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虽然过去了一个多月，但这些伤在寒冷的冬天，愈合得格外缓慢，有些甚至开始溃烂。 三天里，他靠着墙根坐着，把匕首放在手边，一遍一遍地看那两道刻痕。伤口在慢慢结痂，疼痛在慢慢钝化，只有脑子里那个声音越来越清晰—— 七哥哥，那是十九在唤他。 第四天早上，他站起来，继续往北走。 雪是那天夜里开始下的。 一开始只是零星的几片，落在肩头，很快就化了。后来越下越大，密密匝匝的，像谁在天上筛面粉。官道很快被雪覆盖，分不清哪里是路，哪里是沟。 影七走得很慢。每一步都要先用脚探一探，踩实了，再迈下一步。风灌进领口，冷得像刀子割。他把衣襟拢紧，可那点单薄的棉絮根本挡不住什么。 走到晌午的时候，他发现自己走偏了。 官道不见了，四周全是白茫茫的雪野，连棵树都没有。他站在原地，四下里看，分不清东南西北。 他把手伸进怀里，摸了摸那把匕首。 冰凉的。还在。 然后他选了一个方向，继续走。 天黑的时候，他终于看见一点火光。 很远，在雪地里像一粒黄豆。他朝着那个方向走，走了很久很久，久到腿已经不听使唤，久到眼皮重得像挂了铅。 他倒在一个人家门口。 ------ 醒来的时候，他躺在一张硬板床上。 床很窄，铺着干草，盖着一床打了补丁的旧棉被。屋里有一股药味，混着柴火的烟气，呛得人想咳嗽。他动了动，肋骨传来一阵钝痛——还好，还能动。 “醒了？” 一个苍老的声音从旁边传来。他偏过头，看见一个老人坐在火塘边，正往里头添柴。老人穿着破旧的羊皮袄，脸上沟壑纵横，看不出多大年纪。 影七想坐起来。老人头也不回地说：“别动，你烧了三天，骨头还没长好。” 三天。 他躺了三天。 影七慢慢躺回去，看着头顶黑漆漆的房梁。房梁上挂着几串干辣椒，被烟火熏得发黑。 老人端着碗走过来，递给他。是一碗热粥，稀得能照见人影，但热气腾腾的，闻着很香。 “喝吧。” 影七接过来，慢慢喝完。热粥滑进胃里，整个人像被从里到外暖了一遍。他喝完，把碗递回去，说：“谢谢。” 老人接过碗，在床边坐下，打量着他。 “你从哪儿来的？” 影七沉默了一息，说：“南边。” “南边哪儿？” “……不知道。” 老人挑了挑眉，没有追问。他站起身，回到火塘边，又添了几根柴。 “你这伤不轻，”老人说，“断了两根肋骨，肩上那道口子差点见骨。手上也是，骨头都裂了，谁把你打成这样的？” 影七没有说话。 老人也不在意，自顾自地说：“我年轻时也挨过打，比你轻点。那时候给人当猎户，得罪了人，被人堵在山里打了一顿。 后来我就学乖了，见人就躲，躲不过就跑，跑不过就装死。” 影七听着，没有说话。 “你呢？”老人回头看他，“你得罪谁了？” “没有。” “那这伤怎么来的？” 影七看着房梁上那串干辣椒，过了很久，说：“护一个人。” 老人愣了一下，然后笑起来，笑得咳嗽了几声。他咳完，抹了抹眼角，说：“护人？护什么人？你媳妇？” “不是。” “家里人？” 影七想了想。十九算他什么人？不是兄弟，不是朋友，不是任何可以用语言定义的关系。 他只知道十九是他的人。从很久很久以前就是了。 “不是家里人。”他说，“就是一个孩子。” 老人看着他，目光里多了一点什么。他没有再问，只是站起身，从架子上取下一个药罐，倒出一碗黑乎乎的药汤，递给他。 “喝了。明天能下床的话，帮我劈柴。” 影七接过来，一口喝完。 苦得舌头发麻，但他没有皱眉。
第20章 沿途 第二天，他下床劈柴。 第三天，他帮老人修好了漏风的门。 第四天，他跟着老人进山打猎。 老人姓周，是个老猎户，在山里住了几十年。年轻时娶过媳妇，后来媳妇病死了，没留下儿女。一个人住在山脚的老屋里，靠打猎采药为生。 “你往北走干什么？”进山的路上，周老猎户问他。 “去京城。” “京城？”周老猎户回头看他，眼睛里带着惊讶，“那地方离这儿远着呢，走路得走一年。” 影七没有说话。 “去京城干什么？” “找人。” “找什么人？” 影七想了想，说：“一个孩子。” 周老猎户停下脚步，看着他。过了很久，他叹了口气，继续往前走。 “我年轻时也找过人，”他说，“找我媳妇。她娘家在隔壁县，有一回她回去探亲，遇上大雨，山洪把路冲断了。 我走了三天三夜去找她，找到的时候，她抱着棵树，冻得只剩一口气。” 影七静静地听。 “后来我把她背回来，养了一个月才好。”周老猎户说。 “从那以后，我就不让她一个人出门了。可有什么用？她最后还是病死了，死在我怀里。我抱着她，抱了一夜，第二天才埋。” 