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钱掌柜在楼下喊了两声。 “阿七——阿七——添水——” 没人应。 他放下手里的账本，上楼去看。 楼梯吱呀响，他一边走一边嘀咕：“这孩子，天天擦窗，擦得魂都没了……” 上了楼，他看见阿七站在窗前。 那个从来不停歇的人，就那么站着，一动不动。手里攥着块抹布，攥得死紧。他看着窗外，不知道在看什么。 钱掌柜走过去，顺着他的目光往外看。 什么也没有。只有一条街，几棵树，远远的几户人家。 “阿七？” 影七没有动。 钱掌柜又叫了一声：“阿七？” 影七慢慢转过头，看着他。 那张脸上什么表情都没有。可是钱掌柜忽然觉得，有什么东西不对。 他说不上来哪里不对。那双眼睛和平常一样，黑沉沉的，没有光。可他就是觉得，今天的阿七，和平常不太一样。 “你……没事吧？”他问。 影七摇了摇头。 他把抹布放在窗台上，转身，下楼。 钱掌柜站在原地，看着他的背影。那个背影看起来和平常一样，沉默的，稳重的，一步一步走得稳极了。 可他就是觉得，那背影里有什么东西，碎了。 他没敢问。 ------ 那天晚上，萧珏回到王府。 祭祖的仪式冗长而沉闷。他跪在那里，看着那些不认识的名字，一柱一柱上香，一下一下叩首。 香火缭绕，熏得人眼睛发涩。可他的心，像一潭死水，没有一丝波澜。 他不知道那些人是谁。不知道他们和自己有什么关系。他只是跪着，做他该做的事。 入夜。 他独自坐在廊下，看雪。 天又下雪了。细细密密的，落下来，落在院子里的青石板上，落在光秃秃的树枝上，落在远处的屋顶上。一片一片，安静得像谁在轻轻叹息。 他伸出手，接一片雪。 雪花落在掌心，很快就化了。化成一小滴水，凉凉的，浸开在掌纹里。 他忽然想起一个声音。 不疼。 那声音从很远很远的地方传来，从他记不清的梦里传来。他不知道这两个字是谁说的，不知道是在什么时候说的。可他知道，听见这两个字的时候，他的心会忽然软一下。 像有什么东西，被轻轻碰了一下。 他把手伸在廊外，一直伸着。 一片雪落下来，又一片，又一片。落在掌心，化成水，顺着掌纹流下去。凉意从指尖浸到手腕，从手腕浸到手臂，从手臂浸到心里。 他在等一双手。 等一双手从旁边伸过来，握住他这只接雪的手。 等一个人说，不疼。 可是没有人来。 只有雪，一片一片，落在他掌心，化成水，流走。 他在廊下坐了很久。久到肩上的雪积了薄薄一层，久到手指冻得发僵，久到月亮从云层后面慢慢移出来。 他不知道自己在等什么。 他越来越频繁地梦见一个人。看不清脸，听不清声音，只有一双手。那双手攥着他，指节分明，虎口有茧，指腹上有几道细小的疤痕。 他不知道自己为什么对这双手如此执念。 就好像很久很久以前，有人用这双手替他挡过整个世界。 他慢慢攥紧手指，攥成拳。 掌心那一点凉意，被他攥在手里。 他站起身，走回屋里。 ------ 同一轮月亮下，影七躺在柴房里。 他从怀里拿出那把匕首，借着月光，看那两道刻痕。 他用拇指抚过那两道痕，抚了一遍又一遍。 四年了。 四年里，他走过九百三十里路，做过无数份短工，睡过无数个破庙、柴房、屋檐底下。他在茶楼擦了两年的窗，每天擦三遍，每天看着那扇门。 今天，他终于见到他了。 十六岁，骑在马上，穿着玄色的骑装，腰悬长剑。他长大了，长高了，眉眼清冷，不再是那个抢不到饼的孩子。 他从窗前经过，没有往这边看一眼。 影七把匕首贴在胸口，闭上眼睛。 他没有哭。 他从来不是一个会哭的人。 他只是躺在那里，听着外面的风声，听着雪落的声音，听着自己的心跳。 心跳还在。 人还在。 活着就好。 他不知道十九还记不记得他。不知道十九还是不是他的十九。不知道这辈子还能不能再和他说上话。 但他活着。 十九也活着。 活着，就有希望。 窗外的雪还在下。月光透过窗缝照进来，照在他脸上。 他闭着眼睛，慢慢睡着了。 梦里什么都没有。 只有一双手。 小小的，瘦瘦的，攥着他的衣角。
