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他转过身，看着季饮。季饮已经站在门口了，剑挂在腰间，阳光从门外照进来，将他的轮廓镀上一层金边。他的影子投在地板上，又长又瘦，一直延伸到梅道里的脚边。 “走吧。”季饮说了两个字，转身走出了门。 梅道里跟了上去。两个人穿过院子，穿过菜地，穿过灶台，走进竹林。清晨的竹林和昨天不一样了，一夜的雨把竹叶洗得翠绿发亮，每一片叶子上都挂着露珠，露珠在晨光中闪着细碎的光，像无数颗小小的钻石。空气是凉的，但不是那种让人发抖的凉，而是一种清新的、像被水洗过的凉，吸一口进肺里，整个人都清醒了。竹叶上的露水打湿了他们的衣摆和鞋面，但没有人停下。 他们走过了昨天那片密竹林，走过了那条小溪，走过了那片空地，走到了竹林的更深处。这里的竹子比外面的更高、更密，竹节之间的距离更宽，竹子的颜色从翠绿变成了墨绿，从墨绿变成了近乎黑色的深绿。阳光从竹叶的缝隙里漏下来的越来越少，脚下的路越来越暗，空气越来越潮湿，泥土越来越软，踩上去像踩在棉花上。前方是幽深的、墨绿色的、像隧道一样望不到头的黑暗，风吹过那片竹林的时候，声音不再是沙沙的轻响，而是一种低沉的、像野兽低吼一样的呜呜声，让人听了后背发凉。 梅道里停下了脚步，看着前方那片黑暗，咽了一下口水。他的手不自觉地摸向了腰间——没有剑，他的剑在昨晚和狐妖打斗之后就不知道去哪了，也许掉在了巷子里，也许被十一捡走了，也许还在那片月光下铺满花瓣的地面上插着。他摸了个空，手指在空荡荡的腰间停了一下，然后收了回来。他深吸一口气，走到了季饮前面，挡在了他和那片黑暗之间。他的背脊挺得很直，下巴微微扬起，声音不大，但很稳：“我走在前面，掩护你。” 季饮看着他挡在自己身前的背影，看着那个比他矮了半个头、肩膀比他窄了一圈、腰比他细了一圈的身体，看着那个身体微微发抖但强撑着没有后退的双腿。他咂了咂嘴，那一声咂嘴又长又响，在安静的竹林里显得格外清晰。他的嘴角弯了一下，弯的不是微笑的弧度，而是一种“你在逗我吗”的弧度。 “就你那小身板？”季饮的声音从梅道里身后传来，尾音微微上扬，带着一种明晃晃的调侃。他的目光从梅道里的头顶扫到脚后跟，像一把软尺在他的身体上量了一圈。 梅道里的脸红了。他从季饮面前让开了，退到旁边，低着头看着自己的鞋尖。布鞋的鞋头已经被露水打湿了，颜色从白色变成了灰色，鞋带上还沾着一小片竹叶。 季饮从他身边走了过去，步伐不快不慢，踩在湿软的泥土上，没有留下太深的脚印。他走过梅道里身边的时候，手从袖子里伸出来，在梅道里的后脑勺上轻轻拍了一下。那一下拍得很轻，像在拍一只小猫的头。他的声音从前面传来，不大，但每个字都很清楚：“我走前面，你跟紧我就是了。” 梅道里抬起头，看着季饮的背影。深绯色的劲装，收腰的设计勾勒出他肩宽腰窄的轮廓，黑色的革带在腰间系得很紧，剑挂在左侧，随着他的步伐轻轻晃动。他的背影在这片幽暗的竹林里像一团火，在墨绿色的黑暗中格外醒目。梅道里跟了上去，落后两步，踩在季饮踩过的脚印上，一步一步，像一只跟在母鸡后面的小鸡。 他们走进了那片黑暗。竹子越来越密，竹节越来越粗，竹叶在头顶交织成一张密不透风的网，把阳光完全挡在了外面。