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“沈渡。” “嗯。” “火儿走了。” 沈渡的睫毛颤了一下。 “嗯。” “他还会回来吗？” 沈渡抬起头，看着天上那颗最亮的、冷白色的、孤独地悬在东方的星星。 “会。” “什么时候？” 沈渡看着那颗星星，看着它闪了一下。 “很快。” 陆九渊也看着那颗星星，看着它又闪了一下。 “你怎么知道？” 沈渡看着那颗星星，看着它又闪了一下。 “因为他答应过我。” 陆九渊看着沈渡那双淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “他答应过你什么？” 沈渡看着陆九渊那双金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “他说，他会回来。他会回来做早饭。回来煎蛋。回来煮粥。回来切葱花。回来喊‘吃饭啦’。回来睡在我们中间。回来在阳台上对着星星说话。回来哭，回来笑，回来把棉花糖的竹签攥在手心里，攥到竹签发黑、发软、快要断掉。回来。” 沈渡停了。他看着天上那颗星星，看着它又闪了一下。 “他说，他一定会回来的。他保证过。” 陆九渊看着沈渡那双淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “他保证过？” “嗯。” “那你信吗？” 沈渡看着陆九渊那双金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “信。” “为什么？” 沈渡看着陆九渊那双金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “因为他是火儿。他说过的话，都会做到。” 陆九渊看着沈渡那双淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。他没有说话，只是把沈渡的手握得更紧了一些。两个人站在空旷的街道上，站在晨光中，站在那颗最亮的、冷白色的、孤独地悬在东方的星星下面。他们的手牵在一起，十指相扣，掌心贴着掌心。沈渡的手是温的，陆九渊的手是凉的。凉与温贴在一起，不会变暖。但他们都没有松手。他们让那两只手在晨光中紧挨着，像两个被放在同一个篮子里的、不会打架的、会互相取暖的、小动物。 天亮了。太阳从东方的山脊后面涌出来，把整片天空染成了淡金色，把两个人的脸染成了淡金色，把他们的影子投在地上——一个大，一个小。不是一大一中一小了。那个“中”不见了。那个会站在中间、左手牵着沈渡、右手牵着陆九渊、会在早上喊“吃饭啦”、会在阳台上对着星星说话、会把棉花糖的竹签攥在手心里、攥到竹签发黑、发软、快要断掉的火儿，不见了。 沈渡看着地上那两个影子，看了很久。 “九渊。” “嗯。” “火儿的影子，不见了。” 陆九渊也看着地上那两个影子。 “他会回来的。他的影子也会回来的。” 沈渡看着陆九渊那双金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “你保证？” 陆九渊看着沈渡那双淡金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “保证。” 两个人转过身，朝公寓的方向走去。沈渡在左，陆九渊在右。火儿不在中间。他们的手还牵着，但那只牵着的手的旁边，空了一小段距离。那是火儿的手曾经在的位置。他的手很小，只能握住两个人的几根手指。但他握得很紧，像是怕一松手，两个人就会走散，就会回到那个没有彼此的世界里，再等一千年。现在他松手了。不是他愿意的，是他不得不松的。他的手变成了星光，飘到了天上，飘到了那颗最亮的星星旁边。 沈渡抬起头，看着那颗星星。 “火儿。我们回家了。粥还在锅里。蛋还没有煎。葱花还没有切。我们等你。你快点回来。粥凉了，就不好喝了。” 星星闪了一下。沈渡看着那颗闪了一下的星星，把陆九渊的手握得更紧了一些。 “火儿说，‘好’。” 陆九渊也看着那颗星星。 “嗯。他说‘好’。” 两个人走进了公寓楼。电梯门关上了，开始上升。楼层数字在跳动，一楼，二楼，三楼。沈渡看着那些跳动的数字，看着它们在红色的显示屏上一闪一闪的。他的眼睛是红色的，不是灵力的红，是那种在黑暗中等待了太久、终于等到了天亮、但天亮的时候发现等的人没有回来、于是眼睛就红了的那种红。 “九渊。” “嗯。” “火儿会回来的。” “嗯。” “他会回来做早饭的。” “嗯。” “他会回来睡在我们中间的。” “嗯。” “他会回来在阳台上对着星星说话的。” “嗯。” 沈渡看着陆九渊那双金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “他不会骗我的。” 陆九渊看着沈渡那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “他不会。” 电梯停了。顶楼。门开了。两个人走出电梯，走到那扇深绿色的铁门前。