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老张发了一个“。”
这次是两个句号。
阿苗把这句话当作鼓励。
“还有。江顾问请全组喝奶茶的那天，他没给陆队点。我当时觉得奇怪，以为是故意的。后来你们猜怎么着？他单独给陆队点了一杯热可可。一杯。专门点的。陆队不爱喝奶茶，所以他就点了热可可。”
她打完这行字，又补了一句：“是陆队最爱喝的牌子。我在他桌上看到过那个牌子的可可粉罐子。”
小刘：“你怎么知道那是陆队最爱喝的牌子？？？”
阿苗：“因为我翻过陆队的垃圾桶。他喝完的可可粉罐子在里面。”
群里安静了两秒。
小刘：“阿苗，你是不是有点过分了？”
阿苗：“我是技术员。勘察现场是我的本职工作。”
过了几秒，她又打了一行字：“而且我不是翻垃圾桶，我是在整理办公室的时候顺便看到的。”
小刘发了一个“行吧”的表情包。
但阿苗的手指没有停。今天她的手指有自己的意志，它们要把所有攒了这么久的东西全部倒出来，像一个人终于找到了一个可以说话的对象，把心里的话一股脑地往外倒。
“还有一件事。”
她停了一下。这个事情是她犹豫了很久要不要说的。因为说出来可能会让人觉得她想太多了，但她不想管了。
“上次在废弃厂房那边不是下暴雨嘛。你们记得陆队的外套不见了，后来穿在江顾问身上吗？”
小刘：“记得。”
阿苗：“那天陆队的外套湿透了。他里面的T恤也湿了，贴在身上。你们知道他有多怕冷，十一月的天，他穿一件T恤站在雨里，把外套给了江顾问。”
老张发了一个“。”
这次是三个句号。
小刘：“可能是怕江顾问冷吧。正常同事之间也会这样。”
阿苗嘴角的弧度更大了，大到她的脸有点酸，但她没有收回去。
“正常同事之间，会把刚脱下来的、还带着体温的外套，披在另一个人身上吗？”
没有人回答。
“而且那天回到局里之后，陆队的外套是江顾问叠好了还回去的。叠得很整齐，还压了一张纸条。我看到了。”
小刘：“纸条上写的什么？”
阿苗：“‘谢谢。洗过了。’就这几个字。但我注意到，陆队看完那张纸条之后，没有扔。他把它折了一下，放进了抽屉里。”
她又补了一句：“和那些棒棒糖放在一起。”
群里彻底安静了。这种安静不是没人说话的安静，是所有人都在看、都在消化、都在自己的脑子里把这些碎片拼在一起、试图拼出一张完整的图画的安静。阿苗知道他们在拼，因为她自己也在拼。而且她觉得自己已经拼得差不多了。
手机震了一下。是私信。小刘发的。
“阿苗，你是不是嗑他们？”
阿苗看着这条私信，笑出了声。不是那种压抑的、捂着嘴的笑，是真实的、从喉咙里出来的、像炒豆子一样的、噼里啪啦的笑。她的笑声在空荡荡的技术科里回荡，撞在那些铁皮柜和电脑屏幕上。她的手指打字如飞。
“你不嗑？”
小刘：“我没说。”
阿苗：“你上次在群里发‘好配’的时候我就知道了。”
小刘沉默了两秒，发了一个猫的表情包。不是反驳，是默认。
阿苗靠在椅背上，双手举着手机，屏幕的蓝光照在她脸上。她看着群里那些消息，看着自己发出的那一行一行的字，看着那些文字记录下的、她用自己的眼睛和心感受到的东西。她的工作是用摄像头和代码去捕捉那些肉眼看不到的信息，去处理那些模糊的、放大的、经过多层算法优化的图像，从一片马赛克里还原出一张脸，从一段噪点里还原出一个声音。她在这两个人之间做的事情是一样的。她在处理那些肉眼看不到的信息——一个眼神、一个停顿、一个被藏在抽屉里的纸条。她在从这些微小的、被大多数人忽略的信号里，还原出一张完整的图。
她把手机举高了一点，看着屏幕上自己的倒影。黑色的，模糊的，被屏幕的光照出一小片灰白色的光。她对着那个倒影笑了一下。
“我还没看到全部。但我快了。”
她端起桌上那杯已经彻底凉透了的水，喝了一口。水是凉的，但她的心是热的，热到她在十一月的夜晚里穿着单薄的卫衣，坐在没有开空调的技术科里，一点都不觉得冷。
她把手机放回桌上，拿起鼠标，点开了监控软件。她的工作还没有做完，她还要把那辆灰色面包车的车牌号从模糊的画面里还原出来。但她的心不在那辆面包车上，她的心在那条走廊里，在那些叠在一起的影子里，在那棵被关在门里面、还没有长出来的树上。
江临选的餐馆在一条老街上，离市局不远，走过去大约十五分钟。街很窄，两旁的房子是八十年代建的，外墙刷着淡黄色的涂料，涂料剥落了，露出底下灰白色的水泥，有些地方还长了青苔，墨绿色的，在路灯照不到的墙角里安静地趴着。餐馆在一栋居民楼的底层，门面不大，招牌上写着“老张私房菜”五个字，灯箱坏了两个，只剩下“老张”和“菜”还亮着，中间两个字的灯泡灭了，在夜色中留下两团黑洞洞的、方形的缺口。
老板娘站在门口，围着一条洗得发白的围裙，围裙的胸口位置有一个褪色的商标，看不清是什么牌子。她看到江临，笑了，笑得眼角挤出好几道褶子：“来了？位子给你留着呢。”
