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“合适吗？”小白问。 许赋安点头。“合适。” 小白看着他的胸口，看着那件灰色背心在他领口里面露出一小截边缘。他伸出手，用爪背蹭了蹭那片边缘。蹭了一下，又蹭了一下。他的爪背上的毛蹭在许赋安的皮肤上，软软的。 “安子。” “嗯。” “你穿了我织的背心，我去了城里，你的心口也是暖的。” 许赋安看着小白。小白的眼睛在月光下亮亮的，里面有一个他很熟悉的东西。小时候在福利院，他蹲在梧桐树下，给小白递包子的时候，小白眼睛里就是这个东西。不是笑，不是哭，是“你还在”。你还在，我就还有力气。你还在，我就还能等。你还在，我就没白走那些路。 “小白。” “嗯。” “你走了以后，我每天穿。” 小白嘴角翘了一下。“每天？” “每天。下雨穿，天晴穿。冬天穿，夏天——” “夏天别穿。热。” 许赋安笑了。“夏天也穿。开着空调穿。” 小白没说话。他把许赋安的领口翻出来，把那片灰色背心的边缘塞进去，不让它露在外面。然后退后一点，看了看，又把领口翻出来了。 “露着好看。”小白说。 许赋安低头看着自己领口那片灰色。灰色在锁骨下面，像一小片云。他把那片云贴在皮肤上，让那片云记住他的体温。等小白去了城里，那片云会替他告诉小白，你的心口是暖的，我的心口也是暖的。 晚上，两人躺在棚子里。月光从缝隙里漏进来，很亮，很圆。小白侧着身，面朝许赋安。许赋安也侧着身，面朝他。小白的尾巴搭在许赋安腿上，许赋安的手指在小白的尾巴上慢慢划着。尾巴上的毛又短又密，指腹蹭过去，沙沙沙。 “安子。” “嗯。” “还有一个月。” 许赋安的手指停了一下。“嗯。” 小白没说话。他把许赋安的手从自己尾巴上拉过来，贴在自己脸上。爪垫贴着许赋安的手背，温热的。他的鼻翼翕动着，在许赋安的手背上闻了闻。 “你的味道。” 许赋安把手翻过来，掌心朝上。小白把鼻子贴在掌心里，更深地闻了一下。他的鼻尖湿湿的，凉凉的，在许赋安的掌心里画了一个小小的圈。 “记下来了。”小白说。 许赋安看着自己的掌心。那里什么都没有，但小白说记下来了。记在他的鼻子里，记在他的脑海里，记在心跳里的某一个角落里。他把自己的手从小白脸上拿开，把小白的手拉过来，贴在自己脸上。他也闻了闻。爪子上的味道，蒜味、毛线味、药膏味、创可贴的胶味，还有小白的味道。他也记下来了。闻一下不够，又闻了一下。记两遍。怕忘了。 两人在月光下闻着彼此的手，把对方的气味吸进肺里，存起来。等分开了，再呼出来。呼出来的不是空气，是记忆。记忆是咸的，像眼泪。他们今天没有流泪，但记忆已经咸了。因为他们在数。数日子，数针脚，数硬币叮叮叮的响声。数“还有一个月”——三十天，七百二十个小时，四万三千二百分钟。每一分钟都在走。每一分钟都在减少。他们躺在一起，手扣着手，听时间走过的声音。时间走过小白的心跳，咚。时间走过许赋安的心跳，咚。两道声音错开，又合上，错开，又合上。像针脚，一针一针，把两个人缝在一起。 “安子。” “嗯。” “你以后会给我写信吗？” “会。” “多久写一封？” “每天。” 小白沉默了一会儿。“每天太多。你还要写卷子。” “那每周。” “每周也……” “每周一封。周日写，周一寄。你周三收到。周三晚上你从食堂回到宿舍，看到我的信躺在桌上。你拆开，读一遍。读完了，放在枕头底下。睡不着的时候拿出来，再读一遍。读到困了，把信贴在胸口，闭上眼睛。你在信里摸到我织的背心的针脚，我在信里闻到你剥蒜的味道。我们离得很远，但信离得很近。信在中间，替我们握手，替我们拥抱，替我们把脸埋进对方的掌心里。” 小白没说话。他把许赋安的手拉到自己胸口，按在那里。让许赋安感觉他的心。跳。不是在说话，是在说：我听到了。我听到了。我听到了。你的信还没写，我已经听到了。那些字还没落在纸上，我已经看到了。你写：小白，今天食堂吃了什么？我回：红烧肉。你写：好吃吗？我回：没有你做的好吃。你写：我周末去看你。我回：好。你写：等我。我回：等。这些字还没写，但已经在了。在他们每一次对视里，在每一个“嗯”里，在每一次手指扣紧的力度里。他们把信写在了彼此的手心里，用汗，用体温，用那些说不出口的、怕说出来就会碎掉的东西。那些东西比纸厚，比墨浓，比邮票贵。买不到。只能用时间换。他们用八岁换了一次离别，用十二年换了一次重逢，用现在换未来。值吗？小白不知道。他只知道许赋安的手还在他手心里。还有三十天。七百二十个小时。四万三千二百分钟。每一分钟他都用手心量过了。 “安子。” “嗯。” “我不想走。” 许赋安把小白的手握紧了。小白把许赋安的手也握紧了。两只手在被子下面，在月光照不到的黑暗里，扣在一起。梧桐树的叶子沙沙响，像在数。 数到最后一天。 （第四卷 完）
