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所以换个号，某种程度上也是一个重新开始的机会。忘掉那些数据，忘掉那些对比，回到最初的状态——写一个自己想写的故事，讲给愿意听的人听。 哪怕只有十个。 不，哪怕只有五个。 也比在死循环里耗到心灰意冷强。 --- 新号开好后我会在群里第一时间通知。感谢每一个读到这里的你。 我们新号见。 —— 一个还在坚持的不知名作者
第83章 躲他 许赋安回到福利院的那天晚上，下了一夜的雨。不是那种噼里啪啦的急雨，是绵绵的、细细的，像针尖扎在铁皮屋顶上，声音不大，但一下一下地刺，刺得人睡不着。他躺在棚子里，把被子拉到下巴，听着雨声，想着小白。小白的手很凉，小白的眼睛很红，小白的心跳很快。他把这些碎片翻来覆去地拼，拼不出一个完整的形状。 手机亮了。小北发来一条消息：“安子哥，小白今天没去上课。实训课也没去。老师点名了，他没来。” 许赋安盯着那行字，盯了很久。手指在屏幕上打了几个字，又删了，又打了，又删了。最后他回了一个“知道了”。他把手机放在枕头旁边，翻了个身，面朝墙壁。墙壁上的裂缝在黑暗里看不见，但他知道它们在那里。他伸出手指，沿着裂缝的走向划了一遍，从天花板到踢脚线，从那道最长的走到那道最短的。裂缝不会回应他，裂缝只是裂着。 第二天，他请了假。班主任问他理由，他说朋友病了。班主任看了他一眼，没多问，签了字。 他坐早班车去城里。大巴在高速上开着，窗外的田野被雨水泡得发黑，几只鸟站在电线上一动不动，像被钉上去的。他把围巾从包里拿出来，围在脖子上。围巾是小白织的那条，歪歪扭扭的，针脚松的地方透光，紧的地方硌下巴。他把脸埋进围巾里，深吸了一口气，没有小白的气味。小白的味道已经在洗衣粉里泡没了，只剩毛线本身的味道，干燥的，硬硬的，像一截枯掉的藤蔓。 到学校的时候，雨还没停。门卫大爷在打盹，收音机里播着天气预报，说未来三天持续降雨。他走上楼，走廊那根灯管不闪了，彻底灭了，灯管两端发黑，像两根烧焦的筷子。他走到宿舍门口，门关着。他敲了两下，没人应。又敲了两下，还是没人应。他推了一下，门没锁。 宿舍里空空的。床铺还是那张床铺，被子叠得整整齐齐，枕头底下露出一小截灰色的毛线。桌上放着那个牛皮纸档案袋，袋子上那个红圈在昏暗的灯光下像一只闭着的眼睛。小白不在。他蹲在床边，摸了摸被子，凉的。被子是凉的，床单是凉的，整个屋子都是凉的，像一个没人住过的地方。他把手伸到枕头底下，摸到了那截灰色的毛线——是许赋安织的那条围巾。他把围巾拉出来，围巾被压出了折痕，有的地方起球了。他把围巾贴在脸上，蹭了一下。没有温度，只有毛线的涩。 他给小白打电话。响了一声，两声，三声。第四声的时候，接了。 “你在哪？”许赋安问。 “外面。”小白的声音很轻，像隔着一层布。 “哪外面？” 沉默了一会儿。“河边。” 许赋安心里一紧。河边。学校后面有一条河，不深，但水流很急。他上次去的时候是秋天，河边的草还绿着，现在应该都枯了。他顾不上多问，跑出宿舍，跑下楼梯，跑过操场。煤渣跑道被雨水泡软了，踩上去吧唧吧唧响，煤渣沾在他的鞋底上，又甩在他的裤腿上。 河边的风很大，吹得他睁不开眼。河面上浮着一层白雾，分不清哪是水，哪是岸。河边的草确实枯了，黄黄的，倒伏在地上，像一层没收拾好的旧毯子。小白蹲在河堤上，两只爪子放在膝盖上，眼睛盯着河面。水是灰绿色的，流得很快，打着旋，把落叶卷进去，又吐出来。他的尾巴垂在地上，尾尖泡在水里，湿漉漉的，沾着泥沙。 许赋安走过去，在他旁边蹲下。河堤的石头硌得膝盖疼，但他没有动。他把小白的手从膝盖上拉过来，握住。小白的爪子凉凉的，指甲缝里嵌着沙土。 “你不上课？”许赋安问。 “不想上。” “实训课也不上？” 小白没说话。他的眼睛还盯着河面，看着那些打着旋的水。许赋安顺着他的目光看过去，河里什么都没有，只有水，只有漩涡，只有被卷进去又吐出来的落叶。他不知道小白在看什么，也许他什么都没看，只是需要有一个地方可以放眼睛，让眼睛不用面对其他的东西。 “小白。” “嗯。” “你跟我说。” 小白沉默了很久。风吹过来，把他的头发吹乱了，那缕垂在额前的毛搭在他的眼睛上，他没有拨开。他开口了，声音很轻，像河面上浮着的白雾。“安子，你说，人为什么要活着？”那声音不大，但每一个字都沉甸甸的，像石头，落在许赋安的胸口上，一颗一颗地落，落得很慢，但每一颗都砸得生疼。 许赋安愣住了。他张了张嘴，想说什么，但喉咙像被什么东西堵住了。他想起小白在雪地里打滚的样子，想起他把包子攥在手里的样子，想起他学写“小白”时一笔一划的样子。那些样子都是活的，都是热的，都是有温度的。但现在蹲在他旁边的这个小白，是冷的。 “小白，你听我说。” 小白没动。 “你活着，是因为你还在吃包子，还在喝粥，还在剥蒜，还在搬箱子。