵在摊开的卷宗上，在纸面上留下一个细小的、黑色的墨点。墨点慢慢洇开，像一朵在纸上绽放的、黑色的小花。
陆沉舟站在门口，没有走进去。他看着江临的睡姿，看着他埋在手臂里的半边脸，看着他握着笔的、不肯松开的手。这个姿势不是舒适的睡姿，不是一个人在放松的状态下自然滑入的睡姿——是一个人不敢让自己睡得太深、随时准备醒来的睡姿。
所有的灯都亮着。
陆沉舟退了出去，轻轻带上了门。他没有叫醒江临，也没有关掉那些灯。他回到自己的办公室，坐下来，重新拿起那支笔，重新看着那两张画满红圈的地图。但他什么都看不进去了，他的脑子里反复转着一个画面——江临趴在那张桌上，所有的灯都亮着，像一盏不敢熄灭的、怕一灭就再也亮不起来的孤灯。
第二天，同样的时间，同样的场景。
凌晨一点多，陆沉舟走到那扇门前，门缝里透出光。他推开门，江临趴在桌上，同样的姿势，同样的笔，同样的墨点，纸张上洇开的黑色小花朵比昨天多了一朵。所有的灯都亮着，亮到房间里的每一个角落都被照得清清楚楚，连墙角的灰尘都没有放过。
陆沉舟关上了门。
第三天，他决定做一件事。
凌晨零点四十分，他站在走廊里，面对着那扇透出光的门。他在那里站了大约两分钟，没有动，像一个狙击手在等待最佳时机。他的手插在口袋里，握着那根草莓味的棒棒糖，塑料棍的末端抵着他的掌心，一下一下的，像心跳，像某种没有声音的、只有他自己能感受到的倒计时。然后他伸出手，把门推开了一条缝——一道刚好能让他的手伸进去的、窄窄的缝。
他的手从门缝里伸进去，摸到了墙上的开关。
咔哒。
所有的灯同时灭了。
房间里陷入了一片完全的、纯粹的、没有一丝杂质的黑暗。那种黑暗不是夜晚的黑暗——夜晚的黑暗还有月光、星光、远处城市的灯光，总有一些光会从窗帘的缝隙里挤进来，在地板上画出一道灰白色的线。但这里的黑暗是不同的，是彻底的，是绝对的，是像被人用一块厚厚的、密不透风的黑色天鹅绒布把整个房间罩住了。
然后他听到了那个声音。
不是喊叫，不是说话，是从喉咙最深处挤出来的一声音节，没有意义，没有指向，只是一个单纯的、原始的声音。像一个人在梦中从高处坠落时发出的那种声音，来不及思考，来不及控制已经先于意识冲了出来。然后是大口大口的喘气，呼哧呼哧的，像一个人被从水里捞出来，肺里灌满了水，拼命地咳、拼命地吸，每一次呼吸都带着一种近乎撕裂的、气管在痉挛的声音。呼吸声在黑暗中回荡，被墙壁反弹，被天花板反射，从四面八方涌来，像一个被困在密闭箱子里的、拼命挣扎的、找不到出口的小动物。
陆沉舟打开了灯。
咔哒。
光线重新充满了整个房间。天花板的日光灯管闪了两下才完全亮起来，发出嗡嗡的、不太稳定的声响。桌上的台灯光线还和之前一样，在桌面上投下那个圆形的、明亮的光斑。墙角的落地灯亮了，光线向上打在天花板上，再被天花板反射下来。
江临坐在椅子上，整个人向后靠着椅背，他的胸膛剧烈地起伏着，像一台被过度使用的风箱，每一次起伏都带着一种近乎机械的生硬。他的额头上全是汗，汗水从他的发际线渗出来，顺着额头往下淌，在眉毛的位置被挡住了，积在眉骨上方，形成一小片亮晶晶的水洼，然后顺着鼻梁两侧流下去，流进眼睛里，他没有擦。他的脸色惨白，白到和墙上那层白色的涂料几乎融为一体，嘴唇上那几道干裂的口子比昨天更深了，下唇中间那道最深的裂口渗出了一丝新鲜的、鲜红色的血。他的瞳孔放得很大——不是正常光线下的瞳孔大小，是一个人在完全的黑暗中待了太久、拼命地想要捕捉每一丝光线时才会有的那种放大。大到虹膜只剩下窄窄的一圈，大得像两个黑色的、深不见底的洞，洞里面有什么东西在闪烁，是恐惧，是那种不是被吓出来的、而是长在骨头里的、和人长在一起的、分不开也剜不掉的恐惧。