江临点了一下头，嘴角有一个很淡的、几乎看不出来的弧度，走进去。陆沉舟跟在后面，目光扫过江临的肩胛骨、后颈、耳后那一片被头发遮住一半的皮肤。他注意到江临进门的时候左脚先迈过门槛，上一次在废弃厂房门口也是左脚先迈进去的。他不知道这算什么，一个习惯，一个巧合，或者什么都没。他把这个观察收进了脑子里的某个角落，和其他关于江临的、他自己都数不清有多少条的记录放在一起。
餐馆里面很小，只有六张桌子，三张靠墙，三张在中间。桌布是那种红白格的，塑料的，上面压着玻璃板，玻璃板边缘有细小的缺口，是这么多年被碗碟磕碰留下的痕迹。墙上贴着手写的菜单，打印纸已经发黄了，边角翘起来，用透明胶带粘着，胶带也发黄了，失去了黏性，有些地方已经翘起来了，像干枯的树皮。空气里飘着红烧肉的味道，甜咸交织，混着蒜香和酱油的焦糖味，锅铲碰铁锅的声音从厨房里传出来，一下一下的，像打铁。
江临选了靠窗的位置坐下，陆沉舟坐在他对面。窗外的老街在暮色中慢慢暗下来，路灯还没亮，天光从灰蓝变成深蓝，从深蓝变成近乎黑色的靛蓝。法国梧桐光秃秃的枝杈在天空中画出细密的、黑色的线条，像一幅用炭笔画了一半的画，画家走了，画没带走，留在画架上对着窗。
老板娘端来两杯茶，茶叶是普通的龙井，泡得很浓，茶汤的颜色很深，像秋天的落叶泡在水里。杯子上有细微的裂纹，从杯口向下延伸，在瓷釉的表面留下一道浅浅的、棕色的线条。陆沉舟端起杯子喝了一口，苦味从舌尖蔓延到喉咙，然后从喉咙升上来一股淡淡的回甘。他把杯子放下，杯底接触玻璃板的声音很清脆，叮的一声，像钢琴的一个键被按了一下，没有人知道这个音符是为谁弹的。
江临没有动那杯茶。他在看菜单。菜单是手写的，工工整整，每个字都写得认认真真的，横平竖直，没有连笔。每个菜名后面跟着价格，数字用红笔写的，红墨水有些褪色了，变成了暗红色，像干涸的血迹。他看了大约半分钟，把每一页都翻了一遍，从第一页翻到最后一页，又从最后一页翻回到第一页。
“你想吃什么？”
“你点。”
江临没有推让。他把菜单从头看到尾，又从尾看到头，目光在一些菜名上停留的时间比其他的长，但没有解释，没有说“这个好吃”或“这个我吃过”。他的手指在菜单的边角来回摩挲了两下，纸张发出细碎的、沙沙的声响。
“毛血旺。回锅肉。干煸四季豆。酸菜鱼。再来一个番茄蛋花汤。”
他报菜名的语速很均匀，每一个菜名之间隔着同样的时间间隔，像一个人在念一份他已经默念了很多遍的清单。老板娘记下了，把菜单夹在腋下，朝后厨喊了一声。油锅的声音从厨房里传出来，滋啦滋啦的，菜下锅了。
两个人面对面坐着，中间隔着一张铺着红白格塑料桌布的方桌。桌面上压着玻璃板，玻璃板下面压着一张广告传单，传单上的字已经褪色了，只能看到“优惠”和“打折”几个字，其余的部分被油渍和刮痕覆盖了，像一幅被人踩了很多年的老照片，脸都看不清了，只能看到衣服的颜色和大概的轮廓。
没有人说话。菜还没来，茶在杯子里慢慢地凉着，水蒸气在杯口上方形成一层薄薄的、几乎看不见的雾。两个人都在看那层雾，或者说，都在假装在看那层雾。陆沉舟在看对面那双手——放在桌上的、十指交叉的、拇指在拇指上慢慢绕圈的手。江临在看对面那件外套的领口——黑色的夹克，领口内侧有一小块磨损的痕迹，是被什么金属物件反复摩擦后留下的。
菜上来了。毛血旺是第一个，红油翻滚，花椒和辣椒的香味扑面而来，辣味冲进鼻腔，激得人眼眶发酸。陆沉舟拿起筷子，夹了一块血旺，放进嘴里。烫的，辣的，麻的，很入味。他的脸被辣红了，但他没有喝水，又夹了一块，嚼得很慢，像是在用咀嚼这件事来拖延什么。江临夹了一筷子回锅肉，肉片切得很薄，煸得焦香，蒜苗的青味和豆豉的咸香混在一起。他嚼着，尝着，咽着。他吃的每一个动作都很专注，像是在完成某种仪式，像是在用筷子、用碗、用这顿饭，在两个人之间搭一座桥。
吃到一半，江临放下了筷子。他把筷子并排放在碗沿上，筷子的尾端对齐，前端悬空，摆得很整齐，像是被人用尺子量过位置。他的双手放在膝盖上，坐得很直，后背和椅背之间隔着一段空隙。
“陆队。”
陆沉舟抬起头。他看着江临，看着他那双放在膝盖上的手，那两只手的手指微微蜷着，关节处有一些细小的、发白的皮肤，是旧伤留下的疤痕。他注意到江临的左手小指在微微颤动，很细微，像一个人在心里数数时会不自觉地用手指在膝盖上打拍子。
“你有没有一个很想见又不敢见的人？”
江临的声音不高不低，和他平时在会议室里做侧写分析时的语调一模一样。不是试探，不是感慨，不是闲聊。是一种专业的、克制的、像在做一份心理评估问卷时的语气。但他的眼睛不是那样的。他的眼睛看着桌面上的玻璃板，看着玻璃板下面那张褪色的广告传单，看着传单上那些模糊的字迹，看着自己的影子在玻璃板上的倒影。他看这些，就是不看陆沉舟。
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