沈渡从口袋里掏出钥匙，插进锁孔，拧了两下，门开了。他推开门，侧身站在门口。陆九渊走进去。门关上了。 公寓里的一切和他们离开时一样。灰白色的墙壁，浅木色的地板，一张一米五宽的床，床头柜上那盏简约的台灯，台灯旁边那只干草编的小狐狸，歪歪扭扭的，一只耳朵立着，一只耷拉着。厨房的灶台上放着那口锅，锅里有半锅粥，是昨天晚上煮的，已经凉了。餐桌上铺着浅色的桌布，桌布上放着三个碗、三个盘子、三双筷子、三个勺子、三张餐巾纸。碗是空的，盘子是空的，筷子和勺子和餐巾纸都没有用过。那是火儿昨天晚上摆好的。他在等今天早上的早饭。他没有等到。 沈渡走到餐桌旁边，坐下来。陆九渊在他对面坐下来。两个人坐在餐桌前，面前是空碗和空盘子，中间是那束已经蔫了的小雏菊，白色的花瓣变成了淡黄色，边缘卷曲着，像一朵快要死去的、但还在努力开放的、花。沈渡看着那束花，看了很久。他伸出手，把那束花从碗里拿出来，放在桌上。然后他站起来，走进厨房，从碗柜里拿出一个干净的碗，从冰箱里拿出三个鸡蛋，从案板上拿起菜刀，开始切葱花。他的动作很慢，很不熟练，刀工不好，葱花切得有大有小，有长有短，有的切成了段，有的切成了末，有的切成了泥。但他切得很认真，每一刀都切得很慢，像是在完成一件很重要的、不能出错的、工作。 陆九渊走进厨房，站在他旁边，从他手里接过菜刀，继续切。他的刀工比沈渡好一些，但也好不到哪里去。他切出来的葱花也是有大有小，有长有短，有的切成了段，有的切成了末。但他也切得很认真，每一刀都切得很慢，像是在完成一件很重要的、不能出错的、工作。两个人并排站在灶台前，一个切葱花，一个打蛋。沈渡把蛋打在碗里，用筷子搅散。蛋液在碗里旋转着，金黄色的，像一个小小的、不会停下来的、漩涡。陆九渊把切好的葱花撒进蛋液里，用筷子搅了搅。蛋液里有了绿色的葱花，金黄色的，绿色的，像一幅用两种颜色画的、简单的、不会有人看不懂的画。 沈渡打开煤气灶，蓝色的火焰跳起来，舔着锅底。他在锅里倒了油，油热了，倒入蛋液。蛋液在热油中迅速凝固，他用锅铲快速地翻炒，在蛋还没完全凝固的时候关火，盛到盘子里。三个盘子，每个盘子里都有一小堆葱花炒蛋。不是金黄色的，有点焦了。不是完整的，有点碎了。但它是热的。它冒着热气，在晨光中袅袅地上升着，像一缕不会断的、不会散的、不会消失的、丝。 沈渡把粥从锅里盛出来，三碗。他把粥和蛋端到餐桌上，摆在三个位置前。三个碗，三个盘子，三双筷子，三个勺子，三张餐巾纸。和火儿昨天晚上摆好的一模一样。他坐下来，陆九渊在他对面坐下来。两个人坐在餐桌前，面前是热气腾腾的粥和蛋，中间是那束已经蔫了的小雏菊。他们拿起筷子，夹菜，喝粥，吃饭。没有人说话，没有人哭，没有人笑。只有筷子碰到碗壁的叮当声，只有粥从喉咙滑下去的咕嘟声，只有窗外的鸟叫声和楼下的菜市场声。那些声音填满了餐桌周围的空气，比任何对话都更具体、更真实、更温暖。但餐桌上空着一个位置。那个位置在沈渡的左边，在陆九渊的右边。那个位置上放着一碗粥、一盘蛋、一双筷子、一个勺子、一张餐巾纸。粥已经凉了，蛋已经冷了，筷子没有动过，勺子没有用过，餐巾纸还是白的。 沈渡看着那个空位置，看了很久。 “九渊。” “嗯。” “火儿的位置，空了。” 陆九渊也看着那个空位置。 “他会回来的。” “什么时候？” 陆九渊看着沈渡那双红色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。 “很快。” 沈渡看着陆九渊那双金色的、里面有他的倒影的、正在看着他的眼睛。他没有问“很快是多久”，没有说“你骗人”，没有说“他不会回来了”。他只是看着那个空位置，看着那碗已经凉了的粥，那盘已经冷了的蛋，那双没有动过的筷子，那个没有用过的勺子，那张还是白的餐巾纸。 “火儿。” 沈渡的声音很轻很轻，轻到像是在说一个只有自己能听到的、藏了一千年的、终于可以说出口的、名字。 “早饭做好了。粥是热的，蛋是热的。你回来吃。” 没有人回答。风吹过阳台的门，吹动了窗帘，吹动了那束已经蔫了的小雏菊。花瓣从花茎上脱落下来，在晨光中飘着，像一片一片被风吹落的、不会融化的、雪。它们飘到了那个空位置上，飘到了那碗凉了的粥里，飘到了那盘冷了的蛋上。白色的花瓣在粥面上浮着，在蛋上躺着，像一个安静的、不会说话的、但会用存在告诉你“我在这里”的客人。 沈渡看着那朵飘进粥碗里的花瓣，嘴角弯了一下。不是那种很轻很轻的、若有若无的弧度，是一个完整的、明亮的、温暖的、像是一把被藏了千年的刀终于入鞘、刀刃上的血被擦干净了、露出了下面那层从来没有被使用过的、崭新的、不会伤人的、银白色光泽的、弧度。 “火儿。你来了。” 花瓣在粥面上浮着，没有回答。但沈渡知道，那是火儿。不是他的身体，是他的心。他的心从天上飘下来了，飘进了他的粥碗里，飘到了他的面前，飘在了他能看到、能摸到、能感受到的地方。 “火儿。”
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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