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“你不懂。”
他又说了一遍，这一次声音更小，小到只有自己听得见。是对谁说？是对陆沉舟说的，还是对他自己说的？他不知道。也许都是，也许都不是。
他低下头，看着桌上摊开的卷宗。那是十八年前第三起案件的卷宗复印件，纸页已经被他翻了很多遍，边角卷曲了，中间有一道深深的折痕，折痕处的纸张已经发白了，是纤维被反复弯折后断裂的结果。那张照片里，少年跪在地上，双手绑在身后，额头触地。他看着那个少年的后颈，看着那三个针孔，看着针孔周围那圈暗红色的、呈放射状的淤血，像是在看一张他自己某个时期的照片——不想看，但不得不看；看完了，忘不掉。
他把卷宗合上了，纸页在合拢的时候发出了一声轻轻的、纸张摩擦的声响。他靠在椅背上，椅背在他的体重下向后倾斜了一点，发出细微的、铰链转动的吱呀声。
他伸出手，把桌上那盏台灯的灯罩又转了一下，让光线对准自己的脸。光很亮，亮到他的眼睛眯了起来，瞳孔收缩成针尖大小。
陆沉舟问他到底经历过什么。他说你不懂。他不能说。
他不能告诉他，在403病房的那个房间里，灯永远是关着的。那个穿白大褂的男人说，黑暗有助于思考，黑暗有助于诚实，黑暗让你看到你自己真实的样子。
他不能告诉他，在那些漫长的、没有尽头的夜晚，他学会了在黑暗中睁着眼睛，学会了分辨黑暗的不同层次——门缝下面那一线光是灰白色的，是走廊里的灯；窗户外面那一片光是橘红色的，是城市的霓虹；头顶那盏永远不会亮的灯是一团比黑暗更黑的黑色，是一种吸收了所有光线、不反射任何东西的、绝对的虚无。
他不能告诉他，他学会了在黑暗中不发出声音，学会了把呼吸压到最轻最浅，学会了把心跳藏在床板的吱呀声和墙壁里水管的流动声下面。因为发出声音会被听到，被听到意味着有人来了，有人来了意味着他需要做出反应：是蜷缩起来，是跪下来，还是假装睡着了。
他不能告诉他，在那八个月里，他唯一的、仅有的、最后的庇护所，是黑暗本身。不是有光的黑暗，是完全没有光的那种黑暗。那种黑暗像一层厚厚的、密不透风的毯子，把他裹在里面，那个穿白大褂的男人看不到他。他可以在黑暗中做任何表情——哭，咬牙，瞪着眼睛，嘴唇翕动无声地骂人——只要不发出声音，他就是安全的。
但后来，他不再需要黑暗了。因为那个男人说，你已经学会了，不需要再待在这里了。门开了，走廊里的光照在他脸上，亮得他睁不开眼睛。他眯着眼睛走出403病房，走下楼梯，走出那栋楼，走到外面的阳光下。阳光刺得他眼泪直流，不是想哭，是生理反应。
从那以后，他再也没有关过灯。
在美国的公寓里，所有灯都开着，亮如白昼。在FBI的办公室，他的工位永远是整层楼最亮的那一个。在这间朝北的小房间里，他装了一盏日光灯、一盏台灯、一盏落地灯，三盏灯同时打开，把每一个角落都照得清清楚楚。他不需要黑暗，因为他已经不需要避难所了。
但他的身体还记得。他的身体在灯光亮着的时候告诉他——你可以睡，这间屋子是亮的，没有人会从黑暗里走出来，没有人会把手伸过来，没有人会凑在你耳边说那些你不想听的话。他的身体在灯光熄灭的时候告诉他——你看看，没有光了，他又来了。
他来了，穿着白大褂，戴着口罩，笑容温和，手里拿着一根针管。
江临从口袋里掏出那个小本子，翻开最新的一页。上面什么都没有写，空白的。他没有拿出笔，只是看着那片空白。
有什么好写的呢？他关了我的灯，我醒了。就这样。一件事结束了，下一件事还没开始。
