|
“这个你也带上。” 小白看着那条围巾。“你戴什么？” “我还有。你织了好几条。” 小白没说话。他从箱子里把围巾拿出来，叠好，放回许赋安枕头旁边。“你留着。冬天冷。” 许赋安把围巾又放回箱子里。“城里冬天也冷。你放学从教室回宿舍，路上有风。”小白又把围巾拿出来。许赋安又放回去。两人一来一回，围巾在箱子里进进出出，边角被弄皱了。小白把围巾叠好放在箱子的最底层，上面压上卫衣。然后拉上了拉链。拉链从这一头拉到那一头，咔的一声，箱子的嘴巴合上了。 “不拿了。”小白说。 许赋安点头。 两人蹲在箱子前面，月光从缝隙里漏进来，落在箱子的黑色表面上，反射出一道冷冷的光。小白伸出爪子，在箱子上摸了一下。箱子的表面是硬壳的，爪尖敲上去，嗒嗒的。他又摸了一下。 “安子。” “嗯。” “你以前去养母家，也带箱子吗？” 许赋安想了想。“带了一个包。布包，洗得发白。里面装了两件换洗衣服，一双鞋。” “鞋？” “布鞋。我妈做的。穿了好几年，底磨薄了。” 小白看着他，眼睛在月光下亮亮的。 “那包呢？” 许赋安笑了。“早烂了。” 小白没说话。他把爪子从箱子上收回来，放在膝盖上。月光落在他毛茸茸的背上，把那些白色的毛照得像雪。他低着头，在想什么呢？在想许赋安六年前走的那天——他追到福利院门口又停住，许赋安回头说“等我长大，我来接你”。还是在想下一次——下一次许赋安来看他是什么时候，下一次他回来是什么时候，下一次牵他的手是什么时候。他把这些“下一次”攒在口袋里，和那些硬币、信封放在一起。 “小白。” 小白抬起头。 “你走了以后，我会去看你。” 小白点头。 “每周末都去。” 小白又点头。 “坐早班车去，晚班车回。” 小白的尾巴在地上扫了一下。他伸出手，把箱子从两人中间推开，推到棚子角落。箱子靠着墙根，黑色的壳子贴着灰色的干草，像一只安静的黑猫。 许赋安把箱子又拉回来了。“别放角落，装东西还要拿。” “不拿了。” “万一有东西忘了呢？” 小白想了想。“你寄给我。” 许赋安看着他。 “你寄给我，”小白又说一遍，“我写学校的地址给你。你寄信，寄东西，我都收得到。” 许赋安看着他的眼睛。月光下，那双眼睛亮亮的，里面有一点光在晃。不是泪，是他自己的影子。他蹲在两米外，小小的，缩在小白的瞳孔里。他想问问小白，你看到你的影子了吗？在我的眼睛里。他蹲在那里，缩得很小，几乎看不见。但小白看到了，因为他的嘴角翘了一下。 “安子。” “嗯。” “你眼睛里有我。” 许赋安笑了。“你眼睛里也有我。” 两人蹲在箱子两边，中间隔着那个黑色的行李箱。月光从缝隙里漏进来，落在他们之间。许赋安把手伸过去，碰到了小白的爪子。小白的手凉凉的，指甲剪得很短，爪垫上那些裂口已经结痂了，变成一道道深褐色的细线。许赋安的拇指从那些细线上滑过去，粗糙的，硬硬的。小白的手在他手心里慢慢暖起来了。 晚上，行李箱靠着墙根，拉链拉得紧紧的。两人躺在被子里，面对面。中间没有箱子了，但隔着一个拳头的距离。那个拳头不肯收回去，因为收回去就太近了。太近了会忍不住抱住，抱住了就不想松开，不松开明天早上就要后悔。明天早上小白还要上班，还要搬箱子，还要剥蒜。他的爪子不能一直攥着许赋安的衣服。许赋安也不能一直把脸埋在他的毛里。他们都知道。所以他们中间隔着一个拳头的距离。那个拳头悬在被子下面，在月光照不到的黑暗里，攥着被角，指节发白。 “安子。” “嗯。” “你明天想吃什么？” 许赋安想了想。“你煮的粥。” 小白嘴角翘了一下。“明天要上班。中午才能煮。” “那就中午。” 小白把手从被子里伸出来，碰了碰许赋安的手指。许赋安握住了。小白的爪垫贴着他的手背，温热的，粗粝的。他的手指在许赋安的指缝间慢慢穿过去，扣住了。 “安子。” “嗯。” “以后我每个周末都给你煮粥。” 许赋安扣紧了他的手。“好。” “你在家等我。” “好。” “哪儿都别去。” 许赋安看着他。月光下，他的眼睛亮亮的，里面有一个周末。那个周末有粥，有红烧肉，有锅盖边沿冒出来的热气，有小白蹲在灶台前数时间的样子。他把那个周末含在舌尖，舍不得咽下去。 “好。” 小白把脸埋进许赋安的掌心里，闭上了眼睛。他的睫毛扫过许赋安的指缝，痒痒的。他的鼻子抵着许赋安的掌根，湿湿的，凉凉的。他的呼吸喷在许赋安的手腕上，热热的，一下一下。许赋安没有把手抽回来。 月光从缝隙里漏进来，落在他们身上。梧桐树的叶子沙沙响。远处传来什么东西落地的声音，很轻，很闷，像一颗橘子从树上掉下来，砸在草地上，滚了两圈，停住了。许赋安不知道那是什么。他只知道那只行李箱靠在墙角，拉链拉得紧紧的，里面装着卫衣、外套、裤子和袜子。围巾在最底层，灰色的，针脚密密的，被卫衣压着，被明天压着，被一百二十天压着。