第76章 只能帮你到这儿了 八月十五号，小白从餐馆领了最后一笔工资。周老板多给了五百块，说是奖金，让他到城里买件新衣服。小白没要，周老板直接塞进他口袋里，把袋口捏住，不让小白往外掏。 “拿着，别废话。你走了谁给我剥蒜？这点钱就当提前谢你。” 小白低头看着自己口袋里鼓起来的那一团，把周老板的爪子从袋口上掰开，把钱掏出来，数了五百，把剩下的塞回去，然后把那五百块放在柜台上。“够买一件了。”他指了指柜台上的钱，对周老板说，“这件你买。” 周老板看着那五百块钱，又看着小白，愣了几秒，然后笑了。笑着笑着，眼眶红了，骂了一句脏话，把钱收进抽屉里，从后厨端了一碗刚炖好的红烧肉出来，把整碗都倒进了小白带来的饭盒里。 “吃，都吃了，到了城里可吃不到我炖的肉了。” 小白蹲在后门台阶上，把红烧肉一块一块吃了，连汤汁都喝干净了。周老板蹲在他旁边，点了一支烟，烟头的红光在暮色里一明一灭。两人谁也不说话，只有风吹过空塑料筐的声音。天快黑了，路灯亮了，小白站起来，把饭盒盖好，揣在怀里。 “周老板，我走了。” “走吧。”周老板摆摆爪子，没站起来。 小白走了几步，回头。周老板还蹲在台阶上，烟头的红光在黑暗里一明一灭，像在眨眼睛。 小白转回头，走了。 许赋安在福利院门口等他。梧桐树下放着一个黑色的行李箱，拉链拉得紧紧的，箱子的把手上系着一根灰色的毛线绳，是小白从织围巾剩下的线团上剪下来的。许赋安蹲在箱子旁边，手指在那根毛线绳上绕来绕去，绕出了一个结，拆不开，用牙咬了一下。 小白走过来，蹲在他旁边，把自己的爪子覆在许赋安的手上，把他的手从绳子上拉开。 “明天就走了。”许赋安说。 小白没说话。他把行李箱拉到自己身边，靠在自己腿上。 “东西都收拾好了？”许赋安问。 “嗯。” “录取通知书带了？” “带了。” “身份证？” “带了。” “药膏？” 小白愣了一下。许赋安从口袋里掏出那管药膏，塞进小白的口袋里。药膏已经挤了大半，轻飘飘的，壳子瘪了一半。 “你的爪子还会裂。冬天冷，城里比镇上还冷，你搬货的时候戴手套。别嫌麻烦。” 小白把爪子伸进口袋里，握住了那管药膏。药膏的壳子被许赋安的手捂得热热的，铝管上还留着他手指的弧度。小白把那管药膏攥在手心里，攥了一会儿，松开了。 晚上，两人躺在棚子里。月光从缝隙里漏进来，很亮、很圆——明天就是农历十五了。两人面对面侧躺着，中间隔着一个拳头的距离。小白的尾巴搭在许赋安腿上，许赋安的手扣着小白伸过来的爪子，两只手在月光下叠在一起，白色的毛与肉色的皮肤交缠着，分不清边界。 “安子。” “嗯。” “明天你送我吗？” 许赋安的手指停了一下。“送。” “送到车站？” “送到车站。” 小白没说话。他把许赋安的手拉到自己的胸口，按在那里。许赋安的手隔着薄薄的T恤，贴着一片毛茸茸的温暖，底下是心跳，一下一下，沉稳均匀，像是在数明天，又像是在等明天。 第二天清晨，天还没亮透，许赋安是被尾巴蹭醒的。小白的尾巴从他腿上划过，毛茸茸的，带着他翻身时扬起的体温。他睁开眼，小白已经蹲在旁边了，爪子搭在他的肩膀上。小白今天穿了一件深蓝色的卫衣，是去年过年前养母寄来的，一直舍不得穿。卫衣有点大，领口宽宽的，露出锁骨下面一小片白色的绒毛。 两人穿好衣服，走出棚子。许赋安拎起行李箱，箱子在石子路上颠簸，发出咕噜咕噜的响声。小白走在旁边，步子很大，但放得很慢。 到车站的时候，六点四十。候车厅里人不多，许赋安找了个位置让小白坐下，自己去买票。售票员问名字写什么，许赋安说“小白”。售票员看了他一眼，打了“小白”。许赋安把票攥在手心里走回去，小白站起来迎了两步，把票接过去。他低头看着那张票，车票上印着他的名字——“小白”。他把票贴在胸口，站在那里，把自己和票上的名字叠在一起。 检票口的闸门关着，还有二十分钟才开车。两人站在候车厅的角落里，箱子靠着墙，小白靠着箱子，许赋安靠着小白。许赋安的背贴着小白的胸口，小白把下巴搁在许赋安的肩膀上，呼吸喷在许赋安的脖子上，热热的。 “安子。” “嗯。” “我到了给你打电话。” “好。” “晚上打。” “好。” “每天打。” “好。” 检票口的闸门开了。小白拎起箱子，许赋安帮他拎到检票口。小白把车票递进闸机，闸门开了，他走过去，站在闸门另一边。许赋安把箱子从闸机上面递过去，小白接住了。两人隔着一道闸门，面对面站着。小白伸出爪子，把许赋安垂在额前的一缕头发拨到一边，爪垫蹭过许赋安的额头。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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