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“你信沈念说的吗？”他忽然问。 “哪句？” “第八层有一个沈念，她会告诉我们孩子在哪。” 我看着他的侧脸，灰白色的头发垂在额前，挡住了半只眼睛，他的灰色眼珠在日光灯下显得很浅，像快褪色的牛仔裤。 “信不信的，到了就知道了。” “如果你发现那个孩子不存在呢？如果你发现沈念说的都是假的，是系统故意说的，为了让你继续往上爬呢？” “那也到了第八层再说。” 他转过头看着我。他的灰色眼睛里有一种我说不上来的东西，不是害怕，不是怀疑，是那种，你站在悬崖边上，你知道跳下去可能会死，但你也知道不跳的话永远不知道下面有什么。 那种矛盾，那种拉扯。 “你不好奇吗？”他问。“如果我们真的有一个孩子，在外面等着我们。他长什么样？他几岁了？他叫什么名字？” 我的喉咙堵了一下。 “你给他取过名字。”他说。“在梦里。你不记得了，但我记得。你在梦里抱着他，叫他......” 他停下来，眉头皱了一下。 “叫我什么？”我问。 “我不记得了。”他把头转回去，看着对面的灰色墙壁。“你的梦我没法完全看到。我只看到你在抱着他，他的头发是灰色的，像我的。他的眼睛一只是棕色的，像你的。你叫他......” 他又停了一下。 “你叫了他两次。但我不记得那两个字。” 灰色的墙壁上什么都没有，日光灯在天花板上嗡嗡响，赵烈的打呼声停了一下，又响了，方晴擦枪的声音细碎而规律，像虫子在啃木头。 我的手指在自己的膝盖上攥了一下，又松开了。 一个孩子，灰色的头发，棕色的眼睛，叫我爸爸。 在梦里，在我不记得的梦里。 我闭上眼睛，试着回想顾夜舟说的那个画面，但我的脑子里什么都没有，只有一片灰色的，像这个房间一样的空白。 苏晚来了。 不是从门进来的，是从墙里。那面灰色的墙像水面一样波动了一下，她从里面迈了出来，军绿色夹克，短发，那种笑。 但这次她手里没有平板，什么都没有，她只是站在房间中间，看着我们。 方晴的手枪零件还散在地上，她看到苏晚，手顿了一下，然后继续擦。 赵烈没醒。 顾夜舟抬了一下头，看了一眼，又低下了。 “林深。”苏晚叫我。 我站起来。膝盖有点酸，在地上坐太久了。 “斯大林格勒通关了。”她说。“比我想的快。” “你希望我们慢？” “我希望你们活着。”她说这句话的时候，那种笑收起来了一点。不是完全没有了，是变淡了，像一个被水泡过的墨迹。 “第八层有什么？” “有你要的答案。关于你自己，关于他，关于那个孩子。”她看了一眼顾夜舟。“但你们要先过时间循环小镇。这个副本跟之前的不一样。之前的是打，是逃，是解谜。这个副本是......等。你会一直在同一天里循环，直到你找到那个不被重置的东西。” “你不直接告诉我们要找什么？” “告诉你了，你就不找了，不找，就出不来。” 方晴把枪装好了，咔嗒一声，弹夹推了进去。她站起来，看着苏晚。“那如果我们一直找不到呢？” “那就一直待在里面，循环一千次，一万次，直到你的意识被磨成粉末。” 方晴把枪插回腰间。“你说的真轻巧。” 苏晚笑了一下，这次的笑是完整的，嘴角的弧度刚好，不多不少。“我从来不说轻巧的话。我只说实话。” 她转过身，走向那面她出来的墙。 “苏晚。”我叫她。 她停下来，没回头。 “那个军大衣男人，他说他是你教官。是真的吗？” 她沉默了几秒。 “是真的。他也是我欠了命的人。”她迈进了墙里，墙波动了一下，然后恢复了灰色。 方晴把那包压缩饼干最后的几块分给了大家。 一人一小块，嚼着，没人说话。 赵烈醒了，接过饼干，塞进嘴里，嚼了两下，咽了。 “走吧。”他说。“站着也是等着。” 我们四个人走到门口，门是关着的，跟之前一样。我拉开门，门外不是灰色的走廊。 是一条街道。 青石板路，两边是两层的木楼，屋檐下挂着红灯笼。 天是蓝的，有云，太阳挂在不高的位置，暖黄色的光，照在石板路上亮晶晶的。 街上有行人，穿着旧式的衣服，有的在走路，有的在聊天，有的在店铺门口挑东西，空气里有包子蒸出来的香味。 赵烈愣在门口。“这是哪？” 我低头看了一眼手腕。环扣上的字变了。 时间循环小镇，副本已开启，倒计时：无。 任务：找到锚点，逃离循环。 顾夜舟从我身后走出来，站在青石板路上，他抬头看了看天，看了看那些红灯笼，看了看街上的行人。 “这个地方我来过。”他说。 “什么时候？” “不记得了。”他往前走了一步，街上的人从他身边走过，没有人看他，好像他们早就知道他会从那个门里出来，不稀奇。 方晴也走了出来，赵烈最后出来，把门关上，门关上的那一瞬间，门框消失了，变成了一堵砖墙。 