第25章 入府（上） 影七站在茶楼二层的窗前，抹布攥在手里，已经凉透了。窗棂擦了三遍，掌柜在楼下喊他添炭，他也没有动。 那条街空荡荡的。雪落在青石板上，落在王府门前的石狮子上，落在七天前那队人马经过的地方。 七天前，他站在这里，看见十六岁的少年策马而过。 玄色骑装，白玉冠，眉眼比记忆中清峻许多。他从这条街的东头走到西头，没有向这边看一眼。 影七把抹布放下，走进后堂。 掌柜正在拨算盘，见他进来，头也不抬：“阿七，今儿个擦得慢。” “嗯。” “想什么呢？” 影七没有答。他从袖中摸出这几日的工钱，放在柜台上。 掌柜抬头，愣了：“这是作甚？” “辞工。” “辞工？”掌柜的算珠拨到一半停了，“干得好好的，辞什么工？天冷了活儿少，你要嫌钱少可以商量……” “不是。” 影七没有解释。他来这茶楼两年，说的话加起来不超过一百句。掌柜是个厚道人，从不问他来历，从不少他工钱。他欠他一句谢谢，但他不会说。 他把工钱往前推了推，转身往外走。 “阿七。”掌柜在身后喊他，“你……是要去对面那府里吧？” 影七脚步顿住。 掌柜叹了口气：“我活了五十年，什么人没见过。你这两年，每天站在那窗前擦，擦完就望着对面发呆。我不瞎。” 影七没有回头。 “那边不好进。”掌柜的声音低下来，“那是九王府，亲王府，里头规矩大，人命薄。你想清楚了？” 影七沉默片刻，说：“想清楚了。” 他推门出去，雪落在肩上。 掌柜站在柜台后，看着那个背影消失在雪里。他想起两年前这人第一天来茶楼，灰扑扑的，像是走了很远的路。 他问他叫什么，他说“阿七”。问他从哪里来，他说“南边”。问他为什么要来京城，他没答。 掌柜当时想，这人心里有事，大事。 如今他知道那事是什么了。 他低头看着柜台上的钱，比该给的多了两吊。 城西校场在永平门外三里，平日里是禁军操演的地方。每月初五，各府会在此设点招募侍卫，九王府也不例外。 影七到的时候，校场上已经站了三十多号人。 有膀大腰圆的武夫，有目光游移的江湖客，也有几个一看就是军中退下来的老兵。他站在人群边缘，不说话，也不看任何人。 “九王府招侍卫——三十岁以下，武艺娴熟，身家清白——” 唱名的差役喊了三遍，人群开始涌动。影七跟着队伍往前挪，到栅栏前时，被一个拿着名册的文书拦住。 “姓名？” “影七。” 文书抬头看他一眼，在名册上写下这两个字，又问：“籍贯？” “南边。” “南边哪儿？” 影七沉默片刻：“记不清了。” 文书皱眉，还要再问，旁边一个中年武人摆了摆手：“行了，进去吧。” 那武人四十出头，身量不高，目光却极利。他盯着影七看了两眼，忽然问：“杀过人？” 影七抬眼看他。 周围的人都安静了一瞬。这话问得突兀，不合规矩，也不合常理。但那武人就这么直直地看着他，等一个答案。 影七说：“杀过。” “多少？” “记不清了。” 那武人笑了一声，不知是嘲是叹。他侧身让开：“进去吧，最后一轮了。” 影七从他身边经过时，那人又说了一句：“我叫周煦，王府侍卫统领。你记住这个名字，有用。” 影七脚步顿了顿，没回头。 校场中央搭了个简易的台子，台上立着三根木桩，桩上绑着草靶。应试者需依次演示刀、枪、箭三艺，由三名考官评判。 影七排在最末。前面的人一个接一个上场，有使刀的，虎虎生风，砍得草靶乱颤；有射箭的，十中七八，引来几声喝彩。 影七站在台下，目光越过这些人，落在校场对面的旗杆上。 旗杆上飘着九王府的旗，杏黄色的底，绣着一个“九”字。风吹过来，旗子猎猎作响。 他想，这面旗，他在茶楼窗口看了两年。两年，七百多天，每天看它被风吹动、被雨打湿。如今他站在这旗底下，离那道门，又近了一步。 “影七——” 轮到他了。 他走上台，接过考官递来的刀。刀是制式腰刀，比他用惯的那把重了些，刃口也钝。他掂了掂，没说话。 “开始吧。”考官往后退了一步。 影七没有动。 台下有人在嘀咕：“这人愣着干什么？” 又过了两息，影七动了。 第一式，劈。刀从头顶落下，斩在草靶正中，草靶应声裂开，断口齐整得像被利斧劈过。 第二式，挑。刀锋从下往上挑起，草靶上半截飞出去，落在三丈外。 第三式，刺。刀尖直贯靶心，透背而出，刀柄仍在手中。 三式收势。影七垂刀而立，呼吸如常。 台上台下，一片寂静。 那三个考官你看看我，我看看你。半晌，中间那个清了清嗓子：“这位……影七，你可曾学过刀法？” “没有。” “那你方才那三式，是谁教的？” 影七没有说话。 台下忽然有人笑了一声。是周煦，那个自称王府侍卫统领的中年武人。他不知何时站到了台边，抱着胳膊，目光里有些玩味。 “老陈，你别问了。”他对那考官说，“这人手上那是杀人的刀法，不是演给人看的。你让他演，他就给你三下，多一下都不会有。” 那考官姓陈，是禁军退下来的老人，闻言脸色变了变。他又看了影七一眼，这回目光里多了些别的东西——是忌惮，也是……某种复杂的了然。
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