它会在箱子打开的那一天被翻出来，被小白围在脖子上，被城里的风吹着，被城里的雪落着。它会想起福利院的棚子，想起梧桐树下的月光，想起许赋安的指尖在它身上摸过。它会哭吗？毛线不会哭。但小白会。他在梦里已经哭了。许赋安感觉到了自己的掌心湿了一片，但他没有把手抽回来。他让那片湿湿的、咸咸的眼泪贴着自己的掌纹，让那些眼泪顺着掌心的纹路流进去，流进血管里，流进心跳里。 他也哭了。没有声音，只有一滴泪从眼角滑出来，落在枕头上，被棉花吸进去。枕头知道。枕头记得。它记得小白第一次在这里睡觉的时候，把脸埋进枕头里，闻了闻，说“有你的味道”。它记得许赋安把枕头翻过来给小白枕，小白不翻，说“你的味道在那边”。它记得那味道——洗衣粉、毛线、汗、眼泪、月光。枕头把这些味道都吸进去了，储存在棉花里。等小白去了城里，枕头还在。许赋安会把脸埋进去，闻着那些味道，假装小白还在旁边。枕头会撒谎。棉花会记住。 “安子。” 小白在梦里叫了一声，声音闷在许赋安的掌心里，含混不清。许赋安没有应。他把小白的手握紧了。小白也在梦里握紧了他的手。两人的手在被子下面，在月光照不到的黑暗里，扣在一起。梧桐树的叶子还在沙沙响。它们在数，在等，在替他们数剩下的日子，等那个箱子的拉链被拉开的那一天。那一天不远了。一百二十天，两千八百八十个小时。每一秒都在走，每一秒都在减少。
第75章 针脚 七月的最后一天，小白把那个布袋子缝好了。收口的毛线绳打了两个结，一个在左边，一个在右边，对称的。他把那枚五毛钱硬币放进去，拉紧绳口，放在耳朵旁边摇了摇。叮叮叮。许赋安在旁边看着他摇，看着他把袋子贴在耳朵上听了足足半分钟，又拿下来，把硬币倒出来，数了一遍。一枚。又装回去。再摇。叮叮叮。 “你数了多少遍了？”许赋安问。 小白没回答。他把袋子塞进口袋里，和那枚硬币一起，和创可贴一起，和小北妈给的那个信封一起。口袋里鼓鼓囊囊的，他一站起来就能听到硬币碰撞的脆响。 “安子。” “嗯。” “你说我去了城里，这枚硬币能买什么？” 许赋安想了想。“一个馒头。” “城里的馒头贵不贵？” “不知道。” “五毛钱，能买半个？” 许赋安笑了。“可能能买三分之一个。” 小白没笑。他把袋子从口袋里掏出来，解开绳口，把那枚硬币倒在掌心里。兰花朝上，在阳光下泛着银白色的光。他把硬币举到眼前，看了一会儿，放回去，系紧，塞回口袋。 “那我不花了。”他说。 许赋安看着他。他的眼睛在阳光下眯成一条缝，眉头微微皱着，眉心那道竖纹比平时深。他低着头，看着自己的爪子，看着口袋里鼓出来的那个小布包，用爪背轻轻按了一下。 “我怕我去了城里，想你了，又花不出去。” 许赋安没说话。他把手伸进小白口袋里，摸到了那个布袋子。软软的，毛茸茸的，里面那枚硬币硌着他的指腹。他把袋子从口袋里掏出来，放在自己掌心里，掂了掂。很轻。 “这枚硬币，你留着。”许赋安说，“想我的时候就摸一下。” 小白把袋子拿回去，攥在手心里。“摸一下就行？” “摸一下不够就摸两下。” “两下呢？” “三下。” “三下呢？” 许赋安想了想。“摸到不想为止。” 小白低下头，把袋子攥在掌心里，攥了很久。 八月，梧桐树的叶子黄了大半。风一吹，哗啦啦往下落，像下了一场金色的雪。小白蹲在树下，爪子里捏着一根针，正在织最后一样东西。许赋安放学回来，看到他低着头，爪子捏着针，一针一针往前赶。针脚很密，比护腕还密，比袜子还密。线是灰色的，和之前所有的都一样，灰的一团，灰的又一团。他织了很多灰色的东西，围巾、手套、袜子、帽子、毛衣、护腕、存钱袋子。全是灰色。许赋安穿着灰色的毛衣，戴着灰色的手套，围着灰色的围巾，脚上穿着灰色的袜子。他整个人被灰色包住了，从头到脚。灰色是毛线的颜色，也是小白的颜色。小白把他的颜色织进了每一针里，穿在许赋安身上。许赋安低头看着自己手腕上的护腕，从那只护腕能看到小白坐在餐馆后门剥蒜的样子，能看到他蹲在灶台前等水开的样子，能看到他在路灯下走回家、爪子插在口袋里、尾巴拖在地上的样子。他把那些样子都穿在身上了。很轻，但很暖。 小白把最后一样东西织好了。是一件背心，灰色的，没有袖子，领口开得很大。他把背心抖开，铺在膝盖上，用爪子把边缘压平。针脚很密，一根线头都看不到。他把背心举起来，对着光看了看，又放下来。 “这个穿在里面。”小白说，“护心口。” 许赋安把背心接过来，摸了摸。软的，毛茸茸的，比毛衣薄，比护腕厚。他把背心套在身上，穿在毛衣里面，贴着胸口。小白的爪子——那些针脚——贴着他的皮肤，痒痒的，热热的。
耽美小说 www[.]fushutxt[.]cc 福书 网
我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
112 首页 上一页 62 下一页 尾页
|