影七没有说话。 “所以你要找就快去找，”周老猎户说，“别等。等着等着，人就没了。” 那天晚上，影七躺在柴房里，把那把匕首从怀里拿出来，看了很久很久。 两道刻痕。一道是七，一道是十九。 十九现在在哪里？还活着吗？还记得他吗？ 他不知道。 他只知道，他要快一点。再快一点。 他在周老猎户家住了两个月。 伤养好了，力气也恢复了些。他帮周老猎户劈柴、挑水、修房子、打猎，什么活都干。 周老猎户给他做了件厚实些的棉袄，又给他包了一包干粮，塞了几十个铜板。 临走那天，周老猎户站在门口，看着天边灰蒙蒙的云。 “要下雪了，”他说，“你这时候赶路，不好走。” “没事。” 周老猎户看了他一眼，叹了口气。 “阿七，”周老猎户说，“你要是找着了那个人，以后有空，回来看看我。” 影七看着他，点了点头。 然后他转身，走进风雪里。 ------ 永平二十八年三月，他走了两个月。 有时候走在官道上，有时候走在山野间。遇上村子就借宿一晚，遇不上就找个山洞、破庙，裹着棉袄睡一觉。 干粮吃完了就打猎，打到什么吃什么，打不到就饿着。 他学会了认方向，学会了看天气，学会了从雪地上的脚印分辨是什么动物。 他越来越像周老猎户说的那种人——山里的猎人，沉默的，警觉的，一个人也能活下去的。 可他始终是一个人。 春天来的时候，他终于走出了那片连绵的山。 眼前豁然开朗，是一片平原。远处有村庄，有炊烟，有隐约的鸡鸣狗吠。 官道变宽了，路上的人变多了，偶尔还能看见马车从身边驶过。 他站在路口，看着这一切，忽然有些不习惯。 两个月来，他没见过这么多人。 他在路边站了一会儿，然后继续往前走。 走到一个镇子的时候，他停下脚步。 镇子不大，但很热闹。有卖吃食的摊子，有卖杂货的铺子，有挑着担子走街串巷的小贩。 他站在街角，看着来来往往的人群，他把手伸进怀里，摸了摸那把匕首。 两道刻痕还在。 他找到一个茶摊，坐下来，要了一碗茶。茶很粗，带着一股苦味，但他一口一口喝完了。 摊主是个中年妇人，一边擦桌子一边和他搭话：“客官打哪儿来？” “南边。” “去京城？” “嗯。” “京城好啊，热闹，”妇人说，“我年轻时去过一回，住了三天，回来念叨了好几年。客官是去找人还是办事？” “找人。” “找什么人？” 影七想了想，说：“找一个孩子。” 妇人愣了一下，然后笑起来：“孩子？多大的孩子？” “十三岁。” “十三岁，”妇人说，“那可不好找。京城那么大，人那么多，跟大海捞针似的。” 影七没有说话。 他把茶钱放在桌上，站起身，继续往前走。 身后，妇人还在絮絮叨叨地说着什么。他没有听。 他只知道，不管有多难找，他都要找。 因为他跟那个人说过——不要忘了我。 那天晚上，他歇在一个破庙里。 破庙很小，供着一尊不知名的神像，香案上落满了灰。他靠在墙角，把匕首从怀里拿出来，借着月光看那两道刻痕。 他用拇指轻轻抚过那两道痕，像抚过一个人的眉眼。 然后他抬起头，看着那尊神像。 神像在黑暗里沉默着，看不清表情。 他忽然开口，声音很轻，像是在问自己，又像是在问那尊神： “他在哪里？” 没有人回答。 只有风从破了的窗棂灌进来，吹得香案上的灰轻轻飘起。 他低下头，把匕首贴回胸口。 闭上眼睛。 明天，继续往北。 ------ 从那个镇子往北，影七又走了一个月。 一个月里，他穿过三个县城，绕过两座大山，渡过四条河流。 他在渡口帮船工拉纤，换一张过河的船票；在客栈后院劈柴挑水，换一顿饭和半晚柴房；在农忙的人家帮忙收割，换几个铜板和一身干净的旧衣裳。 他不挑活，不还价，干完就走。有人问他叫什么，他说阿七。 有人问他去哪儿，他说北边。有人问他去北边干什么，他说找人。再问找谁，他就不说话了。 他不爱说话这件事，走到哪儿都一样。 七月的时候，他到了一个叫青石镇的地方。 镇子不大，背靠着一座山，面临一条河，是北上的必经之路。他在镇口歇脚，找了个茶摊喝茶。 茶摊的老板娘是个四十来岁的妇人，话多，爱打听。见他面生，就凑过来问：“客官打哪儿来？” “南边。” “去京城？” “嗯。” “哟，那可远着呢，”老板娘啧啧两声，“少说还有七八百里地，走路得走小半年。” 影七没说话，低头喝茶。 老板娘也不在意，自顾自地说：“我娘家侄儿去年也去了京城，说是去投奔亲戚，结果到了才知道，亲戚早搬走了。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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