他把本子合上，放回口袋。
窗外，城市的灯光还在亮着，从窗帘的缝隙里挤进来，在天花板上画出一条细细的、橘红色的线。那些灯整夜不灭，和这座城市里所有的灯一样，和这座楼里所有的灯一样。他看着那条橘红色的线，看着它在天花板上缓缓地、几乎察觉不到地移动，像一根时针，走得很慢，但它一直在走。
他坐在那里，没有关掉任何一盏灯，也没有闭上眼睛。
陆沉舟回到办公室之后，没有坐下。他站在窗前，看着窗外城市的夜景。路灯、车灯、楼房的窗户里透出的灯光，星星点点的，像一片被谁打翻了的、洒在黑色天鹅绒上的碎钻。
他想起江临放在他桌上的那杯热可可，想起桥洞里披在江临肩上的那件外套，想起江临在面馆里哼出的那一段走音的旋律，想起江临蜷缩在桥洞角落里浑身发抖的样子，想起他被关掉灯之后从梦中惊醒的、大口喘气的、像溺水者被捞上岸一样的声音。
你不懂。
他说得对。陆沉舟不懂。他不知道在那间关着灯的房间里，江临经历了什么。他不知道那些恐惧是从哪里来的，不知道它们是怎么长进骨头里、和血肉长在一起的。他不知道一个人要经历过什么，才会在三十三岁的年纪，还需要开着所有的灯才能睡着。
他想起十八年前的那个夏天，想起林屿说“等我当上钢琴家，你坐在第一排”。想起林屿说这句话的时候，眼睛里有一团小小的、亮亮的光，光里面有他的倒影，十七岁的，穿着白色T恤的，表情冷淡的。
那团光在十八年后还能找到吗？还是早就灭了，像一盏被人从墙上拔下来的灯，电线断了，插头掉了，再也不能亮了？
他从口袋里摸出一根棒棒糖，剥开糖纸，塞进嘴里。甜的，橘子味的。
他站在窗前把那颗糖吃完了。
第20章 第三具尸体的符号
十一月十二日发现了第三具尸体。
那一天下了入秋以来的第一场霜。凌晨的气温降到了零下，地面上的水汽凝成了薄薄的一层白霜，覆盖在每一片枯叶、每一块砖石、每一寸裸露的泥土上。整座城市像是被人撒了一层细盐，从高空看下去，灰黑色的屋顶、深色的柏油路面、黄褐色的土地，全都被那层白色的霜粉刷了一遍，变成了一种统一的、苍白的、没有生机的颜色。
发现尸体的是一个拾荒老人。他每天早上五点半出门，推着一辆三轮车，在海滨城的老城区里穿行，翻遍每一条巷子、每一个垃圾桶、每一个可以捡到废品的地方。枣树巷是他每天必经之路，因为巷子尽头那扇铁门后面有一个废品收购站，虽然已经倒闭了三年，但门口的垃圾桶里偶尔会有附近居民丢弃的纸箱和塑料瓶。
那天早上，他推开铁门的时候，以为看到了一个睡着了的流浪汉。这样的人他在巷子里见过很多次，蜷缩在墙角，身上盖着报纸和硬纸板，呼出的白气在冷空气中凝成一团一团的雾。他走过去，想把人叫醒，告诉他这里不是睡觉的地方，会冻死。
走近了，他看到了那个姿势。不是蜷缩的，是跪着的。不是侧躺的，是上半身前倾、额头触地的。他的手没有缩在袖子里取暖，是被绑在身后的。他的后颈裸露在外，皮肤上没有什么明显的痕迹，但你走近了能看到三个细小的、暗红色的、排列成品字形的点。
老人没有尖叫，没有跑，甚至没有后退。他站在那里，低着头，看着那个跪在地上的人，看了大约半分钟。然后他慢慢地、一步一步地退出了铁门，退到了巷子里，退到了巷口那棵已经被砍掉的枣树曾经站立的位置。他坐在石墩上，从口袋里摸出一包皱巴巴的红梅烟，抽出一根，点燃了。他抽了一根，又点了一根，再点了一根。抽到第三根的时候，他的手不抖了。抽完第四根，他站起来，走到最近的公用电话亭，投了一枚硬币，拨了110。