他看到光了。瞳孔在迅速地、猛烈地收缩，像一朵被火烧到的花，花瓣飞快地卷曲、干枯、萎缩。他的身体还在抖，不是冷的微颤，是那种从骨头缝里渗出来的、控制不住的、像一个人在发高烧时的那种抖。
陆沉舟站在门口，一只手还放在开关上。
他看着江临，看着他满头冷汗，看着他大口喘气，看着他瞳孔从放大到缩小的整个过程。他的表情没有任何变化，但他的心脏在胸腔里抽痛了一下，很痛，痛到他的左手不自觉地按了一下胸口。
他走进来，走到江临面前，没有坐下，只是站在那里，站在他和那盏最亮的台灯之间。他的身体挡住了部分光线，在江临身上投下一片阴影，但他没有让开。
“你到底经历过什么？”
他的声音很低，低到不是用喉咙发出来的，是用胸腔震动的。在空旷的、被灯光照得没有一丝阴影的房间里，那声音显得很沉，很重，像一块石头被丢进了深水里，没有溅起水花，但沉到了底。
江临抬起头看着他。那双浅褐色的眼睛里，恐惧还没有完全退去，但已经在退了，像潮水退去后留在沙滩上的痕迹，湿漉漉的、凌乱的、没有办法收拾的。他的呼吸渐渐平缓了，从大口大口地喘变成了深长的、有节奏的呼吸。他的手不再抖了，他把它们放在膝盖上，手心朝下，压着自己的大腿，用身体的重量压制着那些还不听话的神经末梢。
他看着陆沉舟的眼睛。那里面有一样东西——不是愤怒，不是指责，不是那种“你不该这样对我”的委屈。是一种更安静的、更深的、像河床底部沉淀了很多年的淤泥一样的东西。是疲惫，是不想再解释了，是“我已经很累了，你不要再问我了”。
“你不懂。”
他说这三个字的时候，嘴角甚至有一个很淡的、几乎不存在的弧度，不是笑，是一种更复杂的、说不清是自嘲还是放弃的表情。像一个走了很远很远的人，终于走到了路的尽头，发现前面是一堵墙，他没有力气翻过去，也没有力气往回走了，只能在墙根坐下来，靠着墙，闭一会儿眼。
陆沉舟看着他的嘴角那个弧度，看着他说“你不懂”时喉结的滚动，没有反驳，没有追问，没有说“你告诉我我就懂了”。他只是站在那里，站在江临面前，站在那盏最亮的台灯旁边。他伸出手，把桌上那盏墨绿色灯罩的台灯往江临的方向推近了十公分，光线从侧面照在他的脸上，在他鼻梁的一侧投下一小片三角形的阴影。
然后他转身，走了出去。
门没有关。走廊里的声控灯已经灭了，只有办公室里的灯光从敞开的门口涌出来，像一条发光的河，流过走廊的地面，一直淌到楼梯口，被那扇关着的门挡住了。光在走廊的地面上铺展开来，把那些水磨石的纹路照得清清楚楚，灰色的底，白色的小石子嵌在里面，在灯光下泛着微微的光。
陆沉舟的脚步声在走廊里回响，一下，两下，三下，和之前每一次一样，不快不慢，节奏均匀。
门还开着，灯还亮着。
江临坐在椅子上，看着那扇敞开的门，看着那条从门口流进来的、发光的河，看着光在地面上铺展开来、把走廊照亮的整个过程。他的呼吸已经完全平复了，心跳也从一百多下恢复到了正常的七八十下，但他的手还在微微地、几乎不可见的抖。
他看着自己被照亮的、投在桌面上的影子。影子的边缘被灯光打散了，不是清晰的、锐利的，是一圈模糊的、毛茸茸的灰。他把右手从膝盖上抬起来，举到眼前，看着自己的手指。指尖上还有刚才握笔留下的墨水印，黑色的小点，嵌在指纹的纹路里。
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