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“我知道，”顾烈把烟叼回嘴里，深吸了一口，烟雾从鼻孔里喷出来，“太行山那边，马瘸子认识个老窑工，姓冯，在县石灰厂干了二十年，从配料到看火全是他一个人盯，去年厂里换了新设备，嫌他年纪大，给开了，你回一趟石头村，把人给老子请来。” “什么时候动身。” “明天一早，”顾烈从兜里掏出一个信封搁在江瀚面前，“老冯头家里困难，儿子瘫了，媳妇跑了，他一个人带着孙子过，这钱你拿着，请他过来，安家费，他要什么条件，你替他应了。” 江瀚拿起信封，沉甸甸的，他没数，揣进怀里。 顾烈又补了一句：“顺道去石屋看看，看看屋顶漏没漏，枣树结没结果，黑子留这儿，它得守着铺子，你开那辆旧解放回去，路上慢点，山里那条路一下雨就塌。” 江瀚点头，“顾哥放心。” 顾烈把烟掐灭在烟灰缸里，烟灰缸是小梁从食堂顺来的一个破搪瓷碗，里头的烟头堆得冒尖，他拿手指头敲了敲图纸上的另一个位置。 “接下来是煤的事，”他扫了一圈在座的人，“你们谁听说过万国良。” 老邱端着的搪瓷缸子停在嘴边，“万国良，省城的煤全是他经手的，烧窑的，供暖的，连发电厂的煤都得从他那儿批条子。” 小梁插嘴：“这人不太好说话，我听周胖子那边的司机说过，万国良的货比别处贵一成，但你不买也得买，不买，整个省城你都别想弄到一吨煤。” 顾烈点了下头，“老子打听过这个人，万国良，四十八，河北人，十七岁来省城，从煤场扛煤开始干，一步一步把煤炭批发的渠道全捏在自己手里，这人不是周胖子那种货色，他不仗势欺人，但他手里攥着的东西，比谁的都硬。” 曹司机皱眉：“那咱不是得从他手里过？咱的石灰窑一开，一天最少烧五吨煤，他要是不给，咱这窑就点不着。” “谁说不给，”顾烈靠在桌沿上，双手交叉在胸前，“万国良是做生意的，做生意的人，只要价钱合适，他不会把客户往外推，但问题是，他给周胖子的煤，比给别人的便宜百分之十五。” 老邱的搪瓷缸子咚地搁在桌上，“什么？” “周胖子和万国良之间，不止是生意，”顾烈从裤兜里掏出一个小本子，翻到某一页，上头歪歪扭扭记着几行字，字写得跟狗爬似的，但每一条都记得清清楚楚，“万国良的妹妹，嫁给了周胖子的表哥，两家是亲戚。” 屋里安静了。 小梁脸上的笑全没了，他紧张地看着顾烈，喉结上下滚了一下。 “顾哥，那咱——”。 “怕什么，”顾烈把本子合上，塞回裤兜里，“亲戚归亲戚，生意归生意，万国良能把煤炭批发做到今天，不是靠讲亲情，他要是真那么讲义气，周胖子上个月资金周转不开的时候，万国良怎么没赊给他一吨煤？嗯？” 老邱想了想，点了下头，“是这个理，做生意的人，讲究的是利益，亲戚是亲戚，买卖是买卖，混不到一块儿。” “对，”顾烈拿起桌上那包大前门，弹出一根叼嘴里，“咱现在要做的，是先把窑子收拾利索了，老冯头来了，窑能点着，石灰能烧出来，咱手里才有跟万国良谈的筹码，他卡咱的煤，是觉得咱离了他转不动，咱要是自己能烧出石灰来，烧得比周胖子好，到时候急的不是咱，是万国良。” 江瀚看着顾烈，眼神里头那种从在部队就有的信任从没变过，他站起来。 “我明天天不亮就走，来回最快四天。” “四天够，”顾烈拍拍他肩膀，“这边的事你放心，铺子我看着。” 小梁也站起来：“顾哥，那咱几个这几天干啥。” “把货架子装完，把车检修一遍，石灰窑那边的场地，老曹你带老彭去瞅一眼，量量尺寸，看窑口要不要修，老邱你去建材街转一圈，看看哪几家砂石供应断了，把咱的报价送过去。” 安排完毕，几个人各自散了。 顾烈一个人坐在桌边，把那张石灰厂平面图重新摊开。 门口忽然有人喊：“顾老板——有你的信！” 顾烈抬起头，一个邮差站在铺子门口，推着辆绿漆的自行车，车后座上摞着半人高的邮包。 邮差从邮包里抽出一个牛皮纸信封，递过来。 “就写了‘顾烈’两个字，没地址没寄件人，我寻思着这附近姓顾的就你一个，给你送来了。” 顾烈接过信，信封上确实只有“顾烈”两个字，钢笔写的，字迹陌生。 他把信封翻过来，封口粘得严严实实。 “谢了，”顾烈把信搁在桌角，继续低头看图纸。 邮差走了，顾烈看了两行图纸上的字，又抬头看那个信封。 信封上的“顾烈”两个字写得一笔一画，工工整整，不像熟人写的。 他拿起来捏了捏，信封里头硬的，有点像卡片或者照片，不太像信纸。