陆沉舟接到电话的时候，正在办公室里对着那两张画满红圈的地图发呆。他的眼睛干涩得像是被砂纸打磨过，每一次眨眼都能感觉到眼皮和眼球之间的摩擦力。桌上那杯咖啡已经凉了四个小时，表面结了一层薄薄的、深褐色的膜，他把杯子推到了一边，没有倒掉，也没有喝。
“陆队，枣树巷，又出事了。”小刘的声音从听筒里传来，带着一种他已经很熟悉了的、压抑的、不想面对但又不得不面对的紧绷感。
陆沉舟挂了电话，拿起桌上的车钥匙，起身的时候碰倒了那根他剥开但没有吃的棒棒糖。棒棒糖在桌面上滚了两圈，掉在了地上，塑料棍朝上，糖果朝下，在满是灰尘的地板上粘住了。他没有捡，穿上外套走了出去。
他在走廊里遇见了江临。
江临站在水房门口，手里端着一个保温杯，杯口冒着热气。他穿着那件烟灰色的薄毛衣，领口竖起来，遮住了半截脖子。他的头发没有打理，比平时乱，刘海垂下来遮住了大半个额头，只露出一双眼睛。那双眼睛下面有很深的青色，像两块被人用手指按出来的淤青。他看起来像是一整夜没有睡，又像是睡了但一直在做梦，梦里的东西比现实更消耗人。
“枣树巷。”陆沉舟说。
江临没有问“什么枣树巷”，没有问“发生了什么事”，没有说“我跟你去”或者“你等一下我拿件外套”。他只是转身走回办公室，把保温杯放在桌上，拿起搭在椅背上的冲锋衣，一边穿一边走出来。他的动作很快，快到他从水房门口走到办公室再走回来，整个过程不超过十五秒。
两个人一起下了楼，一起坐进了陆沉舟的车。车里没有开收音机，没有人说话。车窗上结了一层薄薄的雾，外面的街景在雾后面变得模糊而扭曲，像一幅被水浸泡过的水彩画，线条洇开了，颜色混在一起，看不出原来的样子。陆沉舟发动了车，车载显示屏亮起来，蓝白色的光照在两个人脸上，把他们的表情照得一样冷，一样硬，一样没有温度。
车开了大约二十分钟，从市局到老城区，从宽阔的主干道拐进狭窄的支路，从支路拐进更窄的巷子。巷子两侧的墙壁越来越高，墙头上的狗尾巴草在晨风中摇晃，枯黄的穗子在灰白色的天光下像一排排垂死的、还在挣扎的小动物。陆沉舟把车停在巷口，推开车门，冷空气像刀子一样灌进来，割在脸上，生疼的。
警戒带已经拉好了，黄色的塑料布在风中抖动，发出哗啦啦的声响，像一个不耐心的听众在抖腿。小刘站在警戒带旁边，手里拿着记录本，脸色发青，嘴唇发白，不是冷，是那个画面太不真实了，像一幅被人从梦里直接搬到现实中的画。他看到陆沉舟走过来，张了张嘴想说什么，但没有说出口，只是侧身让开了路，用手指了指铁门的方向。
陆沉舟弯腰钻过警戒带，走进巷子。
巷子很深，从巷口到铁门大约有五十米的距离，但两侧的墙壁太高，挡住了大部分的阳光，只有正午时分才有一小截光线从头顶的缝隙里漏下来，把巷子切成明暗两截。现在是上午八点多，天色本来就暗，加上墙壁和青苔的遮挡，整条巷子几乎处于一种黄昏般的昏暗之中。墙壁上的青苔是墨绿色的，在潮湿的空气中泛着油亮的光，像一层活的、会呼吸的皮肤。空气中有一种混合的气味——铁锈的腥味、腐烂的木头味、青苔的土腥味，还有一种更淡的、更隐蔽的、说不清是什么的味道。是死亡。不是腐烂的死亡，是新鲜的、刚刚降临的、还没有开始腐烂的死亡。那种味道你闻过一次就永远不会忘记，它不是用鼻子闻到的，是用身体里某个更深、更原始的器官感知到的。陆沉舟闻到过很多次，每一次都让他想起那个夏天。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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