脚下的路从泥土变成了碎石，从碎石变成了青苔，从青苔变成了水。不知道从哪里渗出来的水，在地面上积了一小层，踩上去“啪嗒啪嗒”地响，水花溅到脚踝上，凉的。空气变得沉重了，像有一只看不见的手压在他的胸口上，每吸一口气都要比平时多用三分力。 季饮的脚步慢了下来。他的手按在了剑柄上，拇指顶开了剑格，绯红色的剑身露出来一截，暗金色的光纹在黑暗中亮了一下，像一只睁开的眼睛。他的目光从前方扫到左边，从左边扫到右边，又从右边扫回前方，像一只正在搜索猎物的鹰。 前面有一个人。 不，不是一个人。是一个人的形状。他站在竹林深处，挡在路中间，背对着他们。他穿着一件灰色的旧袍子，袍子下摆拖在地上，沾满了泥和竹叶。他的头发是白的，不是师尊那种银白色的白，而是一种灰白色的、像被火烧过的纸灰一样的白。头发很长，垂到腰际，遮住了他的整个后背。他弯着腰，驼着背，手里拄着一根竹杖，竹杖的底部插在泥土里，他的身体靠在那根竹杖上，像一个被时间压弯了的老人。 他听到了脚步声，慢慢地转过了身。 他的脸露了出来。那是一张年过半百的脸，皱纹像刀刻的一样，从额头一直延伸到下巴，每一道皱纹里都藏着岁月的痕迹。他的眼睛是浑浊的，眼白泛黄，瞳孔发灰，像两颗被磨花了的玻璃珠。他的嘴唇干裂，嘴角下撇，整张脸上没有任何表情，但那双浑浊的眼睛里有一种光，不是善意，不是恶意，而是一种更冷的、更远的、像冬天的风一样的光。他看着季饮和梅道里，看着他们走近，看着他们在离他十步远的地方停下来。 “你们不能过去。”老人的声音像两片砂纸在互相摩擦，沙哑、干涩、刺耳。他的竹杖在地上顿了一下，发出一声闷响，竹杖的底部陷进了泥土里。“里面有危险。” 季饮的手按在剑柄上，拇指还顶着剑格，绯红色的剑身露在外面，暗金色的光纹在黑暗中流动。他歪着头看着那个老人，嘴角的弧度似笑非笑，那种笑不是善意的，也不是恶意的，而是一种“你算老几”的轻蔑。 “老头，”季饮的声音不大，但每个字都像一颗钉子，被锤子钉进了木板里，“休想拦住。” 他的脚往前迈了一步，鞋底踩在水面上，溅起一小片水花。老人没有动，依然站在那里，竹杖插在泥土里，身体靠在竹杖上，像一尊被风化了的石像。他的目光从季饮脸上移到了梅道里脸上，在那张年轻的、带着紧张和好奇的脸上停了一瞬。 一只手伸了过来，扒拉在季饮的肩膀上。梅道里的手，手指张开，掌心贴在季饮的肩头，用力把他往旁边推了一下。季饮被推得侧了一步，鞋底在泥水里滑了一下，站稳了。他低头看着梅道里，梅道里没有看他，从他的身边走了过去，走到了他和老人之间，走到了离老人更近的位置。 梅道里站在老人面前，月光——不，没有月光，只有竹林里昏暗的光线——落在他的脸上，将他的眉眼映得柔和了几分。他的背脊挺得很直，双手垂在身侧，没有抱拳，没有行礼，但他的声音是温和的、有礼的、带着一种晚辈对长辈的尊重。 “老爷爷，感谢您的提醒。”梅道里的声音不大，但每个字都很清楚，在安静的竹林里像一颗石子投进了平静的湖面，荡开一圈圈无声的涟漪。“不过我们要去采的那味草药，是必须往前走的。我们不会贸然闯入，但也不能就此回头。” 他的嘴角微微弯了一下，那是一个善意的、真诚的、没有任何算计的笑容。他的眼睛直视着老人那双浑浊的眼睛，没有躲闪，没有害怕，没有居高临下的审视，只有一种平等的、坦然的、像朋友一样的注视。 