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“下次我再给你买。”沈渡说。 陆九渊看着他，看着那双眼睛里跳动的、温暖的、让他心脏发疼的光，慢慢点了点头。 “好。” 又是“好”。和昨天在公园里一样，一个字，很短，但沈渡听到这个字的瞬间，整个人像是被什么东西击中了，肩膀微微颤了一下。那颤动很小，小到如果不是一直盯着他看根本不会发现，但陆九渊发现了。他看到沈渡的肩膀在“好”字落下的瞬间，轻轻地、像一片树叶被风吹动一样，颤了一下。 陆九渊忽然很想握住沈渡的手。 这个念头太强烈了，强烈到他的手指已经离开了桌面，朝沈渡的方向移动了一厘米。然后他停住了。他把手缩了回去，放在自己的膝盖上，攥成了拳头。不是因为他不想，是因为他看到了沈渡放在桌面上的那双手——苍白的、骨节分明的、指尖布满了细小伤口的手。那些伤口是干草划的。是为他编那只丑丑的小狐狸划的。 如果他握住那只手，他不知道自己会说出什么样的话。可能会说“你手怎么这么凉”，可能会说“这些伤口疼不疼”，可能会说“你不要再编了，我不需要那些东西，我不需要你做任何事，你只要在那里就好，站在那里、坐在这里、出现在我经过的路上，就可以了，就够了”。这些话太多了，太满了，太烫了，他说不出口。他怕自己一张嘴，所有的情绪就会像决堤的洪水一样涌出来，淹没沈渡，也淹没自己。 所以他只是把手攥成了拳头，放在膝盖上，不动了。 沈渡似乎察觉到了什么。他看了看陆九渊放在桌面上的手——那只手消失了，缩回了桌面以下。他的目光在陆九渊的肩膀处停留了一瞬，然后移开了，没有问，没有说任何话。他只是拿起筷子，把面前的空碗推到一边，然后把双手放回了自己的膝盖上，藏在了桌面以下。 两个人的手，都在桌子下面，看不见的地方。隔着不到一米的空间，谁都没有往前伸。 “你下午有事吗？”陆九渊问。 沈渡想了想：“没有。” “那要不要走走？” 沈渡看着他，看了两秒，然后说：“好。” 陆九渊站起来，从口袋里掏出钱包，走到前台结账。老板娘收了钱，压低声音问他：“那个长头发的，是你什么人啊？” 陆九渊顿了顿。 “朋友。”他说。 老板娘看了他一眼，那一眼的意思很明确——我信你个鬼。但她没有拆穿，笑了笑，把钱找给他，说：“常来啊。” 陆九渊把钱包放回口袋，转身走回座位。沈渡已经站起来了，双手插在卫衣口袋里，长发披散着，安静地等着他。阳光从面馆的玻璃窗照进来，落在沈渡的身上，给他的黑发镀上了一层薄薄的金色，像一个不太真实的、被时光遗忘的旧梦。 陆九渊走到他面前。 “走吧。” 两个人一前一后走出了面馆。阳光很好，老街的石板路被晒得暖洋洋的。花店的百合香和面馆的酱香味混在一起，组成了这条街特有的气味。他们并肩走在老街上，中间隔了大约半米的距离，不远不近，刚好够两个人并排走，又不至于碰到彼此的肩膀。 他们没有说话。陆九渊看着前方的路，沈渡看着路边的店铺。走了大约两分钟，经过那家花店的时候，沈渡的脚步忽然慢了一下。 陆九渊注意到了，侧头看他：“怎么了？” 沈渡看了一眼花店门口摆着的那些桶装的花。百合、玫瑰、雏菊、满天星，五颜六色的，在阳光下鲜艳得有些刺眼。他的目光在那些花上停留了片刻，然后收回来，摇了摇头。 “没什么。” 陆九渊顺着他的目光看过去，看到了那些花。他的目光在一桶白色的花上停了下来——那种花很小，花瓣很白，花蕊是淡黄色的，一簇一簇地挤在一起，看起来不太起眼，但有一种朴素的好看。 “那是什么花？”陆九渊问花店老板。 老板是一个四十多岁的女人，正在修剪枝叶，顺着陆九渊的手指看过去：“那个啊，小雏菊。喜欢？十块钱一束。” 陆九渊掏出十块钱，老板给他拿了一束，用报纸包好，递过来。陆九渊接过花，转身递给沈渡。 沈渡低头看着那束小雏菊，没有接。 “给你的。”陆九渊说。 沈渡的睫毛颤了一下。他慢慢伸出手，接过了那束花。他的手指碰到报纸的瞬间，陆九渊看到了他指尖的伤口——比昨天更多了，有新添的，红色的，还没有完全结痂。陆九渊的目光在那些伤口上停了一秒，然后移开了。 他什么都没有说。但他记下了。 沈渡把花捧在手里，低头看了很久。小雏菊的白花瓣在他苍白的指尖衬托下显得格外干净，像是刚从雪地里摘下来的。他忽然把那束花举到鼻尖，闻了一下。 陆九渊看着他闻花的那个动作——微微低头，长发从两侧垂落，鼻尖轻轻碰了碰花瓣，睫毛在眼下投下一小片扇形的阴影。那个画面太安静了，安静到不像是在人间，像是在某幅古老的画里，画的是某个早已失传的故事。 陆九渊的心跳漏了一拍。 他转过身，继续往前走。沈渡捧着花，跟在他旁边。两个人依然没有说话，但中间那半米的距离不知道什么时候缩短了一些——可能是几厘米，可能是十几厘米，陆九渊不确定。