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他把烟斗拿起来。 发现手在抖。 他放下烟斗。 坐在那里。 望着那盏灯。 灯芯燃得很长。 他没有剪。 就让它燃着。 —— 四月初七，子时。 军报。 “伤亡八十九人。” 四月初八，丑时。 “伤亡一百二十三。” 寅时。 “伤亡一百五十六。” 卯时。 “伤亡一百八十九。” 辰时。 “伤亡二百一十三。” 巳时。 “伤亡二百四十七。” 午时。 “伤亡二百七十三。” 未时。 “伤亡二百九十八。” 申时。 “伤亡三百二十四。” 酉时。 “伤亡三百五十一。” 戌时。 “伤亡三百七十九。” 亥时。 “伤亡四百零六。” 子时。 “伤亡四百三十二。” 丑时。 “伤亡四百五十七。” 每一封军报送进来，他都在。 每一封他都看了。 每一封的数字他都记住了。 他没有再拿起烟斗。 他只是坐在那里。 望着那张舆图。 望着那个红点。 望着那些数字。 四百五十七。 四百五十七条命。 他算进去的。 他亲手算进去的。 —— 四月初九，寅时。 最后一封军报。 传令兵走进来的时候，脚步很轻。 他跪在地上。 “先生。” 苏长平抬起头。 望着他。 传令兵说。 “突围了。” 苏长平的手指动了动。 他没有说话。 传令兵说。 “临教习带着剩下的人，从山壁那边翻出来的。” “山壁太陡，摔死了三十七个。” “但出来了。” “活着出来的，还有一百一十三人。” 苏长平坐在那里。 望着他。 很久。 他轻轻开口。 “他人呢？” 传令兵说。 “在回来的路上。” 苏长平点了点头。 他低下头。 望着案上那一叠军报。 四百五十七。 加上之前的二十三。 四百八十。 加上摔死的三十七。 五百一十七。 五百一十七条命。 他算进去的。 还有活着的一百一十三人。 临舟在那一百一十三人里。 他活着。 苏长平把那些军报叠起来。 整整齐齐的。 放在案角。 然后他拿起烟斗。 装了一斗烟丝。 点上。 吸了一口。 烟雾升起来。 在他面前散开。 传令兵还跪着。 “先生？” 苏长平没有抬头。 “出去。” 传令兵退出去。 帐里只剩下他一个人。 他坐在那里。 抽着烟。 等那个人回来。 —— 卯时。 天亮了。 帐帘被掀开。 一个人走进来。 苏长平抬起头。 望着他。 临舟站在那里。 满身的尘土，满脸的血污，衣裳被山石刮破了好几道口子。但他的眼睛是亮的。 那双翠绿的眼瞳，亮得像那天他走的时候一样。 苏长平望着他。 没有说话。 临舟走过去。 在他面前站定。 “先生。”他说。 他的声音哑得不像他。 苏长平望着他。 望着他那张脸。 那张脸上有一道新伤，从眉骨划到颧骨，血已经干了，结成一道暗红的痂。 他轻轻开口。 “回来了。” 临舟点头。 “嗯。” 苏长平说。 “伤。” 临舟摇头。 “不重。” 苏长平望着他。 望着他那道伤口。 他忽然想起那些军报。 五百一十七。 他算进去的。 还有一百一十三。 他活着的。 他站起来。 走到临舟面前。 伸出手。 轻轻碰了碰他脸上那道伤。 临舟没有躲。 就让他碰着。 那只手很凉。 苏长平收回手。 “去歇着。”他说。 临舟摇头。 “你呢？” 苏长平说。 “我再坐会儿。” 临舟望着他。 望着他那张脸。 那张脸上什么都没有。 只是平静。 但他看见了。 先生的手边放着那只烟斗。 烟斗里的烟丝已经燃尽了。 灰烬落在案上。 一小撮。 他看见了案角那叠军报。 整整齐齐的。 他忽然伸出手。 握住先生的手。 那只手很凉。 他把那只手贴在自己脸上。 想把它捂暖。 苏长平没有动。 就让他贴着。 很久。 临舟松开手。 “我陪你。”他说。 他在先生旁边坐下。 靠着他的肩。 闭上眼。 苏长平低头望着他。 望着他闭着眼的样子。 