你活着，是因为你的手还会裂，你的药膏还没涂完。你活着，是因为你还有围巾没织完，还有橘子没剥完，还有——还有我没说完的话，你没听完。” 小白转过头看他。他的眼睛红红的，眼眶下面那层青色像是被人用旧颜料涂上去的，不均匀，但很深。“什么话？”他问。 许赋安张了张嘴。话到嘴边了，但他咽回去了。不是时候。现在说了，小白不会信。他只会以为是安慰，是可怜，是那些“他们”看他的眼神里的一种——不对，“他们”不会看他的。那些“他们”看的是T-07。他不是T-07，他是小白。但这个“小白”自己不知道。 “以后告诉你。”许赋安说。 小白把目光移回河面。水还在流，漩涡还在转。他伸出手，把许赋安的手翻过来，看着他的掌心。掌心的纹路被水泡得有点发白，那些弯弯曲曲的线条像一条条干涸的河。 “安子。你这条线，从生命线到感情线。” 许赋安看着自己的掌心。他看不懂，他只知道那是他的掌纹，是他的手，是他用来摸小白的头、用来握小白的爪、用来撕黑胶带、用来擦眼泪的那只手。 “这条线叫什么？”许赋安问。 小白把他的手掌合上，握在自己的爪子里。他的爪子把许赋安的手整个包住了，只露出几根手指尖。风吹过来，把许赋安的袖口吹得翻起来，露出冻得发红的手腕。小白低头看着那段手腕，看了很久。 “叫舍不得。”他说。 许赋安把他的手抽出来，把小白的手握住。两只手在冷风里扣在一起，白的毛，肉色的皮肤，交缠着，像两条拧在一起的绳子。那根绳子从河堤上垂下去，垂到河面上，被水打湿了，沉甸甸的。 “走吧，回去。”许赋安站起来，把小白也从地上拉起来。小白的腿蹲麻了，起来的时候晃了一下，许赋安扶住他。他靠着许赋安，等腿不麻了，才站直。 两人往学校走。小白走在后面，许赋安走在前面。小白的尾巴拖在地上，拖出一道浅浅的痕迹，很快就被雨水冲掉了。他走得很慢，许赋安就等他。他停，许赋安也停。他走，许赋安也走。他们之间的距离始终没有超过三步。 回到宿舍，小白把湿透的鞋脱了，把袜子扔在床底下。袜子上沾着泥沙，还有碎草。他蹲在床边，把被子拉开，钻进去。被子拉到下巴，只露出两只眼睛。许赋安坐在床边，把手伸进被子里，握住了小白的爪子。被子里还是凉的，小白的爪子在慢慢变暖，像一块被冰封了很久的石头，在太阳底下一点一点地化开。 “安子。” “嗯。” “你别管我了。” 许赋安的手停了一下。“什么？” 小白把脸埋进被子里，声音闷闷的。“你别管我了。你回去上课。你还要高考。你不能天天请假。你又不是我什么人。” 许赋安没说话。他把小白的爪子从被子里拉出来，放在自己的手心里。小白的爪垫凉凉的，指甲缝里还嵌着河边的沙土。“我是你什么人，你说了不算。我说了算。”他把小白的爪子按在自己胸口上，隔着毛衣，隔着小白织的背心，心跳从胸腔里传过来，一下一下，撞在小白的爪垫上。“你感觉到了吗？” 小白没说话。他的爪垫贴在许赋安的胸口上，那心跳很快，快到像一个人在拼命跑，跑到喘不过气，还在跑。那心跳不是在说“我在”，它是在说“我怕”。怕失去，怕来不及，怕那些还没说完的话永远没有机会说了。 “安子。你的心跳好快。” “因为你在怕。” 小白愣了一下。 “你在怕。我也在怕。你怕拖累我，我怕你把我推开。你怕你不够好，我怕你觉得你不够好。你怕你不能成为我什么人，我怕你一直在想你是谁，却不看看你是谁。你是小白。你是我起名字的那个人。你是那个在雪地里打滚、把包子攥到变形、说‘和你一起看，就喜欢’的那个人。” 小白把脸从被子里抬起来。他的眼睛红红的，但里面那层青色淡了一点，不是真的淡了，是被泪泡的。 “安子。你哭了。” 许赋安用手背蹭了一下眼睛。“没有。” “有。”小白伸出手，用爪背在他眼角蹭了一下，爪背上的毛湿了。他把爪子缩回去，看着那一片湿湿的毛。“你在哭。” 许赋安没说话。他把小白拉过来，抱住了。小白靠在他身上，脸埋在他的肩窝里。他的耳朵贴着许赋安的下巴，毛茸茸的，痒痒的。他的手从被子里伸出来，攥着许赋安的衣服，攥得指节发白。 “小白。” “嗯。” “你刚才说，你别管你了。” 小白没说话。 “我不管你，谁管你？周老板管你，小北管你，老阿姨管你，妈管你。但他们不能天天在你旁边。我能。我不管你是谁，不管你从哪来，不管你叫什么编号。我不管你是T-07还是小白，我不管你出生日期是几月几号，我不管你父母是谁。我管你。你吃没吃饭，我管。你手裂没裂，我管。你睡没睡着，我管。你做没做噩梦，我管。你疼不疼，我管。” 小白把脸从他肩窝里抬起来，看着他的眼睛。许赋安的眼睛红红的，像两只刚哭过的兔子。但他的目光很稳，稳到像钉子，钉在小白的眼睛里。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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