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是一扇门。 木头的，旧的，门框上雕着花纹，门上没有把手，只有一个圆形的铜环，铜环上刻着一个符号，圆形的，中间有一个十字。跟地下室里那扇石门上的符号一样。 顾夜舟走到门前，伸手拉住铜环，往外拉。 门开了。 门后面不是房间，不是走廊，是光。 白色的，很亮，但不刺眼，那光照在我们四个人身上，暖洋洋的，像冬天的太阳。 “这是出去的路。”顾夜舟说。“梦境入侵结束了。” “你怎么知道？”方晴问。 “因为我不怕了。”他回头看了一眼那片灰色的虚空，然后走进了光里。 我跟上去。 光吞没我的时候，我感觉到顾夜舟的手抓住了我的手指。 不是攥袖子，是指尖扣着指尖，像两个人牵着手走在人群里，怕走散的那种牵法。 我没有挣开。 灰色房间。 又是灰色房间。我以为这次会直接送到下一个副本，但还是在灰色房间里。 方晴靠着墙坐下，闭着眼睛，像是累极了，赵烈把砍刀搁在脚边，搓了搓脸。 顾夜舟站在房间中间，低头看着自己的手。 那枚银色的种子在他手心里融化的地方，留下了一个印记，很淡，像被烫了一下又好了的那种痕迹，圆形的，中间有一个十字。 他看了很久，然后把手握成了拳头。 “林深。” “嗯。” “在外面的世界，我是一个快死的人。我进来是为了活着。但我忘了自己为什么进来。我忘了自己有孩子。我忘了孩子的另一个父亲是你。” 他抬起头看着我。 “你现在知道了。”我说。 “知道了。”他说。“但我还是想不起来你。记得和知道是两回事。我知道你是我孩子的另一个父亲，但我不记得你。我不记得我们是怎么认识的，不记得我们为什么会有孩子，不记得你笑的时候是什么样子。” “你会想起来的。” “如果我想不起来呢？” “那就创造新的记忆。” 他看着我，看了几秒，然后笑了一下。那笑很短，嘴角刚弯就收回去了，但那是真笑，不是以前那种“我终于找到你了”的笑，是一种更轻的，更松的，像放下了一点什么东西的笑。 “走吧。”他说。“下一个副本。” 我走到门口，拉开门。 门外不是灰色的走廊。 是雪。 很大的雪，从灰色的天上飘下来，落在地上，积了厚厚一层。远处有一片废墟，烧焦的墙，倒塌的屋顶，被炸断的树。再远处，有炮火的光在闪，一下一下，像远处的闪电，但没有雷声。 冷风从门外灌进来，刺骨的冷。 我手腕上的环扣亮了。 “斯大林格勒。战争副本。存活时间：72小时。倒计时开始。” 72:00:00。 71:59:59。 我回头看了一眼顾夜舟。 他站在灰色房间和雪地的交界处，一步之遥，他没有发抖，没有后退，甚至没有犹豫。 “你怕吗？”我问。 “不怕。” “为什么？” “因为你在。”他走进雪地里，脚踩在雪上，发出咯吱咯吱的声音。“这次我不会再死了。” 我跟上去，雪落在我肩膀上，很快就化了。 门在我们身后关上了，灰色房间消失了。 只有雪，废墟，炮火的光，和七十二个小时的倒计时。 顾夜舟走在我旁边，手指又扣住了我的手指。这次没有松开。
第12章 斯大林格勒 从梦境入侵出来之后，苏晚来了。 不是那种从空气里走出来的登场，是灰色房间的门自己开了，她站在门口，跟以前一样，军绿色夹克，短发，那种让人说不清道不明的笑。 她靠在门框上，手里拿着一块平板，像那种医院医生查房时拿的东西，金属外壳，屏幕上全是字。 “梦境入侵通关。”她低头看着屏幕，语气像在念快递单号。“通关者四人，无淘汰。用时五小时三十八分钟。评价：勉强及格。” “及格就不错了。”赵烈蹲在墙角，把砍刀搁在膝盖上，用一块破布擦刀刃，刀刃上什么都没有，但他擦得很认真。 苏晚没理他，继续念。 “奖励发放：每人获得‘记忆碎片’一枚。这东西有什么用你们以后会知道。”她用手指在屏幕上划了一下，像在翻页。“下一站，斯大林格勒。战争副本，72小时，五人制。” “五人？”方晴从地上站起来，拍了拍身上的灰。“我们只有四个人。” 苏晚抬头看了她一眼，嘴角那个弧度没变。“会有第五个人。在副本里等你们。” 她说完这句话就转身走了，门没关，门外不是灰色走廊，是一片白色的雾。 雾很浓，浓到看不清十米外有什么东西。 赵烈站起来，把砍刀别在腰上。“走吧，站着也是等着。” 方晴走到门口，伸手摸了摸那团雾。“凉的。”她说。“跟真雾一样。” 我回头看顾夜舟，他坐在角落里，双手抱着膝盖，低着头，灰白色的头发垂下来挡住了脸。 从梦境入侵出来之后他就一直这样，不说话，不动，像睡着了一样，但我知道他没睡。 “顾夜舟。”我叫他。 他抬起头，灰色眼睛里有血丝，眼眶下面有青黑色的印子。 