那张脸很累。 眉头皱着。 嘴唇抿着。 他活着。 他想。 一百一十三个人里。 他活着。 他低下头。 望着自己的手。 那只手刚才还摸着他的脸。 那只手也签过那份计划。 那只手也接过那些军报。 五百一十七。 他记住了。 一个都不会忘。 他拿起烟斗。 又装了一斗烟丝。 点上。 吸了一口。 烟雾升起来。 在他面前散开。 临舟靠在他肩上。 呼吸渐渐平稳下来。 睡着了。 苏长平坐在那里。 望着烟雾。 一斗接一斗。 抽到日头偏西。 抽到暮色四合。 抽到营里的灯一盏一盏亮起来。 他没有停。 只是抽着。 想着那些数字。 想着那些名字。 想着那些他算进去、没算出来的命。 临舟还靠在他肩上。 呼吸很匀。 他活着。 一百一十三个人活着。 五百一十七个人死了。 他算的。 他定的。 他签的字。 他把烟斗放下。 低下头。 把脸埋进临舟的发顶。 很久。 没有人看见。 没有人知道他在想什么。 只有那叠军报。 整整齐齐地放在案角。 五百一十七条命。 他记住了。 （待续）
第19章 童年 武安三十年，冬。 腊月二十三。 季家满门抄斩那天，下着雪。 苏云蕲那年八岁。 他跪在人群里，被一个婆子死死按着肩膀。那婆子是他的奶娘，用身体挡着他，不让他往前冲。 他什么都看不见。 只看见前面人的腿，和从那些腿的缝隙里漏出来的、一点点红色的东西。 那是血。 他听见有人在喊。 是他娘的声音。 “纭祺——跑——” 然后那声音断了。 他听见有人在笑。 是监斩官的笑声。 “季家通敌叛国，罪无可恕。斩。” 那个“斩”字落下来的时候，他娘的声音再也没有响起。 他跪在那里。 被奶娘按着。 全身发抖。 但没有出声。 他不敢出声。 娘让他跑。 他跑不了。 他只能跪着。 跪在人群里。 跪在那些腿后面。 跪在那些从缝隙里漏出来的红色旁边。 跪着听那些人头落地的声音。 一颗。 两颗。 三颗。 他数着。 一共十七颗。 他的父亲。 他的母亲。 他的叔伯。 他的堂兄堂姐。 他认识的每一个人。 十七颗。 他跪在那里。 雪落在他身上。 落在他头上。 落在他脸上。 他没有动。 他只是一直发抖。 一直发抖。 一直发抖。 —— 那天夜里，奶娘带着他逃出去。 躲在城外一座破庙里。 奶娘抱着他。 他靠在奶娘怀里。 不说话。 只是睁着眼睛。 望着庙顶那个破洞。 雪从那个洞里飘进来。 落在他脸上。 他不躲。 就让它落着。 奶娘的手在发抖。 “少爷，”她说，“别怕。” 他没有说话。 他不知道自己怕不怕。 他只是觉得冷。 从骨头里往外冷。 —— 武安三十一年，春。 奶娘死了。 病死的。 死之前，拉着他的手，说了一句话。 “少爷，你要活着。” 然后她的手松开了。 他站在那里。 望着她。 很久。 他不知道该怎么办。 他只是蹲下来。 把她的手重新放回她身边。 然后他站起来。 走出破庙。 外面有阳光。 很刺眼。 他眯了眯眼。 站在那里。 不知道该往哪儿去。 他蹲在破庙门口，想了很久。 季纭祺死了。 和那十七颗人头一起，埋在城外乱葬岗里。 他得有个新名字。 云蕲。 云上的草。 他也不知道为什么取这个。 就是觉得好听。 苏云蕲。 他在心里念了一遍。 又念一遍。 念到第三遍的时候，他站起来。 从今往后，他叫苏云蕲。 —— 武安三十一年，夏。 他被抓住了。 人牙子把他卖给一户人家。 那户人家的主人姓周。 是个四十来岁的中年男人。 长得白白净净的，笑起来很和气。 他第一次见到那个人的时候，那人正在院子里喝茶。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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