老人的嘴角动了一下。不是微笑，不是抽搐，而是一种很轻的、几乎看不出来的动。他浑浊的眼睛里那道光变了，从冬天的风变成了一种更冷的东西，不是风，是刀。 “小公子，”老人的声音依然是那种砂纸摩擦的沙哑，但每个字都像被冰水泡过，又冷又硬，“难道你没有听说过吗？守护神灵。” 最后四个字落下的瞬间，他的手抬了起来。那只手枯瘦如柴，指甲发黄，骨节突出，像一只从坟墓里伸出来的鬼手。手掌朝着梅道里的方向，五指张开，掌心有一个黑红色的印记，不是画上去的，是长在肉里的，像一块胎记，又像一道被烙铁烫出来的伤疤。那个印记在黑暗中亮了一下，亮的是暗红色的光，和季饮剑身上的暗金色光纹不同，这是一种更压抑的、更沉重的、像凝固了的血一样的光。 梅道里的身体飞了出去。他没有看到那道灵力，没有听到任何声响，没有感觉到任何预兆。只感觉到胸口被什么东西撞了一下，不重，但很准，像一只无形的手掌按在了他的胸口上，然后他的脚就离地了。他的身体在空中划出一道弧线，竹叶从他的脸侧划过，竹枝从他的肩侧擦过，他的后背撞上了一根竹子，又弹了出去，撞上了第二根竹子，才停了下来。 他摔在了地上。泥土是软的，水是凉的，竹叶和草屑沾了他一脸。他趴在地上，胸口闷得像被人压了一块大石头，呼吸不了，咳嗽咳不出来，喉咙里有一股腥甜的味道往上涌。他用手撑着地面想爬起来，手臂抖了一下，又趴了回去。 好强的灵力。不是普通修士的灵力，不是他见过的任何人的灵力。那股灵力打在他胸口上的时候，他感觉到了一种他从来没有感觉过的东西——不是疼，是一种从骨头缝里往外渗的、让他整个人都在发抖的威压。那种威压他只在师尊身上感受到过，不，师尊的威压是一座山，压得人喘不过气，但这种威压不是山，是一把刀，切开了他的护体灵力，切开了他的皮肤，切开了他的肌肉，直直地切进了他的骨头里。 他的嘴角渗出了一丝血迹，从嘴角干涸的旧痂旁边溢出来，顺着下巴往下淌，滴在泥土里。 季饮的剑出鞘了。绯红色的剑身在黑暗中划出一道圆弧，暗金色的光纹从剑格涌向剑尖，像一条被点燃的河流。他的身体从原地消失了，不是隐身，是太快了，快到梅道里的眼睛跟不上。他再出现的时候，已经在老人面前三步远的地方了，剑尖指着老人的喉咙，剑身上的暗金色光纹在剧烈地闪动，像一只被激怒的猛兽在咆哮。 “让你跟他废话，”季饮的声音从牙缝里挤出来，每个字都像是被人嚼碎了的骨头渣子，又硬又扎人，“被打了吧。” 他的声音不大，但梅道里听到了。他趴在地上，抬起头，看到季饮的背影，深绯色的劲装在黑暗中像一团火，剑身上的暗金色光纹照亮了他的侧脸——眉头微皱，嘴角下撇，下颌线绷得紧紧的，整张脸上写满了“我早就说过会这样”的烦躁和“你居然敢打他的人”的愤怒。 梅道里的嘴角弯了一下，不是因为疼，是因为那个“你跟他废话”里的“他”指的是他自己。季饮在为他生气。这个念头在他的脑子里闪了一下，然后被胸口的那股闷痛淹没了。他咳嗽了两声，咳出了一口血沫，血沫落在泥土里，和雨水混在一起，变成了一小片淡红色的水渍。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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