第122章 是孤儿 他正要拆，门口小梁喊了一声：“顾哥，老邱他们回来了，问你这批货架子往哪摆！” 顾烈把信往抽屉里一塞，站起来往外走。 抽屉关上，那封信躺在抽屉角落里，旁边搁着一盒没拆封的红霉素软膏和两张皱巴巴的货运单。 沈银第二次来沈家的时候，天还没黑透。 这次开门的还是王素。 她看见沈银，脸上的表情跟上次一模一样——不欢迎，但没办法。 她侧身让开，下巴往楼梯方向一抬，连句“进来吧”都没说。 沈银也不在意，换了鞋，径直上楼。 他走到沈砚房间门口，正要抬手敲门，余光扫见门缝底下塞着的一张纸条。 纸条折得四四方方，露出一角，像是怕人看不见似的，故意搁在门口正中间。 沈银弯腰捡起来，展开。 “今天不《故事会》我就不开门。” 字迹潦草，但笔画很用力，铅笔头在纸上戳出了好几个小坑。 沈银嘴角挑了一下，他把纸条折好揣进裤兜，抬手敲门。 “不开，”里头传来沈砚闷闷的声音，“我说了，不讲《故事会》我就不开。” “今天不讲《故事会》。” 门里头沉默了。 “那讲什么。” “讲你的画。” 又沉默了，这次沉默的时间更长。 然后门开了一条缝。 “你又在耍什么花招，”沈砚的声音干巴巴的。 “我什么时候耍过花招，”沈银把手插在裤兜里，靠在门框上，“上次我答应你的事做到了，你写三百字读后感，我摘帽子，这次我说了不讲《故事会》，就不讲，但有个条件——”。 “又是条件。” “你让我进去，然后把你最近画的那几张给我看看。” 沈砚盯着沈银看了好几秒，然后松开按在门上的手，转身走回床边，一屁股坐上去。 门开着。 沈银走进去，房间里还是那副样子，窗帘拉得严严实实，台灯亮着，墙上新贴了几张画，墨迹看着比上次的更湿更浓，应该是最近新画的。 沈银走到画前，一张一张看过去。 最边上那张画的是山，山画得很高，山顶隐在云雾里，山腰上长满了歪脖子松树。 山脚下有条河，河水湍急，河面上溅起的浪花是用留白的手法，在浓墨重彩的山体对比下，格外醒目。 沈银在这张画前站了很久。 “这张好。” 沈砚盘腿坐在床上，手里翻着那本卷边的《故事会》，眼睛却不在书上，“哪里好。” “山画得高，但不死，有水在动，山就活了，”沈银指着画上的河流，“这条河，你画的时候在想什么。” 沈砚翻书的手指头停了一下，他没想到沈银会这么问。 “没想什么，”他把脸往领口里缩，“就是，做梦梦见过，梦里那条河水流很大，声音也很响，我站在河边，对面就是山，山上好像有个房子。” 沈银转过身，看着沈砚，“你经常梦到这个？” “嗯，”沈砚把《故事会》搁在膝盖上，“隔几天就梦到一次，有时候是山，有时候是河，有时候是那个房子，房子门口总蹲着条黑狗，看不清脸的人在院子里劈柴。” 沈银心里头像被什么东西轻轻拨了一下。 他重新看墙上那些画，这些东西连在一起，像一幅完整的地图，指向同一个地方——石头村。 沈砚从来没去过石头村，他怎么可能画出来。 沈银压下心头的疑问，走到书桌前，拉了把椅子坐下。 “沈砚，你画山知道留白让水流，这是聪明画法，但你这山全是独峰，没有连绵。” 沈砚抬起头，眉头拧在一起，“独峰怎么了。” “独峰是英雄，连绵是人间，”沈银指着画上的山，“太行山的山从来不是一座一座长的，它们连成片，层层叠叠，山外有山，岭外有岭，你站在最高的山头上往四面看，没有一座山是孤零零的，它们挤在一起，挤了几万年。” 沈砚不说话了，他歪着头看自己的画，又看沈银，眼睛里头的戒备慢慢松动了些。 “你怎么知道。” “因为我就是在那种山里头长大的，”沈银把椅子往后靠了靠，手指头在空中比划着，“我们村叫石头村，村后头有座老君山，山上全是石头，夏天山上长满一种开紫花的草，叫野苜蓿，山脚下有条河，河水是山泉水化的，夏天也是凉的，河边有棵大柳树，树干粗得三个人都抱不住，树根全扎在河水里，叶子垂到水面上，鱼躲在叶子底下乘凉。” 沈砚听着，眼睛里头亮起来。 他下意识把作业本拿过来，拿起铅笔，在本子上画了几条线。 “野苜蓿是什么颜色的紫。” “深的也有，浅的也有，太阳快下山的时候，满山的紫花被照成金红色，看着像满山着了火。” 沈砚的铅笔停在本子上，他抬起头，看着窗帘缝隙里漏进来的那一缕晚霞，橘红的光落在他惨白的手背上，把血管都照亮了。 “我没见过，”他把铅笔搁下，声音淡下来，“我画的这些，全是照着书上那些山水照片描的，要不就是照着名家的山水画临摹，临多了，脑子里就记住了山应该怎么画，水应该怎么流，但不是真的，不是我亲眼看见的。” 他拿起那本作业本，翻到某一页，上头画着一棵树，树冠很大，树干很粗，但树叶全是照着芥子园画谱上的柳叶描的，每一片叶子都一样长，一样弯，规规矩矩地挂在枝条上，跟排队似的。 “柳树不是这样的，”沈银指了指画上的叶子，“柳叶有长有短，有的被风吹弯了，有的被虫咬了豁口。” 沈砚盯着自己画的柳树，看了好一会儿，然后拿起橡皮擦，把那些整整齐齐的柳叶全擦了，擦得很用力，橡皮在纸上蹭出沙沙的声响，纸面被蹭得起了毛茬。
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我期待烟花漫天,我可以永远靠在你左肩
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