我们身后什么都没有了，没有灰色房间，没有走廊，只有一堵灰色的砖墙，墙上贴着一张褪色的广告纸，写着什么什么茶馆。 街角有一个卖包子的摊子，热气从蒸笼里冒出来，白白的，一团一团的，摊主是一个胖大叔，围着白围裙，看到我们，笑了一下。 “来几个？刚出笼的。” 方晴摸了摸口袋，没有这个世界的钱。 “不用钱。”大叔说。“第一笼，送你们。吃完了，明天再来光顾。” 明天。 这个词在这个地方听起来怪怪的。 顾夜舟走到包子摊前，看着那些白胖的包子，没伸手。 “明天会怎样？”他问。 大叔笑了一下。“明天还是今天，今天还是明天，你们得自己慢慢看。” 他递过来一个包子，顾夜舟接了，包子很烫，他换了一只手拿着。 赵烈也拿了一个，方晴拿了两个，递给我一个。 包子很好吃，猪肉大葱的，皮薄馅大，一口咬下去，汁水烫舌头。 但好吃得不像真的。在这个地方，好吃的东西，大概率不是真的。 我们在镇上走了几圈。 小镇不大，两条主街，交叉成一个十字。 街上有卖包子的，卖布的，卖药的，卖花圈的，有茶馆，有客栈，有个戏台子，台上没人唱戏，但锣鼓家什摆着。 镇子外面是农田，麦子已经黄了，风一吹，刷刷响。农田再往外是一条河，河上有座石桥，过了桥是一片坟地。 一切都太正常了，正常得不正常。 方晴在一家布店门口停下来，店里挂满了各种颜色的布，红的、蓝的、绿的、紫的，店主是一个老太太，戴着老花镜，坐在柜台后面，手里在做针线，不知道在缝什么。 “这布怎么卖？”方晴问。 老太太抬头看了她一眼。“不卖。只换，你用你的一天，换我一尺布。” “什么意思？” “你在这里待一天，第二天早上醒来，你多了一尺布，我多了一天的记忆。”老太太低下头，继续缝。“但你不一定记得你换过。” 方晴从布店退出来，脸色不太好。 赵烈在茶馆门口遇到了一个人，那个人坐在茶馆外面的长椅上，晒太阳，闭着眼睛，赵烈走过去，站在他面前。 那人睁开眼，看着赵烈，笑了一下。 “你来了。” 赵烈皱眉。“你认识我？” “不认识。但我认识你的脸。”那人指了指赵烈的砍刀。“你昨天来过。前天也来过，每天都来。你每天都会走到这里，站在我面前，问我认不认识你。我每天都说一样的话。” 赵烈的手按在了砍刀上。 “别紧张。”那人又闭上了眼睛。“我记不住你。你每天走之后，我就忘了。但你在的时候，我会想起来一点。像做梦，模模糊糊的。” 顾夜舟站在十字路口中间。 他站在那里，不动，不说话，就站着。 街上的人从他身边走过，没有人撞到他，也没有人绕开，每个人都在快要碰到他的时候自然地偏了一点方向，像水流绕过一块石头。 我走过去，站在他旁边。 “你在想什么？” “我在想，如果我站在这里不动，明天醒来，我会在哪？” “应该还在这里。” “那我会记得今天吗？” 我不知道怎么回答。 他低下头，看着自己的手。 那枚圆形十字印记已经淡得快看不见了，只剩一圈很浅的灰色，像铅笔画的。 “林深，如果我们真的被困在循环里，我会不会又忘了你？” “不会。” “你怎么知道？” “因为我会让你记住。”我看着他。“每一天都让你记住。” 他抬起头，看着我的眼睛。 街上的红灯笼亮了，不是有人点的，是天暗了，它们自己亮的。 橘红色的光照在顾夜舟的灰色头发上，像给他戴了一顶暖色的帽子。 他的灰色眼睛在灯光下变成了深棕色，跟我的眼睛颜色一样。 “你叫什么名字？”他忽然问。 “林深。” “林深。”他念了一遍，像在尝一个味道。“这次我不会忘了。但如果我忘了，你再告诉我。” 街上的人开始少了。摊子收了，店铺门板上了，灯笼一盏一盏灭了。 天黑了，没有星星，没有月亮，只有远处坟地方向有一点磷火，绿莹莹的，像鬼在眨眼。 我们找了一个客栈住下，掌柜的是一个瘦老头，没问我们要钱，给了两间房。 赵烈和方晴一间，我和顾夜舟一间。 房间不大，一张木床，一张桌子，一把椅子，桌上放着一盏油灯，豆大的火苗，照得满屋子的影子晃来晃去。 顾夜舟坐在床上，把吊胳膊的布条解了，活动了一下肩膀。 好多了，肿消了不少，能抬到跟肩膀平齐了，再往上还是疼。 我在椅子上坐着，看着他。 “你说你在梦里见过我抱着孩子。”我开口了。 “嗯。” “你记得那孩子的脸吗？” “记得。灰色的头发，一双眼睛，一棕一灰。他很白，跟你不一样的白，是那种没晒过太阳的白。他很轻，你抱着他的时候他靠在你肩膀上，手抓着你的衣领。”
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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