他看了我两秒，好像在辨认我是谁，然后点了点头。“走。” 他站起来的时候晃了一下，我扶住了他的胳膊。 他的胳膊很细，隔着囚服的袖子能摸到骨头，他站稳了，把手从我手里抽出去，自己走到门口，走进了那团白雾里。 我跟上去。 赵烈和方晴走在前面，雾太大，我只能看到他们模糊的轮廓，脚底下踩的不是灰色房间的地毯了，是碎石头和泥土，有点滑。空气变了，从干燥的、有消毒水味道的走廊空气，变成了一种潮湿的、混着硝烟和铁锈味的冷空气。 越往前走越冷，那种冷不是北方冬天干巴巴的冷，是湿冷的，往骨头缝里钻的冷。 我的囚服是单层的，风一吹就透了，鸡皮疙瘩从胳膊一直起到后脖子。 顾夜舟走在我前面半步，他的步子很稳，但我知道他冷，他的脖子缩着，肩膀往上耸，两只手插在裤兜里。 雾慢慢散了。 不是一下子散的，是一层一层变薄的，像有人在拉开幕布，先看到的是天空，灰色的，很低，像压在头顶上。 然后是地，碎石头、烂泥、生锈的铁轨。 然后是一片废墟，没有一栋完整的房子，全是断墙，塌掉的屋顶，烧焦的木头。 是雪，到处都是雪。 不是正在下的雪，是已经积了很久的雪，灰白色的，上面落了一层黑灰。 雪上面有脚印，很多脚印，人的，车的，还有不知道什么东西的，脚印被冻住了，硬邦邦的，踩上去嘎吱响。 倒计时出现在手腕上。72:00:00。 斯大林格勒，1942年，人类历史上最惨烈的巷战。 我读过关于这场战役的书。，在特种部队的时候，斯大林格勒是城市作战的经典案例，每一任教官都要讲，每一个学员都要学，但看书是一回事，站在这里又是另一回事。 书里写不到这种冷，这种味道，这种脚踩在冻硬的雪上的声音。 方晴蹲下去，用手指戳了一下地上的雪，雪很硬，戳不动。“这是真的。”她说。“不是幻觉，不是数据模拟。这是真的雪。” “你怎么知道？”赵烈问。 “因为冷。”她说。“幻觉不会让你冷到骨头里。” 远处传来一声闷响，不是雷，是炮。 声音从很远的地方传过来，闷闷的，像有人在很远的地方敲一扇很厚的铁门，然后又一声，更近了一点，然后又一声。 赵烈看着那个方向，脸上的肌肉绷紧了。“炮击距离大概三公里。”他在部队待过，听得出来。“在往我们这边打。” “不一定。”我也在听。“听着像移动靶，不是定点轰炸。” 顾夜舟站在我旁边，没看炮火的方向，看着另一边的废墟，他的眼睛眯着，像在找什么东西。 “你在看什么？”我问。 “那边有人。”他指了一下。 废墟后面，大概两百米远的地方，有一栋塌了半边的楼。 楼三层，上面两层没了，只剩第一层和半截第二层，窗户黑洞洞的，没有玻璃，二楼的窗户里有什么东西在动，一个影子，很快，一闪就没了。 “是人。”顾夜舟说。“不是丧尸。是活人。” 我们往那栋楼走，雪很深，踩下去没到脚踝。 赵烈走在最前面，砍刀已经握在手上了，虽然我不知道砍刀在炮火面前有什么用，方晴把枪从腰间取下来，检查了一下弹夹，咔嗒一声推回去。 我的刀还在，别在腰带上，刀鞘冻硬了，拔的时候有点费劲。 顾夜舟走在中间，他的脚步比我预想的稳，踩在雪里没有打滑，呼吸也很均匀，白色的雾气从嘴里一下一下吐出来。 走近了才看清那栋楼，墙面是红砖的，被烟熏黑了，有的地方被炮弹炸出了大洞。 门口堆着沙袋和碎砖，像是被人堆起来当掩体的，掩体后面没有人，但地上有烟头，好几个，冻在雪里，不是新的。 赵烈在门口停下来，回头看了我一眼。我点了点头。 他翻过沙袋堆，进了楼里，我跟上去，方晴在后面，顾夜舟最后。 楼里面比外面更冷。不是冷空气，是一种阴冷的、潮湿的、像地下室一样的冷，地上全是碎砖和灰尘，墙上有人用炭笔写的字，俄文的，看不懂。 楼梯只剩一半，上面那半截断了，能看到二楼的楼板。 方晴碰了碰我的手臂，指了指地上。 地上有脚印，不是冻在外面的那种旧脚印，是新的，雪水化开又冻上，在灰尘里留下一个清晰的鞋印，军靴的印子，尺码不小，四十二三。 “有人住在这里。”方晴压低声音。“而且刚走不久。” 顾夜舟走到楼梯下面，抬头看着二楼那个缺口，楼梯断了，上不去，但旁边有一根管子，铁的，从一楼通到二楼，管子上有锈，但有人抓过的痕迹，锈被蹭掉了一块。 “他走的时候很急。”顾夜舟说。“从这根管子爬上去的，手滑了一下，差点摔了。” “你怎么知道？” “管子上有手印。”他指了指那根铁管。 我凑近了看，确实有手印，好几个，手指的痕迹很清楚，还有一个手印是单独的，比其他几个低，手指朝下，像是在往下滑的时候抓了一下。
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