他只知道自己的右手手背，在行走的过程中，偶尔会碰到另一个人的手背。不是刻意的触碰，是走路时手臂自然摆动的结果，但每一次碰到，都像是被静电打了一下，酥酥麻麻的，从手背传到手腕，从手腕传到手臂，从手臂传到心脏。 他们没有缩手。 两个人就这样并肩走着，手背偶尔碰在一起，谁也不躲开，谁也不刻意去碰。阳光把两个人的影子投在地上，影子比他们更亲密一些，肩并着肩，手牵着手，在石板路上缓缓移动，像一个无人知晓的秘密。 走了一段路，沈渡忽然开口了。 “九渊。” 陆九渊的脚步顿了一下。这是沈渡第一次叫他的名字——“陆九渊”里的“九渊”，不是“白九”。这两个字从沈渡嘴里说出来，和他从别人嘴里听到的感觉完全不一样。别人叫他“九渊”，是客气的、礼貌的、带着社交距离的。沈渡叫他“九渊”，像是在叫一个很珍贵的东西，声音放得很轻，像是怕把什么东西碰碎了一样。 “嗯。”陆九渊说。他的声音有点哑，但尽量维持着平稳。 “我可以牵着你的手吗？” 陆九渊的脚步停了。 他站在原地，看着前方的路，老街的尽头是一个十字路口，红绿灯正在从红灯变成绿灯，行人从斑马线上涌过去，像一群迁徙的鱼。 沈渡没有催。他站在陆九渊旁边，手里捧着小雏菊，安静地等着。他看着陆九渊的侧脸，目光很安静，不带有任何侵略性，不像是在森林里那种黏腻潮湿的注视，更像是一片落叶落在水面上，轻轻地、无声地、顺其自然地。 陆九渊深吸一口气，低下头，看着自己和沈渡之间那段不到二十厘米的距离。 他想说“好”。和昨天在公园里一样，一个字，干脆利落。但这个“好”和昨天的“好”不一样。昨天的“好”回答的是“明天你还来吗”，今天的这个问题比那个更重，更直接，更无法回避。 他可以拒绝。他有无数个理由拒绝——他们才认识几天，他们之间还有太多未解之谜，他是公众人物，他们在公共场合，任何一个人都有可能拍下照片发到网上。无数个理由，每一个都成立，每一个都足够有力。 但他不想拒绝。 “嗯。”陆九渊说。 不是“好”，是“嗯”。更轻，更含糊，更像是从喉咙里滑出来的一个音节，而不是一个有意识的选择。但这个“嗯”比任何一个“好”都要真实，因为它不是思考后的结果，而是身体的本能反应。他的大脑还没来得及分析利弊、权衡得失，他的喉咙就已经替他回答了。那是他身体里的某一部分——比大脑更古老、比理性更深刻的那一部分——在替他回答。 沈渡听到了那个“嗯”。 他没有立刻伸手。他等了一秒，两秒，三秒，像是在确认自己没有听错。然后他从口袋里抽出了右手。那只手上布满了细小的伤口，指尖泛着淡淡的红色，像是被什么东西磨破了皮。他的手慢慢朝陆九渊的方向移动，移动得很慢，慢到像是在经过一段很长很长的距离，每一毫米都需要鼓起全部的勇气。 陆九渊没有看他伸过来的手。他看着前方的路，红绿灯已经从绿灯变成了红灯，行人被拦在了斑马线的一端，等待下一次通行。他的右手垂在身侧，没有动，没有躲，没有缩进口袋里。它就在那里，安安静静地等着，像一个敞开的门。 沈渡的手指碰到了陆九渊的手指。 先是食指，然后是中指，然后是无名指，一根一根地、小心翼翼地、像是在触碰一件极其脆弱的、一用力就会碎掉的东西。他的指尖很凉，凉得像冰，没有一丝温度。陆九渊在那股凉意碰到自己的瞬间，手指微微蜷了一下，不是因为冷，是因为——他想握住。 想握住这只冰凉的手，把它捂热。 他没有动。他等着沈渡完成这个漫长到几乎有些煎熬的过程。沈渡的手指终于握住了他的手，整个手掌覆上来，手指穿过他的指缝，缓缓收拢，握紧了。 沈渡的手比他小一点，也比他薄一点，像是一副没有被好好对待过的骨架。那只手很凉，很轻，像是一片被风吹落的叶子，随时都可能从指缝间溜走。但握得很紧，紧到陆九渊能感觉到他指尖每一道伤口的纹理，紧到他能感觉到那只手在微微发抖。 沈渡在发抖。 不是冷，不是害怕，是一种更深的、更本质的、无法控制的东西，像是一根绷了一千年的弦，终于被人拨动了一下。它发出了声音，那个声音不是用耳朵听到的，是用整个身体感受到的——从指尖传到手掌，从手掌传到手腕，从手腕传到心脏，然后在胸腔里轰然作响，像一座沉默了很久的火山终于喷发了。 陆九渊没有看沈渡。他依然看着前方的路，红绿灯又变绿了，行人开始过马路。但他的手指在沈渡握住他的那一刻，慢慢地、主动地、同样用力地，回握住了。 十指相扣。 谁都没有说话。老街的石板路被阳光晒得暖洋洋的，风吹过来，带着花店百合花的香气和面馆牛肉汤的味道。小雏菊的白花瓣在报纸里轻轻晃动，像一群安静的小蝴蝶。 他们没有牵手走很久。从花店走到街口，大约三百米的距离，用了可能不到五分钟。然后在到达街口的前一刻，陆九渊松开了手。
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